المترجمة: Olivia ❄️ 

 

“ميليسا كولينز.”

 

 

سأل.

 

 

“هل أنتِ جادة؟”

 

 

“…”

 

 

بعيونٍ ثاقبةٍ وواضحةٍ، افترضت أنني لم أكن صادقةً حين قلتُ إنني لم أعد أحبه، وأنني لم أبقَ إلا على الكراهية.

 

 

فأغمضتُ عينيّ. لم يعد الرجل الذي كنتُ أخشاه أمام عينيّ.

 

 

“…آلان ليوبولد.”

 

 

“حسنًا، أخبريني يا ميليسا.”

 

 

“عذرك بأنك كنت تحاول مساعدتي ليس إلا هراءً. ولكن حتى لو كان صحيحًا، فالمساعدة غير المطلوبة ليست معروفًا. لا أعتقد أنك تعلم ذلك…”

 

 

 

“…”

 

 

 

“لو علمت المملكة أنك أحضرتني إلى هنا دون إذن، لكان الجميع مصدومًا.”

 

 

أجاب آلان على الفور.

 

 

“يا لكِ من امرأةٍ عاطفية.”

 

 

“……”

 

 

“كُفي عن خداع نفسكِ.”

 

 

تردد صدى صوتٍ منخفضٍ، فيه شيءٌ من الغضب، في اليوم نفسه. 

 

 

ولكن حين فتحتُ عينيّ مجددًا، التقت نظراته، لا تزال مثبتةً عليّ، ثابتةً لا تتزعزع.

 

 

 ” هل يتحول هذا الحب العاطفي إلى كراهية بهذه السهولة؟”

 

” …”

 

” هراء.”

 

 

أثارني برود وجهه، وكأنه مستاء من كلامي، بشكل غريب.

 

“لا تتحدث عن الحب. لا توجد كلمات تبرر أفعالك الماضية. أنت…”

 

 

إذن، كان هو السبب في انجرافي وراء هذه الرغبة.

 

“هل تحبني حقًا؟”

 

 

 

تروي، تروي، الذي يشبهك، سجن تلك المرأة لمجرد أنه أحبها. قد لا يكون هذا الحب أجمل أنواع الحب، لكنه موجود في العالم.

 

 

“…”

 

 

لكن كما توقعت، لم يُجب آلان. لم أتوقع منه الموافقة، لكن قلبي تألم ألمًا لا يُطاق.

 

 

“أترين، هذا ليس صحيحًا. بالنسبة لك، كان مجرد شيء تفعله للتسلية. في حياتك البراقة، المبهرة… الخالية من العيوب، أنا…” 

 

 

“…”

 

 

تمنيتُ لو أنه قال شيئًا، لكن مهما حاولتُ الكلام، لم يكن هناك جواب.

 

 

 اكتفى بوضع ذقنه ببطء على يديه المتشابكتين، وشفتيه مغطيتان قليلًا، ووجهه كالثلج، يراقبني.

 

 

” تلك الجزيرة؟”

 

 

 لامست نظراته الباردة خدي، فجعلتني أشعر بالبؤس الشديد… 

 

 

“مغامرة تافهة، هواية… ربما أداة لسادية دنيئة…”

 

 

 

وبينما كنتُ أتساءل إن كانت الكلمات التي تخرج من شفتي تهدف إلى توبيخه أم إلى إيذاء نفسي، اخترقت طرقة حادة أذني.

 

 

“سيدي.”

 

“…”

 

 

كنتُ على وشك الانفجار بالبكاء. موجة عارمة من المشاعر الجامحة كادت أن تغمرني.

 

 

“جئتُ لأصطحبك. قلتَ إنك ستمرّ لأنك نسيتَ شيئًا، لكنك تأخرتَ كثيرًا…” 

 

 

بدا الرجل المسنّ الذي فتح الباب خادمًا أو ربما مساعدًا.

 

 

 عندما التفت إليه آلان بنظرة باردة، توقف الخادم، الذي كان يداعب نظارته الأحادية ذات الإطار الذهبي، عن الكلام فجأة.

 

 

“ماذا أفعل؟ أعتقد أن عليّ الذهاب.”

 

 

هزّ آلان كتفيه ونهض ببطء. ويا للمفارقة، لم أستطع سوى النظر إليه بنظرة يرثى لها، أرتجف كحيوانٍ تُرك في المطر.

 

 

 

أخذ خادم آلان ليوبولد سترةً من علاقة ملابس في زاوية المكتب وحملها إلى ظهر سيده.

 

 

 مدّ آلان يده خلفه بنظرة مألوفة وأخذها.

 

 

 

وأنا أشاهد هذا المشهد، شعرتُ، ولأول مرة منذ زمن طويل، كأنني مجرد لمحة عابرة من الهواء، لم يلاحظها أحد.

 

 

أعادني هذا الشعور إلى ذكريات ظهيرةٍ ما، مناسبةٍ اجتماعيةٍ حافلةٍ بأشخاصٍ أنيقين، اضطررتُ لحضورها وحدي لأن فيولا أصيبت في ساقها.

 

 

 تذكرتُ شوارع فلورين، حيثُ أدار وجهه ببرودٍ تحت أشعة الشمس الساطعة عند الغروب، والليل الذي اتكأتُ فيه على سور السفينة، أُلقي نظرةً خاطفةً على حفلةٍ تنكريةٍ مُضاءةٍ بالألعاب النارية والأضواء.

 

 

وفجأةً، اتضح لي في صمتٍ أنني كنتُ أُحدّق في آلان ليوبولد طوال تلك اللحظات.

 

 

في تلك المشاهد التي لا تُحصى، كنتُ أشعر دائمًا بالخجل، بينما كان هو يتألق ببريقٍ لا يُضاهى. حتى في هذه اللحظة، كان الأمر نفسه.

 

 

 

استدار الرجلان أخيرًا وسارا بأناقةٍ نحو الباب.

 

 

 شعرتُ بالسخافة وأنا جالسةٌ هناك بلا حراك. بدا لي الأسبوع الماضي الذي قضيته في انتظار آلان ليوبولد حماقةً حقيقية.

 

 

 

ما إن يغادرا، حتى تُعيدني الخادمة إلى غرفتي. 

 

 

إلى أن يعود إلى القصر، كانت مهمتي الوحيدة هي تحضير كلمات وعبارات تُزعزعه، ولو قليلاً.

 

 

“…إنه مجنون.”

 

 

 

كان آلان ليوبولد مجنونًا. 

 

 

‘ هل يعلم الخدم الذين يخدمونه أن سيدهم مجنون؟’

 

 

 

أنا، الجالسة هناك بتظاهر البراءة، لا بد أنني مجنونة مثله. 

 

 

 

في موقفٍ لا يُستغرب فيه الصراخ والسبّ وتفريغ غضبي، أخفض رأسي وألعق شفتيّ، وكأنني أستسلم للأمر.

 

 

بالطبع، لستُ غير مبالية. أنا فقط عاجزة. لا أعرف ماذا أفعل…

 

 

لهذا السبب تحملتُ موجة كراهية الذات التي كانت تنهش قلبي، منتظرةً مرور هذه اللحظة.

 

 

في تلك اللحظة بالذات، لامست لمسة ناعمة شفتي السفلى برفق.

 

 

كانت يد آلان، التي لم أستطع تذكر متى أتت.

 

 

“إنها تؤلمني.”

 

 

لم أُدرك إلا حينها أن رائحة الدم النفاذة لا تزال عالقة على لساني. 

 

 

كما أدركتُ أن رائحة معصمه أخفّ، لكنها لا تزال آسرة، مما كنتُ أتذكر. نظرتُ شاردة، وحرّكتُ شفتيّ بلا وعي، صعدت ببطء على ذراعه، واستقرّت للحظة على شفتيه الجميلتين.

 

 

 لكنني لم أستطع أن أُقابل نظراته، فتركتها تسقط ببرود على فنجان الشاي البارد.

 

 

في تلك اللحظة، ملأ صوتٌ ناعمٌ منخفضٌ المكان.

 

 

“لستِ مُضطرةً لأن تُحبّيني لتفعلي هذا يا ميليسا.”

 

 

“…”

 

 

هل سيأتي اليوم الذي أستطيع فيه فهم هذا الرجل؟

 

 

* * *

 

 

 

[ مرّ يومان منذ زيارتي لمكتب آلان ليوبولد. الحديث الطويل الذي دار بيننا، والكلمات الطويلة التي نطق بها، والتي تكاد لا تُصدّق، كلها تبدو كحلم.

 

 

الخادمات، اللواتي يحرسنني بلا هوادة، لكنهن لا يُقدّمن لي الإجابات التي أريدها، أشبه بدمى ورقية بلا مشاعر. كره هؤلاء الخادمات عبثٌ. 

 

 

إنهنّ ببساطة يُؤدّين عملهنّ.]

 

 

 

 بالتفكير بهذه الطريقة، لم أعد أشعر بالاستياء.

 

جميلٌ بشكلٍ لا يوصف، ولكنه غريبٌ ومُثيرٌ للريبة، وفي بعض الأحيان خانقٌ بشكلٍ مؤلم… شعوري براحةٍ لا تُنكر في هذا القفص الشاسع والمثالي، الذي يُشبه صاحبه،

 

“…قد يُجففني قريبًا.”

 

 

 

استمر المطر الغزير الذي كان يهطل منذ الصباح طوال فترة ما بعد الظهر. 

 

 

 

وظلت رائحة المطر والرطوبة النفاذة عالقةً في الغرفة طوال اليوم.

 

 

 لم تكن لديّ شهيةٌ على الإطلاق، لذا لم آكل اليوم سوى شريحة خبز وفنجان قهوة.

 

في البداية، شعرتُ بالحرج والذنب من الوجبات الثلاث الوفيرة والشاي المُقدم لي وحدي، فحاولتُ إجبار نفسي على الأكل.

 

 

 

 كانت هذه طبيعتي الخاملة.

 

لكن في لحظةٍ ما، لم تخطر ببالي أي أفكارٍ أخرى.

 

 

 كل ما استطعتُ التفكير فيه هو: “لا بأس.”

 

 

 

كان عليّ أن أنفصل عن الطعام، المُقدم بشكلٍ مثالي على أطباقٍ فاخرة، ولكنه يفتقر إلى أي صدق، سواءً أُلقي أم لا. 

 

 

خاصةً إذا كانت الأفكار والمعاناة الناجمة عنها جزءًا من خطته.

 

على أي حال، أنا أتأقلم مع الحياة هنا. لا، ربما يكون تزيينها بمثل هذه الكلمات الرنانة ليس في النهاية إلا دفاعًا بائسًا عن النفس. أنا أتعلم الاستسلام.

 

 

“آه…”

 

 

 

بينما كنت أملأ مذكراتي بكلمات باهتة، شعرت فجأة بمرارة في فمي.

 

لا عجب. ببساطة لا أستطيع كتابة جمل جميلة. لم تعد القراءة تجلب لي السعادة، ويبدو أن معظم وقتي يمرّ ضائعًا في أفكاري.

 

 

رائحة التونر الذي أضعه على بشرتي عطرة، والحرير على جسدي ناعم بشكل ساحر، لكن الأشياء الفاخرة والثمينة التي أحصل عليها مجانًا هنا لا تلهمني على الإطلاق. ليس بعد الآن.

 

 

 

صرير

 

 

كنت أدحرج قلمي بلا مبالاة على طاولة القراءة الجميلة، غارقًا في خيبة أمل جديدة.

 

 

 ثم خطرت لي فكرة فجأة أن أطلب كوبًا من الشاي. كنتُ على وشك قرع الجرس بوجهٍ خالٍ من التعابير، حين أوقفني طرقٌ خفيفٌ فجأة.

 

“ماذا؟”

 

 

لم يحن وقت العشاء بعد، ولا حتى وقت الاستحمام. هل أحضرتِ كتابًا جديدًا؟

 

 

 أم ستغيرين ملاءات السرير؟ بالطبع، تم تغيير الملاءات فور استيقاظي هذا الصباح، لكن الخادمات هنا شديدات الحرص لدرجة الوسواس.

 

 

 لذا لن يكون من المستغرب أنهن يغيرنها عدة مرات في اليوم لأدنى بقعة أو تجعيدة.

 

“…تفضل بالدخول.”

 

 

لكن الباب فُتح، ولم تكن خادمة.

 

 

 

انحنى لي رجلٌ شاحبٌ يرتدي بدلةً زرقاء داكنة أنيقة وخالية من التجاعيد. شعرتُ بالحرج، حتى أنني نسيتُ النهوض، وبقيتُ أحدق به في ذهول بينما رفع رأسه ببطء.

 

 

“اسمي موريس.”

 

 

“…”

 

 

 

“سأكون محرركٍ ابتداءً من اليوم.”

 

 

 

بدا للوهلة الأولى كأنه من سكان لونويا، لكنه كان يتحدث بلكنة سورنايزية فصيحة بشكلٍ مُدهش.

 

 

 لكن كلماته كانت غير متوقعة لدرجة أنني شعرت بالذهول.

 

“هاه؟”

 

 

عاد صوت آلان ليوبولد، الذي وصف الأكاديمية التي كان من المفترض أن ألتحق بها لمدة عامين بأنها سيئة للغاية، ووعد بتوفير بيئة أفضل، يتردد صداه في رأسي فجأة. 

 

 

“مرحباً. شكراً لكِ على كلماتكِ اللطيفة، لكنني جئت للدراسة في الخارج بدعم ملكي. قررت الالتحاق بالأكاديمية…..”

 

 

“طلب مني السيد ليوبولد أن أواصل كتابة الرواية.”

 

 

 

قاطعني وكأنه لم يسمعني. ومع ذلك، كانت نبرته المهذبة مزعجة بشكل غريب.

 

“إذن، أرسلتِ لي مخطوطة ورقية أخرى، أليس كذلك؟”

 

 

حدقتُ بغضب في شعره البني الداكن المصفف بعناية، وأجبت:

 

“إذا كانت تلك هي الرواية، فلن أنهيها. لا أريد الاستمرار فيها.”

 

 

“آنسة.”

 

“أولاً، المخطوطة في حوزة الأكاديمية الملكية في سورناي. إنها خارج سيطرتي. إلا إذا طلبتَ إعادتها إلى الأكاديمية…”

 

 

“حسنًا.”

 

 

قاطعني الرجل المسمى موريس مجددًا. ثم ناولني فجأة ما بدا وكأنه كومة من الوثائق.

 

 

 

كانت الكلمات المكتوبة على الصفحة الأولى……

 

“فردوس القمر”

 

 

“كيف هذا…؟” 

 

 

بدا أن النظارات الشفافة لا تُبالي بي، وأنا أعض على شفتي عاجزًا عن تقبّل الأمر.

 

 

تمتم الرجل، وعيناه الخضراوان تلمعان ببريقٍ ساطعٍ من وراء البيضة.

 

 

“معًا، سنُكمل هذه الرواية حتمًا.”

 

 

كانت عيناه كعيون الأفاعي.

 

 

“من أجله.”

 

المترجمة: Olivia ❄️