في وقتٍ تجاوز منتصف النهار بقليل،

تسلَّل ضوءُ الشمس الصيفي الحار إلى أعماق المكتب. كان ظهر يوريك، الجالس عند النافذة، قد أصبح دافئًا.

كان مظهرُه، الذي كان دائمًا أنيقًا، مختلفًا قليلاً اليوم. فتح زرَّين من ياقة قميصه، وشمَّر أكمامَه ليظهر ساعداه بوضوح. ونتيجةً لذلك، كان هناك جوٌّ أكثر استرخاءً من المعتاد.

“إذن، ما السببُ الذي جعلكَ مضطرًا لمقابلتي؟”

ألقى يوريك نظرةً على الرجل الجالس على طرف الأريكة وسأل.

كان الرجل، الذي يجلسُ منتصبًا كقطعة خشب، يبدو هشًّا لدرجة أنه قد ينكسر بسهولة. لكن في عينيه كان هناك شغفٌ محموم.

“حسنًا، الأمر… لقد بدأتُ مؤخرًا في تصميم عملٍ جديد. لا يزال مجرَّد مسودة، لكن…”

كان الرجلُ كاتبًا مسرحيًا يرعاه يوريك. تحت اسم عائلة غلاسهارت، كان العديد من الفنانين يتلقَّون دعمَه، لكن هذا الرجل كان لافتًا بشكلٍ خاص.

في اليوم الذي أعلن فيه يوريك عن نيته الزواج من إيديث، كان هذا الكاتب هو مؤلّف الأوبرا التي شاهداها معًا.

لم يكن العملُ يناسب ذوقه على الإطلاق، حتى إنه فكَّر جديًا في سحب الدعم. بعد انتهاء العرض، وبسبب مديح إيديث لنظرته الفنية، واصل الدعمَ على مضض.

بالطبع، لم يكن الكاتبُ المسرحي على دراية بهذه التفاصيل.

“بإذنك، أودُّ أخذ رأيك، سموك.”

فتح الرجلُ حقيبته بحذر، وأخرجَ حزمةً من المخطوطات الجديدة ووضعها على مكتب يوريك. ألقى يوريك نظرةً غير مبالية عليها.

“هل رأيي ضروريٌ حقًا؟”

“بالطبع، فأنتَ راعيّ العمل. لقد تمكَّنتُ، وأنا كاتبٌ مغمور، من الشهرة بفضل دعمك. أنا ممتنٌ دائمًا.”

واصل الرجلُ حديثَه بسرعة دون أن يتنفَّس.

“لذا، أريدُ كتابةَ عملٍ يُرضيك، سموك.”

“إذن، من فضلك، تخلَّ عن قصص الحب.”

كان يوريك يُحبُّ الفن، لكن للأسف، كانت حساسيةُ هذا الكاتب تبتعدُ أكثر فأكثر عن ذوقه.

كذلك كان الأمرُ في العمل السابق. قصةُ حبٍّ غير مقنعة، عواطفُ مبالغ فيها، شخصياتٌ خالية من الواقعية. أين اختفت تلك الرؤية الحادة للطباع البشرية؟

في الوقت الذي حقَّق فيه نجاحًا متتاليًا، ولم يبخل النقَّاد بالمديح، كان الراعي وحده يشعر بالنقص.

“حسنًا، دعني أرى.”

مع ذلك، رفع يوريك النص. من يدري، ربما هذه المرة عاد إلى جذوره.

لكن…

“فرقُ درجة حرارة مذهل؟”

خدش يوريك حاجبه بظفره. من العنوان وحده، أدرك الفكرة. بالتأكيد قصةُ حبٍّ فاحشة. وكما توقَّع، أضافت كلماتُ الكاتب التالية تأكيدًا لتخمينه.

“إنها قصةُ حبٍّ تحمل شغفًا ناريًا لرجلٍ كان باردًا!”

“آه، الحب…”

مرةً أخرى؟ ممل.

“بطلٌ يقعُ في حبِّ فتاةٍ من الشارع من النظرة الأولى! لكن الفتاة حرةٌ كطائر.”

كانت عينا يوريك، التي فقدت الاهتمامَ، باردتين، لكن الكاتبَ واصل شرحه بحماس دون اكتراث.

“في النهاية، يسجنُ الرجلُ الفتاة التي كانت سترحل. ويشتاقُ إلى الحب—”

“توقَّف عن السجن. ألم تفعل ذلك في العمل السابق؟”

نفس النمط في كل مرة. ما الفرقُ بين هذا والتكرار الذاتي؟

“لكن، أليس السجنُ هو الحبُّ الحقيقي؟ لأنك تريدُ امتلاك الشخص الآخر.”

“…يبدو أنكَ يجبُ أن تذهبَ إلى السجن بدلاً من كتابة مسرحيات. أفكاركَ غير نقية.”

أصدر يوريك صوتَ استهجان. ألا يجبُ أن يتصلَ بشرطة العاصمة الآن؟ ألقى النصَ على المكتب.

“حسنًا. افعل ما شئت.”

“شكرًا!”

عندما جاء الإذن، أضاء وجهُ الكاتب. حسنًا، دعنا نرى إلى أين سيصل. يجبُ احترامُ حرية الإبداع.

“لكن، في العمل القادم، أتمنَّى ألا تكون قصةَ حب.”

أضاف يوريك بنبرةٍ غير مبالية. لأنه في تلك المرة، قد يتوقَّف الدعمُ حقًا—

“حسنًا!”

كان هناك حماسٌ في ظهر الرجل وهو يغادر. هل هو سعيدٌ لأن عمله حظي بالقبول؟

فجأة، تذكَّر يوريك “مبدعةً” عظيمةً بجانبه.

خطيبته، التي أطلقت دميةً غريبة في السوق وصعدت إلى ثروةٍ بين ليلةٍ وضحاها.

بفضل موهبتها، لن تجوعَ أبدًا، مهما حدث.

هل هذا يُعتبر ميزة؟

بعد أن بقيت في تاون هاوس غلاسهارت لبعض الوقت، عادت إيديث إلى قصر هاميلتون، واستعاد قصرُ الدوق هدوءَه.

سكونٌ وهدوء.

— يوريك، انظر إلى هذا.

تذكَّر وجهَها وهي تبتسمُ بسعادةٍ وهي تمسكُ دمية الأخطبوط. ضحك يوريك دون وعي.

ماذا تفعلُ الآن؟

كان يكتبُ لها رسائلَ يوميًا، لكن إيديث نادرًا ما تردُّ، ربما مرةً من كل عشرة.

لكن هذه المرة، لم يكن هناك حتى ردٌّ واحد. ما الذي يُبقي خطيبته مشغولةً إلى هذا الحد؟

“…..”

نظر يوريك خارج النافذة ونقر على المكتب بأصابعه. انتهت قضيةُ الاستثمار في المنجم التي كان يراجعها، ولم يكن هناك شيءٌ يتطلَّب معالجةً فورية. إذن، لن يكون سيئًا أن يزورَها بنفسه.

بعد فترةٍ وجيزة،

زار قصر هاميلتون بعفوية، لكنه اضطر إلى تجعيد حاجبيه عند رؤية إيديث.

“لقد جئت!”

كانت عينا إيديث الخضراوان ترتعشان بتوتر.

للدفاع عن نفسها، كانت إيديث تنوي التخلُّص من ذلك الكتاب الفاحش على الفور.

لكن الخطأ يقعُ على الكاتب الذي نشرَ مثل هذه القصص المُحرجة، وليس الكتاب. وُلد الكتابُ ليُقرأ، أليس كذلك؟

إذا اختفى كحطبٍ دون أن يؤدّيَ غرضَه، ألن يكون ذلك مؤسفًا؟

بعد هذا التبرير الذاتي، فتحت الكتابَ بحذر.

…وظلَّت مستيقظةً لعدة ليالٍ.

[صدرُ رجلٍ مشدود بالعضلات.

الأكثر جمالاً وجاذبية.]

لم يكن المحتوى شيئًا مميزًا.

السيدة نوكي، التي تمتلك هوايةَ امتلاك عشيقٍ في كل بلد.

تلتقي بدوق شيربيت وتنخرط في حوارٍ جسدي عميق.

“كح.”

كان من المحرج الاعتراف، لكن الوصفَ لهذا “الجزء” كان مكثفًا دون أن يكون مبتذلاً.

على أي حال، لم يكن صادمًا كما كان كونت لازانيا في المكتبة. يبدو أن العلاج بالصدمة كان فعَّالاً.

…هكذا فكَّرت.

حتى قابلت يوريك.

“لم أرَ وجهكِ منذ فترة، فمررتُ بالصدفة. خذي هذه.”

وهي تأخذ باقةَ الزهور من يوريك، تمتمت إيديث بهدوء.

“شكرًا. الألوانُ جميلة جدًا…”

حتى هي شعرت أن صوتَها كان خافتًا. كانت زهورُ البيغونيا الوردية الفاتحة جميلة، لكن للأسف، لم ترَ شيئًا الآن.

في اللحظة التي رأت فيها يوريك، ظهرت “تلك المشاهد” تلقائيًا في ذهنها.

“هل كنتِ بخير؟”

جلس يوريك على أريكة غرفة الاستقبال، ويبدو أنه أصبح مرتاحًا في هذا المنزل، بوضعيةٍ مسترخية.

“…نعم.”

أومأت إيديث بتردُّد. لاحظ يوريك، كما لو أن ردَّها غير معتاد، فرفع حاجبه قليلاً.

“هل هناك شيء؟ تبدين شاحبة.”

…بالطبع، لأنها قضت اللياليَ القليلة الماضية تقرأ.

“لا، لا شيء.”

“لا شيء؟ عينيكِ محاطتان بالهالات.”

“…سأكون ممتنةً لو استخدمتَ كلمة <داكنة>. حقًا، لا شيء. أنا فقط… أعملُ على سلسلةٍ جديدة لجينجي.”

لم تستطع النظر إلى وجه يوريك مباشرة. شعرت بالأسف تجاهه، لكن كان هناك شيءٌ يُشبه دوق شيربيت فيه.

مثل نبرته الهادئة، تصرفاته المتقنة، نظرته الجادة. لذا، مجرَّد النظر إليه جعل وجهَها يحترق.

“همم.”

أصبح تعبيرُ يوريك جادًا. كأنه أساء فهمَ شيئًا. ثم نهض بهدوء واقترب منها.

“لمَ، ما الأمر؟”

ارتجفت إيديث فجأة عند اقتراب ظلِّه.

“إيديث.”

“نعم، نعم؟!”

مع قلبها الذي كاد يقفز من فمها، خرج صراخٌ حاد من حلقها.

— ترجمة إسراء