“آه، إنّها مألوفة! أين رأيتها؟” 

في طريق العودة من النزهة، ظلّ أرون يميل رأسه. 

لم يتخلّ عن قطع القماش الممزقة، يحاول تجميعها، ثم التفت إلى الخلف: 

“أين الشيخ الآخر؟” 

“تقصد پاڤيل؟” 

‘كان معنا عند البحيرة.’ 

سألتُ عن الشيخ ذي الرداء الأسود المختفي، فرفع الشيخ ذو الرداء الأبيض كتفيه: 

“لا أعرف، اختفى منذ فترة.” 

“ماذا؟ هل هرب إلى الحمام؟” 

فرك أرون رأسه، ثم فقد الاهتمام، وعاد إلى القماش، ليصطدم بظهر إينوك: 

“آه! لمَ تقف هنا، أيها الإمبراطور؟” 

زجر إينوك بعد اصطدامه، لكن لعدم ردّه، مدّ أرون رأسه: 

“ما الخطب؟ لمَ هذا الوجه؟” 

‘مستعد للهرب إن لزم الأمر!’ 

عبست عيناه الحمراوان وهو يراقب إينوك، متابعًا تجعيدة جبينه: 

“ما الأمر؟ لمَ هذا الجد؟” 

“تلك النقطة.” 

“نقطة؟ آه، على قدم الماركيزة؟” 

“لم تكن موجودة من قبل، أنا متأكد.” 

“هه، ربما أخطأتَ! لا يمكن لنقطة أن تظهر فجأة كالبذور… مهلاً؟” 

استرخى أرون، ولوّح بيده مازحًا، ثم فتح فمه مصدومًا: 

“لمَ هذا؟” 

“لحظة، أعتقد أنني اكتشفتُ شيئًا كبيرًا…” 

حدّق في القماش، فاهٍ مفتوح، ثم ركض نحو مدخل المكتبة: 

“افتح هذا! بسرعة! باب الممنوعات!” 

“الممنوعات؟ لمَ فجأة؟” 

أصيب الشيخ ذو الرداء الأبيض بالذهول، بينما وسّع إينوك خطواته، وأشار للجنود لفتح الباب. 

صرير. 

فتح الباب الثقيل، فاندفع أرون عبر الشق قبل اكتماله، وبدأ يفتّش الكتب المغبرة: 

“كح! ما هذا… لمَ تفعل هذا؟” 

“لا يمكن، لا يمكن…” 

تخلّل الشيخ الغبار، لكن عيني أرون الحمراوان كانتا تبحثان بجنون. 

اتكأ إينوك على الرف، ونادى بنبرة منخفضة: 

“سيد البرج، أخبرني ما يحدث.” 

“اللعنة… يبدو مرتبطًا بهذا.” 

“بماذا؟” 

“رائحة الماركيزة، وتلك النقطة الغريبة.” 

طق! 

وجد أرون صفحة، ورفع قطع القماش: 

“هذه النقوش أيضًا.” 

بدأت طاقته الحمراء ترتب النقوش العشوائية، ومع اكتمالها، تنفّس بعمق: 

“يبدو مرتبطًا بالسحرة.” 
* * * 
‘رائحة المطر…’ 

تحت الأغطية الناعمة، شعرتُ برطوبة الغرفة، وتقلبّت. 

‘كان الجو كئيبًا من الصباح، وها هو المطر الشتوي.’ 

“لو كان ثلجًا لكان أفضل…” 

‘المطر جيد، لكن الثلج سيسمح لي ولأرييل بصنع رجل ثلج.’ 

كان صوت المطر الغزير واضحًا. 

‘البرد قارس إن تبللتَ.’ 

حاولتُ النوم مجددًا، لكن اليقظة زادت وضوحًا. 
قررتُ مشاهدة المطر، لكنني شهقتُ: 

‘يقولون إن الصدمة تمنع الصراخ، هل هذا هو؟’ 

فتحتُ فمي بصعوبة، وناديتُ الشخص عند النافذة: 

“روا…؟ لمَ تقفين هناك؟” 

“المطر غزير، جئتُ لأتأكّد من نومكِ.” 

“هه… حتى لو كان كذلك، لا تدخلي بدون إذن. اخرجي، ولا تكرري هذا.” 

مررتُ يدي على شعري مذهولة، ونظرتُ إليها: 

‘شيء ما…’ 

‘كما شعرتُ سابقًا، وجهها كدمية خشبية.’ 

رعد! 

أضاء البرق وجهها الصلب، فبدت مخيفة. 

‘هل هي مختلفة مع أرييل؟’ 

‘لمَ هكذا أمامي؟’ 

مالتُ رأسي، وهي لا تزال واقفة: 

“قلتُ اخرجي.” 
“….” 

“هل لديكِ شيء تقولينه؟ أخ!” 

‘لمَ تقاوم؟’ 

‘ربما لم تسمع بسبب المطر.’ 

كررتُ كلامي، لكنني سددتُ أنفي: 

‘ما هذا؟’ 

‘كانت رائحة المطر فقط، لكن الآن عطر زهور قوي!’ 

“روا، افتحي النافذة…” 

أشرتُ إليها، لكن العطر المؤلم دفعني لسحب حبل الخدم. 

ابتسمت روا بشكل مخيف، فأردتُ استدعاء دين، لكن باقة زهور ملأت حضني: 

‘قالوا إنها أُزيلت من القصر!’ 

نظرتُ إلى الزهور البنفسجية مشوشة، فتابعت روا بنبرة ميتة: 

“رائحتها رائعة، أليس كذلك؟ الزهور تفتّحت بجمال.” 

‘يجب ان أرميها واهرب!’ 

لكن جسدي لم يطعني. 

اتبعتُ إشارة يدها، ونظرتُ إلى قدمي: 

‘النقطة التي ظننتُها عادية تفتّحت كزهرة!’ 

“تعالي معي، السيد ينتظر.” 

* * *

“سحرة؟ هل هذا معقول؟ اختفوا منذ قرن!” 

“بالضبط!” 

صرخ الشيخ ذو الرداء الأبيض، فهزّ أرون رأسه بعنف: 

“لذلك لم أعرف! لا يفترض وجودهم!” 

“هل أنتَ متأكد؟” 

كان صوت إينوك هادئًا وواضحًا، لكن أرون أحسّ بالتوتر، وأومأ: 

“متأكد. لا أحد يستخدم السحر القديم أو يسعى لسلب القدرات سوى السحرة.” 

“إذن الرائحة من القفاز…” 

“نعم، رائحة سحر! كان يجب أن أفحصها عندما قالت الماركيزة إنها غريبة!” 

طق! 

عضّ إينوك أسنانه، ومسح جبينه: 

“ماذا عن ريانا؟” 

“انظر.” 

مدّ أرون النقش المكتمل، مشابهًا لزهرة: 

“هذه زهرة السحرة، ويبدو أنها مزروعة على قدم الماركيزة.” 

“لماذا؟” 

“لا أعرف. يستخدمها السحرة عندما لا تعمل التلميحات العادية.” 

سرع أرون، يفرك فمه: 

“قالت إنها تشم زهورًا وتعاني من الصداع.” 

“نعم، قالت إنها تشم زهورًا رغم عدم وجود رائحة.” 

“بسبب زهرة السحرة على قدمها. تتغذّى على عطر الزهور البنفسجية.” 

“لحظة! زهور بنفسجية؟”

تدخّل الشيخ مرتبكًا: 

“ألا يُعرف أن الأمير كارهيل أهدى الماركيزة زهورًا بنفسجية؟” 

اتسعت عيناه: 

“هل كارهيل مرتبط بالسحرة؟” 

“همم، لا أعرف…” 

طقطق. 

نقر أرون الطاولة بأصابعه، بعبوس: 

“ساحر بهذا المستوى نادر، لكن…” 

“من تقصد؟” 

“أتعرف، الإمبراطور، ذلك الذي لم يُقتل، بل خُتم؟ ذلك…” 

ضرب أرون جبينه، ثم صفّق: 

“صاحب الرأس الوردي! هذا السحر لا يمكن إلا لساحر مثله!” 

“هل فُك ختمه؟” 

“مستحيل!” 

ضحك أرون، وفرك رأسه: 

“ربما تقليد أخرق؟ لا أعرف، لنذهب إلى قصر الماركيزة!” 

أعاد القماش إلى شكله، وخبّأه، وأرجع الكتب: 

“نؤكد أولًا إن كانت النقطة زهرة السحرة.” 

قبل خروجه من المكتبة، فُتح الباب بعنف، وظهر الشيخ ذو الرداء الأسود مبللاً: 

“جلالتك! الماركيزة… الماركيزة…!” 

المترجمة:«Яєяє✨»