الفصل 198: 

ابنُ الإمبراطورة الراحلة

— لا، ليونارد…

ما الذي لا تريده؟

— أرجوك… لا تفعل هذا…

وماذا لا أفعل؟

عمّ ينهشها هذا الخوف إذًا؟

انقبض صدرُ ليونارد.

تمنى لو استطاع أن يلج رأسها ويرى حلمها بعينيه.

كانت هيلينا تتوسّل بحرقةٍ تؤلمه رؤيتُها.

— لا تبكِ.

مسح بطرف سبابته دمعةً علقت عند طرف عينها.

— هيلينا… إن بكيتِ لا أعرف ماذا أفعل.

إذا كانت تناديني باسمي… فلا بد أن الأمر يتصل بي.

ابتسم بمرارة.

إن كان هناك من يُحزنها، أيًّا يكن، فلن يتركه. سيذيقه ضعف ما أذاقها— بل أضعافه.

لكن إن كنتُ أنا السبب؟ فذلك ما لا يعرف له حيلة.

حتى لو جرحتُها دون قصد، فلن أبتعد عنها؛ فقد غاص قلبه عميقًا بما لا رجعة معه.

ولو كان سينسحب، لما بدأ أصلًا.

— في النهاية… جلالتكِ هي من جعلته في خطر.

كلمات غابيان طافت بذهني مرارًا.

وربما… تحمل شيئًا من الحقيقة.

رحيلُ المركيز والمركيزة بغتةً. إصابة آيزاك وألفريدو.

حتى مع كثرة أعداء ليونارد، فهكذا وقائع لا تتوالى بهذه السهولة.

أتراني إذ تشابكتُ معه… صنعتُ له عدوًّا أكبر؟

هززتُ رأسي لأطرد التشاؤم.

لا بأس. إن كنتُ أنا من وضعه في خطر، فأنا من سيُخرجه منه. هذا كل ما في الأمر.

لا وقت للندم على ماءٍ مسكوب.

ركّزي على ما أمامك، وافعلي ما تقدرين عليه الآن.

قلّبتُ صفحات كتابٍ جلبتُه من مكتبة القصر— ضمن بحثي عن سرّ ولادة ليونارد.

“همم؟”

استوقفني شيء غريب:

“لماذا هذه الصفحات ممزقة؟”

كان جزء من الكتاب ممزقًا. وهذا عجيب؛ فكتب المكتبة ملكٌ للإمبراطورية.

بل لم يكن كتابًا واحدًا؛ أخذتُ أراجع كتبًا أخرى فوجدتُ قاسمًا مشتركًا:

كل الصفحات المفقودة تتعلّق بـ الإمبراطورة السابقة.

كأن يدًا متعمّدة محَت كل أثرٍ لها.

استدعيت أمين المكتبة، جيمس.

“أمرْتِني يا جلالتكِ؟”

أريتُه الكتب:

“لم مُحيَت كل السجلات الخاصة بالإمبراطورة السابقة؟”

قال:

“آه… كان ذلك بأمرٍ من الإمبراطور الراحل.”

“الإمبراطور الراحل؟ والد جيروم؟”

“نعم.”

“ولِمَ فعل ذلك؟”

تنحنح:

“أما هذا، فلا علم لي به… إنما نفّذنا الأمر.”

لا بد من سبب. لا يُمحو تاريخ إمبراطورةٍ عبثًا.

استحضرْتُ ما أعرفه من الأصل:

نعلم عن “القرينة السابقة” (أمّ جيروم)، لكن عن الإمبراطورة السابقة فالمعرفة شحيحة— بل لا شيء في ذاكرة هيلينا، وهذا طبيعي، فقد ماتت قبل ولادة هيلينا.

وما أعلمه أيضًا— في الأصل— أن الإمبراطور الراحل لم يُحبّ سوى الإمبراطورة، حتى إن القرينة لم تبلغ مقام العرش قط.

فكيف يمحو إذًا سجلات من أحبّ؟

ثمة شيء لا يستقيم.

في الغد ظلّ القصر يغلي.

حرس القصر أعلن ليونارد مجرمًا فارًّا.

وواصل غيرديك— قائد الفيلق الثاني— اندفاعه الهجومي.

أحاول كبحه، لكن الأمر عسير؛ فكون ليونارد عشيقي عبءٌ ظاهر.

حين سخر غيرديك بالأمس من كوني عشيقته، ظننته يستفزّني فحسب… لكن يبدو أن كثيرين يرون ذلك حقًا:

أني أحابي ليونارد، وأعمي الحبُّ بصيرتي.

لم يقل الجميع هذا، لكن العدد ليس قليلًا— حتى قيل إنني “إمبراطورة أعماها العشق”.

“لقد جُنّوا!”

غضبت ماري، ووافقتها الوصيفات:

“جلالتكِ لا تحميه بدافعٍ شخصي!”

“مولاتنا أعدل من أن تُخفي جرمًا.”

“ونسوا ما قدّمته للإمبراطورية.”

قالت الكونتيسة كلوي بحزن:

“ربما لأن اعتراف المهاجمين شديد التأثير.”

نعم— الاعتراف.

غياب الاعتراف شيء، لكن نقض اعترافٍ انتُزع أشدّ صعوبة.

تنهدتُ في سري. سلسلةٌ من المآزق.

ثم جاء خبرٌ طيب:

“جلالتكِ! لقد أفاق السيد ألفريدو!”

كبير خدم آل هيلبرت استعاد وعيه— وقد كان جرحه أخف من جرح آيزاك.

أعددتُ العربة وذهبت. هذه أول مرةٍ أراه منذ الحادث؛ كانت الزيارة محظورةً للراحة التامة.

وجدتُه مضمّد الجراح، فتألم قلبي.

في غياب ليونارد… عليّ أن أكون سندهما.

قلت برفق:

“كيف حالك يا ألفريدو؟”

اتسعت عيناه ونهض فجأةً فكدتُ أمسكه:

“رويدك.”

تمتم مرتجفًا وهو يقبض على يدي:

“أرجوكِ… أنقذي سيّدنا الشاب.”

“سمعتُ أنهم يطاردونه.”

استفاق ليجد سيّده متَّهَمًا؛ لا ريب أن الصدمة شديدة.

قال بإصرار:

“هذه مؤامرة. سيدنا لا يقتل المركيز وزوجته، ولا يستهدفني ولا السيد آيزاك.”

طمأنته:

“أعلم. سأثبت براءته.”

لكنّه لم يهدأ، ثم فاجأني:

“المُدبِّر… هو الإمبراطور.”

“ماذا؟”

“لا أحد سواه يملك سببًا ليستهدف السيد الأكبر.”

الإمبراطور؟ جيروم؟

قلت:

“تعلم أن جلالته فاقد الوعي… كيف يأمر بشيء كهذا؟”

أصرّ:

“بل هو مدبّرها. وربما استعاد وعيه أيضًا.”

أفقده الحادث رشدَه؟

لم أرَه يومًا مضطربًا هكذا، ومع ذلك… لا أظنه سيرمي اتهامًا كهذا بلا سبب.

تابع:

“يوم الحادث، كنتُ أنا والسيد آيزاك في طريقنا إلى جناح الإمبراطورة.”

“لتزوراني؟”

“نعم. قال السيد آيزاك إن لديه أمرًا مهمًا لا بد أن يبلغكِ به هذه الليلة.”

ما عساه يكون؟

الخروج في ساعةٍ متأخرة بلا ميعاد لا يكون إلا لأمرٍ جلل— لا يحتمل التأجيل.

وكأنه يجيب حدسي، قال:

“أغلب الظن أنه أمرٌ يخصُّ السيد الأكبر… جوابٌ لسؤالٍ طرحتِه يوم جئتِ إلى قصرنا.”

“جواب؟”

تلفّت ألفريدو وتأكد أننا وحدنا، ثم همس:

“في الحقيقة… السيد ليونارد—”

تريّث ثم نطقها:

“هو ابنُ الإمبراطورة الراحلة.”

“…!”