59

عطر الزهور الكثيف يتصاعد من كل الجهات، وصوت المقص يرنّ بإيقاعٍ متقطّع. ورودٌ حمراء تتساقط واحدةً تلو الأخرى كأعناقٍ تُعدم، ويدٌ ترتدي قفازًا أبيض تلتقطها.

للحظة، ظنّت سيبيليا أن ديهارت يمازحها بقسوة.

“هاه…”

عادت إلى غرفتها وانهارت على السرير. لم تتبعها مايا، فهي تفضّل الوسائد على السرير بطبعها.

“مشهدٌ مشابه.”

على الرغم من بعض الفروقات، كان المشهد الذي رأته للتو يستحضر ذكرى آخر لقاء لها مع ديهارت في قاعة هيليند. لهذا السبب، تجمّدت للحظة دون أن تدرك.

“ما الذي كان يفكر فيه؟”

حاولت سيبيليا دون وعي أن تكتشف نواياه، لكنها تذكّرت أنه فقد ذاكرته. ومع ذلك، ظلّ شعورٌ بالقلق عالقًا في قلبها كشوكة في الحلق. فكّرت في السبب، ثم أدركت.

“كيف يمكن لشخص فقد ذاكرته أن يتعامل مع الورود بهذه المهارة؟”

نهضت سيبيليا فجأة من السرير. اهتزّ السرير، وارتدّ طائرٌ أزرق كان يستريح عليه. امتلأت عيناها الزرقاوان بضوءٍ حاد.

“إن تكرار عاداتٍ متأصلة في الجسد شيء، واستعادة المعرفة المكتسبة شيء آخر تمامًا.”

البستنة ليست مجالًا يمكن للمرء أن يخوضه دون معرفة مسبقة. تقليم الأغصان والثمار غير الضرورية لضمان نموّ النباتات يتطلب خبرة ومعرفة. فالإنسان العادي لا يستطيع حتى التفريق بين الزهور البرية والزهور المسماة.

بمعنى آخر، لم يكن عملًا بسيطًا يمكن أن يؤديه شخص بلا ذاكرة.

“إذًا، ذاكرته تعود بالفعل.”

نهضت سيبيليا من السرير بقلق، وأخذت تمشي جيئةً وذهابًا في الغرفة. لم تكن قد صنعت وهمًا مرضيًا بعد، ومع ذلك، بدا أنه يستعيد ذاكرته بالفعل.

“لا يمكن أن يستمر الأمر هكذا، لا يمكن…”

إذا استمر الوضع، ستنهار كل خططها مجددًا. جلست سيبيليا على الكرسي بوجهٍ شاحب. ربما بسبب شعور الأزمة الذي بلغ ذروته، كانت أطراف أصابعها بيضاء كالثلج.

—

ديهارت، الذي لم يعد سيد قاعة هيليند ولا رب عائلة إنفيرنيس، كان عاجزًا.

“في النهاية، لم أستطع قول شيء.”

ابتعدت سيبيليا عنه حتى النهاية ثم استدارت لتمضي. كان ظهرها يبدو يائسًا بطريقة ما، فلم يستطع ديهارت إيقافها.

“هاه.”

فقدان الذاكرة. كيف اعتقد أن مثل هذه المسرحية السخيفة قد تكون خطة جيدة؟ لعن ديهارت نفسه الماضية بشراسة، وأطلق ضحكةً ساخرة. كانت شظايا ضحكته الممزقة ملطخة بالاشمئزاز من نفسه.

“هل يجب أن أقول الآن إن ذاكرتي عادت؟”

ما إن خطرت الفكرة في ذهنه حتى أطلق أنينًا مؤلمًا. لم يستطع توقّع رد فعلها إذا قال إن ذاكرته عادت. هل ستغضب؟ هل ستبكي؟ هل ستصرخ؟

كان ديهارت مستعدًا لتحمل أي رد فعل. لكن ماذا بعد؟ بعد أن تعرف كل شيء، ويواجهان بعضهما، ماذا سيحدث؟

هل سيكون هناك مستقبل يربطنا؟

“آه، أنا… أنا لا أعرف شيئًا.”

بل إن ديهارت لم يكن يريد أن يعرف. طوال الوقت، كان يتجنب مواجهة الحقيقة. كان هذا جزءًا من طباعه. الهروب من الألم، وإدارة ظهره للحقيقة.

عندما كان طفلًا، محى ديهرت ذكريات عائلته الأخيرة من ذهنه لأنه لم يرد استذكار تلك اللحظات المؤلمة. كان ذلك، بالنسبة لصبي في السابعة، وسيلة للبقاء على قيد الحياة.

المشكلة أنه، حتى بعد أن أصبح رجلاً، لم يستطع التخلص من عادة الهروب التي اكتشف سهولتها. لذا، لم يفكر أبدًا أن خيانة سيبيليا قد تكون لها ظروف خفية. وبعد موتها، رفض قبول الواقع وبحث عن مؤامرات غير موجودة.

حتى عندما عرف أن سيبيليا ذات الشعر البني هي الحقيقية، استمر في التظاهر بفقدان الذاكرة لنفس السبب.

“أنا… لا أملك الشجاعة لتحمل هذا.”

لأن مواجهة كل ذلك مباشرة تتطلب تحمل ألمٍ عظيم. شعور يمزق الرئتين ويخدش القلب هو الثمن الوحيد لقبول الواقع.

لذا، رفض ديهارت المواجهة. رفض حتى النظر إلى نفسه بكل قوته. هرب بلا توقف، مقنعًا نفسه أن الهروب هو الخيار الحكيم.

لكن ذلك وصل الآن إلى حده.

“سيبيليا.”

“إذا استمررت في هذا التمثيل الكاذب، هل يعني ذلك أنني لن أستطيع نطق اسمها مجددًا؟ أبدًا؟”

دفن ديهارت وجهه بين يديه، ونطق بصوتٍ متشقق. هذه كانت نتيجة اختياره الطريق السهل والمريح، الخالي من الألم.

حتى وإن كانت سيبيليا حية تتحرك أمامه، لن يستطيع نطق اسمها مجددًا. الاسم الوحيد الذي يمكن لديهرت، الذي يتظاهر بفقدان الذاكرة، نطقه هو “بيلا”.

اسم زوجته، التي أحبها يومًا، دفن في الماضي. من الآن فصاعدًا، سيتعين عليه مناداة من يحب باسم آخر حتى وهي أمامه.

“إلى متى؟”

إلى الأبد؟

في تلك اللحظة، اجتاحه شعور بالعجز كما لو أنه أُلقي في ظلامٍ لا نهائي. شعر وكأنه يتخبط في مستنقعٍ عميق دون جدوى. دون أن يدرك أنه نطق باسمها الحقيقي دون وعي، غرق ديهرت في الندم والاشمئزاز من نفسه.

في تلك اللحظة، كانت عينان تراقبانه من خلال شق الباب.

—

شعر كلود بالعرق البارد يتصبب منه داخليًا وهو يواجه عينين بنيتين رماديتين تحدقان به.

“هل هناك مشكلة؟”

“لا، لا شيء.”

أشاح كلود بوجهه ليتجنب نظرات إيلاي المليئة بالشك.

“قال إنه غريب، لكنه أغرب مما وصفه.”

وصل كلود إلى سرفريدي قبل نصف يوم. قبل ذلك، توقف في قرية خلف الجبال، اشترى ما يحتاجه، زار مكتب بريد صغير، ثم عاد إلى الجبل. كان بإمكانه النزول مباشرة إلى سرفريدي سيرًا على الأقدام، لكنه اعتبر ذلك مضيعة للوقت. فهو ساحر أوهام.

“إذًا، أنت كارل أبينتس، مساعد معهد واتس في الطريق السادس؟”

“نعم. أعتقد أنني أريتك بطاقة هويتي.”

قال كلود بابتسامة ودودة. لكن إيلاي لم يخفف من حذره.

“يبدو ودودًا جدًا.”

كان كلود يستخدم قدرته على الأوهام لتغيير مظهره. كان قد وضع وهمًا رقيقًا فوق نفسه، وهي مهارة تتطلب تركيزًا ودقة هائلين.

بفضل ذلك، بدا كرجل خمسيني ذي مظهر حسن، بشعر بني وعينين بنيتين، وابتسامة دائمة، وصوت مريح. كان مظهرًا يجعل الناس يفكرون: “يا له من رجل طيب!” لكن، للأسف، لم تؤثر هذه الجاذبية على إيلاي الذي يفتقر إلى الحدس.

“هل يمكن أن تكون الأمور بهذه البساطة؟”

كان إيلاي يهتم بالحقائق فقط: رئيسه الذي اختفى في الطريق السادس، الوقت الطويل دون أي أخبار، ثم ظهور رجل يحمل رسالة وقلادة منه فجأة.

شعر إيلاي بالقلق لأن الأمور بدت تسير بسلاسة مفرطة. كان شكه مبررًا، فديهارت اختفى بعد أن تبع امرأة ذات شعر بني قد تكون فخًا.

“ماذا لو كانت تلك المرأة تحتجزه وأرسلت شريكًا لخداعي؟”

لكن كلود شعر بالظلم. لم يكن لديه وقت ليضيعه مع إيلاي. تصلب وجهه الذي كان مبتسمًا، وتحدث بنبرة مختلفة.

“أفهم أنني الأكثر إثارة للشكوك الآن. لكن إلى متى ستبقيني محتجزًا؟ لقد تأكدتَ أن خط الرسالة يعود للدوق، أليس كذلك؟”

“…”

“الدوق نفسه ائتمنني على القلادة. هل تعني أنك لا تريد احترام رغبته؟”

عندما وصل كلود إلى هذه النقطة، لم يجد إيلاي ما يقوله. لم يكن كلود يكذب. الرسالة كانت بخط يد ديهارت، والقلادة كانت تلك التي رآها من قبل.

“أف…”

عبس إيلاي وتنهد بقوة.

“لا خيار. لكن لا يمكنني إرسالك فورًا.”

“هذا محرج. لقد أضعتَ وقتًا كافيًا…”

“سأرسل عربة لتأخذك إلى بداية الطريق. ولدي واجب إبلاغ الدوق بالوضع الحالي.”

تحدث إيلاي بنبرة باردة وأمسك القلم، وكأنه ينوي كتابة رسالة أمام كلود.

“متى المرة القادمة؟”

“إذا كنت تقصد اليوم الذي سأنزل فيه إلى سرفريدي، فسيكون الأسبوع القادم.”

“هذا متأخر جدًا. لنجعله كل ثلاثة أيام.”

كتب إيلاي الرسالة بسرعة مذهلة، ملأ نصف الصفحة في لحظات. عبس كلود معترضًا.

“لا يمكنني القدوم بهذه الوتيرة. للمعهد ظروفه…”

“للجميع ظروفهم، يا سيد كارل. والجميع يعلم أن شؤون الشمال أهم من ظروف معهد صغير.”

رفع إيلاي عينيه، محدقًا في كلود بنظرة باردة. تحت وطأة هذا الجو المتوتر، لم يجرؤ كلود على الكلام.

“عند التفكير، ربما لا حاجة لثلاثة أيام.”

“…”

“فقط لا تمنعني من القدوم فور استلام الرسالة.”

تحت تحذير إيلاي الحاد، أنزل كلود عينيه بصمت. لم يكن إيلاي ينتظر ردًا، فأكمل كتابة خمس رسائل، وضعها في مظاريف، وختمها بالشمع.

“آمل ألا نلتقي مجددًا، يا سيد كارل أبينتس.”

“سأعود بعد أسبوع.”

تجاهل كل من إيلاي وكلود كلام الآخر، وتبادلا الحديث بحدة ثم استدارا. بعد لحظات، خرج كلود من النزل، وظهر إيلاي عند النافذة.

“هل نتبعه؟”

سأل الفارس هينكيت، الذي كان في الغرفة. تردد إيلاي للحظة ثم هز رأسه.

“علينا أن نعطيه شعورًا بأننا خُدعنا مرة واحدة. دعنا نتركه اليوم.”

“تُف. أنت حذر أكثر من اللازم، إيلاي.”

استدار هينكيت وهو يتذمر، غير راضٍ عن قرار إيلاي. لكن إيلاي، معتادًا على ذلك، تجاهله. ظلّ واقفًا، يحدق بعناد في كلود وهو يبتعد.

بعد أسبوعين من اختفاء سيد قاعة هيليند، وصلت أخيرًا أنباء عن سلامته.

─── ･ ｡ﾟ✧: *. ꕥ .* :✧ﾟ. ───