الفصل 74

 

“ريانا!”  

“….”  

“افتحي عينيكِ، من فضلك!”  

 

“… كح!”  

 

**كح، كح.**  

 

بعد سعال خفيف، رفعتُ جفنيّ الثقيلين، فتساقط المطر على خدّي:  

 

‘البرد…’  

 

كانت أول فكرة هي البرد.  

 

شعرتُ بأسناني تصطك، وحاولتُ إغلاق عينيّ، لكن صوتًا يائسًا أوقفني:  

 

“ريانا…! هل أنتِ واعية؟”  

 

“آه…”  

 

‘إنه إينوك، من أمسك يدي، ومنحني أنفاسه، وحملني.’  

 

حاولتُ الابتسام لهذا الإدراك، لكن شفتيّ المرتجفتان لم تطيعاني.  

 

“هل أنتِ بخير؟”  

 

‘أنا من يشعر بالبرد، فلمَ صوته يرتجف؟’ 

 

نظرتُ إلى وجهه المبلل، لا أعرف إن كان دموعًا أم مطرًا، ورفعتُ يدي.  

 

أمسك إينوك يدي الضعيفة، ووضع وجهه في كفّي:  

 

“ريانا… خفتُ أن يصيبكِ مكروه…”  

 

“كيف… عرفتَ مكاني؟”  

 

“الشيخ… لا، يجب أن ننزل الآن. جسدكِ بارد جدًا.”

  

رأيتُ رموشه المبللة ترتجف، وعينيه المتذبذبتين.

  

“إينوك، هل تشعر بالبرد؟”  

 

خرج صوتي ضعيفًا، فعبستُ، ومددتُ يدي لأمسح وجهه الشاحب:  

 

‘هل هو فقدان السيطرة؟’  

 

كلما سقطت قطرة من عينيه، تكوّنت زهرة ثلجية على جلده، ثم اختفت:  

 

‘ليس فقدان سيطرة…’  

 

‘لمَ لا تختفي؟ قوتي لم تُسلب بفضل تعويذة أرون.’  

 

حدّقتُ في بلورات الثلج المتلألئة، ثم التفتُ:  

 

“لا يجب أن تشعر بالبرد…”  

 

تمتمتُ، وقبّلتُه بخفة، كأنني أردّ أنفاسه، فتلاشت زهور الثلج:  

 

“الآن… لم تعد تشعر بالبرد، أليس كذلك؟”  

 

شعرتُ بالبرد يزداد، والنعاس يغزوني.  

 

‘أريد قول الكثير…’  

 

‘شكرًا لإنقاذي، وآسفة لإخافتكِ، وشعر كارهيل الغريب…’  

 

لكن جفنيّ أغلقا رغمًا عني.  

 

“لا، ريانا، لا تنامي، من فضلك…”  

 

فتحتُ فمي، لكن خرج كلام غريب:  

 

“لمَ تبكي، إينوك؟ ألم تقل لي ألا أبكي؟”  

“….”  

“لا تبكي، حسنًا؟”  

 

مسحتُ حاجبه، ثم أغلقتُ عينيّ.  

* * *  

[“من أنتِ؟ لمَ تبكين هنا؟”]  

 

[“أبي… ينام دائمًا، ولا يلعب معي…”]  

 

[“همم… هل تريدين هذا؟ حلوى أحبها، لكِ فقط.”]

  

[“… لذيذة!”]  

 

[“سألعب معكِ بدلًا من أبيكِ، توقفي عن البكاء!”]  

 

**سراك.**  

 

رفعتُ جفنيّ، وحدّقتُ في السقف:  

 

‘حلم…؟’  

 

شعرتُ بدفء الأغطية، فلم أمت في الجبل:  

 

حاولتُ تذكّر الحلم، لكنني استسلمتُ، وحرّكتُ عينيّ.  

 

رأيتُ من حولي:  

 

“الدوق وابنته؟”  

 

“نبحث، لكن يبدو أنهما اختفيا في غابة الشتاء.”  

 

“وكارهيل؟”  

 

“مجهول المصير أيضًا.”  

 

عبستُ للأخبار، ونهضتُ:  

 

“فلت… فلتا؟”  

 

“ريانا!”  

 

“الماركيزة!”  

 

“أنتِ حية!”  

 

سعلتُ، فالتفتَ إينوك، الشيخ ذو الرداء الأبيض، وأرون:  

 

“هه… نظراتكم محرجة.”  

 

ضحكتُ بخجل، فأسندني إينوك، ومدّ يده ليفحصني، لكنه تردد:  

 

“… هل أنتِ بخير؟ لا ألم؟”  

 

“نعم، بخير.”  

 

‘لمَ يتردد؟’  

 

لمستُ رقبتي عادةً للقلادة، لكنها لم تكن هناك.  

 

بحثتُ عنها، فزجرني أرون:  

 

“بخير؟ كدتِ تموتين! ماذا حدث؟ لمَ كنتِ في غابة الشتاء؟”  

 

“آه… حسنًا…”  

 

بحثتُ عن القلادة، ورويتُ عن روا، الزهور، وكارهيل، وأخرجتُ قدمي:  

 

“صحيح، كانت هناك زهرة على قدمي، لكن…؟”  

 

‘كنتُ أرى زهرة، لكن الآن نقطة فقط!’  

 

فحصتُ قدمي، فاقترب أرون:  

 

“ابعدي يدكِ.”  

 

“حسنًا.”  

 

دهشتُ لوجهه الجاد، فلفّت طاقته الحمراء قدمي:

  

“أخ، ما هذا؟ مقزز!”  

 

“ابقي هكذا.”  

 

تحرّكت النقطة، ثم خرجت كزهرة:  

 

**بوف.**  

 

اختفى الصداع معها.  

 

“ما هذا…؟”  

 

“زهرة السحرة.”  

 

“ماذا؟”  

 

أظهر أرون زهرة ذابلة تتحول إلى غبار:  

 

معها زال عطر الزهور المزعج.  

 

شرح أرون، فاتسعت عيناي:  

 

“كانت مزروعة في قدمي؟ لم أعرف!”  

 

“طبعًا، السحر هكذا، لا يُعرف إلا بالكشف.”  

 

فرك أرون يده بنزق:  

 

“هل تشكين بأحد؟ من لمس قدمكِ؟”  

 

“قدمي؟”  

 

نظرتُ إلى إينوك، فاتسعت عيناه:  

 

‘لمَ هكذا؟’  

 

أدرتُ عينيّ، وفركتُ ذقني:  

 

“ماذا؟ الإمبراطور؟”  

 

“مستحيل.”  

 

“لا! فقط نظرتُ لأنه الأوضح في ذاكرتي…”  

 

تذكّرتُ لمسته في الحمام، وهززتُ رأسي:  

 

“صحيح! كارهيل لمس قدمي مرة.”  

 

“الأمير كارهيل؟”  

 

“نعم، شعرتُ بشيء غريب، رطب ومخيف.”  

 

تبادل إينوك وأرون النظرات:  

 

“يبدو أنه كارهيل.”  

 

“صحيح.”  

 

‘ماذا؟ أخبروني!’  

 

تحرّك رأسي بينهما، فشرح الشيخ ذو الرداء الأبيض:  

 

“يظنان أن كارهيل ساحر.”  

 

“ساحر؟ ما هذا؟”  

 

“خطر جدًا، يقتل ليحصل على ما يريد.”  

 

تداخل صوت أرون:  

 

“من أين تعلّم كارهيل السحر؟ إنه منقرض!”  

 

أشار إلى قدمي مرتجفًا:  

 

“كيف نفّذ سحرًا مثاليًا؟ لا يمكن إلا لذلك الوردي!” 

 

“هل فُك ختمه؟”  

 

رفعتُ يدي:  

 

“قلتَ… رأس وردي؟”  

 

‘كيف أقول ‘رأس’ بأدب؟’  

 

“هل قصدتَ الشعر الوردي؟”  

 

“نعم، لمَ؟” 

 

“هل هو شائع؟”  

 

“لا، لقد أباده ذلك الساحر ليكون مميزًا.”  

 

‘يا للوقاحة!’  

 

ابتلعتُ ريقي، وخفضتُ يدي:  

 

“لقد رأيتُ شعرًا ورديًا.”  

 

“ماذا؟ أين؟ من؟”  

 

“… كارهيل.”  

 

ساد الصمت المخيف:  

 

“شعره وردي، رأيته قبل قليل، وفي الحفل الخيري.”  

 

ظننتُه بسبب الضوء، لكنني تأكّدتُ.  

 

تحرّك حاجب إينوك:  

 

“سيد البرج، يبدو أن مجنونًا فكّ الختم.”  

 

“إذن، شخص ما أطلق الرأس الوردي، وسكن جسد الأمير؟”  

 

سحب أرون شعره الفضي:  

 

“من هذا المجنون؟”  

 

“الدوق.”  

 

دخل الإمبراطور السابق مع الشيخ ذي الرداء الأسود، حاملًا أوراقًا:  

 

“ذلك المجنون الذي فكّ ختم الساحر هو دوق هيرينغتون.”

 

 

 

المترجمة:«Яєяє✨»