في تلك اللحظة، تعرَّف علينا بعض رجال الشرطة الذين كانوا يتفقَّدون مسرح الجريمة.

“السيد مور! لقد أتيتَ أخيرًا!” 

في العادة، كان ليام مور ليردُّ بسرعة ويُظهر ردة فعلٍ ما، لكنه اليوم بدا صامتًا بشكلٍ غريب. وبدلاً منه، وقف ليام مُتجمِّدًا في مكانه، فاضطررتُ أنا لأخطو إلى الأمام وأتجوَّل في مسرح الجريمة. شعرتُ وكأن دورَيْ التفتيش والمساعد قد تبادلا. وبينما كنتُ أفكر هكذا، جالت عيناي في أرجاء القاعة المدرسية الملطَّخة بالدماء هنا وهناك. 

كانت الدماء مُتناثرةً حتى على السقف، وكأن عاصفةً حمراء اجتاحت المكان. تناثرت أعواد الثقاب المحترقة في كل زاوية، وقد التهمتها النيران حتى صارت رمادًا. هل كانوا يحاولون إنارة الظلام؟ لا أعلم حقًا. 

بدأت آثار الدماء من جهة الجدار. رأيتُ قطراتٍ متساقطة كالندى، تاركةً علاماتٍ دقيقة. كأنني تذكرتُ أن هناك اسمًا معينًا لهذا النوع من الآثار، لكن الذاكرة خانتني. كانت القطرات تتفرَّع كتاجٍ متوجٍّ بالأشواك. أخمنُ أن الدم بدأ يسيل هنا أولاً، ثم امتدَّ إلى وسط الغرفة. كمية السائل المتساقط تزايدت بشكلٍ مذهل، كأنها تتكاثر مع كل خطوة. 

تبعتْ عيناي آثار الدماء، مسترجعة ما تعلمته من ليام عن تحليل البقع الدموية. لو كنتُ على حق، فإن مكان وقوفي الآن ينبغي أن يحمل آثار دماء إضافية، لكن لا شيء هنا. إذن… لابد أن شيئًا ما اعترض الدماء، وانفجرت رذاذاتها. الجاني، بالتأكيد، تلطَّخ بالدماء هو الآخر. الآثار تناثرت في كل مكان، باستثناء الجزء المعترض. 

هذا النمط من البقع لا يتشكَّل إلا في حالة واحدة: عندما يُهاجَم شخصٌ من الأمام مباشرةً. 

لم يكن هناك نوافذ. الباب الوحيد كان مدخل الغرفة الوحيد. قيل إن شيئًا ما كان يعيق الباب عندما عُثر على الجثة، مما جعل فتحه صعبًا. أخبرني أحد رجال الشرطة المرافقين أن ذلك الشيء كان خزانة دروج. كانت الخزانة قد نُقلت إلى زاوية الغرفة. 

سألتُ الرجل الواقف بجانبي: “ألا يبدو هذا وكأنه أقام حاجزًا؟” 

أجاب: “نعم، إلا إذا كان يخطط للتحصُّن هنا.” 

أجل، لقد أغلق المدخل. بدأت الصورة تتشكَّل في ذهني. لابد أن أحدهم كان يهرب من شيء ما، فجاء إلى هذه الزاوية النائية. بما أنه كان طالبًا في المدرسة منذ زمن، فلا بد أنه كان يعرف التصميم جيدًا. لذا، اختار هذا المكان المغلق عمدًا، ليمنع أي أحدٍ من الدخول. 

اقتربتُ من الجثة وبدأتُ بتفقُّدها. كان الرجل ممدًّا في وسط الغرفة، عضلاته مشدودة كأنها تشنَّجت قبل أن تتصلَّب، ووجهه متجمِّد في تعبيرٍ من الرعب المطلق. بدا وكأن الموت لم يترك له سوى الخوف، نازعًا منه كل شيء آخر. 

انحنيتُ بهدوء، محدِّقة في الجثة، فألقى أحد رجال الشرطة المرافقين نظرةً متوجِّسة نحوي. سألتُ نفسي في سرِّي: ماذا رأيتَ؟ وما الذي جعلكَ هكذا؟ 

كان الرجل الذي فقد نور عينيه يحدِّق في الفراغ. انعكست صورتي في عينيه الزجاجيتين الفارغتين. توقفتُ طويلاً، أنظر إلى وجهه. رجال الشرطة حولي نظروا إليَّ بنظراتٍ متوجِّسة، وأنا أحدِّق في الجثة دون أن أرمش. نعم، أعلم، بالنسبة إليهم، يبدو أنني معتادةٌ على الموت بشكلٍ مخيف. تنهَّدتُ وأشحتُ بنظري. 

أشفق على الموت، وفي الوقت ذاته، أحتقر من تسبَّب في هذا. لا أحد هنا يملك الحق في انتزاع حياة إنسان. 

تجاهلتُ شعوري الثقيل وحرَّكتُ يدي لأرسم إشارة الصليب. بالطبع، أنا ملحدة، لكن الناس هنا اعتادوا على التعبير عن الحزن بهذه الطريقة. وكما يقولون: إذا جئتَ إلى لندن، فعليكَ أن تتبع قوانينها. 

من بعيد، اقترب ليام مور أخيرًا، بعد أن ظل يراقب من مسافة. كان صامتًا طوال الوقت، ثم مدَّ يده ليُغمض عيني الرجل. بسبب التيبُّس، كانت الأجفان صلبةً للغاية، فلم تُغمض بسهولة. لكن، بعد أن أغلق عينيه، بدا الرجل أكثر سكينةً. لحسن الحظ. 

تساءلتُ: “لماذا لم يقترب ليام من قبل؟” 

كانت هذه ردة فعلٍ غير معتادة منه. عادةً، يتجول ليام في مسرح الجريمة كأنه في غرفة نومه، يتلقَّى تعليقاتٍ ساخرة ثم يهزُّ كتفيه. يشتكي لي دائمًا من قسوة سكوتلاند يارد. 

لكنه الآن كان صامتًا، شفتاه مغلقتان، وعيناه الرماديتان الكئيبتان مثبتتان على الضحية. كتفاه ترتفعان وتنخفضان ببطء. رأيتُ يده القوية، التي تبرز عروقها، تضغط على الأرض بقوةٍ كأنها ستخترق الخشب. 

لقد أصبحنا قريبين بما يكفي لأفهم إشاراته الصغيرة، وبفضل ذلك، استطعتُ أن أدرك المشاعر التي تعنيها ردة فعله. 

كان ليام… غاضبًا. لا أعرف لماذا، لكنه كان كذلك. 

“ليام؟” 

“لاحقًا.” 

همس بصوتٍ مكتوم، هادئٍ للغاية، لدرجة أنني لم أكن لأسمعه لو لم أكن قريبة. لم تُظهر تعابير وجهه أو نبرته أي عاطفة. 

تمتم ليام مور بأنه قد رأى ما يكفي، ثم أخبرني أنه سيفحص المناطق المحيطة، وأخذني معه إلى الخارج. طوال الوقت، كان وجهه متصلبًا، كأنه نافذة زجاجية متجمدة في شتاءٍ قارس.

داس العشب الجاف تحت أقدامنا، فأصدر صوتًا خشنًا. 

كان لا يزال يساير خطواتي. من هذا، بدا أنه لم يفقد عقله تمامًا من الغضب. 

“إنها جريمة قتل.” 

بعد فترة، وبينما كنا بعيدين عن مسرح الجريمة، تحدث الرجل أخيرًا. 

“لقد أدركتُ ذلك. يبدو أن شخصًا آخر كان موجودًا.” 

لكن كيف يمكن لأحدهم أن يدخل إلى مكانٍ مغلق من جميع الجهات؟ 

فجأة، استحضر عقلي مشهدًا مشابهًا. 

“ماذا لو كان موجودًا هناك بالفعل؟” 

لقد علَّمتني تجربة السفر بالقطار التفكير بطريقةٍ مختلفة. ماذا لو كان الشخص الذي كان معه، مثل منظِّم ما، ينتظره في مكانٍ محدد مسبقًا؟ ربما باستخدام “زنزانة شبه مغلقة”؟ 

عند سماع تخميني، بدا ليام وكأنه لا يعرف إن كان يجب أن يضحك أو يبقى جادًّا. كان القلق واضحًا على وجهه، كأنه يتساءل إن كان قد علَّمني الكثير. عبستُ ودفعتُ جانبه برفق. 

“لا تفكر هكذا.” 

“حسنًا، كان مجرد قلق.” 

“يسمون ذلك الحماية المفرطة.” 

بدأ وجه الرجل يرتخي قليلاً، وحرَّك يده بطريقةٍ مضطربة. ظلَّ يفرك مفاصل يده اليمنى بيده اليسرى لفترة، ثم تحدث أخيرًا: 

“علينا أن نزور سكن الضحية.” 

كان السكن غرفةً فردية، تحتوي على مكتبٍ وبضعة كتب وسرير. غرفةٌ متواضعة. 

من يملك غرفةً فردية لا بد أنه كان طالبًا مجتهدًا. بل وربما كان مساعد تدريس، وربما كان يخطط لمتابعة الدكتوراه. على أي حال، يبدو أنه كان طالبًا مخلصًا جدًّا. 

رأيتُ كتابًا مفتوحًا وفراشًا مضطربًا. لا بد أن أيامه كانت مزدحمةً للغاية. شعرتُ بحزنٍ خفيف وأنا ألمس إطار النافذة التي تسلل منها ضوء الشمس الباهت. شعرتُ وكأنني أتصفح حياة الضحية. ذكريات شخصٍ آخر تُعرض أمامي قطعةً قطعة. لكنني لم أكن متأكدًا إن كان يحق لي رؤية هذا. الغبار العائم في الغرفة الصغيرة جعلني أشعر بالاضطراب. 

“كنت أعرفه.” 

فجأة، سمعتُ صوتًا رسميًّا للغاية. تجمدتُ في مكاني، عاجزة عن الالتفات. كان صوت ليام هادئًا جدًّا، كأنه يتحدث بلا أي عاطفة. 

لكن، كيف يمكن لأحدٍ أن يتحدث بهذه البرودة؟ 

لا أستطيع تخيُّل شعور لقاء شخصٍ تعرفه كضحية في جريمة. ظل ليام هادئًا، لكن عينيَّ رأتا شيئًا مختلفًا. 

واصل ليام حديثه: 

“كان شابًّا يزور النادي الاجتماعي من حينٍ لآخر.” 

“لهذا كنتَ مصدومًا هكذا.” 

“هل هكذا بدا الأمر؟” تمتم ليام مور وهو يقترب. ثم بدأ بتفقد المكتب. التفتُ أنا أيضًا بشكلٍ طبيعي وركزتُ على الأغراض. 

كتب، كتب، كتب، حقيبة، أوراق مجعدة. في مكانٍ مشمس، كانت هناك زهرةٌ واحدة موضوعة في مزهرية. كل شيء بدا عاديًّا وساكنًا، كأن صاحب الغرفة سيعود في أي لحظة. لكن، وأنا أنظر إلى الغرفة التي فقدت صاحبها، شعرتُ بشعورٍ لا يمكن وصفه. 

“لنذهب.” 

بعد فترة، تحدث ليام مور بهدوء. 

ثم أوصلني إلى 13 شارع بايلاندز، وقال إنه عليه الذهاب إلى مكانٍ ما، ثم غاب لساعات. 

بينما كنتُ أنتظر ليام، تجمعت الغيوم في الخارج، وبدأ مطر الشتاء البارد يهطل بهدوء. كان المشهد مشؤومًا ومقلقًا. المطر شائع في إنجلترا، لكن بالنسبة إلي، وأنا أرى مطر الشتاء لأول مرة، شعرتُ وكأنه نذيرٌ بشيء قادم. 

عندما عاد ليام حوالي الساعة التاسعة مساءً، كان وجهه متصلبًا، وعلى ملامحه المتعبة علامات التوتر. لكنه، عندما رآني أنتظره في غرفة الجلوس، ذاب توتره فجأة. اقترب مني مبتسمًا بلطف. 

في سلسلة تصرفاته، رأيتُ محاولته لعدم نقل مشاعره إليَّ. لم يكن تصرفًا جيدًا، لأن إخفاء المشاعر دائمًا ما يكون قاسيًا على صاحبه. 

فكَّ ربطة عنقه وتحدث: 

“هل تناولتِ العشاء؟” 

كان نبرته خفيفة. غالبًا ما كانت نبرته تتحول هكذا. لا أعرف متى يقرر ذلك. هل يفعل ذلك ليبدو مرحًا؟ أم أنه أراد أن يدللني؟ وضعتُ الكتاب الذي كنتُ أقرؤه جانبًا وقلت: 

“لا، كنتُ أنتظرك. لم أكن أعلم أنك ستتأخر هكذا.” 

“آسف، أخطأتُ.” 

لماذا يعتذر بهذه السرعة؟ أنا من اختار أن يجوع! رسمت عينيه المستديرتين تعبيرًا رقيقًا مبالغًا فيه. تبدَّدت رغبتي في مزاحه بعد اعتذاره السريع. أشرتُ له، فانحنى ليصبح في مستوى عينيَّ. 

“حسنًا، لا بأس. غدًا نتناول الطعام معًا. أنت لم تتناول شيئًا كافيًا اليوم، أليس كذلك؟ فاتكَ الإفطار، والغداء، والآن العشاء.” 

“تناولتُ شيئًا ما…” 

“قطعة خبز لا تُعتبر وجبة، يا مور الصغير.” 

“أخطأتُ، يا أستاذة.”