سادت الفوضى المكان المُغلَق الخالي من النوافذ.

تراكمت طبقةٌ بيضاء من الغبار على الصناديق الخشبية المتراصّة بشكلٍ غير منتظم. أضاء مصباحٌ خافتٌ وحيدٌ المكان، موضوعٌ على طاولةٍ بدت وكأنها دُفِعت إلى المنتصف بالقوّة.

اقترب رجلٌ ملثّمٌ من أحد الجدران. بأصابعه الطويلة، مسح جهاز جرامافون، الذي كان في حالةٍ سيئةٍ كالصناديق المحيطة به.

“إنه قذر.”

نفخ الرجل على أصابعه المغطّاة بالغبار. رفع الإبرة القرص الدوّار ووضعها على الأسطوانة، فبدأ لحن كمانٍ حادٍّ يتدفّق.

ظهرت ثنيةٌ بين حاجبيه الناعمين.

“الذوق الموسيقي ليس سيئًا.”

التفتت عيناه اللامعتان في الظلام إلى المرأة الجالسة بجانب الطاولة. استقبل وجهها، الغارق في العرق البارد، بنظرةٍ لا مبالية.

“الموسيقى الكلاسيكية ترفٌ خاصٌّ بالطبقة العليا. تعرفين ذلكبالتأكيد.”

 اقترب الرجل ببطءٍ من المرأة وجلس على الكرسي المقابل لها.

“لكن مشاهدة شخصٍ يحتضر أثناء الاستماع إلى الموسيقى ليس بالأمر السيئ. لا، في الواقع، أنا راضٍ تمامًا.”

أمسكت المرأة رقبتها، وتعابير الألم تملؤ وجهها. أصبحت أنفاسها المتقطّعة ضعيفةً بشكلٍ خطير.

“تستحقين مكافأةً إذًا.”

“لـ لا أستطيع … التنفّس …!”

أمسكت برقبتها، وهي تلهث من الألم وتكافح لالتقاط أنفاسها.

“لقد حذّرتُكِ، راقبي فمكِ.”

“ماء … أعطِني بعض ا- الماء، مـ من فضلك …!”

مدّت يدها نحو كوب الماء على الطاولة. حدّق الرجل في أصابعها المرأة المرتعشة للحظة، ثم رماه بعيدًا.

حدّقت به المرأة بعينين محتقنتين بالاستياء.

“إذا كانت حياتكِ في القاع، فقومي بالزحف هناك. فقط قومي بالعمل المُوكَل إليكِ. ما كان ليحدث هذا لولا ذلك.”

 تشوّه وجهها المتعرّق من الألم. بالكاد استطاعت يداها المرتعشتان انتزاع شظيّةٍ من الزجاج المكسور.

انغرست شظايا الزجاج المحطّم في يدها بلا رحمة. ألقت يدٌ محتقنةٌ بالدم شظيّة زجاجٍ على الرجل الذي كان متّكئًا على كرسيٍّ خشبيٍّ بلا مبالاة. انفتحت ندبةٌ على خده.

اسودّ وجه الرجل وهو يمسح الخط اللزج من خده.

“أنا رحيمٌ بمن يعرف مكانته.”

“أ- أنقِذني … أ- أرجوك …”

“عند التحدّث مع شخصٍ ذي مكانةٍ أعلى، يجب عليكِ استخدام ألفاظ الاحترام. أم أن هذا كثيرٌ على شخصٍ من الأحياء الفقيرة؟ يبدو أن تربيتكِ كانت كانت معيبةً حقًّا. هل عليّ معاقبة والديكِ؟”

تسك. نقر الرجل على لسانه.

“لكن اطمئنّي. لديّ ذوقٌ رفيع. لا ألمس ما لا يرضيني.”

 خدشت المرأة الطاولة بشدّةٍ حتى كادت أن تكسرها. امتزج صوت الخدش الحادّ مع الموسيقى.

ابتسم الرجل بارتياح.

“بدلاً من إفساد ذاتكِ الجميلة، سأكتفي بإخراج غضبي على والديك العجوزين المتجعّدين.”

“لـ .. لماذا …!”

سار الرجل نحوها ببطءٍ وهي تصرخ من الألم.

حدق في عينيها المحمرّتين، وربّت على رأسها برفق. انحنى إلى الأمام وهمس بهدوء.

“لقد كنتِ سيئة الحظ. فقيرةٌ وسيئة الحظ.”

أصدرت المرأة، التي كانت على حافة الانهيار، صوت اختناقٍ وانهارت على الأرض.

“كوني ممتنّةً لأن عائلتكِ رأوكِ لآخر مرّةٍ وأنتِ على قيد الحياة. مع ذلك، إذا استغرق الأمور وقتًا طويلاً للعثور عليكِ، فلن يكون الأمر جيدًا.”

استمرّ جسد المرأة في التشنّج. برزت عروقٌ حمراءٌ في جميع أنحاء جسدها، ثم توقّفت فجأةً عن الحركة.

“كان ذلك أسرع ممّا توقّعت.”

نظر إلى الساعة في معصمه، ثم نظر إلى جسدها الجامد بعينين باردتين.

“كوني ممتنّةً لأنكِ قابلتِ فنانًا مثلي.”

ثم خلع الرجل قلنسوته، كاشفًا عن وجهه بالكامل. تألّق شعرٌ أشقرٌ فاتحٌ في الغرفة المعتمة.

عبس الرجل وهو ينظر إلى المرأة، لكن سرعان ما عاد إلى استقامته المعتادة.

ركع بجانبها. بعد أن حدّق في العلامات الملطّخة المنتشرة على بشرتها لبرهة، فتح أخيرًا شفتيه المطبقتين بإحكام.

“نعم، هذا يجب أن يكون سبب موتكِ. عقابٌ على جرأتكِ على الطمع في شيءٍ مخصّصٍ للطبقة العُليا فقط، وعلى استخدام اختراعٍ محظور.”

كانت، بطريقتها الخاصة، مقطوعةً موسيقيةً مُرضِية.

***

 وصلتُ إلى محطة بولن بعد رحلة قطارٍ استغرقت ثلاث ساعاتٍ مع آهين ومرافقيّ الخفيّين.

“سيدتي، هل هذه بولن؟”

لمعت عينا آهين وهي تلتقط كُتيّبًا من زاوية المحطة.

بولن، مدينةٌ صناعيّةٌ شهدت نموًّا هائلًا بفضل أعمال السكك الحديدية في عهد ماركيز راسل.

وكما يُوحي اسمها، كانت المباني الشاهقة والكثيفة تصطفّ في كلّ شارع. لم أكن متأكدةً من مدى ازدحام العاصمة فالن، ولكن مع تركيزها على التقاليد، من المرجّح أن عدد المباني الحديثة فيها أقلّ من هذا المكان.

مع أنها كانت زيارتي الأولى، إلّا أنني لم أكن قلقةً للغاية. كان هدفي واضحًا، ولم أكن وحدي.

مع ذلك …

‘كيف أصل إلى فندق كارييرت؟’

أخبرتُ يوهانس أنني ذاهبةٌ إلى سوق الأعشاب. ربما صدّق المُرافِقون ذلك أيضًا.

ولكن إذا انحرفتُ فجأةً عن المسار، سيشعرون بالرّيبة.

كان إبلاغ يوهانس هو التصرّف الصحيح، بالطبع.

 بينما كنتُ واقفةً بلا حراكٍ عند محطّة العربات، غارقةً في أفكاري، سألتني آهين بنبرة قلق.

“سيدتي، هل هناك خطبٌ ما؟”

“همم؟ لا… تذكّرتُ أنني سمعتُ أن صديقًا يقيم في فندق كارييرت، وقد أمرُّ عليه.”

الوقوف ساكنةً لفترةٍ طويلةٍ سيبدو مثيرًا للرّيبة أيضًا. وبينما أغمضتُ عينيّ قليلًا، سألتني آهين بلباقةٍ مرّةً أخرى.

“هل أنتِ قلقةٌ من أن يُسبِّب ذلك مشكلة؟”

أومأتُ برأسي ببطء.

“نعم. لكن لديّ سببٌ وجيهٌ للذهاب.”

“إذن تذرّعي بي. إذا دخلتِ لفترةٍ وجيزة، فلن يتبعكِ المُرافِقون إلى الفندق على أيّ حال …”

“هل ستفعلين ذلك حقًا؟”

بمساعدة آهين، أوقفتُ عربةً بسرعة.

بعد أن مرّت بمحطة بولن الهادئة نسبيًا، دخلت العربة مركز المدينة الصاخب وتوقّفت أخيرًا أمام فندق كارييرت.

 كان الفندق أصغر حجمًا وأكثر قُدُمًا من الفنادق المُجاورة. فكرة أن والدي قد يقيم هنا جعلت قلبي يخفق بشدّة.

“آهين، هل يمكنكِ أن تعديني بأن ما يحدث في الداخل سيبقى بيننا؟ مهما كان؟”

“بالتأكيد. أعِدُكِ، سيدتي.”

وقفتُ عند المدخل، وأخذتُ نفسًا عميقًا، وبعد أن حصلتُ على وعد آهين، دخلتُ بهو الفندق.

على الرغم من تواضع مظهره الخارجي، كان الداخل أنيقًا. بدا وكأنه جُدِّد مؤخرًا.

توجّهتُ مباشرةً إلى مكتب الاستقبال، وسألتُ، راجيةً ألّا تكون مِزحةً قاسية.

“امم … هل يوجد نزيلٌ اسمه إيزيك بريم يُقيم هنا؟”

تجمّد تعبير الموظف للحظة.

“لحظة يا آنسة.”

بينما كان يتفقّد قائمة الضيوف، نظر إلى أعلى مرّةً أخرى.

“هل تقصدين رجلًا في منتصف العمر؟”

“نعم، هذا صحيح! هل هو في غرفته الآن؟”

 ارتجفت يداي لا إراديًا. تماسكتُ، آملةً في الحصول على الإجابة التي أُريدها.

“أعتذر، لكنه لا يُقيم هنا حاليًا. إنه ضيفٌ دائم، لكنه لم يَحضُر إلّا في اليوم الأول.”

“هذا غير ممكن، لقد طلب مني بوضوحٍ المجيء إلى هنا …”

“ما اسمكِ يا آنسة؟”

أصابني الخبر الصادم بالإحباط للحظة، لكنني أجبتُ بسرعةٍ على سؤال الموظّف التالي.

“إيديث بريم.”

خفّ تعبيره بابتسامةٍ باهتة.

“آه، إذًا نعم. لقد ترك تعليماتٍ بإعطائكِ مفتاح غرفته.”

⟨الغرفة 709⟩

ثم ناولني مفتاح الغرفة.

“… إذن، هل يمكنني الصعود؟”

“بالتأكيد. قال السيد بريم إن ابنته تستطيع الصعود إذا جاءت.”

كان الأمر سهلًا للغاية. سهلًا بشكلٍ مثيرٍ للريبة …

حتى وأنا آخذ المفتاح، لم أتخلّص من شكوكي. لكنني لم أستطع التراجع الآن.

علاوةً على ذلك، كان هذا داخل فندق. لا يُمكن أن يحدث أيّ شيءٍ سيءٍ هنا. استقلّيتُ المصعد وصعدتُ بسرعة.

⟨الغرفة 709⟩

نزلتُ أنا وآهين في الطابق الصحيح. توقّفنا أمام الباب الذي يحمل نفس رقم المفتاح.

لم أتخيّل يومًا أن رقمًا واحدًا قد يُبثّ بي الخوف إلى هذا الحد.

حتى لو كان الشخص الذي حجز هذه الغرفة هو والدي حقًا، قال الموظّفون إنه لم يَحضُر إلّا في اليوم الأول.

لذا، كلّ ما أتمناه الآن هو أن يكون لا يزال على قيد الحياة.

ابتلعتُ ريقي بتوتّرٍ وأدخلتُ المفتاح. وبصوت طقطقة، انفتح الباب المُغلَق.

مع صرير الباب الذي انفتح ببطء، شحب وجهي.

“يوهانس …؟”

⋄────∘ ° ❃ ° ∘────⋄

ترجمة: مها

انستا: le.yona.1