في تلك اللحظة، تقدّم الرجل مرة أخرى.

“آنسة موليه، سأهتم بالأمر.”

“لا، يا سيدي. هذه المرأة…”

توقفت رييلا قليلًا لالتقاط أنفاسها. كان وجهها محمّرًا بالخزي والغضب. رفعت بصرها إلى الرجل ثم واصلت بعد لحظة:

“إنها خادمة من قصرنا.”

قالت مونيكا وهي تنحني برأسها معتذرة مرارًا:

“أنا آسفة يا آنسة رييلا. كنت فقط آخذ قسطًا من الراحة هنا. لم أكن أعلم أنكما موجودان.”

لكن اعتذارها لم يجدِ نفعًا. نظرت إليها رييلا ببرود، وأخذت نفسًا عميقًا ثم تكلّمت من جديد. أحسّت مونيكا بالعداء يتصاعد، فأغمضت عينيها بقوة من شدّة التوتر.

“لا، آنسة موليه. أعتقد أن من الأفضل أن أتدخّل أنا.” قاطع الرجل.

“سيدي…” بدأت رييلا، لكنه كان قد تقدّم بالفعل ليقف أمامها، حاجبًا إياها. وعندها فقط انكشف وجهه، الذي كان محجوبًا بالضوء من الخلف.

كان وجهًا تعرفه مونيكا جيدًا—شعر أشقر وعيون زرقاء ثاقبة. لكن… كان هناك شيء مختلف. مألوف وغريب في الوقت نفسه.

تجاهل الرجل مونيكا تمامًا وهو يخاطب رييلا:

“هذا حوار قد يساء فهمه. في مثل هذه الحالات، من الأفضل أن يتدخّل طرف محايد لحلّ الأمر ومنع أي تعقيدات أخرى.”

كلماته خرجت بسرعة، وكأنه في عجلة من أمره. ومع ذلك، كانت تحمل ثِقلاً ساحقًا.

تحدث وكأن الكبرياء طُبع في صوته، وكأنه لم يواجه يومًا تحديًا أو رفضًا. حتى كلماته وضعت مسافة بينه وبين رييلا، فقد وصف نفسه بـ”الطرف المحايد” رغم أنه كان متورطًا في الأمر منذ لحظات.

للحظة، تساءلت مونيكا إن كان هذا الرجل قد ظهر فجأة من مكان آخر.

نظرت إليه رييلا بعينين مليئتين بالارتباك، لكنها سرعان ما استسلمت، مومئة بخفة. وحين عادت عيناها إلى مونيكا، كانتا مشتعلة بالغضب.

“مفهوم، اللورد سوليفان.” قالت رييلا.

تجمّدت مونيكا.

سوليفان؟ ليس بيرفيل؟

سوليفان. الاسم ضرب مونيكا كالرعد. لقد سمعته من قبل—في همسات بين رييلا والسيدة موليه، وفي أحاديث الخادمات.

ابن واحدة من أرقى العائلات النبيلة في المملكة…

فجأة شعرت مونيكا بالاختناق. رمقتها رييلا بازدراء ثم رفعت ذقنها بتعجرف صافٍ.

“سنتابع هذا الحديث لاحقًا.” قالت رييلا بلهجة حادة.

“…لا حاجة لذلك.” تمتمت مونيكا، ولم تكن متأكدة إن كانت رييلا قد سمعتها.

“ستندمين.” ردّت رييلا بحدة، قبل أن تستدير فجأة وتمضي مبتعدة.

ارتجفت مونيكا، لكن رييلا مرّت بجوارها دون أن تمسّها، ومع ذلك أحسّت بقشعريرة باردة تسري في جسدها.

الآن، لم يبقَ سوى اثنين.

بتردّد، نظرت مونيكا إلى الرجل. كان يحدّق بها، فالتقت عيناهما بشكل طبيعي. لكنه لم ينطق بكلمة، مما أجبرها على الكلام أولًا.

“لويس، لم تذكر لي يومًا اسم عائلتك…”

بقيت عيناه ثابتتين.

“أأنت اللورد سوليفان؟” سألت مونيكا.

لكن شيئًا لم يكن منطقيًا. عائلة سوليفان من شمال المملكة، ومع ذلك ارتبط اسم “غارسيا” به—وهو اسم جنوبي بحت.

“غارسيا سوليفان؟” سألتها بتردّد.

ارتعش فمه قليلًا بملامح انزعاج.

“لويس؟ غارسيا؟ من أين تعرفين هذه الأسماء؟” سأل بحدة.

قطبت مونيكا جبينها: “كيف أعرف؟ أنت… ألستَ غارسيا؟”

قاطَعها الرجل: “لستُ غارسيا.”

اتسعت عيناها: “لا؟”

“نعم. لستُ غارسيا.”

أُصيبَت مونيكا بالذهول. الرجل أمامها كان طويلًا، وسيمًا، عريض المنكبين، يفيض أناقة. لكن عينيه الزرقاوين لم تحملا أبدًا براءة القسوة التي ميّزت النبلاء الآخرين.

“لستَ غارسيا؟” كررت بصوت خافت.

“كم مرة يجب أن أقول؟ هذا ليس اسمي.” قال ببرود.

الهالة المحيطة به كانت مخيفة—تكاد تكون غير بشرية. مختلفة عن أي شيء عرفته مونيكا من قبل.

“هل هو فعلًا شخص مختلف؟” فكّرت مونيكا.

اجتاحها شعور بالديجا فو*. نفس الإحساس الذي انتابها عند لقائها بلويس وغارسيا.

*هذا احساس تحس بيه لما يمر عليك موقف و تحس انك شفته من قبل، و هي كلمة فرنسية تكتب déjà vu و معناها الحرفي رأيته من قبل*

“…هل ستقول لي الآن إن اسمك ليس لويس أيضًا؟” تفجّرت كلماتها بلا وعي.

ابتسم ابتسامة متجمّدة.

“اسمي إنريكي سوليفان.”

“…ماذا؟”

“إنريكي سوليفان.”

*و اخيرا ظهر انريكي، النبيل البارد حتى النخاع ( جايبة وصفه من وصف الرواية) *

عضّت مونيكا شفتها. الأمر لا يُصدَّق.

ثلاثة رجال. ثلاث وجوه متطابقة. ثلاث أسماء مختلفة.

لويس. غارسيا. والآن إنريكي؟

هذا جنون.

“كذب… لا بد أنها كذبة.” همست مونيكا.

ابتسم إنريكي بسخرية: “اعتدت سماع ذلك كثيرًا في حياتي، لكن لم يقلها أحد مباشرة بعد أن أقدّم نفسي. هذا جديد.”

مسحها بنظرة باردة متفحّصة، فارتجفت تحت عينيه.

عادةً ما كانت مونيكا ستغضب من هذه الوقاحة، لكنها بدلًا من ذلك شعرت بإحساس غريب… مألوف على نحو عجيب.

“لماذا يبدو هذا مألوفًا؟”

“هل قلتِ إن اسمك أوفان؟” سأل إنريكي.

ترددت: “…نعم.”

“سمعت من الآنسة موليه أنكِ خادمة هنا. التنصّت قد يكون فضيلة عند الجرذان، لكنه بالتأكيد ليس فضيلة لدى الخدم.”

وخزتها الإهانة في أعماقها. حتى غارسيا، بكل وحشيته، لم يهنها هكذا.

“ماذا تعرف؟” صاحت.

ضحك إنريكي: “لا شيء. سألت سؤالًا بلا جدوى.”

شهقت مونيكا عندما لاحظت ندبة صغيرة عند زاوية عينه ظهرت وهو يضحك.

“تلك الندبة… رأيتها من قبل.”

“انتظر…” بدأت مونيكا.

“لقد أضعتُ وقتًا كافيًا معك.” قال إنريكي وهو يستدير مبتعدًا.

لكن مونيكا لم تستطع تركه يرحل. مدّت يدها وأمسكت طرف قميصه.

“انتظر!”

تجمّد الرجل. وفي تلك اللحظة—

بووم!

دوّى صوت مدوٍ من قاعة الاحتفال. أضاءت السماء بألوان حمراء وزرقاء متوهجة. تجمّدت مونيكا في مكانها بينما ملأ الهواء رائحة البارود.

إنها الألعاب النارية المميزة لعائلة موليه.

استمر العرض المذهل، ملوّنًا السماء بأجمل الألوان. حتى مونيكا نفسها لم تستطع إلا أن تُسحَر بالمشهد.

وحين انتهى، أدركت أنها ما زالت ممسكة بقميص إنريكي.

“أنا آسفة، أنا…” بدأت، ثم صمتت فجأة.

كان إنريكي يتشبّث بجذع شجرة ليدعمه، جسده يرتجف بعنف.

“آه…” تأوّه.

تراجعت مونيكا بصدمة، تحدّق فيه مذهولة.

᯽᯽᯽᯽᯽᯽᯽᯽