صرخت ماري عندما رأت ليام مور، وهرعت صاحبة المنزل إلى الخارج، ونظر إلينا الجيران، وجيران الجيران، وحتى المارة في الشارع.

ركض شرطيٌ كان يقوم بدورية ورأى ليام مور، فصرخ معها.

“آآآه!”

لماذا أنتَ؟ ولماذا هذه الصرخة الحادة؟

أشار أحد الأشخاص من بين الحشد الذي تجمع متأخرًا.

“لي، لي، ليام مور!”

“ليام مور على قيد الحياة؟”

لم يُعلق لافتة في الحي تقول “[خبر عاجل] ليام مور يموت، موجة صدمة في لندن…”، فلماذا افترض الجميع أنه مات؟

“المحقق عاد إلى الحياة؟”

أضاف شخصٌ آخر متأخرًا.

“لا، لم يمت من الأساس.”

من هذا؟ من الذي قتل فتاي بإرادته؟

توقفتُ عن السير وأدرتُ رأسي بحدة. سكت الناس تحت نظرتي الحادة. لكن لماذا يتزايد الحشد فجأة كلما رمشتُ بعيني؟ كان رجال الشرطة يحاولون تفريق الناس متأخرين، لكن لم تظهر أي علامة على الهدوء.

“قيل له أن يرتاح تمامًا.”

بغض النظر، كان ليام مور، الذي كان يتثاءب بين الحين والآخر، يتكئ على كتفي نائمًا. اقترب شرطي وحاول الحديث معه، لكن لم يكن بإمكانه الإجابة بشكلٍ لائق. لوحتُ بيدي وأجبتُ وأنا أجر ليام المتراخي.

“لاحقًا، لاحقًا. أخبر المفتش جيفرسون أنني سأزوره!”

دفعتُ ليام، الذي لم يستيقظ تمامًا بعد، إلى داخل الباب الأمامي بقوة. ساعدتني ماري، التي فتحت عينيها بدهشة، قليلاً، لكن، بصراحة، كان ثقيلًا كالميت. كلمة “ثقيل” حقيقية. لا لحم عليه، فلماذا هو ثقيل هكذا؟

أخيرًا، عدنا إلى 13 شارع بايلاندز. ربما غدًا، ستُنشر عودتنا المبهرة هذه في الصحف.

“ها، آه…”

كان ليام مور يغط في النوم متكئًا على الحائط، وكانت ماري تنظر إلينا كما لو أنها ترى أشباحًا، وخارج الباب المغلق، لم تتوقف الضجة.

تنهدتُ.

وصلت رسالة من آرثر مور بعد يومين بالضبط، في 23 ديسمبر.

كان ليام مور يستمتع بالراحة بطاعة. وأنا كذلك. وضعنا إشعارًا بأننا لن نقبل أي قضايا لفترة. كان هناك من أبدى أسفه، لكنهم بدوا متفهمين بعد اختفائنا.

خُلدت عودتنا إلى 13 شارع بايلاندز على الصفحة الأولى من الصحف. كنتُ أتوقع ذلك، لكن رؤيته مباشرة كانت مذهلة. تحدث صحفيو الصحف اليومية عن مدى صحة مظهر ليام مور وهو ينزل من العربة. لا أعرف كيف، لكن تم التقاط صورة أيضًا. لم أتخيل أبدًا أنني سأرى نفسي أدعمه على الصفحة الأولى من الصحيفة.

“حقوق صورتي…”

لا تبكي. إذا عرف أهلي بهذا، قد يصبح الأمر صاخبًا بعض الشيء، لكن سيكون على ما يرام بطريقةٍ ما.

وهكذا، تدفقت الرسائل إلى منزلنا مجددًا. معظمها تهنئة بسيطة بعودة ليام مور.

بينما كنتُ أرتدي قفازاتي، قلبّتُ حزمة الرسائل واحدةً تلو الأخرى. رأيتُ اسمًا مألوفًا.

[A. مور.]

بمجرد رؤيته، صرختُ “آه!”، وتوقف ليام مور، الذي ركض مذهولًا من صرختي، لينظر إلى الرسالة في يدي. كانت عيناه ترتجفان.

“يبدو أنها رسالتك.”

مع اقتراب الكريسماس، هل يطلب من ابنه زيارته؟ لكن تعبير ليام عند فتح الرسالة لم يكن جيدًا.

“هذا…”

أطلق تنهيدةً خافتة ووضع يده على جبهته.

انتشرت أخبارنا بسرعة كبيرة، لذا إذا كان لدى والد ليام أصدقاء في لندن، فمن المؤكد أنه سمع بالفعل عن اختفاء ابنه وعودته الدراماتيكية. أي، من فم الآخرين.

الآن أفكر، أليس هذا نوعًا من العقوق؟

يعيش بسلام، ثم فجأة يسمع: “يا، ابنك مختفٍ!”؟ “كيف تعرف وأنا لا أعرف…” ثم بعد أيام، “أوه، لقد وجدوه!” كم سيكون ذلك محيرًا؟ لا يمكنني حتى التخيل.

“أيها العاق…”

تمتمتُ.

“همم.”

سعل ليام مور سعالًا مصطنعًا.

ليام… ماذا أقول؟ يبدو أنه نسي والده تمامًا. أو ربما افترض أن والده لن يهتم بأموره.

عيناه، وهما تقرآن الرسالة، كانتا ترتجفان، ثم توجهتا نحوي.

“مشكلة كبيرة.”

“كم مشكلة أخرى يمكن أن تحدث هنا؟”

“والدي يطلب مني العودة إلى المنزل.”

“هذه مشكلة كبيرة.”

حقًا مشكلة كبيرة. كم جعل هذا الابن المشاغب والده يعاني! تنهدتُ بهدوء. بسبب حياة ليام مور الجامحة، قلبي ينقلب، فكم يكون قلق والده طافحًا؟

آسفة، سيد آرثر مور. لم أكن أعلم أن هذا الفتى سيكون هكذا…

“متى كتبتَ آخر رسالة لوالدك؟”

“…”

هذه فترةٌ طويلة جدًا حتى لا يستطيع الإجابة.

“كانت هناك الكثير من الأمور مؤخرًا…”

تلعثم ليام مور.

“لا تقُل إن بضعة أشهر تعتبر مؤخرًا؟”

“…”

لم يأتِ رد. صحيح. آخر مرة تواصل فيها قبل أشهر وأغلق فمه بعدها. وضعتُ يدي على جبهتي.

“اكتب ردًا الآن. قل إنك ستنطلق فورًا.”

فتح ليام فمه مترددًا.

“كنتُ أنوي الذهاب…”

“ماذا؟”

“نسيتُ للحظة…”

من في العالم ينسى والده؟ نظرتُ إليه بدهشة. لم أستطع قول: “يا فتى ينقصه أدب الشرق، التزم بمبادئ الأخلاق الثلاثة والفضائل الخمس.” فصمتُ.

سأل بحذر:

“يجب أن أنطلق فورًا، أليس كذلك؟”

“بالطبع، ما هذا السؤال!”

“…تعالي معي.”

ونظرت عيناه الرماديتان إلي بهدوء. أمسك بأطراف أصابعي، ثم عاد للنظر إلى الرسالة، وكان يبدو متوترًا وهو يقرأ نفس الجملة مراتٍ عديدة.

كان من المضحك أن يطلب مني مرافقته ثم يشعر بالحرج. إنه يذهب لرؤية والده، فلماذا أذهب أنا؟ ماذا أقول؟

مرحبًا، أنا جين أوزموند. أنا ونجلكم… لدينا علاقة وثيقة بشفتينا…؟

“ماذا سأفعل إذا ذهبت؟”

يبدو أن ليام نفسه ليس لديه إجابة. أرأيت؟ سيكون الأمر محرجًا حقًا إذا ذهبت.

ابنٌ يعيش بعيدًا وأصبح مشهورًا بطريقةٍ سيئة (أي، متورط باستمرار في الجرائم)، وفوق ذلك، يحضر معه امرأة؟ ليست زوجة ولا خطيبة، لكنهما يعيشان معًا؟ ويبدو أن هناك شيئًا غريبًا بينهما؟

انتهى الأمر. من المؤكد أنني لن أترك انطباعًا جيدًا.

“أريد الذهاب… لتعريفكِ.”

“كيف ستعرفني؟”

“حبي الأول؟”

يا للجنون.

كانت محاولاته للإقناع جديرة بالتقدير، لكن كل إجاباته كانت فاشلة.

بعد تفكيرٍ طويل ممسكةً برأسي، فكرتُ: حسنًا، لا يهم، دعنا نفعلها.

“هل هناك بحر هناك؟”

سألتُ أولاً. نظر إلي ليام مترددًا قبل أن يجيب:

“هناك شاطئ صغير. إنه الشتاء، لذا رياح البحر قاسية، لكن…”

“هل هو جيد للاستمتاع بالمنظر؟”

أومأ ليام برأسه. وضعت الرسالة على الطاولة، ولف ذراعه حول خصري. كان هذا عكس ما حدث سابقًا. في المرة السابقة، كان هو من يقود.

أسندتُ يدي على ظهر الأريكة وأنزلتُ رأسي لألتقي بعينيه. همس ليام مور بهدوء:

“جميل جدًا…”

هل كان يجب قول هذا بهذه الطريقة، في هذا الوضع؟ هل هذا الفتى قطة أم ثعلب؟ هل كان هذا كله جزءًا من خطة استراتيجية؟ في كلتا الحالتين، كان وجهًا يصعب رفضه.

لمست أصابعه الطويلة أطراف أصابعي. هل هو وهمٌ أنني شعرتُ بنوايا غير بريئة؟

“هناك جرفٌ أبيض، والساحل منه جميل. وهناك الكثير من زهور الخلنج. ستحبينه.”

حركتُ شفتي بهدوء.

“هل ستذهبين؟ دعيني أعرفكِ على قاعة نيفويس.”

أدرك ليام مور ترددي وسأل مجددًا. يبدو أنه متأكد من أنني لن أرفض. تنهدتُ وضحكتُ.

“حسنًا، سأذهب.”

أظهر ليام مور تعبيرًا راضيًا أخيرًا.

يبدو أنني وقعتُ في الفخ.