2
الفصل الثاني
“أنقذوني أيها الأوغاد!!!”
“أوليس هذا ما نحاول فعله؟!”
“هؤلاء المجانين يجرون عملية جراحية! جراحة، من بين كل الأمور!”
“قلتُ لك كن حذراً. انظر ماذا حلّ بساقك.”
كان المريض في حالٍ من الهستيريا المحضة.
ولأن الشيخ الطاعن منحني مجلساً حسناً، اغتنمت الفرصة لأتفحص جرح المريض.
وعادةً، حين يتحدث الناس عن “مشاهدة” الجراحة، يكون الأمر غريباً كفايةً لاستخدام لفظ “مشاهدة”، فكيف بهم وهم يجلسون على مقربة؟ أليس من المفترض أن يكون ثمة مسافة؟
أليس ذلك هو المنطق السليم؟
لكن بدا أن المنطق قد أُلقي من النافذة هاهنا، إذ كنتُ أجلس قبالة المشهد مباشرة.
‘كيف كان الطب في القرن التاسع عشر يا ترى؟’
أجهدت ذاكرتي بما تلقيته في أيام الدراسة، لكن دون جدوى.
ذلك المقرر ذو الساعات القليلة… أليس هو الذي لم يكترث به الأستاذ ولا الطلاب؟
م. تاريخ العلوم عندنا:
لم أذكر منه شيئاً.
فعدتُ لأنظر إلى المريض من جديد.
‘تجاوز الأمر التهاب النسيج الخلوي (عدوى بكتيرية في الجلد)… إنّها متآكلة. لا بد من البتر.’
بحسب خبرتي، تلك الساق خاسرة لا رجاء فيها.
وربما يبدو قطع الساق أمراً مرعباً، غير أن لا خيار سواه.
إن لم نفعل، هلك المريض.
وأي سببٍ في الدنيا يعلو على حفظ الحياة؟
لذلك، هتفت في سرّي مشجعاً الرجال الممسكين بالمريض، فعلى خشونتهم، هم يحاولون إنقاذه.
غير أني لمحتُ شيئاً غريباً. شيئاً كان ينبغي وجوده في غرفة العمليات، لكنه مفقود.
“ألن تستعملوا التخدير؟”
“التخدير؟”
لم يكن ثمّة جهاز تنفس، ولا حتى معدات تخدير.
وحين سألتُ، نظر إليّ الشيخ كأني أتكلم بالهذيان.
‘آه، أجل… ليس طبيباً.’
كانت منطقة أبتون ريفية نائية، ندر فيها إجراء الجراحات.
فلم يكن عجباً ألا يعرف عن التخدير شيئاً.
“هاه؟”
وإذا بالشيخ ينهض فجأة.
“هلمّ، ليس هذا أوان التفرّج.”
“ماذا؟”
بقينا، جوزيف وأنا، حائرين.
وقبل أن نوقفه، خطا الشيخ نحو المريض.
وأخرج من جرابه ثلاث قوارير من النبيذ.
“اشرب هذا.”
“أوه، ما أطيبك…”
“اشربها دفعة واحدة، وإلا آلمك الأمر.”
“هاها، شكراً لك.”
وبعد هذا الحوار العجيب، أخذ الرجل الذي كان يمسك بالمريض القوارير وشرع يسقيه.
“أحسنت. بفضل تاي بيونغ، ها هو تخدير المريض يجري بسلاسة.”
“ماذا؟”
نبيذ للتخدير؟
يا للمجانين.
النبيذ يخفض ضغط الدم، أيها الحمقى…
والمريض ينزف أصلاً، فإذا هبط ضغطه، فسيموت…
“ها قد أتى الطبيب. أنت محظوظ، فهو أمهر أطباء لندن.”
كنتُ هممتُ بالكلام، فإذا بالشيخ يشير إلى ناحية من الساحة.
كانت خالية، ثم ما لبثت جماعة من الرجال أن دخلت، كأنهم ملاكمون إلى حلبة.
“من… هو الطبيب الأمهر؟”
بدا عليهم هيئة الأوغاد لا الأطباء.
لم أتبين، فسألتُ الشيخ.
فضحك ضحكة عالية.
“هاهاها! يا أهل الريف!”
ونسِي أنه من أبتون كذلك.
على أي حال، أشار إلى أحد الرجال في الجمع.
“ذاك هو الدكتور روبرت ليستون. إن رغبتم أن تصيروا جرّاحين، فاقتدوا به.”
“أووف…”
“واو.”
كان حقاً لحظة “واو”.
كان ضخم الجثة، أقرب إلى محارب منه إلى طبيب.
ومع أن إنجلترا لم تدخل تماماً في طور التصنيع بعد، وكان متوسط الطول أقل من 170 سم، فإن هذا الرجل جاوز 180 سم.
وكان مرتدياً سترة سوداء لا ثوباً أبيض، فزاد هيبته.
‘أهذا هو الطبيب الأمهر…’
أهيئة الرجل تعني شيئاً؟
إن كان أمهر، فهو الأمهر والسلام.
فآثرتُ أن أغتنم الفرصة لأرى فنون الطب في هذا العصر.
على أن إجراء عملية في ساحة مفتوحة أمام جمع من الناس، كأنها عرض، كان ينذر بكارثة.
لكنني تمسكت بأمل ضئيل.
“مرحبا بكم يا أهل لندن. أنا الدكتور ليستون. روبرت ليستون. وأنا أستاذ في كلية الطب بجامعة لندن.”
قدم ليستون نفسه بصوت كهيبته.
كان الأمر غريباً.
‘لماذا يُعرّف بنفسه قبل العملية… أهو يبيع سلعة؟’
وأليس أستاذاً؟
الأستاذ لا يحتاج إلى إعلان، أليس كذلك؟
“أيها القوم، راقبوا هذه الجراحة واحفظوا اسمي. فمتى احتجتم عملية، فأنتم تحتاجون إليّ!”
بدا كالبائع أكثر منه كطبيب.
“آااه! أنقذوني!”
“اشرب المزيد إن أردت النجاة.”
صرخ المريض صرخة، لكن القوم حوله – أصدقاء أو أعداء، لا أدري – أجبروا على إسقائه المزيد.
واشتد احمرار وجهه حتى خفت أن يهلك، ثم سكن فجأة.
‘أمات؟’
وبينما كنت أشك في ذلك، أشار ليستون إلى أحد تلامذته، فأخرج حقيبة.
استلّ ليستون منها سكّيناً.
“انظروا، هذه العلامات العديدة! هي برهان خبرتي وبراعتي!”
مجنون.
أيها اللعين.
لو كنتُ أكبر حجماً لشتمت وانسحبت.
لكنني… آسيوي صغير.
‘لا، لا تفعل. لا يمكنك.’
كانت السكين مغطاة بدم جاف وشحم وفتات لحم من مرضى سابقين.
ولو غُسلت وعُقمت لما أنفكت مثيرة للريبة. فما بالك وهي على تلك الحال؟
هذه ليست جراحة، بل إعدام.
“آه.”
صرخ المريض مذ أبصر السكين.
حق له.
أيّ امرئ لن يرتاع إن رأى هذا.
لابد أن أثر الخمر قد زال.
“جبان.”
تمتم الشيخ بازدراء.
‘لا… ليس بجبان.’
هذا ردّ فعل طبيعي، أيها العجوز!
وحقيقة أننا نراقب تعني أن الكارثة واقعة.
“أمسكوه.”
قال ليستون، وهو يرمق المريض.
فانقض تلامذته – أو قل، الأوغاد – وأحكموا وثاقه على الطاولة.
“آه! أرجوكم! ارحموني!”
صرخ كما لو إلى جلاد.
لكن لم يُجدِ.
فالقوة غلبت، وشُلت كتفاه وخصره وساقاه.
“اقطع.”
أمر ليستون، فتحرك تلامذته تبعاً له.
شسسس—
ظننتُه سيبتر الساق فوراً، لكن لحسن الحظ، بدأ بقطع السروال.
وانكشف الجرح المخبوء.
“آه.”
كانت الرائحة قذرة.
لا شك أن البتر واجب.
‘حسناً… طهّره الآن.’
لكن مع تلك السكين، أي تطهير ينفع؟
مع ذلك، كان تقليل الجراثيم على الجلد أمراً جيداً ولو قليلاً.
فكرت.
‘انتظر، أيها الطبيب… ألن ترتدي قفازات… أو كمامة؟’
كان ليستون – أو قل، هذا الرجل – مكشوف الوجه واليدين.
“أوثقوه.”
كان يحمل السكين، فلا تقل “يداه عاريتان”، لكنهما بلا قفازات.
وعند أمره، عقد تلميذ رباطاً جلدياً على فخذ المريض بإحكام.
كان مؤلماً حتى للنظر.
“آااه! أوغ، أوغ!”
صرخ المريض.
ثم، سواء لفرط التنفس أو الخمر، تقيأ إلى جانب الطاولة.
وتناثرت بعض القذارة على ساقه.
“تف، أضاع النبيذ.”
تمتم الشيخ وحده.
لكن العملية لم تتوقف.
‘نظفوا القيء… أرجوكم كبشر.’
على عكس رجائي، تكلّم ليستون مرة أخرى.
“أمسكوه جيداً.”
وفي اللحظة نفسها.
في اللحظة عينها، لمع ضوء أمام بصري.
طخ!
هوى ليستون بالسكين التي يحملها.
لم تكن مشرطاً صغيراً، بل شفرة طويلة تعدّت الثلاثين سنتيمتراً، فعكس ضوء الشمس وهجه في كل صوب.
ترشش!
تناثرت الدماء في كل مكان.
وعلى الرغم من الرباط، كان لا بد للدم أن يتفجر.
‘أوه.’
رغم ذلك، تابعتُ بعين الجرّاح التغيرات في الجرح.
‘أهو سيّاف؟’
ضربة واحدة.
بضربة واحدة، شق الجلد والعضل تماماً.
“آااه!”
واصل المريض الصراخ.
لكن ليستون وتلامذته لم يبالوا.
“المنشار.”
وبدأوا يقطعون العظم.
“أوغ، آه!”
دوى صوت المنشار يشق العظم أمام أعيننا.
“واو، إنه بارع حقاً! لم يمضِ نصف دقيقة!”
قالها أحد السادة اللندنيين الشامخين بشاربه، ممسكاً ساعة جيب.
يا للمجنون.
بتر الساق في ثلاثين ثانية ليس عمل طبيب.
حححح.
تناثر فتات العظم.
وأخيراً سقط العظم.
“الخيط.”
“الإبرة.”
تلطخ المكان بالدم، ومعظمه على وجه ليستون.
كشيطانٍ في هيئته.
ومع ذلك، ببرودٍ مدّ يده فأعطاه تلميذ إبرة وخيط.
وشرع ليستون يخيط الأوعية الدموية الظاهرة.
‘هل سينجو؟’
لا.
سيموت.
هذه ليست جراحة.
هذا إهانة لفن الجراحة نفسه.
‘العدوى… سيموت بها… بل لعلّه مات.’
أخذتُ أتفحص وجه المريض بحذر.
ذاك الذي كان يصرخ قبل لحظات، سكن الآن.
إما أغمي عليه من الألم، أو قضى من الصدمة.
ومع ما شرب من خمر، لم يكن غريباً.
“01…”
مجرد أن الفاعل طبيب جعل رأسي تدور.
بدا العالم معتماً.
بدل الطاولة، رأيت السماء، وسمعت صوت الشيخ:
“أي مريض يخرّ مغشياً عليه من مثل هذا؟”
لا.
ليس الإغماء هو المشكلة…
هذه… ليست جراحة…
‘سأغيّر كل شيء… أيها المتوحشون…’
ذلك اليوم، أردت أنا أيضاً أن أصير جراحاً.
“أريد أن أكون مثله.”
لكن لأسبابٍ غير تلك التي دفعت جوزيف إلى أحلامه الساذجة.
✨ انضم إلى المجتمع – منتديات الموقع
📢 المنتدى العام عـام
مجتمع تفاعلي يضم منتديات لمناقشات الروايات، تحليلات المانهوا، الاقتراحات، والإعلانات. هنا يشارك الأعضاء أفكارهم، يتبادلون الآراء، ويصنعون بيئة حوارية حيّة تعكس شغفهم.
🎨 إمبراطورية المانجا عـام
منتدى يجمع عشّاق المانهوا في مكان واحد، من محبي القراءة إلى المترجمين والمهتمين بآخر التحديثات. هنا نناقش الفصول، نتابع الأخبار ، نشارك التسريبات، ونوصي بأفضل الأعمال...
📖 نادي الروايات عـام
منتدى مخصص لمحبي الروايات ، سواء المؤلفة بأقلام عربية مبدعة أو المترجمة من مختلف اللغات. هنا نشارك الروايات الأصلية، نناقش الفصول، نتابع التحديثات، ونتبادل التوصيات...
التعليقات لهذا الفصل " 2"