-جرحٌ لم يكن بالإمكان تجاهله-

 

 

‘إيفلين؟’

 

تجهم حاجبا كلير، ومن دون أن تشعر بدأت تشق طريقها وسط الناس بخطوات سريعة.

 

ورغم أن المرأة كانت ترتدي رداءً يغطيها، إلا أن خصلات شعرها الفضي النادر لم تُخفِ هويتها؛ كانت بلا شك الليدي إيفلين بالم، زوجة البارون.

 

‘كان من المفترض أن تكون ليليانا قد استعادت وعيها الآن…’

 

لماذا تتجول في الشوارع في مثل هذا الوقت، وتترك ابنتها التي تعتز بها حدّ الهوس ملقاة وحدها؟

 

‘ربما خرجت لتبحث عن مخبأ قد يكون راينر مختبئًا فيه.’

 

استحضرت كلير المكان السري الذي رأته في ذكريات ليليانا قبل عودتها بالزمن.

 

وبسبب سرّية ذلك المكان، فلا بد أن إيفلين خرجت وحدها من دون فرسان ولا خدم.

 

ومع وصول الألعاب النارية إلى ذروتها، ازدادت الشوارع ازدحامًا وصخبًا.

 

أسرعت كلير في ملاحقة خطواتها.

 

لكن وسط الأمواج البشرية، اختفت إيفلين تمامًا، بلا أثر.

 

أخفضت كلير بصرها لوهلة.

 

صحيح أن راينر كان الآن بين يدي تيوبالت، ولا يوجد ما يستدعي القلق الفوري، لكن فوات فرصة تتبع إيفلين ترك في قلبها غصة.

 

‘لا بأس. فأنا أعرف مكان المخبأ.’

 

وفي اللحظة التي همّت فيها بأن تستدير لتعود، دوّى صوت مكتوم.

 

ضربة ثقيلة… مختلفة تمامًا عن صخب الألعاب النارية.

 

وبين حركة الأجساد التي تتدافع مبتعدة، لمحت كلير زقاقًا ضيقًا ينفتح في الظل.

 

ومن داخله خرج ثلاثة رجال يضعون أقنعة، يضحكون ضحكات خافتة وهم ينسلون إلى الزحام.

 

كانت أصابعهم تقذف شيئًا يلمع تحت الضوء.

 

‘عملة ذهبية؟’

 

حدقت كلير باستغراب، ثم بعد تردد قصير، اتجهت نحو الزقاق.

 

وما إن لامست أطراف قدميها حدود ذلك الظل المعتم، حتى قبضت يد قوية على معصمها.

 

“إلى أين تذهبين؟”

 

كان تيوبالت ينظر إليها بقلق واضح.

 

“صدر صوت من داخل الزقاق…”

 

ثبت تيوبالت نظره نحو الداخل.

 

الطريق الضيق كان يغرق في الظلام، والضوء لم يكن يصل حتى ليرسم شكل المباني.

 

‘هل كنت أتوهم؟’

 

وفي تلك اللحظة، خطا تيوبالت إلى الأمام بلا تردد، متجهًا نحو نهاية الزقاق.

 

وكلما توغلا، بدأ صوت أنين خافت يتضح شيئًا فشيئًا.

 

وفي آخر الزقاق، بدا أن أحدهم غطّى شيئًا بقطعة قماش بالية، كما لو كان يخفيها عمدًا.

 

اقترب تيوبالت، وأدركت كلير أن تلك القماشة ليست مجرد خرقة مهملة.

 

‘هذه… عباءة؟’

 

رفع تيوبالت القماش ببطء.

 

وتحتها ظهر صبي صغير، في الرابعة أو الخامسة من عمره، جالسًا وهو يضم جسده بذعر.

 

“يا للسماء…”

 

أسرعت كلير وحملت الطفل إلى صدرها، بينما استخدم تيوبالت قواه المقدسة فورًا.

 

وهبط نور ذهبي، فملأ الزقاق العفن بضوء لامع.

 

“لقد كان محظوظًا. لا إصابات.”

 

لم يكن الأمر سوى غبار وقذارة غطّت وجهه، أما جسده فكان سليمًا بلا جروح تذكر.

 

ولونه كان يوحي بأنه طفل من أرض بعيدة… فكيف وصل إلى هنا؟

 

كان يمسك بثياب كلير وهو يرتجف، عيناه حمراوان من البكاء والخوف.

 

“هل فقدت والديك؟ لو أخبرتنا باسمك سنبحث عنهما معًا.”

 

لكن الطفل لم ينطق بكلمة، بل بقي يشد شفتيه بإصرار.

 

“تيوبالت… الطفل تصرفه غريب…”

 

“لا يوجد شيء غير طبيعي في جسده.”

 

هل يعجز عن الكلام؟

 

مسحت كلير بلطف شعره، بعطف يفيض على خديه الصغيرين.

 

“هذا معقد.”

 

فقدان طفل أثناء مهرجان أمر يحدث أحيانًا.

 

لكن إن كان الطفل من دولة أخرى، تصبح مهمة العثور على والديه أكثر صعوبة.

 

وما دام لا يعرفون اسمه أو موطنه، فالأمر أسوأ.

 

كان من الواضح من مظهره أنه أصغر من أن يكتب شيئًا أو يعرّف عن نفسه.

 

وبينما كانت كلير تفحصه بقلق بالغ، اتسعت عيناها فجأة.

 

“هذا الطفل… يبدو أنه من نبلاء الإمبراطورية.”

 

“نبيل؟”

 

انحنى تيوبالت قليلًا حين أومأت كلير برأسها بثقة.

 

“يبدو أنه ارتدى رداءً بسيطًا ليتمكن من التجول في المهرجان دون لفت الأنظار. القماش تحت العباءة—القماش الذي صُنعت منه سترته—فاخر للغاية.”

 

“أليس من الممكن أن يكون مجرد طفل أجنبي خيط ثيابه في خياط الإمبراطورية؟”

 

“قد يكون ذلك صحيحًا، لكن نسيج هذا القماش وطريقة خياطته من الأساليب التقليدية في شرق الإمبراطورية. ثم إن غياب الأزرار تمامًا عن صديري بهذا السعر أمر غير منطقي، أليس كذلك؟”

 

كان من المألوف عند نبلاء الإمبراطورية أن يصنعوا أزرار ثيابهم من الذهب أو الفضة، منقوشًا عليها شعار العائلة لإظهار مكانتهم.

 

“يبدو أن أحدهم انتزع أزراره.”

 

“الرجال الذين خرجوا من الزقاق قبل قليل كانوا يتلاعبون بعملات ذهبية. ربما كانت أزرار هذا الطفل.”

 

“إذن يجب أن نعثر عليهم بسرعة.”

 

“ولن يكون ذلك سهلًا وسط هذا الزحام.”

 

فالذهب معدن يمكن إذابته فورًا وبيعه بسهولة، ولهذا فكّر اللصوص بجرأة في سرقة أزرار نبيل والهرب.

 

سقط الاثنان في صمت، يفكران.

 

لم يكن البحث عن لصوص الأزرار وسط هذا المهرجان المعقد خيارًا جيدًا، ولا ترك الطفل لحرس القصر الإمبراطوري كذلك.

 

فعلى الورق قد يبدو الأمر بسيطًا، لكن لا ضمان بأن طفلًا عاجزًا عن الكلام سيتمكن من العثور على والديه عبر الإجراءات الرسمية.

 

“ربما… يجب أن أستخدم سلطتي.”

 

لكن كلير لم تستطع مدّ يدها إلى قوتها بسهولة.

 

فالسلطة الإلهية كانت تلتهم من عمرها في كل مرة تستخدمها.

 

حدقت في الطفل المذعور الذي يطوي جسده خوفًا، بنظرة ممتزجة بالقلق والمرارة.

 

ثم مسحت جبهته بأطراف أصابع مرتجفة يملؤها الإحساس بالذنب.

 

لكن… كان هناك شيء غريب.

 

شفاه الطفل أخذت ترتجف، وأنفاسه تتسارع.

 

صدره يرتفع وينخفض بعنف، وعيناه تفقدان التركيز شيئًا فشيئًا.

 

“…كهه… كاك!”

 

هبط قلب كلير كأنما سقط في هاوية.

 

“فرط تنفس.”

 

كان ذلك شبيهًا للغاية بتلك النوبات الخانقة التي كانت تبتلعها كلما نزعت قناعها، ذلك الهلع الذي يخنق الروح قبل الجسد.

 

وقد شعر تيوبالت بخطورة الوضع، فمدّ يده من جديد مستخدمًا قدرته المقدسة.

 

لكن الأمراض التي تصيب القلب… لا تعالجها قوة مقدسة، مهما بلغت عظمتها.

 

قبضت يد الطفل الصغيرة على طرف ثوب كلير بقوة، ترتجف وتستغيث طلبًا للنجدة.

 

ومن عانى جرحًا لا يندمل… لا يستطيع أن يدير ظهره لمن يحمل الجرح ذاته.

 

كانت كلير كذلك.

 

خلعت قفازها بلا أي تردد.

 

“ماذا تفعلين؟”

 

كان صوت تيوبالت حادًا، أشدّ توترًا من أي وقت مضى.

 

غير أن كلير تجاهلت حدة صوته تمامًا.

 

‘ما زال لديّ القليل من الوقت قبل أن تصبح قدرتي خطيرة.’

 

ولأن قدراتها لا تعمل على تيوبالت، فلم تكن ستتألم من أثرها عليه، أما قراءة لحظات بسيطة من ذاكرة طفل صغير فكان أمرًا يمكنها احتماله.

 

أمسكت بيده الصغيرة.

 

“كلير!”

 

أصبح صوت تيوبالت بعيدًا، كأنه يتردد من خلف جدار سميك داخل رأسها.

 

وفي اللحظة التالية… تدفقت الذكريات.

 

“…هه.”

 

لكن الألم كان وحشيًا، نافذًا، كأن خنجرًا يغرس في صدرها.

 

عضّت كلير شفتيها لتمنع صرخة، تكافح كي تحافظ على هدوء قبضتها، ألا ترعب الطفل أكثر.

 

“أ… أنت تحب الرسم، أليس كذلك؟”

 

“أوو…”

 

“لا تقلق… سأجد عائلتك مهما كان الأمر.”

 

ومع تلك الكلمات بدأت أنفاس الطفل تستقر تدريجيًا.

 

كان أثر القوة عليه واضحًا… ولحسن الحظ، نافعًا.

 

وبعد أن تخلصت من الألم الذي يشبه حدّ السيف، تركت يد الطفل ورويدًا لامست رأسه بحنان.

 

كما كانت تفعل والدته.

 

“لا بأس يا إميل. إن مرضت… فسيقلق زينو عليك كثيرًا.”

 

وعندما سمع إميل الاسم المألوف، اندفع إلى صدرها كطائر مذعور وجد مأواه.

 

وبدا عليه الإرهاق الشديد، فغفت عيناه ببطء، ثم استسلم للنوم بسلام بين ذراعيها.

 

راقبته كلير قليلًا، ثم التفتت إلى تيوبالت بصوت بالكاد خرج من حلقها:

 

“…تيوبالت، ابحث عن امرأة ترتدي رداءً رماديًا وقناع فراشة، شعرها أحمر. إنها مربية إميل. شعار عائلتها هو الغزال… إنهم من آل ألبهاين في الشرق.”

 

“…….”

 

اشتدّ خطّ فكه، وعيناه برقتا بحدة قاتمة.

 

ومع إشارة صغيرة منه، ظهر خادمان من الظلال كما لو كانا قطعة من الليل ذاته.

 

جثيا على ركبة واحدة، صامتين في انتظار الأوامر.

 

“ابحثا عن المرأة التي وصفتها كلير. وخذا الطفل إلى أقرب طبيب.”

 

“أمركم.”

 

اختفى أحدهما بلمح البصر، بينما حمل الآخر إميل بلطف، وابتلعتهما الظلال.

 

وحين غادر الاثنان، ثبت تيوبالت نظراته الباردة على كلير.

 

لم تتقيأ دمًا هذه المرة.

 

لكن وجهها كان دليلًا كافيًا على فداحة الألم.

 

وبينما ينظر إليها، كاد يُنتزع الطفل من ذراعيها بعنف لولا أنه أجبر نفسه على التماسك.

 

لماذا؟

 

نعم، قد يتفهم إحساسها بالشفقة.

 

ولكن… أن تعرّض نفسها لهذا القدر من الألم، بلا أي حاجة لمعرفة شيء مهم، فقط لأجل طفل لا تعرفه؟

 

شعر تيوبالت بأن دمه يتجمد.

 

غليان في صدره… وألم يشبه الصفعة في رأسه.

 

“لقد جلبتِ هذا لنفسك.”

 

“أعرف… لكن الطفل سيجتمع بعائلته… لذا… الأمر لا بأس به.”

 

ها؟ لا بأس؟

 

ما الذي لا بأس به؟

 

شعرها الذهبي الجميل أصبح فوضى، ووجهها خلف القناع نصف الشفاف كان بلا قطرة دم.

 

ولوهلة، بدا كما لو كان نفسها على وشك الانقطاع.

 

قطّب تيوبالت جبينه بحدة.

 

“لا تتحركي.”

 

لم يكن صوته غاضبًا… بل مكسورًا بالتوتر، بخوف يكاد يتشقق.

 

مدّ يده ولمس خدها بحذر، ثم انحنى… وقبّل شفتيها ببطء.

 

“…!”

 

وانفجر نور ذهبي، دافئ وعارم، يغمر جسد كلير من رأسها حتى أخمص قدميها.

 

كان كضوء شمس يقتحم الظلام… قوة مقدسة تصبّ في روحها كالسيل.

 

 

الانستغرام: zh_hima14