**الفصل 108**

 

—

 

حافظتُ على تعبيرٍ هادئ، لكنّني داخليًا كنتُ مرعوبة. شعورٌ يشبهُ معرفةَ نهايةِ العالمِ مسبقًا.

 

‘لا، الجهازُ لم يتحطّم، إذنْ لا بأس.’

 

بينما كنتُ أهدّئُ نفسي، شعرتُ بجسدي يرتفعُ فجأة، وانقلبَتْ رؤيتي رأسًا على عقب.

 

“آه!”

 

صرختُ صرخةً محرجةً من الذّعر.

 

“خطيبتي، هذا خطر!”

 

حملَني دانتي كأميرة، متحدّثًا بأناقة. كنتُ مذهولةً من إنقاذِه المفاجئ.

 

“ما الخطر؟”

 

طقطقة!

 

أجابَ سؤالي صوتُ صدمةٍ من كرسيِّ القياس. التفتُّ مذهولةً إلى الكرسيِّ المتصاعدِ منه الدّخان.

 

‘كرسيٌّ كهربائيٌّ حقيقيّ؟ هل حاولوا اغتيالي تحتَ ستارِ القياس؟’

 

تحوّلتْ عينا دانتي الزّرقاوانِ المشحوذتانِ نحوَ كاهنِ البحوث.

 

“هل حاولتَ قتلَ خطيبتي؟”

 

“ماذا؟ لا! هذا لن يقتل. ربّما يُحرقُ بعضَ الشّعر…”

 

لوّحَ الكاهنُ بيده كأنّه أمرٌ تافه. ‘كيفَ يتجرّأُ على الوقاحة؟ ربّما مؤامرة!’ زمجرتُ ككلبِ تشيواوا في حضنِ سيّدِه.

 

“لو تأخّرتَ 10 ثوانٍ، لأُعدمتُ!”

 

“عطلٌ بسيطٌ وخطأ. آسفٌ إنْ أفزعَكِ.”

 

فركَ الكاهنُ رأسَه، محدّقًا في الكرسيِّ المعطّل، وتمتمَ بتنهيدة:

 

“آه، كانَ غاليًا.”

 

“ألا تفكّرُ بأنّني كدتُ أُتلف؟”

 

“لو جلستِ، لما أُصبتِ. هناكَ حماية.”

 

عبسَ إيجكيل، ممعنًا في الموقفِ بذراعينِ متقاطعتين.

 

“كيفَ تتأكّدُ من ذلك؟”

 

وقفَ كيليان بجانبِه، وجهُه مخفيٌّ بخوذتِه، لكنْ وقفتُه بيدينِ على خصرِه ونبرتُه الغاضبةُ كشفتا غضبَه.

 

“كاهنٌ يحمي النّاسَ يتفوّهُ بكلامٍ غيرِ مسؤول؟ وما هذه الوقاحةُ تجاهَ من أخدمُها؟”

 

“غيرُ مسؤول؟ لم أتوقّعْ هذا… آه!”

 

أُمسكَ الكاهنُ المهملُ بيدِ كيليان الحديديّةِ ويدِ دانتي الغاضبة، وأُجلسَ على الكرسيِّ بالقوّة. ارتسمتْ ابتسامةٌ شرّيرةٌ على شفتي دانتي وهو يقمعُ الكاهنَ النّاقم.

 

“لنختبرْ بنفسِكَ إنْ كانَ آمنًا.”

 

“آه! ليسَ هكذا!”

 

صرَخَ الكاهنُ مذعورًا ودانتي يهمُّ بتشغيلِ الرّافعة. تدخّلَ كاهنٌ آخرُ جاءَ لفحصِ الجهازِ بسرعة.

 

“اهدأوا جميعًا! أحضروا الشّيخَ فورًا!”

 

“أنا هنا. ما هذا الصّخب؟ لمَ الجهازُ هكذا؟”

 

ظهرَ رجلٌ عجوزٌ بشعرٍ ولحيةٍ بيضاء، كروحِ الجبل، بصوتٍ عميق. بدَوَ شيخًا جاءَ للسّيطرةِ على الفوضى.

 

نظرتُ متوتّرةً بينَ الكرسيِّ الذي يجلسُ عليه الكاهنُ المذعورُ والشّيخ.

 

‘الجهازُ تحطّمَ، والشخص هنا! الأمورُ تسيرُ حسبَ السّيناريو المبتذلِ تمامًا.’

 

في هذه الأثناء، نهضَ الكاهنُ من الكرسيِّ بسرعةٍ وقال:

 

“الشّيخُ راندالف، القياساتُ غريبة. يجبُ أنْ ترَاها.”

 

“حسنًا، سأفعل. أحضروا خبيرَ هندسةٍ للإصلاح.”

 

استشعرَ كهنةُ برجِ الأبحاثِ الجوَّ الخطير، فتجمّعوا بوجوهٍ متلهّفة، متسائلينَ “ما الّذي يحدث؟”.

 

تناولَ الشّيخُ تقريرَ القياسِ واتّسعتْ عيناهُ بدهشة.

 

“هذا…؟”

 

اتّسعتْ أعينُ الكهنةِ الآخرينَ كالصّحون. أمسكتُ يدَ إيجكيل بقوّة، وابتلعتُ ريقي، وخطّطتُ للهربِ بسرعة. سألَني الشّيخُ راندالف:

 

“الآنسةُ ميا فورتونا، هل كنتِ تجهلينَ وجودَ سحرٍ لديكِ؟”

 

“نعم، تمامًا. لا أعرفُ كيفَ أستخدمُه.”

 

“هل تُقسمينَ بالحكام ا السّبعة: كاليكس، ميليتي، تيتياس، كاتياس، إينتيا، إيرانتيا، تريا؟ الكاذبونَ يُرسلونَ إلى غرفةِ الحقيقةِ بحكمِ الحكمة.”

 

‘لمَ كلُّ هؤلاءِ الآلهة؟ هل في غرفةِ الحقيقةِ سأُضربُ من آلهةٍ لا أحفظُ أسماءَها؟’

 

“نعم، أُقسم.”

 

‘قلتُ الحقيقةَ فقط.’

 

نظرَ الشّيخُ إلى دانتي وإيجكيل وكيليان للتّأكّد. عبثَ إيجكيل بحلقِ أذنِه وتذمّر:

 

“لا أشعرُ بسحرٍ أبدًا. أليسَ الجهازَ معيبًا؟”

 

“مستحيل. صُنعَ من أفضلِ مهندسي القدرات.”

 

نظرتُ إلى الشّيخِ راندالف، محاولةً إخفاءَ توتّري.

 

“ما مستوى سحري؟”

 

“الآنسةُ ميا فورتونا، مستوى سحرِكِ 0.01.”

 

‘…ماذا؟’

 

‘هذا مجرّدُ غبارٍ عالق! أقلُّ من نسبةِ نجاتي من القصر!’

 

“ما… مدى هذا؟”

 

“أصحابُ القدراتِ من الدّرجةِ الأولى يملكونَ 70 مليونًا على الأقل. هذا أدنى مستوى في التّاريخ. موضوعٌ للدّراسة.”

 

كلامٌ يشبهُ المزاح، لكنْ تعبيرُ الشّيخِ كانَ جادًا. لم يسخرْ الكهنة، بل بدَوا مندهشينَ باكتشافٍ تاريخيّ، يُعجبونَ به بمعنى آخر.

 

“مستوى لا يُصدّق! لا أثقُ بعينيّ!”

 

“هل هذا ممكن؟ مستوى غيرُ مسبوقٍ في الأوساطِ الأكاديميّة… مذهل!”

 

‘توقّفوا، أرجوكم…’ 

 

شعرتُ بخليطٍ من الإحباطِ والرّاحة، وسألتُ:

 

“إذن، لستُ صاحبةَ قدرات، صحيح؟ لا سجنَ لإخفائِها؟”

 

“المعيارُ القانونيُّ لصاحبِ القدراتِ هو وجودُ السّحر. بما أنّكِ تملكينَ سحرًا، فأنتِ صاحبةُ قدرات. لكنْ المستوى ضئيلٌ جدًا، فلا يُعتبرُ إخفاءً متعمّدًا. سجّلي رسميًا في إدارةِ السّحرِ اليوم. أصبحتِ موهبةً مشرّفةً للدّولة.”

 

‘غيرُ مذنبة، لكنْ سحرٌ بمستوى نسبةِ العسلِ في رقائقِ العسلِ يُعتبرُ قدرة؟’

 

 نتيجةٌ جامدة، لكنْ القانونَ كذلك، فماذا أفعل؟ أشرتُ إلى الجهازِ المعطّلِ بوجهٍ مذهول.

 

“هل هذه نتيجةٌ موثوقة؟ الجهازُ معطّل، ربّما خطأ.”

 

شككتُ بقوّةٍ في التّلاعب.

 

 ‘التّلاعبُ شائعٌ في المؤسّساتِ القويّة. ربّما يريدونَ تصنيفي كصاحبةِ قدراتٍ لاستغلالي؟’

 

عبسَ الشّيخُ لنظرتي المشكّكة.

 

“هل تشكّكينَ في برجِ الأبحاثِ المقدّس؟”

 

“هل تُقسمُ بكاليكس وستّةِ حكام آخرين؟ الكاذبونَ يذهبونَ إلى غرفةِ الحقيقة، أليس كذلك؟”

 

“أُقسمُ بالحكام السّبعةِ أنّ النتيجةَ خاليةٌ من الكذب.”

 

‘كاهنٌ يُقسمُ بالحكام لا يمزح.’

 

تقدّمَ كاهنٌ بحوثٍ متحمّسٌ بعيونٍ كالنّسر، ممسكًا بأوراقٍ عن دقّةِ الجهاز.

 

“ربّما تسبّبَ المستوى التّاريخيُّ في ارتباكِ الإخراجِ فتعطّل، لكنّ النتيجةَ صحيحة. إنْ شككتِ، سأختبرُه. أنا صاحبُ قدراتٍ عنصريّة.”

 

جلسَ الكاهنُ المتحمّسُ وشغّلَ الجهاز. سُمعَ صوتٌ كأنّه سينفجر، لكنّ النتيجةُ تطابقتْ مع قياساتِه السّابقة.

 

لم يعلّقْ إيجكيل بعدَ فحصِ الأوراق، إذنْ لا تلاعب. 

 

‘على الأقلِّ لستُ مسؤولةً عن العطلِ ولا تعويض، حسنًا.’ كنتُ أهدفُ لهذا جزئيًا.

 

قالَ الكاهنُ المتحمّسُ وهو يراجعُ الأوراق:

 

“صاحبةُ قدراتٍ بـ0.01؟ لا يكفي للعنِ الأشياءَ أو إيذاءِ أحد.”

 

‘حتّى لقبَ “صاحبةُ قدراتِ الغبارِ الدّقيق”؟ توقّفوا! المديحُ المبالغُ يبدو سخرية!’

 

نظرَ الشّيخُ إليّ الحزينةَ وقال:

 

“لكنْ لا يُعقلُ أنْ تنتشرَ شائعاتٌ عن امرأةٍ عاديّةٍ بـ0.01. هناكَ شيءٌ ما.”

 

تقدّمتْ غالاتيا أمامَ الكهنةِ والشّيخ، تمضغُ خبزَ الفاصولياءِ الذي لا أدري متى أحضرتْه، وقالت:

 

“بهذا، زالتْ تهمةُ السّاحرةِ المتواطئةِ مع الشّياطين، وكذلكَ التّهمُ بالخطفِ والقتلِ المتسلسلِ والسّحر. ألم تثقوا كثيرًا بشائعاتِ العصاباتِ الإجراميّة، أيّها الشّيخ؟”

 

كتمَ الشّيخُ راندالف سعالًا بيدِه بعدَ توبيخِها الجريء.

 

“لكن…”

 

“تحدّثتُ معها منفردةً ولم أجدْ شيئًا مشبوهًا. ميا صديقتي، وكأوّلِ قدّيسةٍ من الاثني عشر، أضمنُ براءتَها.”

 

“حسنًا، إذا قلتِ هكذا… مقبول، القدّيسةُ غالاتيا.”

 

أومأَ الشّيخُ على مضض. ابتسمتْ غالاتيا لي بعينيها، ابتسامةً لطيفةً كأنّها تنظرُ إلى شخصٍ عزيز.

 

حدّقتُ إليها مندهشة. ‘لمَ تثقُ بي وتضمنُني؟ كلمةُ “صديقة” جعلتني أشعرُ بشيءٍ غريبٍ ومميّز.’

 

دونَ وعي، مسحتُ بأصبعي فاصولياءً عالقةً بشفتَيْها. ‘آه، هذا للأصدقاءِ المقرّبينَ فقط! مبالغةٌ محرجة.’ سحبتُ يدي بسرعة.

 

“كنتِ تحتفظينَ بها للعشاء؟”

 

مزحتُ بابتسامةٍ متوتّرة. اتّسعتْ عيناها الفضيّتانِ ثمّ تضيّقتا.

 

“ميا تُشبهُ شخصًا أعرفُه.”

 

“الشّعرُ البنيُّ والعينانِ الخضراوانِ شائعان، أليس كذلك؟”

 

“صحيح، لكن…”

 

فركتْ شفتَيْها غيرَ النّظيفتينِ تمامًا، وضحكتْ بمرح. 

 

 ‘ليسَ هناك، الجانبُ الآخر!’

 

“لذلكَ أردتُ أنْ نكونَ صديقتين.”

 

كانَ في نبرتِها الجريئةِ وحدةٌ عميقة. تذكّرتُ الطّفلةَ الشّبيهةَ بغالاتيا في الحلم، واقفةً وحيدةً تحتَ شجرةٍ يابسة، بينما ركضَ أطفالُ الميتمِ مع ريلكه.

 

غرقتُ في الأفكار، فاقتربتْ غالاتيا، ورفعتْ خصلةً من شعري، وهمستْ بسريّةٍ قربَ أذني:

 

“صديقتي العزيزة، لا تثقي كثيرًا بدانتي ڤان دايك. له غرضٌ من اقترابِه منكِ.”

 

—

 

المترجمة:«Яєяє✨»