وصلتني رسالة خاصة موجهة إلى اسمي.

— إلى تشوي يون سولمو

— جدُّ تشوي يون سولمو، تشن شولمو، قد ترك ميراثًا.

“جدّ…؟”

بمجرّد رسالةٍ واحدة صرت مُستَحِقَّةً للميراث بين ليلةٍ وضحاها. يبدو أنّني تلقيت شيئًا من جدٍّ لم يسبق لي في حياتي أن سمعت اسمه من قبل. شعرتُ بالذهول.

ورقة وصية الجدّ وصلتني الآن، فلابدّ أنهُ كان على قيد الحياة حتى وقتٍ قريبٍ جدًّا. لكن لماذا لم يتحدّث والداي عن جدي إطلاقًا…؟ نظرتُ إلى صورة العائلة الموضوعة على المائدة بنظرة خاطفة. ولو أردتُ أن أستوضح من أبي لما تَيسّر ذلك الآن — الظروف لا تسمح.

أمّا الآن فليُكملْ قراءة الرسالة أولًا.

— فيما يلي وصية تشن شولمو الأخيرة. —

تشوي يون سولمو، أنتُ سِللي الوحيد.

أُسند إليكِ بذلك المقهى الذي حافظتُ عليه طوال حياتي.

المكان يوفر الإقامة والطعام، فما عليكِ سوى أن تحزمي بعض الملابس الخفيفة لتتمكني من الإقامة هناك فورًا.

إذا كنتِ سعيدةً الآن، فاعتبري هذه الوصية كأنها لم تكن وتجاهليها. إذا لم تزوري المقهى خلال المدة المحددة فسَيلغى الحق في الميراث تلقائيًا.

وإذا لم تكوني في سعادة ولو قليلًا، فتولّي مسؤوليّة إدارة هذا المقهى بنفسك.

لكن، إن لم تتمكني من العثور على المقهى فالوصية باطلة.

فَباطلة إن لم أجدها؟ ما معنى هذا؟ رغم ذلك لم أهتمّ كثيرًا. في زمننا هذا من غير المحتمل أن يفشل أحد في إيجاد مكان ما.

—الموقع: غابات جبل جوماسان، المنزل رقم 207—

في أسفل الرسالة كُتِبَ عنوان المقهى. إذًا يبدو أني ورثت مبنىً بحق.

لكن إن كان جدي قد ظل حيًا كل هذه المدة، فلماذا لم يحضر حفل تشييع والديّ؟ هل كان منقطعًا عنّا تمامًا…؟

“قد أجد هنا بعض الأدلة.”

كل الشروط تنطبق عليّ تمامًا. في الواقع أنا الآن غير سعيدةٍ إطلاقًا؛ يمكنني القول ذلك قاطعًا. أنا في حالة احتراقٍ وظيفيّ بالكامل لدرجة أنني لا أكنّ أيّ تعلقٍ بالحياة الآن. إذا متّ الآن فلا فرق. هذه حالة “الإحباط” النمطية.

وبما أن الوصية تُلغى إن لم أزر المقهى خلال المهلة، فلستُ من نوع الذين يرفضون ميراثًا هبّتهم إياه الأقدار. لا سبب لديّ لأترك شيئًا مجانيًا. وبما أن العنوان في طريقٍ غابوي فليس من المتوَقَّع أن أجد قصرًا شاهقًا في المدينة—لكنّه صار الآن أرضي وملكٌ لي، فلابدّ أن أتحقّق بنفسي؛ وأرى من كان جدي، وما صِلة أبي به.

حفرتُ في حقيبتي ما يلزم باختصار: بعض الملابس وإطار صورة والديّ من على المائدة. لم أنوِ البقاء هناك طويلًا؛ سأذهب لألقي نظرة سريعة فقط.

خرجتُ من البيت وركبتُ سيارة أجرة دون تردّد.

“من فضلك إلى غابات جبل جوماسان، المنزل رقم 207.”

“لنتمكّن من الوصول بالسيارة، لا أظن ذلك. سأنزلك عند مدخل جوماسان.”

“حسناً.”

لا يمكن للسيارة أن تدخل؟ هل الرقم 207 على ارتفاع في الجبل؟

لو كان المقصود أنْ أرث بناية في ناطحة سحاب وسط المدينة لكنتُ فضّلت ذلك…

كنت قد تركت عملي مؤخرًا، لذا لو وُفّرت لي دخلٌ ثابتٌ من غير جهد لكان أفضل بكثير. لا تكفّ أفكاري الدنيوية عن الدوران في رأسي.

—

ما إن نزلتُ من التاكسي حتى بدا أمامي مدخلٌ منخفض لجبَل جوماسان. صفٌ من الأشجار يحدُّ الطريق الغابي.

شمرتُ عن ساعدَيّ وبدأتُ أصعد الدرب بخطواتٍ خفيفة.

“هاه… هاه….”

“أين بالضبط يكون؟”

ربما مرّت فترةٌ طويلة وأنا أمشي — كان صدري يتسارع قليلاً ومع ذلك لم أفلح في العثور على البيت رقم 207. الإحداثيات في الجبل لم تُحسِن التقاط الإشارة، وتطبيق الخريطة قادني في كل مرّة إلى طريقٍ مسدود. شعرت كأنّي أدور في حلقةٍ مفرغة. بينما كنت أتوه بلا هدى صار حملُ الحقيبة الذي كان خفيفاً في البداية يزداد ثِقلًا.

“يا له من شيء، لما أحضرتُ كل هذا؟”

هل كانت رسالةً مزيفةً فحسب؟ قد لا يكون رقم 207 قائمًا أصلًا. جلستُ على صخرة قريبة وأخرجت الرسالة لأطالعها بتمعّن.

“يبدو معقولًا… أم أنه مزوَّر؟”

أساليب الاحتيال أصبحت بارعة هذه الأيام. لقد خُدِعتُ تمامًا.

أطلقتُ تنهيدةً عميقةً ونظرتُ إلى السماء.

صفاءٌ تامّ، لا غيمة. وإذا نزتُّ بصري إلى الأسفل رأيتُ خضرة الشجر.

كم مرَّ منذ أن رأيت الطبيعة؟ شعرتُ ببعض الارتياح.

بعد عناء الترحال في الغابة، جاء نسيمٌ عليل فهزَّ الأوراق في متعةٍ، فخفّ عنّي التعب قليلاً. أغمضتُ عينيّ وأخَذتُ أتنشّقُ نفحات الهواء العطِرة وكأني أرتشفُ “فيتونشيدات” بعد وقت طويل.

بينما كنت أستمتع بالطبيعة مرفوعًا عن فكرة البحث عن مقهىٍ لا وجود له، انقضّتْ شيئَةٌ فجأةً فاصطدمت بقدمي.

كانت صباحَةً بلونٍ بُنِي، حقيقةً، بلوطة صغيرة.

“هاه، بلوطة. لم أرَ مثلَها منذ زمن.”

التقطتُها برفق.

وفي اللحظة نفسها تدحرجتْ من فوقٍ قِبحُ بلوطةٌ أخرى نازلة من أعلى. ارتقيتُ قليلاً والتقطتُها أيضًا. ثم نَسَلّتْ بلُّوطات أخرى هنا وهناك.

تحرّكتُ باتّجاه مكانٍ ما وأخذتُ ألتقط البلُّوط تلو الآخر. كأني في حكاية <هانزل وغريتل> أضع أحجارًا ورقائقَ خبزٍ لأتبع طريقًا — بلا وعيٍ تَبِعتُ أثر البلُّوط. كلما أمسكتُ واحدةً ظهرت أخرى في المكان المناسب تمامًا، فتعمّقتْ غرامتي في جمعها.

وبينما يَمتلِكُ يدي بلُّوطاتٍ إلى أن امتلأت، رفعتُ رأسي فإذا بي أرى شجرةً صغيرةً ظريفةً على حافّة النظر.

كانت تلك الشجرة تقفز قفزاتٍ صغيرةً كأنها أرنبٌ من فول، وتُسقط كلّ مرّةٍ بلوطةً تلو الأخرى. وكأنّها تدعوني لأن أتبعها.

“…؟”

ربّتُ على عينيّ خيبةً من المنظر الذي يصعبُ تصديقه. ألا يجبُ أن تكون الأشجارُ متجذِّرةً في الأرض لا قادرةً على الحركة؟

تابعتُ تلك الشجرة. أو لعلها ليست شجرةً بالمعنى الحرفي، لكنّ شكلها بدا شجرياً بما لا يدعُ مجالاً للشك، فتبعتها وكأنني مُسحورة.

نطت شجرةُ البلوط —إن جاز الوصف— قفزاتٍ صغيرة ثم استقرت في ركنٍ جانبي، وبعد لحظاتٍ تغيّرت بهدوءٍ، لتبدو حقًا كشجرةٍ عاديةٍ كأي شجرةٍ نعرفها.

هرعتُ إليها مسرعةً، وجلستُ مترقّبةً أتأمّلها عن كثب. هل كانت تلكّ رؤيا؟ لا يمكن. شجرةٌ تتنقّل وتقفز مطرِحةً البلّوط؟ هذا لا ينسجم مع العقل.

لا بدّ وأن التعب أو الجفاف أثناء الصعود جعلا بصري يخونني. لكن حين لمست الشجرة بيدي، لم ألمس إلا شجرةً عاديةً تمامًا. ربما لأنني لم أنم جيدًا الليلة الماضية.

ومع ذلك، كانت البلّوطاتُ التي أمسكتها بيدي دليلاً صارخًا على أن ما رأيته لم يكن محض خيال. نظرت حولي بتمعّن؛ فقد أتيتُ إلى عمقٍ في الجبل لا سبيل للعودة منه بسهولة.

خلفَ شجرةِ البلّوط، على طريقة القصص الخيالية، ارتفعت أمامي بنايةٌ خشبيةٌ جميلة. سقفُها من الخشب وجدرانها الخشبية جذبَتا نظري فورًا. وسط هذا السِحر غير المعقول ابتلعتُ ريقي، وبحثت في جيبي عن هاتفي المحمول. حافظتُ على رباطة جأشي وفتحت تطبيق الخرائط.

“لنرَ، مكاني الحالي… غاباتُ جبل جوماسان، المنزل رقم 207…؟”

إذًا هذا هو المكان الذي ورثته. بينما ظننتُ أنني تائهة تمامًا وسط الغابة، تبيّن أنّني وصلتُ إلى المقصد دون أن أشعر. أحسستُ بالدوار من الغرابة. هل ما أعيشه الآن حلم؟

شددتُ أنفاسي وتفحّصتُ بيتَ الشجرة ببطء. أول ما لفت نظري لافتةٌ صغيرة.

[ مقهى الخدُود الممتلِئة ]

كانت الحروف مُشكَّلةً من أغصانٍ دقيقةٍ مُثبتةٍ بعضها ببعض، فأضفت لمسةً من الحنوّ الطبيعيّ على المظهر.

“…مقهى؟”

كنتُ أشكُّ في صحّة الوصية في البداية، لكن يبدو أنها لم تكن خدعةً بعد كل شيء.

اقتربتُ من باب المقهى الخشبيّ الجميل كأنّه خرج من صفحة كتابٍ مصوّر. جانب الباب كان هناك لافتةُ قائمةٍ صغيرة، أيضًا من الخشب.

على القائمة، بخطٍّ مائِلٍ وغير منسق، سُطِّرَتْ قائمتان فقط:

*قهوة ساخنة

*قهوة باردة

هل سيصمد هذا المقهى بوجود مثل هذا العرض الضئيل؟ هل بالإمكان جني إيجار أو ربح من مكانٍ صغيرٍ وسط الجبل؟ بدا لي أنّه مكانٌ تافهٌ على الأرجح؛ الوصول إليه صعبٌ، والزبائن قليلون. إن كان هذا فعلاً ملكي، فقد يكون من الحكمة حلّه وبيعُه لأجل فائدةٍ أكبر.

قرّرتُ أن أدخل لألتقي بمَن يدير المقهى وأستوضح مصيره. ولعلّي أستفيد لمعرفة شيءٍ عن جدّي أيضًا.

دلفتُ داخلَ المقهى.

— صريرُ الباب —

ما إن فتَحته حتى واجهتُ عشرةَ عيونٍ مستديرةٍ تنظر إليّ دفعةً واحدةً.

ما هذا؟

تفحصتُ المكان بدهشة.

وكانت العيون السوداء تلك تابعةً لسناجبٍ، نعم، سنجابٌ حيٌّ يتحرّك فعلاً.

خمسةُ سناجبٍ كانت تحدّق بي بتركيزٍ لافت.

من شدة المفاجأة تلوّحتُ حولي بارتباكٍ، ثم تقدّم سنجابٌ صغيرٌ ملبَّسٌ بنظاراتٍ ذات إطارٍ سميك وهو يقفز بسرعةٍ نحوي.

رفعَ نظرةً ثاقبةً إليّ، وكأنّه ينتظر شيئًا.

أحاول تجاهل حدّة نظره اللطيفة، وناديْتُ صاحبَ المحلّ بأدب.

“عفواً، هل من أحدٍ هنا؟”

لم تُسمَع أيّة حركةٍ بشرية. اقترب السنجاب ذو النظارة خطوةً أخرى.

صغيرٌ لكنه بدا أكثر جدّيةً بوجود النظارة السوداء على وجهه.

لطيف…هل لي أن ألمسه؟

ثم صدر من السنجاب صوتٌ واضح.

“ساخن؟ بارد؟”

هل سمعتُ خطأً؟ لعبةٌ منطادٌ؟ دميةٌ مسجّلةٌ صوتيًا؟ أيًّا كان، بدا الصوت صادرًا من السنجاب نفسه.

انحنيتُ إليه بعينين متسعتين.

“ساخن؟ بارد؟”

كرر السنجاب نفس السؤال.

تفاجأتُ حتى تعثّرتُ إلى الخلف وسقطتُ على المؤخرة.

“هل هذا السنجاب يتكلّم حقًا…؟”

همستُ لنفسي، فأجاب السنجاب.

“تكلم!”

“…”

“الطلب؟ لا طلب؟”

“السنجاب يتكلّم…”

“ساخن؟ بارد؟ فلتختَار!”

“ماذا عليّ أن أختار؟..”

“قهوة ساخنة؟ قهوة باردة؟”

هل يعني أن هذا السنجاب الصغير يطلب مني اختيار المشروب؟ تذكّرتُ أنّ القائمة أمام الباب تتضمّن خيارين فقط: قهوة ساخنة أو باردة.

يا للعجب…

“ساخن؟ بارد؟”

لم يكلّ السنجاب ذو النظارة عن السؤال، وطرَحَه عليّ مرةً أخرى.