الفصل الرابع

________

“يا إلهي، هل رأيتِ كابوساً؟”

“إذن، ما رأيك أن نذهب غداً إلى المعبد مع (تِس) لنجلب بعض الدواء؟ يقولون إن هناك دواءً يجعلكِ تنامين دون أحلام.”

“كلا، لا داعي. شكراً لكِ يا هانا.”

بعد أن سرنا قليلاً، توقفنا أمام غرفة في الطابق الثاني. ترددت هانا لحظة، ثم أمسكت بيدي وسألتني بقلق إن كنتُ بخير حقاً. بدا عليها الارتباك من فكرة أن أميرةً تشارك في التنظيف.

“مهما كان التنظيف كثيراً، جلالتكِ لا تحتاجين للمساعدة فيه حقاً…”

“لا، سأقوم بذلك.”

قلتُها بشجاعة، محاوِلةً طرد فكرة الإله الذي تركني هنا وحيدة من رأسي. كيف لي أن أفوّت عملية التنظيف الكبرى لقصر (تيرينا)! فهي لا تُقام إلا مرة واحدة كل عام. تنهدت هانا وهي تفتح الباب، تنظر إليّ وأنا أرتدي ثوباً بسيطاً.

(تبدو المفصلات صدئة…)

صدر صوت صرير غريب مع فتح الباب، فأطللت برأسي أتفقد الداخل. جسدي الطفولي قصير، وساقاي كذلك، فلم أستطع رؤية الكثير. لم يكن لدي عدد كبير من الخادمات، كما لم أكن أستطيع المشي لمسافات طويلة، لذا كنت أقضي وقتي بالتنقل بين غرف القصر الواسع. ومع ذلك، كانت هذه أول مرة أدخل فيها هذه الغرفة.

كانت الغرفة موحشة قليلاً بسبب الستائر الثقيلة.

“إنها باردة بعض الشيء هنا.”

“أليس كذلك؟”

تسللت أشعة الشمس من بين شقوق الستائر فغطت الأرضية المبلطة بالضوء، كاشفةً عن طبقة من الغبار المتراكم.

“لم تُستعمل هذه الغرفة منذ زمن.”

تقدمت هانا وسحبت الستائر الكثيفة وهي تقول إن المكان يجعلها تشعر بالقشعريرة. وبشكل غير متوقع، حين امتلأت الغرفة بالضوء الساطع، بدت أنظف بكثير مما توقعت. لا بد أن أحدهم كان ينظفها من حين لآخر.

“إنها نظيفة جداً في الواقع. يبدو أن أحداً ظل يعتني بها.”

“آه، جلالتكِ لم ترَي هذا المكان من قبل، أليس كذلك؟ كانت هذه غرفة (ليفيتينا).”

“ليفيتينا؟”

“اسمها الحقيقي (أوريسيا).”

آه… خرج صوت دهشة صغيرة من شفتيّ.

(ذلك هو اسم والدتي الحقيقية.)

كنت قد نسيت الاسم لأن الجميع كانوا يعرفونها بلقبٍ آخر.

الزوجة المحظية أوريسيا — ثامنة زوجات الإمبراطور، تلك التي غادرت هذا المكان دون أن تلتفت إلى الوراء. كانت أمي. ما إن ولدتني حتى تركتني بين يدي المربيات والخادمات، من دون حتى عناق وداعٍ واحد.

نظرتُ إلى الغرفة المهجورة من حولي. قد تبدو هذه الأميرة مدللة، لكنها في الثالثة عشرة فقط وتفتقر إلى أبسط أشكال الحب. لم تحصل يوماً على ما أرادته حقاً. ليس كل الآباء يحبون أبناءهم حباً غير مشروط.

كانت الغرفة فسيحة، لكنها مظلمة خالية من الدفء. بالطبع، جرى نقل كل ما هو ثمين منها منذ زمن، فبدت الفراغات الباقية كجرحٍ مفتوح. بالمقارنة بغرفتي، كانت زينتها بسيطة جداً. لا أدري لماذا، لكني شعرت أن هذه الغرفة لا تليق بجمال والدتي الحقيقية.

“جلالتكِ، سأقوم بمسح الأرضية، فهل يمكنك ترتيب رف الكتب؟”

“رف الكتب؟”

“نعم، الكتب هنا تخص السيدة أوريسيا، وأنا لا يُسمح لي بلمسها.”

اختارت هانا المهمة الأسهل لتوكلها إليّ.

“حسناً! هذا يبدو ممتعاً.”

لكن في الواقع، لم يكن هناك الكثير لأرتبه. الرف بدا نظيفاً للغاية، والكتب مصطفة بعناية، وكأنها جديدة.

(رف الكتب أنظف من الأرض أصلاً.)

نظرتُ إليه بدهشة، لكني تفهمتُ السبب. من ذا الذي يكلّف سيدته عملاً حقيقياً؟ لذا، ومن باب الضمير، سحبت كتاباً وفتحتُه بخفة. كانت هانا تنظر إليّ بقلق متكرر، ثم غادرت أخيراً لتبحث عن ممسحة.

“أليست حذرة أكثر من اللازم؟ أنا متأكدة أنني طفلة مهذبة!”

أحياناً يكون حرص الخادمات مزعجاً حقاً. فحين أحتسي الشاي، يقفن متأهبات حولي بانتظار أوامري. وحين أرغب في نزهة، يلاحقنني جماعة! صحيح أنني ذات مرة حرقت لساني بالشاي الساخن، وسقطت في البركة وأنا أحاول رؤية سمك الحرير عن قرب، لكن… من لا يخطئ؟

حين كنت في الصف الرابع، نسيت شارة الزي المدرسي وبكيت بحرقة. وحتى بعد ثلاث سنوات من عملي كمتدربة، كنت أرتبك كلما أجريت اتصالاً هاتفياً. لكن أليس الخطأ هو ما يجعلنا بشراً؟ كانت تلك الأخطاء الصغيرة مجرد جزء من رحلة نموّي كإنسانة.

“هممم… هل أقرأ بعض الكتب؟”

كان رف الكتب مزيناً بالزهور ومليئاً بكتبٍ عن أنواعها المختلفة. واضح أن صاحبته كانت تحب الزهور كثيراً. مرّرتُ أصابعي على عناوين الكتب واحداً تلو الآخر.

«زهرة الإمبراطورية»، «مهرجان أمطار الزهور وزهرة لِيارتي»، «دموع كِشاس»، «لا تمسك بذلك الفارس»… ما هذه كلها؟ روايات؟

كانت أغلب الكتب روايات أو مؤلفات عن مهرجان أمطار الزهور الشهير في الإمبراطورية. وبينما كنت أتصفح موسوعة من الرف السفلي، شعرت فجأة بشيء غريب.

(ما هذا؟)

مررتُ أصابعي عبر الكتب من أولها إلى آخرها، ثم سحبت أحدها وفتحت صفحاته، فلم أجد شيئاً غريباً.

(إذن، ما الذي أحسست به؟)

لكن حين أعدتُ الكتاب إلى مكانه، تسلل شعور غريب بالخوف في صدري. كان هناك شيء عالق بين كتابين في منتصف الرف، مما جعل الكتب المجاورة تنتفخ للخارج.

“أوه… ما هذا الذي وجدته؟”

نعم، نحن في عالمٍ خيالي، ومن الطبيعي أن تحدث أمور كهذه. بسرعة أزلت الكتب المحيطة بالشيء المخبأ وأمسكته بيدي.

“مذكّرة؟”

كان الكتاب صغيراً، أصغر من كفّيّ الاثنتين مجتمعَتين. وعلى غلافه كُتب: «المذكّرة السرية للغاية لباريداي» بلغة الإمبراطورية. من السهل إذن معرفة ما هو.

هل كانت تخص “أمي”؟ ربما، فهي من تركت هذه المكتبة. لكن لماذا خبأتها؟ ومن قد يرغب برؤيتها؟ في النهاية قررتُ أن أختار الطريق الملتوي… وأخفيها أنا أيضاً.

“هل كانت… مذكّرة تبادلية؟”

كانت الخادمات يقرأن رواياتٍ عن فارسٍ يقع في حب سيدة من طبقةٍ أعلى، ويتبادلان المذكرات سرّاً. عبرتُ بجانب لوحةٍ لامرأة متغطرسة الملامح، وأنا أفكر في ذلك. لم يكن تبادل المذكرات أمراً سهلاً، فهي في الأصل أداة للسرية. ثم إن الخدم لا يمكنهم لمس أشياء أسيادهم بسهولة. لذا، حتى لو لم تُخفَ المذكرات، لما تجرأ أحد على لمسها.

(ربما لأنها تتعلق بالحياة والموت…)

وإلا، فلمَ كانت لتخفيها؟ لا بد من سبب وجيه لذلك. وبينما يغمرني الفضول، فتحتُ الكتاب. أزحتُ الغلاف الجلدي القديم وقرأت الصفحة الأولى… ثم تجمدت.

“ما هذا بحق السماء… لا شيء هنا؟”

أملت رأسي جانباً وأنا أحدق في الصفحات.

كانت المذكرات فارغة تماماً. الورق نظيف لدرجة تدل على أنه جديد، لكن غلافه الجلدي البالي وحوافه المهترئة يشيران إلى أنه قد استُعمل من قبل.

(لا أظن أنه حُفظ بعناية لهذا الحد…)

ربما كان هناك سر خفي؟ مثل تلك الأفلام التي تظهر فيها الكتابات عند تقريب الورق من النار أو تحت ضوءٍ خاص. جربت الفكرة مستخدمةً النار المشتعلة في المدفأة القديمة، لكن مهما فعلت، لم يظهر شيء.

“هاه… ليس بالأمر السهل.”

حسناً، بما أن هذا عالمٌ يعتمد على السحر، فمن الطبيعي أن تفشل المحاولات العلمية. بعدها وخزتُ الورق بإبرة صغيرة، لكن لا شيء حدث.

“هل كنتُ مخطئة؟”

تحمستُ عبثاً، وربما لا قيمة للمذكرات أصلاً. ربما نسيت والدتي أخذها معها حين رحلت. لكن لماذا؟ لم أستطع التوقف عن التفكير. كان في داخلي إحساس غامض بأن الكتاب يخفي شيئاً، وكأن شيئاً في صفحاته يهمس لي.

“على أية حال، قد تكون هذه المذكرات مهمة لأوريسيا.”

لم أكن أعرف أمي جيداً. بل ربما هي لا تعرف ملامحي حتى، إذ لم تزُرني ولو مرة بعد ولادتي. كانت صورة الأم في اللوحة لا تشبهني إطلاقاً، ولو مرّت بجانبي في الممر، لما عرفتها.

لكنني كنت أعرف اسمها. وربما يكون ذلك الجسر الوحيد الذي يمكن أن يربط بيننا يوماً ما.

(لكن بالطبع، أتحدث هنا عن «أوريسيا» التي في الرواية.)

ففي القصة، كانت تلك المرأة تُعرف بعدة أسماء: امرأة تهمس في أذن الإمبراطور بلسانٍ كالأفعى، ساحرة، محظية، واليد الخفية التي ساعدت الأمير التالي على اعتلاء العرش. الأمير التالي ذاك كان شخصية جانبية ستصبح طاغية في المستقبل — أكثر الرجال جنوناً في الرواية.

وقد تحالف هذا الرجل الخطر مع أكثر النساء مكرًا. كان القراء إما يعشقونه بجنون أو يكرهونه بشدة، لأنه كان الشرير الأقوى في القصة. كان قادراً على جعل الناس يرتجفون بنظرة واحدة، ويُسقطهم أرضاً بابتسامة ساخرة. كان يقف فوق الجثث حاملاً رأساً مقطوعاً بيده.

وأنا واثقة أن كثيراً من جرائمه كانت بتأثيرٍ منها. كانت تلك المرأة قويةً إلى هذا الحد في الرواية.

أما الخادمات ومربيتي، فكنّ يتجنبن الحديث عن الأمر، لكن الحقيقة تبقى: لقد تخلّت عني.

لقد أعلنت موقفها تجاهي منذ البداية — بعدم زيارتها لي ولو مرة واحدة. بالنسبة إليها، كنتُ شيئاً لا علاقة له بها.

وبما أنني قرأت الرواية، كنت أعلم حقيقتها. كانت امرأة قادرة على التخلص من أبنائها دون تردد.

من بين كل الأسماء التي حُمّلت بها، وكل الذكريات التي عرفتها عنها، يبقى أمرٌ واحد ثابتاً:

أوريسيا كانت امرأة بلا قلب.

لكن… لماذا تركت امرأة كهذه وراءها مذكّرة سرّية؟