كانت نزوةٌ دفعتني لإعادة قراءة الرواية الكلاسيكية “الهاربة”. كانت روايةً طويلةً جدًا، وكان جوها ثقيلًا لدرجة أنني لم أستطع حتى إجبار نفسي على إعادة قراءتها.

 

 

 

 

لو كان عليّ أن أقدم سببًا، فسيكون ملل حياتي المنعزلة، وحقيقة أنني لم يتبقَّ لي ما أقرأه.

 

 

 

 

هل لأن قصة بطلة الرواية، هروبها من رجل، تناغمت مع وضعي الحالي؟ في المرة الثانية التي قرأت فيها “الهاربة”، لم يكن الانغماس فيها صعبًا كما ظننت.

 

 

 

 

[“سأهرب بعيدًا يا تروي. سأعيش في عالمٍ بدونك.”

 

“أنتِ لا تهربي مني لتعيشي. أنتِ تهربين لتموتي.”]

 

 

 

 

الفرق الوحيد، على ما أعتقد، هو أن بطلة الرواية تقع في حب رجل.

 

 

 

 

ولكن مهما تعددت أشكال الحب، فإن الحب في “الهاربة” يصعب فهمه. أليس هذا مشابهًا لعشقي لمُطاردٍ مجنون؟

 

 

 

 

“الأدب…”

 

 

 

على أي حال، قرأته على دفعاتٍ صغيرة في المرة الأولى، لكن الأمر استغرق عامًا كاملًا. لذا، حتى مع القراءة الأكثر تركيزًا، كانت إعادة قراءته تستغرق أسابيع. هذا الكتاب مثاليٌّ للانغماس التام في القراءة، ناسيًا كل الوقت والظروف.

المشكلة الوحيدة هي أنني لم أقرأ سوى بضع عشرات من الصفحات، وبدأت الدموع تملأ عينيّ.

 

 

 

“آنسة.”

 

 

 

في تلك اللحظة، سمعت صوت جوليا من خارج الباب. مسحتُ دموعي بسرعة والتفتُّ نحو الباب.

 

 

 

“لديّ رسالة.”

 

 

 

 

“…توبياس، صحيح؟ هل يمكنكِ إعطائي إياها؟”

 

 

 

 

كان ذلك بعد ثلاثة أيامٍ بالضبط من إرسالي رد توبياس.

 

 

 

 

[عزيزتي آنسة ميليسا،

 

 

 

يمكنكِ السفر في أي وقت. أنا قلق فقط من أنكِ أصبتِ بنزلة برد، لذا لا أستطيع النوم. الجو بارد في الخارج، لذا آمل أن تعتني بنفسك… ]

 

 

 

كانت رسالته، التي نظرت إليها بعينين دامعتين، حنونة كعادتها. بدلًا من أن تلومني على إعلاني المفاجئ، عبّر خطه الخشن عن قلق رقيق. تأثر قلبي. مع ذلك، احتوت هذه الرسالة على شيء يشجع أحلامي بشكل غريب. كان يشجعني بوضوح، وبشكل خفي، على الكتابة.

 

 

 

[…أخبرك بهذا لأنني متأكد من أنك لن تخرج قريبًا، ولكن في الأكاديمية الملكية… …]

 

 

 

 

كان الأمر غامضًا بعض الشيء، لكن باختصار، كان الأمر يتعلق بالأكاديمية، أعلى مؤسسة تعليمية في المملكة، التي أطلقت دعوةً للمواطنين لتقديم مخطوطات روايات. توقفت للحظة.

 

 

 

 

لماذا أقول هذا فجأة؟ هل ذكرت أن حلمي هو أن أصبح كاتبًا؟

 

 

 

“…أوه، لقد فعلت.”

 

 

 

 

شعرت بإحراج غريب وأنا أتذكر ذكري العابر لمتعتي بالقراءة والكتابة أحيانًا. كانت لحظة جعلتني أُدرك مجددًا مدى حساسيتي منذ ذلك المطارد.

 

 

 

 

ربما ذكر توبي الأمر ليُخفف من مللي، لكن دعوة المخطوطات كانت آسرة بما يكفي لتُثير شغفي. أو بالأحرى، حقيقة أن العائلة المالكة ستُقدم منحًا دراسية للمرشح المُختار للدراسة في الخارج في لونوا. كانت دوقية لونوا، التي أنجبت العديد من أعظم كُتّاب العالم، كنوزًا من التاريخ البشري، قوة أدبية، وقوة فنية.

 

 

 

 

 أما مملكة سورن، فرغم امتلاكها قاعدة صناعية قوية، إلا أنها افتقرت إلى الذوق الفني. بدا أن مملكتنا تُطلق أخيرًا برنامجًا تدريبيًا واسع النطاق للكتاب.

 

 

 

 

كان هذا خبرًا سارًا لي.

 

 

 

 

 

* * *

 

 

 

 

“بالطبع، لا أتوقع أن أُختار يا فيولا.”

 

 

 

 

احمرّ وجهي خجلًا. في ظهيرة ماطرة، كنتُ أنا وفيولا، التي جاءت لزيارتي لأول مرة منذ فترة، نشرب الشاي في غرفتي.

 

 

 

 

“أحاول الكتابة كملاحظة جانبية فقط…”

 

 

 

 

“ميل، أقول دائمًا أنكِ بحاجة إلى بعض الثقة.”

 

 

فيولا، بشعرها الأشقر المربوط على شكل ذيل حصان مرتفع، كانت تبذل قصارى جهدها لتشجيعي مجددًا اليوم.

 

 

 

“ما زلتُ لا أستطيع نسيان الصدمة التي شعرتُ بها عندما رأيتُ كتابتكِ لأول مرة.”

 

 

 

“… هل أنتِ متأكدة أنكِ تقصدين ما كتبتِه عندما كنتِ في الثالثة عشرة من عمركِ؟ أرجوكِ انسي الأمر.”

 

 

 

“أخبرتكِ أنكِ موهوبة حقًا؟” 

 

 

 

رفعت فيولا صوتها نحوي، ووجهها يبدو عليه الضيق. كانت تهذي بصوتها الأجش المعهود.

 

 

“إذا تم اختيار كتابتكِ، فستبدأين مشواركِ ككاتبة في لمح البصر. أنتِ موهبة معترف بها من قبل العائلة المالكة. كوني امرأة لن يكون مشكلة!”

 

 

 

“….”

 

 

 

بالطبع. المشكلة تكمن في الفكرة البغيضة “إذا تم اختيار كتابتي”.

 

 

 

بدلًا من الإجابة، ارتشفتُ الشاي، لكن فيولا أصرت على الاستمرار.

 

 

 

“إذن، ماذا ستكتبين أيتها الكاتبة؟ هل ستبدأين الكتابة اليوم؟”

 

 

 

“كاتبة؟”

 

 

 

احمرّ وجهي خجلاً وحدّقتُ في الفراغ. ثمّ خطرت لي فكرة مفاجئة، فنظرتُ إلى فنجان الشاي، ثمّ عدتُ إلى الفراغ. كرّرتُ ذلك ثلاث مرات، فانفجرت فيولا ضحكةً ذات مغزى.

 

 

 

“ماذا، هل تفكّرين في أمرٍ شرير؟”

 

 

 

“هاه؟”

 

 

 

 

هل هذا أمرٌ شرير؟ لم أكن أنوي ذلك، لكن لسببٍ ما لم أستطع إنكاره، لذا عضضتُ شفتي.

 

 

 

 

ضحكت فيولا وهمست: “أنتِ تحاولين الكتابة عن علاقتكِ الغرامية مع السيد توبي، أليس كذلك؟”

 

 

 

“لا.”

 

 

 

لا أتظاهر بعدم الكتابة. لم يخطر توبي ببالي إطلاقًا.

 

 

 

 

للأسف، الشخص الوحيد الذي استطعتُ التفكير فيه هو آلان ليوبولد. مصدر إلهامي. ملهمي الوحيد.

 

 

 

 

 “أفكر في كتابة قصة عن حب من طرف واحد…”

 

 

 

 

“هل عليكِ حقًا أن تذهبي إلى هذا الحد؟ إنها رواية، فلنجعلها مثيرة فحسب—”

 

 

 

لمستُ جبهتي، فضمّت فيولا شفتيها، مُحرجة.

 

 

 

 

“…أليس كذلك؟”

 

 

 

 

“الروايات لا تُكتب بلمح البصر يا فيولا. لكتابة كمية محددة في وقت قصير، لا خيار أمامكِ سوى استعارة مواد من الحياة اليومية.”

 

 

 

“أنتِ لا تحاولين الكتابة عن السيد ميلر، أليس كذلك؟”

 

 

 

أصبح تعبير فيولا رقيقًا.

 

 

 

“سيد آلان؟” 

 

 

 

 

“….”

 

 

 

 

فكرتُ. لم يكن من السهل خداع صديقي القديم.

 

 

 

“فكّري في الأمر. لا يمكنكِ استخدام الحياة اليومية وأنتِ محاصرة في الداخل بسبب مُطارد كموضوع. لا أحد…”

 

 

 

“أعتقد أنكِ توقفتِ عن التفكير في السيد ألين بعد ظهور السيد ميلر.”

 

 

 

 

تابعت فيولا، ووجهها مصدوم. 

 

 

 

“حتى أنكِ عانيتِ من الإذلال بسببه يا ميل! هل نسيتِ أمر الحفلة بالفعل؟”

 

 

 

 

“… ليس الأمر بيدي.”

 

 

 

 

 

حتى عندما أقرأ الكتب أو الشعر، يخطر ببالي. عندما أفتح عينيّ، عندما أغفو، أتخيل وجهه بلا حول ولا قوة.

 

 

 

 

هو، الذي من الواضح أنه لا يتذكر حتى وجه الشخص الذي رقصت معه في الحفلة، لا يزال يُسيطر على حياتي اليومية. أتحمل الحياة اليومية التي يُلقيها بظلاله، عاجزة كإنسانة عاجزة تحت وطأة الاستبداد. مهما حاولتُ جاهدةً التفكير في توبياس، ينتهي بي المطاف في آلان ليوبولد.

 

 

 

 

 

“أعلم أن المشاعر لا تسير دائمًا كما هو مُخطط لها… ولكن ألم تُحاولي؟”

 

 

 

 

“…”

 

 

 

“إذا كنتِ تُحاولين الانغماس في الكتابة وينتهي بكِ الأمر بالوقوع في غرام السيد آلان، فأنا أُريد إيقافكِ. الكتابة، أعني.”

 

 

 

 

تشبثتُ بحافة قميصي، وشعرتُ كطفلة تُوبَّخ. بشدة حتى ابيضّت أطراف أصابعي. ميليسا، نحن بالغون. ماذا لو رحل السيد ميلر أيضًا؟

 

 

 

 

توبي…

 

 

 

 

” أعلم، إنه رجل طيب. لكن هل هو طيب في نظركِ فقط؟ إلى متى تعتقدين أنه سينتظركِ؟”

 

 

 

 

هذا صحيح. مجرد أنه يُظهر لي معروفًا الآن لا يعني أنه سيدوم إلى الأبد. لقد رأيتُ وسمعتُ ما يكفي لأعرف مدى سهولة خيانة قلب الرجل. هل يمكنني التأكد من أن توبي سيكون مختلفًا؟

 

 

 

 

ورغم أننا لم نعرف بعضنا البعض إلا لفترة قصيرة، إلا أن علاقتنا لا تزال غامضة. لقد اقترح عليّ الرحلة لتوطيد تلك العلاقة، ووافقتُ لنفس السبب.

 

 

 

 

كنتُ أعرف بشكل غامض أنه بعد رحيل توبي، قد لا أجد أبدًا شخصًا يُحبني بقدر ما أحبني.

 

 

 

 

ها…

 

 

 

دفنتُ وجهي بين يديّ، وقلبي يخفق بشدة.

 

 

 

“كل هذا بسبب المُطارد…”

 

 

 

مُطارد؟ كان هذا لا يُصدق حقًا.

 

 

 

 

لو لم يكن هناك مُلاحق، لربما ذهبتُ في رحلة إلى نيوديتش مع توبي، ومهما حدث، وقعتُ في حبه. يتمتع توبياس بشخصية رائعة، وهو شخص جدير بالثقة يُمكنني الاعتماد عليه دائمًا، لذا حتى لو استغرق الأمر وقتًا، فسأقع في حبه في النهاية.

 

 

 

 

عندها سيتوقف تذمّر أمي. ولم يكن هذا كل شيء؟ حينها فقط سأكون قادرة على أن أصبح ابنةً تفخر بها أمي.

 

 

 

 

“ميليسا، أنا آسفة لإلحاحي عليكِ بشدة. أنتِ الأكثر إحباطًا وخوفًا…”

 

 

 

 

ما زالت فيولا لا تفهم مشاعري. استطعتُ أن أعرف ذلك بمجرد النظر إلى وجهها. إنها تريدني أن أجد الاستقرار أسرع من أي شخص آخر.

 

 

 

 

مع ذلك، ربت كلٌّ منا على ظهر الآخر بمودة.

 

 

 

 

“لا. شكرًا لحضوركِ.”

 

 

 

 

حتى لو كنا نفكر في أشياء أخرى، تبقى الحقيقة أننا أفضل أصدقاء لبعضنا البعض. تتمنى فيولا لي السعادة من كل قلبها، وأتمنى لها السعادة من كل قلبي.

 

 

 

 

* * *

 

 

 

 

إذا قدّمتُ روايةً للأكاديمية الملكية، فمن سيحكم عليها؟ لا سبيل لمعرفة ذلك، لكنني أعلم أن الحكام سيعرفون آلان ليوبولد بلا شك.

 

 

 

ولكن هل من المقبول أن يكون بطل الرواية رجلاً يُشبه آلان ليوبولد بوضوح؟

 

 

 

 

أطلقتُ على بطل الرواية اسم تروي في روايتي تيمناً ببطل الرواية الكلاسيكية “الهارب”.

 

 

 

 

لكن هذا الاسم هو كل ما استعرته. فعلى عكس تروي، ذو الشعر الأشقر والعينين السوداوين، فإن تروي في قصتي له شعر أسود فاحم وعينان باردتان كالعاصفة الثلجية.

 

 

 

‘ لنترك هذا جانباً. المشكلة، كما كتبتُ، أنني كنتُ أخطئ في قراءة الاسم دون قصد.’

 

 

 

 

[لامست نظرة تروي الباردة خدها المُلوّن بلون غروب الشمس ببطء. نادت باسمه دون وعي.

 

 

 

 

“آلان…”]

 

 

 

 

“آه.”

 

 

 

 

مرة أخرى. هززتُ رأسي ورسمتُ خطين على اسم آلان. ثم كتبتُ “تروي” بأحرف صغيرة، لكنني شعرتُ أن الأمر لن يُجدي نفعًا.

 

 

 

 

“سأتوقف هنا اليوم…”

 

 

 

 

 

بعد أن تمددتُ ببطء، نزلتُ إلى الطابق السفلي، عازمًا على العزف على البيانو .

 

بيانو صغير وقديم جدًا بالطبع 

 

 

 

– أو المساعدة في بعض الأعمال المنزلية. في تلك اللحظة، سمعتُ ضجة في الردهة.

 

 

 

 

 

دفعني الفضول لأجد السيد جريج قد وصل للتو. السيد جريج، الذي كان يدير جزارة في وسط المدينة، كان رجلًا طيبًا يوصل دائمًا لحمًا عالي الجودة إلى باب منزلي، وكان أيضًا أول من رأى الملاحق.

 

 

 

 

“مرحبًا سيد جريج.”

 

 

 

 

“آه، ميليسا. كيف حالكِ؟”

 

 

 

 ابتسم السيد جريج بلطف وهو يُسلم السيدة كورني صندوقًا من اللحم.

 

 

 

 

“يبدو هذا اللحم طازجًا، هذه القطعة.”

 

 

“متى ذُبحت؟”

 

 

 

 

استمعتُ إلى صوت السيدة كيرني الخشن، فحدّقتُ شارد الذهن في حاجبي السيد جريج اللذين شحبا. ثمّ تحوّل نظري إلى قطع اللحم الكبيرة الحمراء الزاهية.

 

 

 

ثمّ، لم أُصدّق عينيّ.

 

 

 

“لقد ذبحتها بالأمس. إنّها مثالية للحم المقدد.”

 

 

 

“همم، لونها أفتح من آخر مرة حصلتُ عليها.”

 

 

 

 

بينما كانت السيدة كيرني تفحص اللحم بنظرة صارمة، أخرجتُ بسرعة رسالةً عالقةً بين القطع.

 

 

 

“ميليسا، لا تلمسيها.”

 

 

 

“أوه… أنا آسفة.”

 

 

 

أخفيتُ اليد التي تحمل الرسالة خلف ظهري بسرعة. لحسن الحظ، بدا أنني الوحيدة الني لاحظت ذلك.

 

 

 

 

دقّ قلبي بعنف. كانت قطعة الورق المطوية بدقة، مع حوافها المغطاة بأوراق الذهب، تبدو تمامًا مثل تلك التي قامت المرأة العجوز في الشارع بسحقها في جيبي في اليوم الآخر.