لو كنا قد التقينا حقًا في الماضي، لكانت هذه الكلماتُ هي ما سيذكرهُ ليام بعد مرورِ السنينَ. إن كان لقائي بليام ذي الثمانيةِ عشرَ عامًا حقيقةً وليس مجردَ طيفٍ، فلا بدَّ أنَّ ليام ذي الاثنينِ والعشرينَ عامًا يذكرني الآنَ أيضًا.

اتسعت عينا ليام لدرجةِ أنهما كادتا تخرجانِ من محجريهما. وفي تلك اللحظةِ، أدركتُ اليقينَ.

‘لقد التقينا حقًا.’

نعم، أعترفُ بذلكَ؛ لقد كان ليام مور ذكيًا بحقٍ، وكانت ذاكرتهُ حادةً لدرجةِ أنَّ مقارنتها بالآخرينَ تُعدُّ إهانةً لهُ.

استندت يدهُ إلى جذعِ الشجرةِ، ودفعَ بوجههِ نحوي حتى غدا في مستوى عينيَّ تمامًا. ظلَّ يحدقُ في أعماقي لبرهةٍ، وكأنهُ يتقصى أثرًا ما في ملامحي.

“……”

شعرتُ بالحرجِ من تلك النظرةِ، فأزحتُ بصري قليلًا. حينها، لامست أصابعهُ وجنتي برقةٍ، وكأنهُ يحثني على النظرِ إليهِ. في النهايةِ، لم أجد مفرًا من مواجهةِ عينيهِ.

أليس هذا القربُ مبالغًا فيهِ؟ غزا هذا الخاطرُ ذهني لثانيةٍ. نعم، هو قريبٌ جدًا…. لدرجةِ أنني كنتُ أسمعُ أنفاسه. رأيتُ كتفيهِ المشدودتينِ تحتَ سترةِ بذلتهِ تعلوانِ وتهبطانِ مع كلِّ نَفَسٍ.

شعرتُ وكأنني سأفقدُ صوابي أمامَ أنفاسه الدافئةِ وعينيهِ الرماديتينِ اللتينِ اقتربتا فجأةً. يا للإله! لِمَ يزدادُ ليام جمالًا في كلِّ مرةٍ؟

كانت هناك شظايا في عينيهِ الشفافتينِ باهتتي اللونِ؛ لمعاتٌ تشبهُ حطامَ النجومِ أو أنماطًا براقةً تدوِّمُ ببطءٍ. لعلَّ قدرتي على إدراكِ أنها دليلٌ على “القوةِ السحريةِ” نابعةٌ من كوني قد تغيرتُ عما كنتُ عليهِ.

أخيرًا، لوى ليام طرفَ فمهِ بابتسامةٍ بدت متمردةً. ضحك بصوتٍ خافتٍ ووضعَ يدهُ على وجنةِ ديلان (أو وجنتي أنا في الحقيقةِ)، ثم تنهدَ بعمقٍ.

“لماذا تضلين الطريقَ دائمًا هكذا؟”

تلاشت حدَّتُهُ، وحلت مكانها نبرةٌ غايةٌ في اللطفِ. شعرتُ بالغضبِ المفاجئِ فانفجرتُ فيهِ:

“لقد ألقيتَ بي في مكانٍ غريبٍ، أيها النذل! لِمَ تتظاهرُ بالجهلِ؟ لقد سقطتُ من العدمِ لأجدَ نفسي هنا، وهذا خطؤُكَ بالكاملِ، صدقًا!”

لكنَّ ليام لم يكترث لغضبي، بل بدا مستمتعًا؛ وضعَ يدهُ على ذقنهِ وهو يبتسمُ بمكرٍ، مما أثارَ حنقي.

“إنهُ لأمرٌ منعشٌ أن أرى ديلان بيرميلتون وهو ينفجرُ غضبًا هكذا.”

“أنتَ تعلمُ أنَّ ذوقكَ سيءٌ للغايةِ، أليس كذلك؟”

“بكلِّ تأكيدٍ.”

هذَّبَ غرتي المبعثرةَ برفقٍ ثم تراجعَ للخلفِ. وحين حاولتُ تحريكَ ساقيَّ المرتجفتينِ لأخطوَ بضعَ خطواتٍ، ربتَ ليام على ظهري.

“لا تقلقي. لا أنوي عرقلةَ ما تريدين القيامَ بهِ.”

كنتُ أفكرُ فيما إذا كان عليَّ توبيخهُ على عبثهِ، وبينما أنا غارقةٌ في هذا الخاطرِ التافه، بدأ الشابُّ ذو الشعرِ الأسودِ حديثهُ قائلًا:

“ولكن، أتدري….”

انتابني شعورٌ بالقلقِ؛ كانت تعابيرُ وجههِ في تلك اللحظةِ تشبهُ ملامحَ شخصٍ يوشكُ على ارتكابِ كارثةٍ…. تلك النظرةُ التي كان جيفرسون وهيرشل يرتجفانِ منها، والتي تظهرُ عليهِ حين ينجحُ في التلاعبِ بـ «سكوتلاند يارد»….

اتجهت عيناهُ اللامعتانِ بالخبثِ نحوي، فتملكني الذعرُ. ماذا سيهذي هذا الفتى الآنَ؟

ثم وضعَ ذراعهُ حولَ كتفي وأردفَ:

“ألا تظنين أنَّ الشابَّ القويَّ في العشرينَ أفضلُ من رجلٍ في الثلاثينَ؟”

“………!!!!!!”

“البشرةُ أكثرُ نضارةً، والجسدُ أقوى، والطاقةُ لا تنضبُ.”

يا لهُ من سياقٍ مرعبٍ للحوارِ! تجمدتُ في مكاني، أحاولُ تحليلَ نواياهِ وأنا في حالةِ ذهولٍ تامةٍ.

“هاه؟”

لكنَّ ليام هذا، الشابُّ الغضُّ، لم يمنحني فرصةً للتفكيرِ؛ فقد عزمَ على سبري غورِ هويتي فورًا.

“كم تبلغين من العمرِ؟”

تمتمتُ بصعوبةٍ:

“… واحدٌ وثلاثونَ عامًا.”

“تسعُ سنواتٍ فرقٌ بيننا…. حسنًا، ليس أمرًا سيئًا.”

لم يحدد ليام ما هو الشيءُ “غير السيئ”، لكنني استطعتُ تخمينَ ما يرمي إليهِ. شعرتُ وكأنَّ أحدهم وضعَ رأسي داخلَ جرسِ كنيسةٍ وقرعهُ بقوةٍ…. بل كأنني أنا مَن نُطِحَ بالجرسِ. دارت الدنيا من حولي.

“من ذلكَ الرجلِ الذي تبحثين عنهُ بكلِّ هذا الإصرارِ…..”

“ت.. توقف! كفى!”

دفعتهُ من صدرهِ فجأةً، فشعرتُ بعضلاتهِ القويةِ تتحركُ تحتَ راحتي. أهذا الفتى مجنونٌ حقًا؟

كان ليام ينظرُ إليَّ وعيناهُ تضيقانِ بابتسامةٍ ماكرةٍ، ويدهُ التي كانت على كتفي انزلقت لتستقرَّ على خصري. وحين تراجعتُ بذعرٍ وكدتُ أتعثرُ، أمسكني ليام بقوةٍ ليثبتني.

“احذري.”

“أعتقدُ أنَّ الشخصَ الذي يجبُ أن أحذرَ منهُ هنا هو أنتَ!”

ضحك ليام بصمتٍ، وكأنهُ راضٍ عن إجابتي. لقد كان لطيفًا لدرجةٍ لا تُصدَّقُ، بعيدًا كلَّ البعدِ عن ذلكَ الشخصِ الذي كان يستجوبني قبل قليلٍ.

عدنا إلى النُّزلِ دونَ مزيدٍ من الكلامِ. كان ليام يمشي بجانبي بتعابيرَ غامضةٍ، بينما كنتُ أنا أشعرُ بالارتباكِ من جرأتهِ غيرِ المعهودةِ. وفي تلك اللحظةِ، طرأت في ذهني فرضيةٌ أتمنى ألا تكون حقيقةً:

‘هل يعقلُ أنهُ يشعرُ بالغيرةِ؟’

مِن نفسهِ في عمرِ الثلاثينَ؟

لكني نفضتُ الفكرةَ عن رأسي فورًا؛ فهي تبدو حمقاءَ جدًا.

في النهايةِ، لم أتمكن من العودةِ حتى حلولِ موعدِ الامتحانِ.

ولم يبدُ على ديلان أيُّ أثرٍ للظهورِ مجددًا. ماذا سيفعلُ هذا الفتى إن غادرتُ أنا؟ كنتُ أحفظُ القوانينَ بمرارةٍ وأنا أكتمُ عبراتي، حين فاجأني ليام بخبرٍ كالصاعقةِ:

“أتعلمين أنَّ هناك امتحانًا للمناظرةِ أيضًا؟”

سقط فكي دهشةً:

“م.. ماذا قلتَ؟”

مناظرة؟ أمامَ طلابِ القسمِ؟ أنا؟!

أنا التي بالكادِ حفظتُ بضعَ موادٍ قانونيةٍ الآنَ، كيف لي أن أناظرَ الآخرينَ؟ هذا انتحارٌ علنيٌّ! سيُدركُ البروفيسورُ حتمًا ضحالةَ معرفتي، وربما الطلابُ أيضًا.

تبًا، لم أكن أريدُ أن ينكشفَ غبائي هنا. شعرتُ برغبةٍ في البكاءٍ.

“وديلان؟”

سأل ليام وهو يسندُ ذقنهُ إلى يدهِ، يراقبُ صراخي الصامتَ باهتمامٍ شديدٍ. لقد أصبحت معاملتهُ لي أرقَّ بكثيرٍ مما كانت عليهِ حين جئتُ لهذا الجسدِ أولَ مرةٍ، لذا تيقنتُ من أمرٍ واحدٍ: هذا الفتى لا يتوددُ إلا لي أنا.

مدَّ ليام مرآةً نحوي. أخذتها وتأملتُ وجهي، فصدمتُ مما رأيتُ؛ لقد ساءت حالتي أكثرَ من ذي قبلُ.

لاحظتُ في كلِّ مرةٍ أنظرُ فيها للمرآةِ أنَّ وجهَ ديلان يتغيرُ تدريجيًا؛ فكلما مرَّ الوقتُ، ازدادَ ديلان شبهًا بي. شعرهُ الأشقرُ الباهتُ بدأ يميلُ للسمرةِ، وعيناهُ الزرقاءُ بدأت تتحولُ للونِ الأخضرِ الفاتحِ…. كان الأمرُ جليًا.

‘يا لَلعنةِ!’

لا بدَّ أنَّ ليام بنباهتهِ المعهودةِ قد لاحظَ هذا التنافرَ في كلِّ مرةٍ يراني فيها. لذا كان دائم السؤالِ عن ديلان، ليجعلني أدركُ الأمرَ بنفسي.

أجبتُه بعد برهةٍ من التفكيرِ:

“أظنُّ أنهُ لا يزالُ موجودًا.”

“هذه مشكلةٌ أكبرُ إذن. هذا يعني أنهُ تخلَّى عن جسدهِ لدرجةِ تسليمِ زمامِ الأمورِ لروحٍ أخرى بالكاملِ.”

هذا صحيحٌ.. ماذا عليَّ أن أفعلُ؟

بدا ديلان بيرميلتون وكأنهُ لا يملكُ أيَّ تعلقٍ بحياتهِ؛ شخصٌ لا يبالي إن عاشَ أو مات، وكأنهُ سيقولُ “آه، فهمتُ” لو قيل لهُ إنهُ سيموتُ الآنَ. لا أفهمُ كيف يمكنُ لإنسانٍ أن يكونَ هكذا.

لامست أصابعُ ليام الطويلةُ والنحيلةُ وجنتي:

“وجهُكِ بدأ يظهرُ بوضوحٍ. إن استمرَّ الأمرُ هكذا، سيلاحظُ الآخرونَ هذا التنافرَ.”

“تظنُّ أنَّ الأمورَ ستعودُ لطبيعتها إن غادرتُ أنا؟”

أطبقَ ليام شفتيهِ وأمسك بأطرافِ أصابعي. رأيتُ في عينيهِ مشاعرَ الترددِ والأسى، لكنه يعلمُ اليقينَ؛ لا يمكنُ لشخصينِ من زمنينِ مختلفينِ أن يكونا معًا. سيضطرُ ليام مور لقضاءِ سنواتٍ وحيدًا في انتظارِ ذلكَ اليومِ الموعودِ…. يراقبُ ضبابَ لندن….

“سأبحثُ عن طريقةٍ لإعادتكِ.”

تمتمَ ليام بذلكَ، فأجبتُه بنبرةٍ كئيبةٍ:

“لنجدها في أسرعِ وقتٍ ممكنٍ. لا أريدُ أن أكشفَ عن جهلي أمامَ الجامعةِ كلها بدلاً من ديلان.”

تعالت ضحكةٌ خافتةٌ. وضعَ الشابُّ الوسيمُ ذقنهُ على كتفي والابتسامةُ تملأ وجهَهُ:

“لا داعي للتشاؤمِ، فأنتِ أذكى شخصٍ قابلتهُ في حياتي.”

“سماعُ هذا الكلامِ من عبقريٍّ مثلكَ لا يسعدني أبدًا.”

“قلتُ لكِ إنَّ الأمرَ يتطلبُ جهدًا. لم أولد ذكيًا بالفطرةِ.”

تذمرتُ قائلًا:

“هيرشل لا يوافقكَ الرأيَ أبدًا.”

انتفضَ ليام مدافعًا عن نفسهِ:

“عليكِ أن تصدقي قولَ ربيبكِ لا قولَ عرَّابكِ!”

كنتُ عائدةً من الامتحانِ التحريريِّ الصباحيِّ وقد هُزمتُ شرَّ هزيمةٍ. لقد عصرتُ دماغي لأكتبَ أيَّ شيءٍ، لكنني أشكُّ في جودةِ ما كتبتُ. وزادَ الطينَ بلةً انهمارُ المطرِ؛ فمضيتُ أجرُّ خطايَ الكئيبةَ تحتَ رذاذِ الربيعِ.

أما الفتيةُ الذين كانوا يضطهدونَ ديلان، فلم يظهر لهم أثرٌ منذ عدةِ أيامٍ؛ لعلهم شعروا بالخزيِّ مما فعلتهُ بهم. وبفضلِ ذلكَ، حظي ديلان بحياةٍ جامعيةٍ هادئةٍ.

لكنَّ المشكلةَ كانت في تلك النظراتِ التي تلاحقني أينما ذهبتُ؛ نظراتُ الإعجابِ بديلان الذي أصبحَ أكثرَ ثقةً وأشبهَ بوريثٍ حقيقيٍّ. لم يكن الأمرُ كذلكَ من قبلُ، مما جعلني أدركُ مدى سرعةِ تقلبِ آراءِ الناسِ.

لم يكن المطرُ ينوي التوقفَ، لذا كان عليَّ الإسراعُ للمنزلِ قبل أن يشتدَّ. رأيتُ الناسَ من حولي يركضونَ وهم يحتضنونَ حقائبهم.

حين اقتربتُ من المنزلِ، خفت خطواتي. توقفتُ عند المخبزِ وابتعْتُ بعضَ الخبزِ ثم صعدتُ الدرجَ.

في تلك اللحظةِ، استشعرَ جسدي، أو بالأحرى جسدُ ديلان، انقباضًا غريبًا.

“ديلان، ما هذا؟”

كان المنزلُ مقلوبًا رأسًا على عقبٍ، وكأنَّ إعصارًا قد ضربهُ.