الليل لم ينتهِ بعد… إيزابيلا جلست في غرفتها، عينها تحدّق في الرسالة التي وضعتها على مكتبها. الكلمات السوداء كأنها تنبض على الورق، كأنها حية.

“خمسة عشر يومًا… لا تقعي في الحب.”

منذ تلك اللحظة، لم تهدأ دقات قلبها. هل هذا مجرد تهديد؟ أم لعنة حقيقية؟
لكن عقلها كان يصرخ: المدينة تمتلئ بجثث غامضة، وهذا ليس صدفة.

أغلقت الستائر، حاولت أن تتجاهل الأمر، لكن فجأة… طرقات عنيفة على الباب.

تجمدت في مكانها. لم تكن تتوقع أي زائر في هذا الوقت. تقدمت بحذر، فتحت الباب ببطء، فإذا برجل يقف أمامها. طويل القامة، ملبس أسود أنيق، عينان رماديتان تلمعان في الظلام كأنهما تفضحان روحها.

قال بصوت هادئ لكنه يحمل قوة مخيفة:
“إيزابيلا مورغان… حان الوقت.”

تراجعت خطوة للخلف: “من أنت؟”

ابتسم ابتسامة باردة، مدّ يده وأخرج ظرفًا أسود مختوم بختم عائلة قديمة:
“اسمي أدريان بلاكثورن. لقد وُقّع عقد منذ زمن… وأنتِ ملزمة به.”

ارتجفت أصابعها وهي تأخذ الظرف. فتحت الورقة بداخله، لتجد نصًا غريبًا مكتوبًا باللاتينية والدم:

“الزواج هو القيد… الدم هو الثمن… الحب هو الموت.”

رفعت عينيها بتوتر: “هذا… مزحة؟”

اقترب منها خطوة، عيناه تنغرس في روحها:
“ليس مزحة. منذ ولادتك، كنتِ مرتبطة بهذه اللعنة. والآن، عليّ أن أتزوجك… وإلا، لن تكوني أنتِ الوحيدة من يسقط ميتًا.”

قشعريرة تسللت في جسدها.
بين تهديد القاتل ورسالة الظلال، والآن هذا العقد الدموي… شعرت أن حياتها أصبحت فخًا كبيرًا.

لكن الشيء الذي لم تدركه بعد… أن أدريان لم يكن مجرد رجلٍ يفرض عليها زواجًا. بل هو مفتاح اللعنة نفسها، والسبب الذي سيقرر إن كانت ستنجو… أم تهلك.