صرير.

 

في الغرفة المظلمة، التي ابتلعتها الليل.

 

منكمشًا في زاويةٍ، كان آبيل مستلقيًا ساكنًا، يحكّ بهدوءٍ الجروح المتقشّرة على ظهر يده بأظافره.

 

كلّما حلّ الظلام، كان قلقه يشتدّ أكثر من المعتاد، مدفوعًا بإكراهٍ يكاد يكون قسريًّا لتكرار هذا الفعل.

 

في كلّ مرّةٍ تسرّب فيها البرد من الأرضيّة الحجريّة إلى جسده، شعر كأنّ العالم قد تخلّى عنه. 

 

وإذا لم يفعل شيئًا، لم يكن متأكّدًا من قدرته على التحمّل.

 

‘أكره هذا…’

 

في اللحظة التي أغمض فيها عينيه، عاد الكابوس.

 

صرخاتٌ تحطّم بعد ظهرٍ هادئٍ.

 

قطرات المطر تضرب فروة رأسه.

 

رائحة الرماد المحترق النفّاذة.

 

مشهد عائلته، المذبوحة بوحشيّةٍ أمام عينيه.

 

كلّ شيءٍ بدا ككابوسٍ.

 

لماذا حدث هذا له؟

 

لماذا كان هو الوحيد الذي نجا؟

 

لماذا كان على عائلته أن تموت؟

 

تجمّع الرعب الهائل داخله، ضاغطًا على حلقه بقوّةٍ جعلته بالكاد يتنفّس، ناهيك عن النوم.

 

‘لو فقط…’

 

بعد تحمّل ليالٍ لا تُعدّ مثل هذه، كان آبيل غالبًا يجد نفسه يفكّر―

 

ربّما كان من الأفضل لو مات معهم.

 

رفضت الفكرة مغادرة ذهنه، تدور بلا نهايةٍ في رأسه.

 

مشهد المطر ينهمر من السماء.

 

أصداء أصوات عائلته.

 

الشعور الجافّ الحبيبيّ بالرماد.

 

لو فقط استطاع نسيان كلّ شيءٍ…

 

لو فقط استطاع محو كلّ شيءٍ…

 

“أوف.”

 

عند سماع أنينٍ هادئٍ قريبٍ، ارتعشت جفون آبيل المغلقة.

 

للحظةٍ، تجمّد جسده عند الشعور بوجودٍ قريبٍ. كبح نفسه غريزيًّا، حافظ على سكونه حتّى لا يكشف عن مفاجأته.

 

ثمّ، غطّاه شيءٌ دافئٌ وناعمٌ، جاعلاً جسده المتوتّر يرتجف.

 

“…..”

 

ذكّره الدفء غير المألوف بشيءٍ كاد ينساه―البرد.

 

قبل أن يدرك، كان قد انكمش أكثر تحت البطانيّة. تقطّبت ملامحه قليلاً عندما شعر بيدٍ دافئةٍ تضغط برفقٍ على ظهر يده. انتشر شعورٌ لزجٌ على جروحه، تبعه وخزٌ حادّ.

 

‘دواءٌ عشبيّ…’

 

كانت رائحةً شمّها من قبل.

 

كلّما عاد إلى المنزل مصابًا بخدوشٍ من السقوط، كانت والدته تضع هذا المرهم نفسه.

 

حاول آبيل تخمين من يعتني به.

 

لكن في الحقيقة، لم يكن الجواب صعبًا.

 

الطفلة التي ذهبت بدلاً منه للتعليم.

 

الشخص الوحيد في هذه الغرفة الذي يمكن أن يكون قد جلب دواءً.

 

‘لماذا…؟ لماذا تضع هذا عليّ…؟’

 

انكمش آبيل غريزيًّا.

 

إذا لم تكن قد تلقّت الكثير من الدواء، كان يجب أن تستخدمه لجروحها الخاصّة―فلماذا تهدره عليه؟

 

لماذا تكلّف نفسها تغطيته ببطانيّةٍ؟

 

‘كان بإمكانها أن تتركني وشأني… شخصٌ مثلي… فقط…’

 

بينما كانت اللمسة اللطيفة تتحرّك بحذرٍ على كلّ جرحٍ، بدا أنّ الشخص أخيرًا راضٍ وسحب يده ببطءٍ.

 

ثمّ―

 

خشخشة.

 

صوت تجعّد الورق.

 

وُضع شيءٌ في يده.

 

“ستكون بخيرٍ الآن.”

 

صوتٌ مليءٌ باليقين.

 

لا―أشبه بوعدٍ.

 

هل لاحظت أنّه مستيقظٌ؟ ارتجفت رموشه قليلاً.

 

لكن يبدو أنّ ذلك لم يهمّ. ربّتت يدٌ دافئةٌ على رأسه برفقٍ.

 

بعد بضع داعباتٍ ناعمةٍ، تردّدت اليد قبل أن تنسحب. ثمّ ابتعد الوجود بهدوءٍ.

 

“…..”

 

مستمعًا إلى الخطوات المتلاشية، فتح آبيل كفّه بحذرٍ.

 

اتّسعت عيناه صدمةً.

 

ملفوفةً في ورقٍ، كانت هناك حفنةٌ من الكعكات الملوّنة في يده.

 

اندفع شعورٌ غريبٌ داخله، جاعلاً معدته تتقلّب. دون تفكيرٍ، دفن وجهه تحت البطانيّة.

 

لسعت عيناه، وقبل أن يدرك، بدأت دموعٌ صامتةٌ تتدفّق على خدّيه.

 

“أغ…”

 

الانفعال الذي اندفع كالطوفان كان خارجًا عن سيطرته تمامًا.

 

بينما كانت الدموع تتدفّق على وجهه، عضّ شفته بقوّةٍ، خائفًا من أن يهرب حتّى أصغر صوتٍ.

 

دفء البطانيّة الذي يحميه من برد الأرضيّة.

 

خشخشة الورق الخافتة في كفّه.

 

رائحة الأعشاب المتبقّية على ذراعه المجروحة.

 

لم يستطع فهم أيّ من ذلك.

 

لكن حتّى وهو يشعر بضيقٍ لا يُطاق في صدره، وحتّى وهي تستمرّ الدموع في السقوط، وجد آبيل أنّه لا يستطيع التخلّي عن الكعكات.

 

***

 

كان هذا المكان متجر عبيدٍ راقٍ.

 

لدعم الاستقرار العاطفيّ والتطوّر الاجتماعيّ، كان يُمنح الأطفال ساعةً من الوقت الحرّ يوميًّا في فضاءٍ مفتوحٍ.

 

بفضل هذا، كان مسموحًا لنا بستّين دقيقةٍ من الحرّية في هذه الرقعة، محاطةً بالعشب الخصب، والزهور، والأشجار الشاهقة.

 

“ماري، بمَ تفكّرين؟”

 

أحبّت ليزي وسيسيل هذا الوقت.

 

لكن كشخصٍ عاش في العالم الحديث، لم أستطع رؤية هذا المكان بنظرةٍ إيجابيّةٍ.

 

‘يبدو تمامًا مثل وقت الترفيه الممنوح للسجناء.’

 

بالنسبة لي، لم يكن مختلفًا عن وقت التمارين الخارجيّة الممنوحة للمجرمين.

 

ومع ذلك، وأنا جالسةٌ تحت ظلّ شجرةٍ، كان عليّ الاعتراف―كان أفضل من البقاء محبوسةً طوال اليوم.

 

“ماري، انظري إلى هذا.”

 

ليزي، التي أصبحت أكثر حديثًا مؤخّرًا، جلست بجانبي تحت الشجرة، تعبث بشيءٍ ما.

 

ثمّ، فجأةً، وضعت شيئًا على رأسي.

 

“تادا~”

 

بسطت ليزي ذراعيها كفنّانةٍ تعرض تحفتها، معرضةً إبداعها بفخرٍ. كانت قد نسجت تاجًا من الزهور باستخدام الهندباء والفورسيثيا ووضعته بعنايةٍ فوق رأسي. بدت راضيةً عن عملها، فابتسمت ليزي ابتسامةً مشمسةً وصفقّت يديها ببهجةٍ.

 

“يناسبكِ جدًّا، ماري! تبدين جميلةً جدًّا!”

 

انظري من يتحدّث عن الجمال.

 

لم أستطع إلّا أن أبتسم، منحنيةً شفتيّ إلى الأعلى رغمًا عني. كعربون تقديرٍ، ربّتتُ على رأس ليزي.

 

آه، هذا سيّء. قد أعتاد على هذا.

 

“شكرًا. سأعتزّ به.”

 

“أ… أنا أيضًا يمكنني صنع واحدٍ. سأصنع واحدًا لكِ! ه… هل ستحتفظين بما أصنعه أيضًا…؟”

 

ربّما غار سيسيل من مديح ليزي، فقد كان جالسًا بهدوءٍ بجانبنا، وبدأ فجأةً يقتلع الزهور من الأرض، ينسج سيقانها معًا بتفكيرٍ.

 

هاها. هل هذا مجرّد خيالي أنّ هذه الزهور تشبه الرؤوس البشريّة والعمود الفقريّ الذي سيستخرجه سيسيل في المستقبل؟

 

“بالطبع… أتطلّع إليه…”

 

لم أستطع منعه من صنعه، ولم يكن قلبي يتحمّل إنقاذ الزهور المسكينة التي كانت تُقتلع بلا رحمةٍ. بما أنّهما كانا يستمتعان، قرّرتُ أن أتركهما وشأنهما. متّكئةً على الشجرة، نقلتُ نظري إلى الجانب.

 

على مسافةٍ غير بعيدةٍ، كان آبيل يراقبنا. في اللحظة التي التقى فيها عينانا، انتفض واستدار بسرعةٍ.

 

على مدى الأيّام القليلة الماضية، كان يتسكّع حولنا هكذا. كلّما التقى عينانا، كان دائمًا يبدو متفاجئًا ويحوّل نظره.

 

كما هو متوقّع، رشوة الأطفال بالحلويات هي أفضل تكتيكٍ.

 

على الأقلّ، لم يعد منكمشًا في زاويةٍ رافضًا مغادرة غرفته. كان ذلك تقدّمًا. كان إعطاء آبيل حصّتي من الكعكات خيارًا صحيحًا بعد كلّ شيءٍ.

 

كانت إمداداتي من الدواء تنفد، لكن لحسن الحظّ، لم تعد جروح آبيل تبدو كأنّها تُعاد فتحها. عادته في حكّها بأظافره كانت تتلاشى أيضًا.

 

بالطبع، كان خدّي لا يزال مغطًّى بالشاش. بدأ القشر يتشكّل مؤخّرًا، لذا قرّرتُ تركه يشفى طبيعيًّا.

 

“آغ!”

 

“…؟”

 

فجأةً، اخترقت صرخةٌ حادّةٌ السكون الهادئ، جاعلةً إيّاي ألتفت برأسي.

 

على مسافةٍ غير بعيدةٍ، كان طفلان يتدحرجان في حقل الزهور، يبدوان في خضمّ قتالٍ. كان أحدهما في الأعلى، يلكم الآخر بلا هوادةٍ. حتّى وهم القائمون على الرعاية القريبون يهرعون لفصلهما، رفض المهاجم، المغلوب بالغضب، التوقّف.

 

“توقّف عن هذا فورًا!”

 

أمسك أحد القائمين على الرعاية بذراع الطفل بقوّةٍ ولواها خلف ظهره، مثبتًا إيّاه إلى الأرض. ثمّ، كما لو للتأكّد من أنّه لن ينهض، ضغط بقدمه على رأس الطفل.

 

“هاا… اللعنة. هي، كيف الحالة؟”

 

كأنّ الغضب قد تبخّر كذبةً، سكت الطفل فجأةً، هادئًا بشكلٍ مخيفٍ. نظر إليه القائم على الرعاية كما لو أنّه شاهد مجنونًا، نقر بلسانه بانزعاجٍ ومرّر يده في شعره قبل أن يلتفت لتفقّد الطفل الآخر.

 

بدت حالة الطفل المضروب سيّئةً، مستلقيًا منهارًا على الأرض، نازفًا.

 

“لا يزال يتنفّس، لكنّه لن يكون مفيدًا بعد الآن.”

 

“خذه بعيدًا وتحقّق من حالته.”

 

بينما غادر أحد القائمين على الرعاية، حاملاً الطفل كحزمةٍ، أمر القائم المتبقّي الأطفال بالعودة إلى غرفهم. بدأ الأطفال الذين تجمّعوا حولهم كمتفرّجين يغادرون واحدًا تلو الآخر متّبعين تعليمات القائم على الرعاية.

 

“ه… هيا بنا، ماري.”

 

جذبت ليزي كمّي، لكنّني لم أستطع التحرّك.

 

لأنّ الطفل المثبت إلى الأرض لفت انتباهي.

 

شعره الفضّيّ المذهل، المتشابك الآن مع الهندباء المدوسة، كان بارزًا حتّى وسط الفوضى.

 

مهما بدا مشعثًا، ظلّ جماله الأثيريّ سليمًا.

 

ذلك الطفل كان…

 

أسوأ كارثةٍ على الإطلاق.

 

‘مايكل.’