كانت ملامِحُه تفيضُ بالأسى وكأنَّه يقول: “ألم تكن أنتَ مَن سأل؟”. هززتُ كتفيَّ بلامبالاةٍ، وسحبتُ ساقيَّ اللتين كانتا تتدليان في الحفرةِ، ثم استدرتُ ومضيتُ دون أدنى التفاتةِ نَدَم. حين أدرك الفتيةُ حقيقة موقفهم، بدؤوا يتخبطونَ كالمجانين محاولين تسلُّقَ كَومةِ الترابِ وهم يصرخونَ بملءِ أفواههم:

“هيه، ديلان! ديلان! لقد أخطأنا!”

“هذا صحيحٌ، نحن نادمون! لا تتركنا هنا وتذهب!”

الآن عرفتم خطأكم؟

مضيتُ أجرُّ خطايَ بوهنٍ حتى تلاشت أصداءُ عويلهم في المدى. صدقًا، لقد نالَ مني التعبُ مبلغه؛ لم أتخيل قط أنني سأصبح تائهةً في مكانٍ كهذا، بل وتائهةً في غياهبِ الزمانِ والمكان؟ تُرى كم مرةً سيتعينُ عليَّ تكرارُ هذا العبثِ مستقبلًا؟

سواء استسلمتُ لليأسِ أم لا، كانت قدمايَ تحفظانِ الطريقَ إلى وجهتي بالفطرةِ. لاح لي مبنى الجامعةِ المألوف، ولم يكن ثمةَ مجالٌ للخطأ، فتمتمتُ بصوتٍ خافتٍ:

“كيمبريدج؟”

وعلى مَهَلٍ، استحضرت ذاكرتي حقيقةً واحدةً ترتبطُ بهذا المكانِ.

— ألم نكن معًا في ذاتِ الفصلِ الدراسي بكيمبريدج؟!

كان صوتًا كاد يمحوه النسيانُ، بل إن ملامحَ صاحبهِ كانت باهتةً في مخيلتي. ولكن مع استعادةِ تلك الكلماتِ، كان عليَّ ألا أغفلَ عن فرضيةٍ مقلقةٍ؛ وهي أن هذا المكانَ هو “ماضي” ليام، تمامًا كما حدثَ قبل قليلٍ.

تابعتُ السيرَ، ولاحظتُ دهشةَ حارسِ المبنى من هيئتي المزريةِ. فكرتُ في تجاوزه، لكني توقفتُ فجأةً وتحدثتُ إليه:

“عذرًا.. هناك حفرةٌ في الغابةِ.”

“ماذا؟”

“سقط فيها أربعةُ فتيةٍ. حاولتُ إخراجهم وفشلتُ، أرجو منك استدعاءَ مَن يساعدهم.”

في الحقيقةِ، لم أكن أخشى عواقبَ فعلتي؛ فبعد أن ذاقوا مرارةَ ما صنعوا، لن يجرؤوا على التمادي ثانيةً. وأغلبُ الظنِّ أنهم سيتذرعونَ بالسقوطِ العرضي بدلاً من الاعترافِ بأنهم تعرضوا للضربِ والحبسِ على يد “ديلان بيرميلتون” الذي كانوا يضطهدونه.

تجاهلتُ الحارسَ الذي أخذ يسألني إن كنتُ بخيرٍ، ومضيتُ أتسكعُ بخطىً ثقيلةٍ. كان لزامًا عليَّ تغييرُ ملابسي أولًا.

لحسنِ الحظ، يبدو أن تزامني مع هذا الجسدِ كان كافيًا، فلم تخني معرفتي بكيمبريدج. المدينةُ والجامعةُ هنا نسيجٌ واحدٌ؛ لا توجد ملاجئُ سكنيةٌ خاصةٌ، بل يقيم الطلابُ في نُزلٍ بوسطِ المدينةِ، ويبدو أن تلك النُّزلَ كانت البديلَ عن السكن الجامعي.

ورغم أنني لم أرتدِ كيمبريدج قط، إلا أن شعوري بأن هذا الأمرَ طبيعيٌّ جعلني أدركُ أنه تقليدٌ ضاربٌ في القِدمِ. كان لديلان سكنٌ قريبٌ من كليةِ الحقوقِ.

“ديلان، يبدو أنك تقيم في مكانٍ لائقٍ على الأقلِ.”

كنتُ أبدي إعجابي بهدوءٍ ببيتِ الضيافةِ الذي بدا أنظفَ مما توقعتُ، حين شعرتُ بحركةٍ خلفَ ظهري.

“ما هذه الهيئةُ؟”

كان صوتًا فاترًا، ولكن كيف لي أن أنساهُ؟ التفتُّ ببارقةٍ من غبطةٍ لم أستطع كتمانها.

شعرٌ أسودُ، حاجبانِ كثيفانِ ممتدانِ بحدةٍ، ووجهٌ وسيمٌ ينطقُ بالجمالِ يبعثُ على الانبهارِ. كان ينتظرني هناك.

“لـ.. مور.”

كدتُ أنطقُ اسمَه الصريحَ في لحظةٍ عفويةٍ، لكنني تداركتُ الموقفَ وناديته بلقبهِ، فأومأ ليام برأسهِ بإهمالٍ.

كان يحملُ في يده حقيبةً ورقيةً، يبدو أنه ابتاعَ بعضَ الطعامِ.

بدا أكبرَ سنًا وأكثرَ نضجًا من ليام ذي الثمانية عشر عامًا؛ ورغم أنه لم يتخلص تمامًا من ملامحِ الصِّبا، إلا أن هالةَ الرجلِ البالغِ كانت تحيطُ بهِ.

“لماذا تقفُ مكانك ولا تدخلُ؟” سأل ليام.

حاولتُ جذبَ مقبضِ البابِ لكنه كان موصَدًا. كان الأمرُ يتطلبُ مفتاحًا لا أملكه. أشرتُ إلى جيوبي الفارغةِ وهيئتي الرثةِ وتمتمتُ بأسىً:

“مور، ليس معي مفتاحٌ.”

نقر ليام بلسانِهِ تعبيرًا عن ضيقهِ، ثم ألقى بالحقيبةِ الورقيةِ بين يديَّ، وتقدم ليفتح البابَ بمفتاحهِ وهو يقول:

“لا بد أنك تعرضتَ للضربِ في مكانٍ ما وأضعتهُ.”

“بصيرتُكَ لا تخيبُ أبدًا.”

خرجت الكلماتُ من فمي دون وعيٍ، فالتفت إليَّ ليام بنظرةٍ خاطفةٍ، فاستدركتُ مبررًا:

“أنت دائمًا هكذا، تتحدثُ وكأنك تخترقُ بواطنَ الناسِ.”

“من الغريبِ أنك تبادرني بالحديثِ اليوم؟”

كان تعبيره أكثرَ انضباطًا مقارنةً بليام الصغيرِ؛ وكأن حِدَّتَه قد لانَت قليلاً. كتمتُ شعوري بالفخرِ بتطورهِ وهززتُ كتفيَّ:

“أي شخصٍ يوشكُ على السقوطِ من ارتفاعِ ستةِ أقدامٍ ويُدفنُ حيًا، سيفقدُ شعورَه بالخوفِ.”

“يبدو أن أولئك الرفاقَ قد تجاوزوا حدودَهم أخيرًا؟”

“لا بأسَ، لقد لقنتُهم درسًا لن ينسوه.”

هممتُ بالدخولِ، لكن ليام أصدر صوتًا زاجرًا أوقفني مكاني من شدةِ الارتباكِ؛ لقد فعل ذلك وكأنه يوبخ طفلاً في السابعةِ….
“لا تفكر حتى في الدخولِ بقديمكَ الملطختينِ بالترابِ إلى سكنٍ نتشاركهُ.”

ثم قذف إليَّ بمنشفةٍ وأردف:

“انزع ثيابكَ ثم ادخل.”

“إذا نزعتها سأبقى عاريًا!”

“الترابُ خطٌ أحمرُ.”

“منذ متى وأنت تهتمُ بالنظافةِ هكذا؟”

“انزعها.”

كتمتُ عبرتي واعتذرتُ في سري لجسدِ ديلان بيرميلتون: “يا صاح، أنا آسفة لأنني سأكشف جسدك أمام رجلٍ غريبٍ، والأدهى أن هذا ليس بإرادتك حتى”.

بدأتُ بنزعِ القميصِ لأنه كان الأقلَ إثارةً للحرجِ، فدفع ليام سلة الغسيلِ نحوي قائلاً:

“ضَعها هنا.”

“هل ستظلُ تراقبني هكذا؟”

“والسروالُ أيضًا.”

حسنًا، سأفعلها. أغمضتُ عينيَّ وأنزلتُ السروالَ؛ ففي النهايةِ أنا أرتدي ملابسي الداخليةَ، وسيكون كل شيء بخيرٍ. رغم أن كرامةَ ديلان قد خُدشت قليلاً، إلا أن مسحةً بسيطةً ستزيل الأثرَ وكأن شيئًا لم يكن.

تناولتُ رداءً منزليًا من المشجبِ المجاورِ وارتديته، ثم تركتُ حذائي وانتعلتُ خُفَّينِ؛ كانت الخطةُ أن أتجهَ مباشرةً إلى الحمامِ.

سألتُه بنبرةٍ متمردةٍ:

“هل رضيتَ الآن؟”

تنحى ليام الذي كان يسد المدخلَ جانبًا، فمضيتُ وأنا أتنفسُ الصعداءَ. كانت نظراتُه الحادةُ لا تزالُ تخترقُ قَفايَ، لكني لم أعد أملك الطاقة لمجادلتهِ، خاصةً بعد أن أُجبرتُ على التعري أمامهُ.

في تلك الأثناءِ، كان جسدُ ديلان يزودني بمعلوماتٍ وافيةٍ عن مسكنهِ: ديلان يشغلُ الطابقَ الثاني، والحمامُ هناك أيضًا. أما ليام مور فيشغلُ الطابقَ الأولَ مع المطبخِ.

كان انطباعي حينها: “منزلٌ كاملٌ لشخصينِ فقط؟”

يا إلهي، كم أنتما ثريانِ….

كان عليَّ غسلُ غبارِ الأتربةِ، لكن المشكلةَ أنه جسدُ رجلٍ آخر.

لم يكن جسدَ ليام مور، ولم أكن أملكُ الجرأةَ للنظرِ إلى جسدِ رجلٍ غريبٍ أراه لأولِ مرةٍ.

انتهى بي الأمر إلى حل وسطٍ وهو إغلاقُ عينيَّ بإحكامٍ؛ فلم أفتحهما طوالَ فترةِ الاستحمامِ إلا للضرورةِ القصوى، كنوعٍ من الاحترامِ لجسدِ ديلان الذي “استوليتُ” عليه، ولا أدري إن كان سيشكرني على ذلك أم لا.

ربما فتحتُ عينيَّ قليلاً عند دخولي حوض الاستحمامِ؛ كان الترابُ يتساقطُ من أطرافي بلا نهايةٍ، واستغرق غسل العشبِ والترابِ العالقِ في شعري أكثر من نصفِ ساعةٍ. وبعد أن انتهيتُ تمامًا، استطعتُ أخيرًا رؤيةَ وجهِ الجسدِ الذي أسكنهُ.

“واو.”

إذا كان ليام موور يعطي انطباعًا بالكآبةِ، فإن هذا الشاب، ديلان بيرميلتون، كان غارقًا فيها؛ وكأنه يحمل على عاتقهِ كل مآسي العالمِ.

شعرُه المنسدلُ بغزارةٍ يغطي حاجبيه ويكاد يغزو عينيهِ، ولونه الأشقرُ خشنٌ كالمكنسةِ؛ رغم توفرِ أدواتِ العنايةِ إلا أنه كان يهملها تمامًا، وزاد من سوءِ المظهرِ تلك التموجاتُ التي جعلته يبدو أشعثَ غبرًا.

داعبتُ غُرَّتي المبللةَ، ففعل انعكاسي في المرآةِ الشيءَ ذاته. تمتمتُ قائلًا:

“ديلان، لا أعتقد أن هناك مَن يبدو رثًا حتى بعد الاستحمامِ غيرك.”

أكثرُ ما كان يميزُ ديلان هو عيناه اللتان بلون مياه البحر الزرقاء، لكن غُرَّتَه كانت تحجب ذلك السحرَ. لو أنه كشف عنها، أو على الأقل قصَّ هذا الستارَ الكثيفَ من الشعرِ، لصار منظرُه أفضلَ بكثيرٍ.

“في ريعانِ شبابك، ألا يجب أن تهذب شعرك وتلبس ثيابًا أنيقةً وتحب كبقيةِ البشرِ؟”

بحثتُ في رفوفِ الحمامِ حتى وجدتُ مقصًا، وبدأتُ بقص الغرةِ ببطءٍ.

قررتُ أنه طالما كنتُ أسكنُ هذا الجسدَ، فلن يجرؤ أحدٌ على الاستخفافِ بديلان، والانطباعُ الأولُ هو مفتاحُ كل شيءٍ.

سرحتُ شعري بعنايةٍ، وهذبتُ الغرةَ مع الحفاظِ على شكلها الأصلي، ولم يستغرق الأمرُ عشر دقائق حتى كنتُ قد اخترتُ ثيابًا من الخزانةِ وخرجتُ من الغرفةِ.

فاحت في أرجاء المنزلِ رائحةٌ شهيةٌ للغاية من الطابقِ السفلي. وبمجرد استنشاقها، غلبني جوعٌ عارمٌ. لا أدري إن كان ديلان قد أكل شيئًا، لكني أنا لم أذق فمي أي طعام، وقد تجاوزت الساعة الخامسة مساءً.

نزلتُ الدرجَ بخطىً سريعةٍ ملهوفةٍ، وبمجردِ دخولي المطبخَ، رأيتُ ليام مور متمددًا وقد استولى على مائدة الطعامِ.

كان يسند قدميه إلى كرسي آخر بكل أريحيةٍ، غارقًا في قراءةِ الصحيفةِ كشخصٍ عاطلٍ عن العملِ. لفتت نظري أكمامُه المشمرةُ حتى المرفقين، وقميصُه المفتوح بضع رتبٍ.

رفع رأسَه حين شعر بوجودي، فنظرتُ إليه بذهولٍ قبل أن أشير إلى الطعامِ الوفير على المائدةِ:

“مور، هل صنعتَ كل هذا؟”

أومأ ليام برأسهِ ببرودٍ.

أوه، النظاراتُ. كانت تليق به بشكلٍ مذهلٍ وهو يطل بوجهه من خلفِ الصحيفةِ ليرمقني بنظرةٍ تسألني لمَ لا أجلس.

لكن في لحظةٍ خاطفةٍ، حين وقع بصرُه على مظهري المتغيرِ، تبدلت تعابيرُ وجههِ بشكلٍ غريبٍ ومبهمٍ.

“لقد هذبتَ شعرك.”