عبس ليام مور بعبوس يقول: “كيف عرفت جين هذا؟” ثم سرعان ما تصلّب تعبيره، مدركًا خطأه. لسوء حظه، كنتُ ممن يلتقطون حتّى تلك اللحظات العابرة.

ابتسم ليام بمرارة وهو يرى مهاراتي الراصدة تلتقط تلك الزلّة اللحظيّة. كان هذا خطأه بالكامل، وكان أيضًا سوء طالعٍ له.

لو لم يرد أن يُكتشف، لما جاء إليّ في حالةٍ غير محصّنة كهذه. كأنّه يتوسّل إليّ أن ألاحظ. في الحقيقة، جاء راكضًا خوفًا. مع كلّ هذه الأسرار التي يخشى كشفها، لماذا جاء إليّ؟

لو سمع أحدهم أفكاري، ربّما وبّخني قائلًا: “عليكما إجراء حديثٍ جادّ”، لكن أحيانًا حتّى الواضح يكون صعب المنال.

لم أكبح ضحكتي هذه المرّة. ضحكتُ ضحكةً جوفاء.

“كنتَ تعلم، أليس كذلك؟”

ليام مور. كان يعلم، ولهذا لم يرد المجيء إلى هنا.

“لم تكن تنوي إخباري ما لم أكتشف بنفسي، أليس كذلك؟”

تمتم بشيءٍ لفترة وجيزة. لم أكن سأعطيه فرصة للاعتذار. رددتُ عليه بلا هوادة.

“لا تفكّر حتّى في الاعتذار. هل تظنّ أنّني لم أرك من قبل؟”

أخيرًا، فرك جبهته وتنهّد بعمق قبل أن يتكلّم. كانت كلمة اعتذار. كلمة قصيرة واحدة.

شعرتُ بانخفاضٍ في همّتي. لو استمرّ في تقديم الأعذار أو الإنكار، لربّما صرختُ، لكن صراحته سلبَتني الريح من أشرعتي.

“…هل كنتَ تعلم أيضًا أنّ زوجته قُتلت؟”

“رأيتُ إعلان الوفاة في الصحيفة عن وفاة ابنة أرستقراطيّ هنديّ. لم أكن أعلم أنّه قتل.”

“…القاتل هو جيمس ستراندن.”

تصلّب تعبير ليام مور. انحنى قليلًا إلى الأمام، محدّقًا في عينيّ. كان هذا النظرة التي يبديها عندما يكتشف “قضيّة”. العينان المتّقدتان اللتان أتذكّرهما.

“أخبريني المزيد، بالتفصيل.”

أميليا جوكينز، خلفيّتها، قمار جيمس ستراندن، الأشخاص المشبوهون الذين كانوا يتردّدون على قصره، الزوجة المعزولة وقتلها. المرأة التي قابلتُها. جريمة قد تتكرّر. إنقاذ كريستين بيسون.

بعد أن أفرغتُ كلّ هذا، جلس ليام هناك، محدّقًا بي، كما لو نسي كيف يتفاعل. بدا مذهولًا تمامًا بمدى ما كشفتُه دون علمه.

كانت عيناه الرماديّتان حادتين. كما هو دائمًا، كانتا مشرقتين وصافيتين. استعاد وجهه الشاحب سابقًا بعض اللون وأظهر الآن بعض الهدوء. كان من الواضح أنّه أصبح قادرًا على التفكير مجدّدًا.

“هل كنتِ تحقّقين في هذا منذ البارحة؟”

“…نعم، كنتُ كذلك.”

تأمّل بعمق للحظة ويده على جبهته، ثمّ رفع بصره.

“من الأفضل أن نوقف الزفاف. يمكننا نقل هذا دون إزعاجها، أليس كذلك؟ لكن ليس لدي دليل قويّ، فقط تجارب خارقة…”

صراحةً، لن يصدّق أنّني قابلتُ أميليا جوكينز أيضًا. “ماذا؟ قابلتِ شخصًا ميتًا؟ هل فقدتِ عقلكِ؟” هذا ما قد يقوله على الأرجح. قدّرتُ كيف صدّقني ليام بسهولة، لكن ذلك لأنّه كان يعلم أنّه على خطأ.

سألني ليام سؤالًا.

“في هذا الموقف، هل تعتقدين أنّ كريستين بيسون ستلغي الزفاف بناءً على هذا فقط؟ دون الشكّ فينا؟”

كان محقًّا. كريستين بيسون، التي أضعفتها وفاة أخيها، ستكون من النوع الذي يتشبّث بشخصٍ ما، وليس من النوع الذي يغادر غاضبًا.

“علينا إقناعها أوّلًا. ربّما سنحتاج إلى كذبةٍ بيضاء.”

“ثمّ…”

رفعتُ سبّابتي بحسم.

“سنقول إنّنا استُعرنا من قِبل قريب بعيد لأميليا جوكينز. أثناء التحقيق في وفاتها المفاجئة، اكتشفنا أنّها كانت متزوّجة بالفعل. كانت بصحّة جيّدة، لم تصب حتّى بنزلة برد، لكن فجأة مرضت وماتت، تسعل دمًا. كان ذلك مشبوهًا جدًا. لذا بدأنا التحقيق واكتشفنا ديون جيمس ستراندن وسجلّات معاملات مشبوهة. لهذا نحن هنا. اختفى مبلغ كبير من المال. لكن إلى أين ذهب هذا المال؟ هناك شيء مريب يحدث.”

القصّة، المختلقة من شهادة أميليا جوكينز، كانت هشّة إلى حدٍّ ما، لكن كانت هناك نقاط مشبوهة. حتّى لو لم تكن ملموسة، كانت كافية لجعل أحدهم حذرًا.

بدت الآن نظرة ليام مور كأنّه يعجب بجرأتي، وشعرتُ بالمثل. المهارة في نسج مثل هذه القصّة كانت مثيرة للإعجاب. كنتُ نصف راضية عن قصّتي، مفكّرةً: ‘كما هو متوقّع، دم الكوريّين، المهرة في التحريض والاختلاق، يجري في عروقي!’

“مساعدتي، أين تعلّمتِ مثل هذه البلاغة؟”

ضحكتُ من قلبي.

“ربّما يكون تأثير التعليم المبكّر؟”

“أنا الآن في حالة إعجاب.”

تتألّق براعة التعليم المبكّر في كوريا الجنوبيّة. افتخروا، أيّها الكبار المهووسون بالتعليم الخاصّ. طريق الهروب للأطفال الفارّين من التعليم المبكّر هو الألعاب.

الأشخاص المدرّبون على الألعاب السياسيّة منذ الصغر من خلال ألعاب متنوّعة ينتهي بهم المطاف هكذا. احذروا. لا تختبروا ألعابًا مجهولة بلا مبالاة ظنًا أنّكم “بالتأكيد لن تنغمسوا في لعبة”.

“لو كنتُ العروس وسمعتُ ذلك، لخرجتُ فورًا.”

قاطعت أفكاري.

ليام عروس؟ ليام شكوفيلد مور بطرحة؟

سألتُ مازحةً.

“حقًا، بفستان؟”

استرخى أخيرًا وابتسم.

“بفستان.”

بعد هذا التصالح غير الكامل، أصبح ليام مور متعاونًا جدًا. أجاب على الأسئلة بسرعة ولم يحاول حتّى التفكير في ردود ذكيّة. من المحتمل أنّه أدرك أنّه تجاوز الحدّ اليوم. بالفعل، لقد فعل، لكن رؤيته يتأمّل في أفعاله هدّأت غضبي شيئًا فشيئًا.

جلس بهدوء بينما كنتُ أخطّط لكيفيّة “تعطيل الزفاف”، مستمعًا بانتباه. حتّى عندما حككتُ رأسي وقلتُ: “هل يجب أن أطلق النار على جيمس ستراندن؟” ظلّ هادئًا.

ما كان ردّه؟

“ليس لديكِ الخبرة، لذا الإطلاق سيحتاج إلى تدريب. فقط أخبريني، وسأفعلها.”

بالطبع، ما تعلّمتُه عن ليام مور اليوم هو أنه أخفى الحقيقة عني، لكن تلك الحقيقة كانت مجرد قمة جبل من الجليد و باقي الجبل يظل مجهولًا. كان لدى ليام مور أسرار كثيرة، وبلا شكّ، كانت هناك أسرار أكبر بكثير مخبأة خلف واجهته المصقولة.

لكن الآن، حلّ هذه القضيّة ومنع وقوع ضحايا مستقبليّين هو الأهمّ. لو انجرفتُ في الشكاوى الشخصيّة وقاتلتُ، لما شعرتُ إلّا بالإحباط.

سواء كان ذلك مؤسفًا أو محظوظًا، ليس من المؤكّد متى سأغادر إنجلترا القرن التاسع عشر هذه، لذا لديّ متّسع من الوقت للتعمّق في ليام مور.

لذا اليوم، لن أستفسر أكثر. أنا شخص بالغ يفهم فضيلة الصمت.

مهما كان ما يخفيه، سواء كان تفاحة، تينة، أو ثمرة تنضح بالإثم كالدم، يحاول خداعي بلسان أفعى، أو إذا كان يهتمّ بي بصدق، سأكتشف ذلك يومًا ما.

استيقظتُ على ضوءٍ ساطع. بعد أن رمشتُ عدّة مرّات، عاد بصري. شعرتُ بثقلٍ في جسدي.

تذكّرتُ أنّني نمتُ في وقتٍ متأخّر من الليل، أتحدّث في غرفةٍ ليست غرفتي. تذكّرتُ ليام يتمتم بعدم ارتياح. ثمّ لا بدّ أنّني نمتُ، والآن كان هذا الوقت.

السابعة صباحًا.

بينما كنتُ مستلقية، ازداد الضوء القادم من النافذة قوّةً. خمدت النار في المدفأة، تاركةً بضع جمراتٍ حمراء بين الحطب الأسود. كان برد أواخر الخريف يملأ الغرفة تدريجيًا.

متجاهلةً ذلك، نهضتُ وفتحتُ النافذة.

امتلأت عيناي بالصمت. شاهدتُ ضباب الصباح يعبر حقول القمح المحصودة وينتشر إلى القصر.

من أين أتى؟ تساءلتُ للحظة. هل هناك بحيرة قريبة؟ لم أكن أعرف. ربّما جاء من خزّان اصطناعيّ.

كانت هناك رائحة منعشة للماء والعشب المسحوق. كان النهار يبزغ.

آه، وأنا أنظر إلى الشمس، كتلةٍ حمراء ترتفع وتلوّن الأفق، فكّرتُ.

“إنّه طقسٌ مثاليّ لزفاف!”

ولتعطيل ذلك الزفاف.

استغرق الأمر بعض الوقت لارتداء الملابس الخفيفة، فبدأتُ بالتحضير فورًا.

أضفتُ المزيد من الحطب إلى النار الخامدة لتدفئة الغرفة، ثمّ أخرجتُ ملابسي. عادةً، كنتُ سأرتدي عدّة طبقات من التنانير الداخليّة ثمّ تنورة، لكن اليوم ارتديتُ ملابس خفيفة تحسبًا لأيّ طارئ.

ثبّتتُ مسدّسًا عيار .45 ذا ستّ طلقات، شريكي الموثوق، على فخذي. بدلًا من صلاةٍ رسميّة، تمتمتُ: “من فضلك، لا تجعلني أضطرّ إلى سحب هذا السلاح.”

بعد ترتيب ملابسي وتثبيت شعري جيدًا، سمعتُ طرقًا على الباب. صوتٌ حادّ ودقيق.

تفقّدتُ الوقت. السابعة وخمسون دقيقة صباحًا. رفعتُ صوتي للإجابة.

“ادخل.”

— ترجمة إسراء