كانت مدينة لندن تَحوي العديد من الأرصفة والمرافئ. وكان حيّ شارْد تِيمز منطقةً مكتظةً بمخازن الميناء، تعجُّ بالناس الذين يتنقّلون في عجلةٍ. كان المُفتّش جيفرسون يتفقّد حركة هؤلاء الناس واحدًا تلو الآخر.

“ما رأيك، أيّها المفتّش؟ لا يمكننا أن نفتّش كلّ مخازن شارْد تِيمز. هل لديك معلومات سرّية لا يعلمها سوى سكوتلاند يارد؟”

هزّ جيفرسون كتفيه. كان وجهه هادئًا، وكأنه يقول: “هل تظنّني أعلم؟”

“لِمَ لا تُحِلّ الأمر بـبصيرتك المدهشة أنتَ؟”

من الواضح أن ليام مور لم يَرُقْه هذا الجواب. أجاب بلهجةٍ ساخرة، مُكتّفًا ذراعيه:

“أوه، على الأقلّ أعلمُ أنّك مُنِعتَ من قِبَل زوجتك مؤخّرًا عندما حاولتَ استثمارَ مكافأة نهاية الخدمة!”

بدا جيفرسون مُندهشًا، لكنّه سرعان ما استعاد رباطة جأشه وسَخِرَ، مُطلقًا ضحكةً قصيرة. فلقد عرف ليام مور طويلًا، وكان على درايةٍ تامةٍ بجميع تفاصيل طريقة استنتاجه.

“استنتاجك مُتوقّع! ألم تَرَ شيئًا مثل بقعة حبر بين إبهامي وسبّابتي اليُمنى لهذا استنتجت هذا؟”

“لا.”

أجاب ليام مور بذلك، ورسم ابتسامةً على زاوية فمه.

“لأنّ الشائعة قد انتشرت بالفعل في جميع أنحاء مراكز الشرطة التابعة لشرطة العاصمة لندن، ولم أحتاج إلى رؤيتها على الإطلاق.”

“هاهاها!”

انطلقت ضحكةٌ مُبهجة. نظر المفتّش جيفرسون، وهو يضحك بصوتٍ عالٍ، إلى ليام مور بـتعبيرٍ ودودٍ للغاية. ثمّ توقّف ضحكه فجأة. عندها، تَصلّب وجهه، وأمسك بالأصفاد المُعلّقة بحزام بنطاله، وبدأ في مُلاحقة ليام. بدأ ليام مور في الركض غريزيًا.

يبدو وكأنه مُجرم بهذه الطريقة…

كنتُ أشاهدُ المشهدَ بهدوءٍ. ما هي التهمة المناسبة؟

آه، إهانة ضابط شرطة <هي الأنسب>.

في الواقع، لقد تفاجأتُ قليلًا. كنتُ أعرفُ فُظاظة ليام مور جيدًا، لكنّني لم أتخيّل أبدًا أن يطارده جيفرسون هكذا.

بينما كنتُ أشاهدُ المشهدَ وأنا أبتسم، أدركتُ أنّه لم يكن الوقت المناسب لِلاِبتسام. كان عليّ اللحاق بالشخصين اللذين بدأا يبتعدان.

“تبًّا لهما…”

تمتمتُ بذلك، وبدأتُ في الركض مُلاحقًا إياهما.

وتوقفتُ أنا أيضًا بسبب توقّف الرجلين المفاجئ. كان ليام مور يضع إصبعه بميلان على شفتيه ويشير إلى المخزن الذي أمامه.

كان مخزنًا قديمًا، بسقفه المُتآكل الذي كشف عن هيكله، مما أعطاه مظهرًا مُخيفًا. كانت الأبواب مُقيّدة بسلاسل حديدية لمنع المُشرّدين من الدخول، ولم يكن بالقرب منها سوى النفايات المُلقاة.

“هنا؟”

خفض جيفرسون صوته.

“أليس مجرّد مخزن مهجور؟”

“لا.”

أجاب ليام مور بذلك، وعيناه تتفحّصان المنطقة المُحيطة بسرعة. سألني:

“جين، ماذا تَرين؟”

فحصتُ المخزن بانتباه بعد أن سُئلتُ فجأةً. لم يكن هناك الكثير مما يمكنني اكتشافه على الفور. بالنظر إلى رائحة زُفر السمك التي تملأ المكان (أو بالأحرى رائحة السمك المُتعفّن)، هل كان سابقًا مخزنًا للسمك؟

آه.

“…… حقيقة أن القيود الحديدية جديدة رغم أن المخزن مهجور منذ فترة طويلة؟”

“وبالإضافة إلى ذلك، آثار الأقدام المُوحلة المُنتشرة في الجوار.”

“صحيح.”

تفحّصتُ المنطقة المُحيطة.

ترك الطين اللزج آثارًا في كلّ مكان. بدأت الأجزاء العلوية منه تجفّ، مما يشير إلى أنّ شخصًا ما مرّ مؤخّرًا نسبيًا. طين البحر أقرب إلى الرمل؛ رمادي اللون، ومليء بالرطوبة. لكنّ التربة هنا كانت داكنة اللون، وكأنّها مُستخرجة من الطبقات السُفلى من الأرض.

ليام لمس التربة بإصبعه، ثمّ نفض يده، وأخرج مسدسه الدوّار من جيبه. سلاح مخبأ أمام ضابط شرطة؟ رفع جافرسون حاجبيه، ولكن يبدو أنه تسامح مع الأمر نظرًا لخطورة الموقف.

شكل المسدس الدوار :

“لم يمرّ وقت طويل على زيارتهم، قد نلتقي بهم. أيّها المفتّش، أخرج سلاحك. قد يكون الأمر خطرًا.”

وبدأنا في التحرّك نحو المخزن.

لم ندخل من الباب الأمامي مباشرة. بدلًا من ذلك، دفعنا النافذة الجانبية، ووجدنا واحدة لم تكن مُحكمة الغلق تمامًا. كانت هذه هي الطريقة الأرجح لتجنّب اكتشافنا. كان من الواضح أنّ فكّ سلاسل الباب بشكل علني سيُثير الشبهات. بالتأكيد سيكون الشخص الذي اتّخذ لنفسه مقرًّا في مكان نائٍ كهذا شديد الحساسية.

دسّ ليام نصف جسده بصعوبة واختفى داخل النافذة. ثمّ سُمع صوته:

“يمكنكم الدخول على ما يبدو.”

ساندني ليام لأتمكّن من النزول. رفض جيفرسون ذلك وقفز إلى الأسفل بمرونة. على الرغم من أنّه في سنّ قريب من التقاعد، كانت حركته رشيقة. أنا، بصراحة، لم أمتلك الكثير من الموهبة في هذا المجال، لذلك نزلتُ بصعوبة، مُتجنّبةً المواد المُلقاة.

في تلك اللحظة، سُمع صوت تنهيدة جيفرسون الذي وصل أوّلًا.

“يا إلهي…”

كانت هناك حُفرة في أرضية المخزن. كانت التربة محفورة بوضوح. بالتدقيق، بدت كأنّها نفق يمرّ منه شخص ما.

“هل حفروا نفقًا يوصل إلى مكان ما؟ مثل بنك؟”

انحنيتُ.

كانت داخل الحفرة مُظلمة، وتنمو فيها فطريات أو طحالب، وكانت الأرضية مَكْبُوسة جيدًا من كثرة مرور الناس. كانت التربة المُحيطة مُتكتّلة وملطّخة بسائل لزج وأبيض باهت (كالدُهون الناتجة عن تحلّل الجثث).

“هذا مُقزّز.”

تمتمتُ بذلك، فسعل جيفرسون قائلًا: “أحّم!” لم يكن تعبيره يبدو جيدًا.

“أيّها المفتّش، هل أنتَ بخير؟ هل معدتك تتحمّل هذا؟”

أجاب وهو يغمض عينيه بشدّة:

“لن أستطيع أكل اللحم على العشاء على ما يبدو.”

امتدّ الجُحر المجهول النهاية إلى مسافة بعيدة. وهنا، لاحظتُ شيئًا غريبًا. كان شكل أداة الحفر غريبًا. يبدو أنّها حُفرت بـمِذراة بخمسة أسنان.

ملقتش صورة المذارة بخمس أسنان جيتلكم أربعة تخيلو الخامس :

“عادةً ما يستخدمون المجرفة، ولكن مِذراة؟ هذا غريب. التربة ليست حتى أوراق شجر.”

“لا، ليس كذلك.”

“ماذا تقول؟”

دار ليام مور كالمجنون، ثمّ ضَرَبَ رأسه. ثمّ نطق بشتمة بنبرة مُنزعجة. بصراحة، كنتُ قلقة بعض الشيء… لا داعي لضرب نفسك هكذا لمجرّد أن استنتاجك كان خاطئًا.

صرخ بوجهٍ مُتوتر:

“جيفرسون! هل تحقّقتَ من شكل التابوت داخل القبر؟ هل أخرجتَ التابوت بالكامل للتأكّد؟”

فتح جافرسون فمه بوجه مُرتبك:

“لا، رأيتُ أنّه مليء بالتربة وأعدتُ إغلاق الغطاء…”

“يا للعنة!”

ليام تمتم: غبيّ ليام مور، غبيّ سكوتلاند يارد! وشدّ على أسنانه، وأشار إلى الحُفرة بإصبعه:

“هذا ليس المدخل! هذا المَخْرج! هذا هو طريق الهروب!”

“المَخْرج؟”

“المَخْرج الذي تخرج منه الجُثث وهي تمشي!”

آه.

عندها فقط، فهمتُ ما كان ليام يحاول قوله.

آه!

“إنّها مُتّصلة بالمقبرة! لهذا السبب لم نعرف! إذا خرج المُجرم وهو ميّت داخل التابوت، فسوف يُدفن في الأرض. ومن هناك، تمّ إخراجه عبر النفق المُتّصل بالمقبرة.”

أكمل ليام الشرح:

“هذا هو سبب امتلاء التابوت بالتراب! ظننّا أنّ التراب هو بديل للجُثّة، لكنّ الأمر لم يكن كذلك. قاع التابوت ينفتح. ويملأون داخله بالتراب الذي حَفَرُوه. ولهذا السبب أيضًا فإنّ كمية التراب الموجودة هنا قليلة مقارنةً بعمق وطول النفق!”

“إذًا، توابيت المُجرمين الآخرين أيضًا…”

“مِن المُرجّح أن تكون مُتشابهة. نحتاج إلى قائمة بأسماء المُجرمين الذين ماتوا مؤخّرًا. نحتاجها فورًا، فورًا!”

كانت آثار الأقدام الطينية في الخارج بلا شكّ ناتجة عن خروجهم من هذا المكان.

بينما كنّا نستعدّ للمغادرة على عجل، أمسك ليام مور بي. كان تعبيره شاحبًا. تداخُل وجهه الشاحب مع ظلام المخزن جعلني أشعر وكأنّه شَبَح. همس لي:

“هذا عمل ‘جماعتنا’.”

“جماعتنا”. غرينتش. المجموعة التي تُراقب الظواهر الخارقة للطبيعة. المجموعة التي تفيض بالناس الذين يجنّون ويموتون وهم يراقبون الغرائب…

هنا، بدأ خوفٌ يساورني فجأة من أن يُصبح ليام مور واحدًا منهم. على الرغم من أنّ عقله الآن قد يكون ثابتًا جدًا، فإنّ الحدود دائمًا ما تكون قادمة.

تذكّرتُ ليام مور وهو يتنفس بصعوبة وهو مُستند إليّ في عربة القطار. وجهه الذي بدا وكأنه قد يتفتّت، ورجفته الخفيفة.

“هل أنتَ بخير؟”

سألتُ ليام مور الذي بدا كـالشَبَح. أرجوك قُل لي إنّك بخير. قُل لي إنّك لن تجنّ بعد.

تجنّب ليام مور نظري بهدوء، وركع ليُساعدني على الخروج.

“ليام.”

“أنا بخير.”

كان صوته أجشّ. همس بنعومة:

“لا داعي للقلق. أنا بخير.”

سرعان ما خرجنا من المخزن.

كانت الرياح التي تهبّ من مصبّ نهر التايمز تحتوي على القليل من المِلح وكانت لزجة بشكل مُقرف. برّدت الرياح الباردة جبيني. كان شعر ليام مور الذي كان قد رفعه للأعلى ينسدل الآن ويلتصق بجبينه. قال ليام وهو يمسح جبينه المُغطّى بالعرق البارد:

“جيفرسون، يجب علينا المغادرة الآن. وأنتَ أيضًا…”

“سأرسل لك قائمة أسماء المتوفّين.”

“سأتّصل بك إذا كان هناك أيّ تقدّم في التحقيق.”

أومأتُ برأسي قليلًا للتحية. وغادر جيفرسون.