الفصل 168. “انتظر”

…ها؟ هل قرأتُ خطأ؟

ظننت أنني رأيت كلمات غريبة جدًا للتو.

فركتُ عيني وأعدت النظر في الرسالة:

[هذا مؤلم. ألم تعرضي عليّ من قبل أن أكون عشيقك؟ والآن، وأنتِ بدوني… هل تخونينني؟]

“……”

لا، لم أخطئ. هذا ما هو مكتوب فعلًا.

(خيانة؟ يا إلهي… يا له من رجل خطير!)

أسرعت أنظر حولي بتوجس، خشية أن يكون أحد الخدم قد لمح شيئًا.

“مولاتي، هل أنتن بخير؟”

“هل الرسالة تحمل شيئًا سيئًا؟”

سألت وصيفاتي وهن يرين ارتباكي.

هززت رأسي سريعًا.

“لا… مجرد تحية عادية لا أكثر.”

نعم، تحية عادية جدًا على طريقة كاتبها — ملك مملكة كالوس، كارسن.

فهو دومًا صريح، متهور، يكتب دون أي كوابح.

وبالنسبة له، هذا مجرد سلام عابر.

تنفست بعمق، وأعدت قراءة الرسالة بهدوء:

[أود أن أراكِ حالًا، لكن “مومو” صارت توبخني أكثر من اللازم هذه الأيام.]

مومو — يقصد بها موريتس، سكرتيره الصارم.

للحظة، تبادر إلى ذهني وجه “مومو” أخرى تمامًا… لكنني هززت رأسي لأطرد الفكرة.

[يقول إنه سيقدم استقالته إن غادرت المملكة مجددًا.

على ما يبدو، لن أستطيع زيارتك قريبًا.]

(حسنًا… هذا متوقع.)

ففي مهرجان الصيد الأخير، تجاوز كارسن موعد عودته، وبقي حتى أفاقت هيلينا من غيبوبتها.

خلال ذلك، كان يتابع أمور المملكة برسائل مستعجلة فقط.

لكنه ملك، يحمل هموم شعب كامل على كتفيه.

لا يمكنه الاستمرار في ترك مملكته.

(مع ذلك… أشعر بالأسى حين أفكر أنني لن أراه قريبًا.)

ربما لأننا مررنا بأحداث كثيرة معًا. أكثر مما توقعت.

وكأنه قرأ أفكاري، جاء السطر التالي مطمئنًا:

[لكن لا تقلقي. لن يكون هذا وداعًا أبديًا. سأعود لرؤيتك.]

ابتسمتُ لا إراديًا.

كلماته حملت طمأنينة غريبة.

[انتظريني. سآتي شخصيًا لأسمع تفسيراتك.]

(تفسيرات؟!)

ارتجفت. أنا لم أرتكب ذنبًا… ومع ذلك، كلمة “تفسير” جعلتني أشعر بالقشعريرة.

كتبت له ردًا مقتضبًا: دعاء بالصحة لشعبه، وأمل بأن نلتقي مجددًا في فرصة قادمة.

لكن لم يكن كارسن وحده من تغيّر بعد إعلان هيلينا أن ليونارد صار عشيقها.

“هل جلالته رفض المجيء إلى المائدة اليوم أيضًا؟”

“نعم، مولاتي. حتى في وليمة اليوم الرسمية لم يحضر.”

كان ذلك جيروم.

توقعت أن يثور في وجهي، أن يوبخني، أن يصرخ كيف جرؤت على تلويث سمعة العرش.

لكن بدلاً من ذلك… انسحب.

لم يعد يواجهني، ولا حتى يحضر طعامنا المشترك.

(غريب… هذا الهدوء أشد إزعاجًا من الغضب نفسه. يشبه سكون ما قبل العاصفة.)

حاولت طرد القلق من رأسي.

فقد اخترت طريقي، وعليّ تحمّل نتائجه.

دخلت قاعة الطعام وحدي.

امتلأت الطاولة بأطباق لذيذة، تتوجها أكلة البيض الرقيق المفضل لديّ، وختامها حلوى الماكرون بالشوكولا.

كان الطعم ألذ من المعتاد حتى.

لكن عيني وقعت على الطاهي “ماكس” الواقف عند الباب.

كان شاحبًا، على غير عادته.

عادةً يحييني بصوت عالٍ، لكنه اليوم صامت.

ابتسمتُ له مشجعة:

“ماكس، طعامك اليوم مدهش!”

لكنه ازداد كآبة.

عندها تدخلت الكونتيسة كلوي لتوضح:

“مولاتي، هذا الطعام لم يُعده ماكس.”

“…إذن من؟”

ابتسمت الكونتيسة:

“إنه من إعداد السير ليونارد. حضر منذ الصباح الباكر إلى المطبخ وأصرّ أن يطهو بنفسه.”

شهقت بدهشة.

(ليونارد… هو من طبخ هذا؟!)

تذكرت صورته في المطبخ سابقًا مرتديًا المئزر.

بدت تلك الهيئة ساحرة بشكل لا يصدق.

ويبدو أن مهارته ليست عابرة، فالطبق كان مثاليًا.

لكن في الخلف، سمعت ماكس يتمتم بأسى:

“الطبخ لمولاتي كان سعادتي الوحيدة…”

احمر وجهي خجلًا حين علّقت كلوي:

“يبدو أن السير ليونارد يكنّ لك اهتمامًا عميقًا يا مولاتي.”

وكأنها أيقظت في ذهني ذكريات الليلة الماضية…

أجواء الليل المليئة بعطر الزهور…

القبلة الحارّة التي تبادلناها…

ارتعش قلبي من جديد.

(لماذا أشعر بالارتباك كل مرة نقبّل فيها؟ وكأنها المرة الأولى دائمًا…)

وفي اللحظة التالية، ظهر ليونارد نفسه أمامي.

جلس إلى جواري، صوته الواثق يتردد:

“هل أعجبك الطعام؟”

تظاهرت بالهدوء:

“كان لذيذًا للغاية. متى تعلمت الطبخ؟”

“تعلمته بنفسي.”

“بنفسك؟”

“نعم. لأجل شخص أردت أن أطهو له.”

ارتسمت ابتسامة خفيفة على شفتيه وهو يتابع:

“وأنا أنوي أن أطبخ لكِ كثيرًا بعد الآن.”

كاد وجهي يفضح اضطرابي.

ثم فجأة، مد يده ومسح بإبهامه عند زاوية فمي.

كان هناك فتات ماكرون صغير لم أشعر به.

احترق وجهي خجلًا.

“لقد كان يكفي أن تخبرني…”

أجاب مبتسمًا بنبرة دافئة:

“لكنني أردت أن أفعل ذلك بنفسي.”

ثم… رفع إصبعه إلى فمه بهدوء.

فتجمدت في مكاني.

(لا… مستحيل! لماذا تضعه في فمك؟!)

صرخت بداخلي دون أن أجرؤ على التفوه:

(أه! ما الذي تفعله أيها الرجل )