الفصل 29

 

رأيتُ حلماً.

 

اليوم الذي بلغتُ فيه السادسة عشرة؛ اليوم الذي قدّم فيه ريموند اعترافه الخجول لروزالين في ضيعة رودنسيا، واليوم الذي داس فيه على كبريائه بعدما عجز عن صدّها.

 

كانت روزالين قد تركت ريموند خلفها وسارت عبر غابة تغمرها أزهار السلجم على طريق هول، وكنتُ أتبع ظهرها الضيق على نحو غريب.

 

ناديتُ اسمها وأنا ألهث، لكنها لم تسمع صوتي، رغم أن حلقي كان يتهدّج.

 

هل ركضتُ كل هذا الوقت؟

 

وحين وصلتُ إلى عمق الغابة حيث لا يخترق ضوء الشمس، توقفت فجأة ثم التفتت إليّ.

 

كانت سخرية عميقة ترتسم عند طرف فمها.

 

 “ما الأمر؟ إلى متى ستتبعينني؟”

 

 “ها… هاه؟”

 

 “تبدين غبية. ظللتِ تنادينني.”

 

كان من الصحيح أنني كنت أطاردها وأناديها.

 

لكن شيئاً ما كان غريباً. أنا في جسدها، أليس كذلك؟ كيف خرجتُ لأتحدث إليها؟ ومن أكون الآن؟

 

ارتبكتُ، فضحكت هي.

 

“لماذا تبدين بهذا الغباء؟ ها؟ أتدرين ما تقولينه؟”

 

 “آه… لماذا أتحدث معك؟ أنا في جسدك…”

 

 “نعم، نعم، لقد دخلتِ جسدي.”

 

 “وما الجحيم الذي يعنيه هذا؟”

 

ضحكت بسخرية، وأزعجتني طريقة كلامها. فتقدّمت نحوها خطوة كأنني سأقبض على عنقها، لكنها صرخت:

 

 “حسناً، حسناً! أنا آسفة!”

 

 “عودي الآن!”

 

 “ماذا؟”

 

 “عودي إلى ريموند حالاً!”

 

“ولماذا أفعل ذلك؟”

 

 “لو كنتِ استمعتِ إليه، لما اضطررتِ لخوض كل هذا العناء!”

 

 “حقاً؟ هل تصدقين ذلك حقاً؟”

 

“ماذا؟”

 

“هل تعتقدين حقاً أن شيئاً كان سيتغير لو استمعتُ لريموند وقبلتُ اعترافه؟”

 

“بالطبع كان سيتغير!”

 

 “بالطبع؟”

 

“لا بدّ من ذلك.”

 

 “وما الذي تقصدينه بذلك؟”

 

أشاحت بيديها إلى جانبيها، ثم خطت نحوي بخطوات قليلة.

 

وقفت أمامي مباشرة، ولمست وجنتي لمسة خفيفة. أردتُ إبعاد يدها، لكني لم أستطع الحركة، وكأن شيئاً يقيدني.

 

 “ألستِ ترين بعد، أيتها الغبية؟ القدر لا يتغير. أنتِ وريموند… مقدران للموت.”

 

 “اصمتي، اللعنة عليكِ.”

 

“إيجابيتك المزعجة… أنتِ ميتة بالفعل، لكنك لا تعلمين. مهما حاولتِ لن تصلي إلى أبعد مما وصلتِ إليه. لا… لا يمكنكِ تغيير المستقبل.”

 

“هذا سخيف.”

 

 “إذن استسلمي مبكراً. لا تهدري قوتك.”

 

لم أستطع الرد على كلماتها، لأنه كان صحيحاً أني لا أستطيع الهرب من هذا الموت، مهما فعلت.

 

وحين عجزتُ عن قول أي شيء، تراجعت هي عما فعلته… ثم رفعت يدها فجأة فوق رأسها.

 

تهتزّ الذاكرة، يسود الظلام، وتمتد ظلمة الفضاء اللامتناهية من حولنا.

 

 “هل تعلمين ما المضحك؟”

 

“سألتِني قبل قليل عمّا يجري، أليس كذلك؟”

 

صرخت بصوت طفولي، ثم سحبت شيئاً خلفها، مزوّقاً بخشب خشن.

 

كان مرآة.

 

وضعتها أمامي، وفي المرآة رأيتها… روزالين نفسها تقف أمامي.

 

كانت روزالين… تقف قبالتي.

 

 “ماذا… ماذا؟”

 

“ألا ترين؟ أنتِ أنا… وأنا أنتِ. أنتِ تتحدثين مع نفسك. ما أقولُه هو فكرتك أنتِ. روزالين فون إدفيرز، واجهي الحقيقة. لا يمكنك تغيير القدر. هذا ما تؤمنين به أنتِ.”

 

 “لا… لا!”

 

وضعتُ يديّ على رأسي وأنكرت كلامها، لكن رغم رفضي… لم يستطع رأسي أن يهزّ حجتها.

 

سخرت مني، واقترب وجهها من وجهي وأنا أغرق في هذا الصراع، ثم كررت السؤال الذي طرحته سابقاً:

 

 “سألتِني ما الذي يحدث هنا، صحيح؟”

 

“…”

 

“فمن تظنين أنني؟”

 

 “… ماذا تعنين؟”

 

“أنا… خوفك.”

 

“هيه!”

 

وما إن قالت ذلك حتى غمرت الظلمة المكان مصحوبة بضحكتها الصاخبة، التي علت أكثر فأكثر، وذابت هويتي داخل ضجيجها.

 

وحين تلاشت الحدود بين الصمت والصوت، سمعت صوتها من جديد:

 

“أنا ‘خوف روزالين فون إدفيرز’.”

 

فتحتُ عيني.

 

كان ضوء القمر يتسلل قليلاً عبر القضبان، والدهاليز المألوفة تخرج من الظلام، والفراغ يملؤه رطوبة السجن وبرودته.

 

رمشت مرتين لأعيد إدراك الواقع، ثم جلست على السرير الجلدي مستندة على يديّ.

 

ما زلت أشعر بالبرد الحاد، وبألم الخنجر عند حدود صدري.

 

تجهمت قليلاً، ثم رفعت كمّ قميصي لأتحقق من عدد الحيوات المتبقية لديّ.

 

كان الرقم ما يزال واحداً… وهذه آخر مرة تبقّت لي. ومع أن الموت يلوّح أمام أنفي، لم أشعر بإلهام أو رغبة في الاستسلام. جلست هناك في صمت، غارقة في التفكير، ولم أشعر باختلاف عن ليلة الأمس.

 

استحضرت حلمي.

 

وهي تصف نفسها في الحلم بأنها خوفي… قالت إن القدر ثابت.

 

مهما قاتلت، كانت تدفعني للاستسلام، لإقناعي بأنه لا يمكنني النجاة من هذا الموت المتكرر.

 

‘لا يمكنك تغيير مصيرك. هذا ما تؤمنين به في داخلك.’

 

رمقتني بسخرية… وهززت رأسي بعفوية.

 

نعم… أعترف بذلك.

 

كلما اقترب الموت أكثر، ازداد استسلامي. كنت أضعف أمام جدران القدر التي لا يمكن اختراقها.

 

كلما حاولتُ الهرب من قوقعة هذا المصير، كان هناك ‘أنا أخرى’، مدفونة في أعماق وعيي، تمدّ يدها لتجذبني إلى يأسٍ أعمق.

 

وبصراحة… ظلّت ظلمة اليأس تحوم فوق نصف عقلي الأول.

 

لم يكن هناك بصيص أمل.

 

وإن توفر، كانت ‘أنا الأخرى’ ستسحقه بسخريتها وتقودني إلى هاوية الاستسلام.

 

لكنني لم أستطع الاستسلام… لأن لدي الآن شيئاً لا يمكنني التفريط به. وربما قدري أن أفشل، لكني أعلم أمراً واحداً: لن أستسلم أبداً. لأن السبب الذي أحملُه أغلى من أن يُترك… وأستطيع أن أركض من جديد رغم الخراب الذي أمامي.

 

نهضت ببطء، محطمةً كل الهمسات التي تشتتني، وتقدّمت نحو القضبان التي ترخي ظلالاً طويلة تحت ضوء المشاعل.

 

مررتُ يدي ببطء على القضبان كما لو كنت ألمس لعبةً من ذكريات طفولتي، محاوِلةً أن أبحث عن مهرب.

 

وكعادتها… بدت الحال على ما هي عليه. لكن هذه المرة، شعرت بومضة غريبة من الإلهام، مختلفة عمّا سبق حين كنت أراها مجرد عائق.

 

ثم ناديته، كما اعتدت دائماً، من الجهة الأخرى للقضبان الغارقة في الظلمة:

 

 “دونتايل… دونتايل.”

 

عاد الرد فوراً، بغبائه المخلص المعتاد، من عمق الظلام.

 

ظهر، وبوجه متوتر يردد العبارة التي كان يكررها دائماً حين أزعجه ندائي:

 

 “ه… هل ناديتِني؟”

 

“نعم.”

 

 “كيف فعلتِ ذلك؟ كيف عرفتِ اسمي؟ هل علمتُك إياه؟”

 

رجلٌ غبي… لكنه مخلص لعمله حدّ السذاجة.

 

كنت أخافه في البداية. كان يصرخ ويشتم، ويستخدم العنف. وحده وجوده كان يجعل جسدي يرتعش كغصن ضعيف. كان أحد أولئك الذين هزّوا حياتي.

 

لكن حين حاولتُ الحديث معه لأخطط للهروب، بدأت أفهمه أكثر… فغيّرت نظرتي إليه.

 

كان عمره 26 عاماً، قضى خمس سنوات في خدمة السجن، ورُقّي إلى نائب مدير السجن السياسي الخاص، بول سيسين.

 

مجرد موظف بسيط. زوجته ماتت منذ زمن، وله ابنة تبلغ السابعة… كان أباً أرمل.

 

ابتسمتُ ابتسامة خفيفة على طرف فمي، ثم انحنيت قليلاً وأنا أنتظر إجابته.

 

 “شكراً لك.”

 

رمقني بذهول عند سماعه شكري غير المتوقع.

 

ربما يحق له الاستغراب… فالمحكوم عليها بالموت غداً تشكره فجأة!

 

 “شكراً؟ على ماذا؟”

 

“فقط… شكراً لمرافقتي في هذا المكان البارد… ولطفك.”

 

 “أنا؟ متى كنت لطيفاً؟”

 

لم أقل شيئاً عن أمور لا داعي لها. لكنه حين تعبتُ من تكرار الموت، كان يواسيني أحياناً بكلمات دافئة.

 

كان ذلك يعني لي الكثير… حتى وإن اعتدت العودة بعد موتي، إلا أنني كنت ممتنة له.

 

لكن دونتايل هذا… لن يعرف أبداً لماذا أشكره، طوال حياته.

 

كانت طعماً حلواً غريباً في صدري.

 

 “فقط… فقط… شكراً على كل شيء.”

 

“ما هذا؟ هراء…”

 

 “دونتايل.”

 

 “ماذا؟”

 

“بخصوص الزوجة… أعني… زوجتك… يؤسفني ما حدث. لكن لا تحزن كثيراً. من أجل ابنتك أيضاً. سيُصلح الزمن جرحك… ليس لتنسى، ولكن… لتكون أقوى. هي تنظر إليك… فأنت كل ما لديها.”

 

 “كيف… كيف عرفتِ ذلك؟”

 

 “أخبرتني أنتَ مرة.”

 

“أنا؟ أنتِ؟ لماذا لا أتذكر؟”

 

لم يكن سيئاً أن يخبرني في حياته السابقة. لكن لا يمكنني شرح ذلك له.

 

فابتسمت فقط… وانحنيت مرة أخرى بخفة.

 

نظر إليّ وكأنني شخص مسحور، ثم سعل فجأة سعالاً خفيفاً.

 

وبعدها، أطلق تنهيدة طويلة، ومسح أنفه المنفعل… ونظر إليّ بعينين خفّ فيها الكثير من عدائه السابق.