حدقتُ بدهشة في الباب المغلق أمامي مباشرة، لكنه لم يُظهر أي بوادر للانفتاح مجددًا، ولم يكن من الممكن أن أظل واقفة هنا.

“ها…”

في حيرتي، وقفتُ للحظة ثم استدرتُ. عبرتُ الحديقة، ونظرتُ خلفي فرأيتُ هيرشل هوبكنز يراقبني من خلف النافذة.

كان بعيدًا، فلم أتبين تعبيره، لكن شيئًا واحدًا كان واضحًا. بدا هيرشل هوبكنز خائفًا من شيء ما. اجتاحتني رغبة عارمة في اقتحام المنزل وسؤاله: “هل يهددك أحدهم؟!”

الأب الروحي أو الابن الروحي. عادت هذه الفكرة لتصفعني من الخلف. لو طلب مساعدة، ماذا كان سيضيره؟ لمَ يصنع كل هذه الأسرار معي؟

لكن سرعان ما سُدلت الستائر، وبقي المنزل كئيبًا كأنه خالٍ من ساكنيه، فلم أطُل البقاء.

ضغطتُ على قبعتي لتغطي عينيَّ. بقيت الورقة في قبضتي. فتحتُها، فوجدتُ اسمًا وعنوانًا مكتوبين بعناية:

[أوين كاسبير، شارع بليميتش 37.]

كان سلوكه الغريب… حسنًا، لنقل إنه كذلك. لكنني آمل أن تكون المعلومات التي أعطاني إياها موثوقة. لم أفهم هيرشل، لكنني حاولتُ. ربما كان له سبب.

ومع ذلك، شعرتُ بشيء غريب.

شارع بليميتش 37.

لم يكن العنوان المكتوب في الدفتر بعيدًا من هنا. ليس بعيدًا عن شارع بايلاندز أيضًا. لذا، اخترتُ المشي بدلاً من العربة. سيكون من الأفضل لهذا الرجل استقبال زبائن آخرين بدلاً من ملاحقتي.

رأى السائق حالي وأنا أخرج كمن طُرد، فنظر إليَّ بحذر. لحسن الحظ، يبدو أنه لم يدرك أنني امرأة. الحمد لله أنني ارتديتُ القبعة مسبقًا.

“إلى شارع بايلاندز؟”

سأل السائق. وضعتُ يدي على جدار العربة بتعبير آسف.

“آسف، لكن… نسيتُ شيئًا، يجب أن أعود من هنا.”

قلتُ ذلك وأعطيته ثلاثة جنيهات وغيني واحد (21 شلن). بصراحة، سعر مرتفع لقيادة عربة مرة واحدة. ربما أصابتني عدوى إحساس ليام بالمال.

نسي السائق الإزعاج وضحك بحرارة.

“أوه، لا داعي للأسف. يومًا رائعًا، سيدي!”

“أم، شكرًا.”

ابتعد صوت حوافر العربة بنشاط. وأنا أمشي ببطء، استعدتُ ما حدث للتو.

تغير هيرشل فجأة، وحذرني الخاتم الذي أعطاني إياه فلوريتاس من خطر وشيك. هل يعني ذلك أن هيرشل هوبكنز خطر؟ هو؟

لم أفهم. صحيح أنه أظهر نية قتل تجاهي، لكن، كيف أقولها؟ لم يبدُ أنه أراد ذلك.

ربما أصبحتُ متفائلة زيادة عن اللزوم. لكن… ذلك الوجه المذعور، هل كان مقصودًا حقًا؟ هل هيرشل ممثل بارع إلى هذا الحد؟

“اسمع، ماذا تفعل أمام باب منزلي؟”

رفعتُ رأسي عند سماع صوتٍ غاضب. لم أطرق الباب بعد.

بينما كنتُ غارقة في التفكير وأمشي، وصلتُ إلى الباب المذكور في العنوان. لم أطرق، لكن الباب كان مفتوحًا. أطل رجل من خلاله، ينظر إليَّ بوجه متجهم.

كان رجلًا في الثلاثينيات، بمظهر مرهق وحاد. خدش مؤخرة رأسه بنزق، بدا متوترًا للغاية. شعره الأحمر المربوط بعشوائية كان أبرز ما فيه، يتدلى بشكل فوضوي. وجهه المعبس بدا كمن استيقظ لتوه. فتح فمه بتثاؤب، مما جعلني أتفاجأ.

كان لهجته تحمل لكنة اسكتلندية قوية، فتفاجأتُ قليلاً، إذ اعتدتُ على لكنة لندن.

“أم… هل هنا 37 شارع بليميتش؟”

“نعم، بالضبط. وصلتَ إلى العنوان بدقة.”

“أنتَ السيد أوين كاسبير؟”

“تعرف اسمي أيضًا. هل أنتَ من الشرطة؟ أعيش حياة نزيهة.”

عادة، من يقول هذا ليس نزيهًا حقًا.

لكن عينيه كانتا صافيتين، ويداه لم ترتجفا، فخففتُ شكوكي قليلاً. المجرمون غالبًا ما يكشفون عن أنفسهم بهذه العلامات، فلا يصعب اكتشافها.

شارع بليميتش حي سكني، لكن الأسعار ليست مرتفعة، لذا يعيش فيه شباب فقراء. بعضهم يكسب المال بطرق غير مشروعة. لحسن الحظ، يبدو أن هذا الرجل ليس كذلك.

“ما الأمر؟ هل مات أحدهم في الجوار؟ تحقيق؟”

شرحتُ: “لستُ من الشرطة. في الحقيقة، الأمر يتعلق بغرينتش…”

تغيرت نظرته فجأة إلى حدة. جذبني إلى داخل المنزل، وأغلق الباب بقوة، كأنه يخشى أن يسمعه أحد.

“جعلني أستيقظ تمامًا،” تمتم الرجل وهو يرفع شعره الأمامي المجعد. ظهرت عيناه الذهبيتان بوضوح من تحت الظل.

“من أين سمعتَ ذلك؟ هل تحدثتَ عنه مع الجميع؟”

“أم، حسنًا… هيرشل هوبكنز هو من أعطاني العنوان.”

خففت قبضته على كتفي. بدا مطمئنًا قليلاً. يبدو أنه يعرف الاسم.

“ليام مور هو من أخبرني عن غرينتش.”

هذا صحيح. ليام مور هو من علمني بوجود النادي الاجتماعي أولاً. رغم أن فلوريتاس، الشاب المظهر العجوز الروح، هو من أخبرني باسم النادي.

تفاجأ الرجل نصف دهشة.

“ذلك الرجل أخبر شخصًا عن النادي؟ مستحيل!”

تبًا. لمَ يعيش ليام مور حياة بلا ثقة؟ لمَ لا يحظى باحترام الناس؟ لو عاش بلطف، ماذا كان سيضيره؟

لم يكن لدي وقت للجدال حول اسم النادي، فبدأتُ أشرح بهدوء.

“أولاً، جئتُ بسبب الداليا. قال هيرشل هوبكنز إنك تلقيتَ الداليا.”

هز الرجل كتفيه.

“نعم، تلقيتُ واحدة. أمس، أعتقد. وصلتني زهرة بيضاء مع بطاقة فجأة. حسنًا، من يرسل لي هدايا هم أعضاء النادي، فسألتهم. لكنهم قالوا إنهم لم يرسلوا شيئًا. غريب.”

“الأمر أن الحوادث الأخيرة مرتبطة بهذه الداليا. أعضاء النادي يصبحون أهدافًا لجرائم متتالية، وليام كان يتحرى هنا وهناك.”

يبدو أن الرجل يعرف ذلك. فرك ذقنه، وتنهد بصوت عالٍ. مشى متثاقلًا إلى الداخل ونظر إليَّ.

“ماذا تفعل؟ ألن تدخل؟”

لم تقل إنني يمكنني الدخول، أيها الأحمق. عبستُ قليلاً وتبعته. سمعتُ صوت جرجرة النعال.

كان منزلًا صغيرًا بغرفتين. يبدو أنه يعيش معظم حياته في غرفة الجلوس، حيث كان هناك أريكة وطاولة تحت نافذة كبيرة. كان المنزل خاليًا من الأثاث، يعطي شعورًا بالفراغ. هل ينام هنا فقط؟

عاد الرجل إلى الأريكة واستلقى، مشيرًا إلى أريكة فردية. يعني اجلس، على ما يبدو. جلستُ متجاهلة قلة أدبه، فتحدث:

“أعلم أنه مفقود. رأيتُ المقال. لندن كلها تتحدث عنه. ‘اختفاء المحقق!’”

“ليس ممتعًا. يبدو كأنهم يستهلكون الجريمة كمادة خام للقيل و القال.”

“هكذا لندن،” تمتم الرجل وهو يرمش ببطء.

خلعتُ قبعتي. ظهر شعري المرفوع عاليًا. حدق بي الرجل لفترة، ثم أطلق تنهيدة “آه!” كأنه أدرك لتوه.

“أنتِ… صحيح. تعيشين معه؟ ما اسمكِ؟ كان يتحدث عنكِ كثيرًا.”

“جين أوزموند… لحظة، ليام يتحدث عني؟”

لا أعرف أين وماذا يقول، لكن هذا محرج. هل تفاخر بي في كل مكان؟ حاولتُ إخفاء إحراجي وخدشتُ أذني. نظر إليَّ الرجل، الذي قفزتُ أمامه، برفعة زاوية فمه.

“ألم يخبركِ ويليام؟”

“لم يقل شيئًا.”

توقفتُ وسألتُ:

“…ويليام؟”

“نعم، ويليام.”

ويليام! إنه ليام. أعني، أعرف أن ليام قد يكون اسمًا مستعارًا لويليام، لكن…

“…ليس ليام؟”

“هذا اسم مستعار وبديل.”

يا إلهي.

شعرتُ لأول مرة منذ زمن أنني لا أعرف شيئًا عن ليام مور. حتى اسم الرجل الذي اختفى تاركًا بركة دم لم يكن اسمه الحقيقي. صحيح، إنه اسم مستعار، لكن…

لمَ لم يخبرني أن اسمه ويليام؟ ألم يثق بي؟ ألم أكن مقربة بما فيه الكفاية؟ شعرتُ بقليل من الإحباط. أردتُ أن أمسك ليام مور الآن وأسأله: هل يجب أن أسمع اسمك من فم الآخرين؟