**الفصل 123: دوروثيا و جوزيف  

 

 

 

 

“آه، إذن هذا هو السبب…”  

 

في تلك اللحظة فقط، أدركتُ السر وراء نفور السير جوزيف من لقائي بدوروثيا، ذلك النفور الذي كان يعتمل في صدره بشدة.  

 

لكن أن أفهم السبب لا يعني أن الغثيان الذي يتصاعد من أعماقي قد خفّ أو تلاشى.  

 

كان عقلي مغمورًا بالسواد القاتم.  

 

لم أستطع بسرعة أن أحسب ما يجب أن أفكر فيه، أو أحدد الفعل الذي ينبغي أن أقدم عليه.  

 

ومع ذلك، كان هناك شيء واحد واضح لا لبس فيه.  

 

طالما أن السير جوزيف حليفي، فإن عليّ أن أقف إلى جانبه.  

 

وإذا كان الأمر كذلك، فإن ما يتعين عليّ فعله الآن واضح: قطع الصلة بينهما فورًا…  

 

“الدوقة.”  

 

…؟  

 

في تلك اللحظة، ناداني صوت السير جوزيف الهادئ والعميق.  

 

لكن الطريقة التي خاطبني بها أثارت في نفسي بعض الانزعاج. “الدوقة”؟ أليس هذا اللقب يبدو مبالغًا في رسميته، كأنه جديد عليّ؟  

 

“هل تسمحين لي بأن أتحدث إلى تلك المرأة على انفراد لبعض الوقت؟”  

 

“آه…”  

 

شعرت باضطراب غريب يعتمل في أحشائي. لكنه لم يكن كالغثيان السابق، بل كان شعورًا مختلفًا تمامًا.  

 

كيف أصفه؟ شعور قريب من البؤس الغريب الذي يجعل المرء يشعر بصغره وحقارته، حتى أن كتفيّ انكمشتا دون وعي مني.  

 

لكن في اللحظة التالية، أدركت كم كانت مشاعري تلك ترفًا لا أستحقه.  

 

“حسنًا، افعل ما شئت.”  

 

“شكرًا لكِ.”  

 

انحنى السير جوزيف بأدب، ثم استدار بعيدًا عني تمامًا.  

 

وفي الحال، تغيرت هيئته.  

 

“لقد مر وقت طويل. لكن…”  

 

تحول صوته العذب إلى نبرة باردة كالجليد. شعرتُ ببرودة تخترق جلدي، كما لو أن درجة الحرارة حولي هبطت فجأة.  

 

“هل يحمل معنى الآن أنني وُلدتُ من رحمك؟”  

 

مهلاً، توقف لحظة!  

 

هل يجوز له أن يقول ذلك؟ منذ قليل، كنتُ أنوي نفي أي صلة دم بينه وبينها.  

 

لكن السير جوزيف لم يبدُ وكأنه ينفي ذلك البتة. بل بدا وكأنه يقرّ به بكل بساطة وطبيعية.  

 

ومع ذلك، لم أستطع التدخل في هذا الموقف المربك لسبب واحد.  

 

كانت نبرته تحمل شراسة وبرودة كمن يواجه عدوًا لدودًا.  

 

آه، أدركتُ غريزيًا في تلك اللحظة: السير جوزيف، أكثر من أي أحد، يكره تلك المرأة بعمق.  

 

لا، لم تكن كراهية كلمة كافية لوصفها.  

 

“نية قتل…!”  

 

كان ذلك شعورًا لا يمكن أن ينشأ بين أم وابنها في حالة طبيعية.  

 

حتى أبنائي، الذين كان والدهم كالشيطان في نظرهم، لم يظهروا يومًا موقفًا كهذا.  

 

كم من الضغينة والغضب يجب أن تتراكم لتصل إلى هذه الدرجة؟  

 

كنتُ ممتنة لأنه ظل يواجهني بظهره.  

 

تلك البرودة القاسية التي تنبعث من عينيه، والتي لم تتجه نحوي ولم أرها، كانت كافية لتثير القشعريرة في جلدي حتى من بعيد.  

 

لا شك أن دوروثيا شعرت أيضًا بهذا العداء السافر الذي ينبعث منه.  

 

لكنها، بدلاً من أن تنكمش خوفًا، اختارت أن ترفع صوتها أكثر، متشبثة بكبريائها.  

 

“ها! ما الذي قلتَه؟ أنت تقول ‘أنتِ’ لأمك؟ وتتحدث عن المعنى؟ أيها الوغد الوقح…! مهما كنتَ قد نشأتَ بلا أم ترعاك، لا يمكنك قطع صلة الدم هذه!”  

 

كان صوتها المحمل بالشتائم البذيئة يمزق الهواء، يتردد صداه داخل السجن تحت الأرض بقوة .  

 

“آه، الآن فهمتُ. لقد تساءلتُ إلى أين فررتَ، فإذا بك قد تبعت تلك العاهرة! تجرؤ على خيانتي، تفتتن بوجه امرأة وتهرب، ثم تظن أنك أصبحت شيئًا عظيمًا لأنك تُدعى الآن ‘سير’؟”  

 

ماذا، ماذا قالت…؟  

 

في تلك اللحظة، انبثقت كلمات لم أستطع تجاهلها.  

 

من الذي فرّ؟ وتبعني؟ السير جوزيف؟ متى؟  

 

لم يكن ذلك في ذاكرتي. لكن لم يكن لديّ وقت لأسأل المزيد.  

 

“لكن يبدو أن تلك العاهرة قد التقطتك ونظفت هويتك جيدًا، أليس كذلك؟ حتى لون شعرك وعينيك تغير. كَهْ كَهْ كَهْ، لكن ذلك لا يعني أن أصلك الدنس قد تبدل. أنتَ في النهاية نبتة قذرة خرجت من رحمي!”  

 

“…”  

 

“آه! هل تعتقد أن أولئك النبلاء الموقرين يعرفون أن أصلك وضيع؟ أعني أولئك العظماء، كالأمير الإمبراطوري أو الحكيم. ألم تعترف لهم أن والدك ربما كان سكيرًا يقتات من القمامة؟”  

 

كانت كلماتها البذيئة تتوالى بطريقة مقززة.  

 

بينما كنتُ أتجهم من أسلوبها الدنيء، واصلت دوروثيا ضحكاتها المجنونة.  

 

“بالمناسبة، كنتُ دائمًا أتساءل عن شيء. الآن لا داعي للإخفاء، فأخبرني يا ابني جوزيف. في ذلك اليوم الذي خنتَ فيه أمك وساعدتَ تلك العاهرة على الهروب، ماذا قالت لك لتغريك؟”  

 

كانت كلماتها كقطع أحجية ملقاة في مستنقع القذارة.  

 

كلامها المقزز كان مليئًا بمعلومات عليّ أن ألتقطها.  

 

هروب، خيانة، و…  

 

“أنقذني؟”  

 

لكن تلك الأفكار لم تدم طويلاً.  

 

“هل قالت إنها ستفتح ساقيها لك؟ أم أنها وعدت بأن تكون جزءًا من مجموعتك؟ فكيف كان شعورك وأنت تتآلف معها…”  

 

“كفى!”  

 

لم أعد أحتمل. شعرتُ أن أذنيّ ستتعفنان إن استمعتُ أكثر.  

 

“لحظة، السير جوزيف، انتظر…”  

 

صرختُ، لكنني اضطررتُ فورًا إلى كتم فمي.  

 

شعرتُ بأحشائي تتلوى، كأن كل ما في جوفي سينفجر. هل يعقل…  

 

“السير جوزيف، هل نشأ وهو يسمع مثل هذا الكلام؟”  

 

كان التنفس صعبًا، فضربتُ صدري بقبضتي دون وعي.  

 

كلام لم أسمعه في حياتي، مستوى من العنف اللفظي يتجاوز الخيال.  

 

كنتُ أستطيع تحمل الاستهزاء البذيء الموجه إليّ، لكن!  

 

“أليس من الظلم أن يُعامل السير جوزيف بهذه الطريقة؟”  

 

لا يمكن مقارنة شدة العنف اللفظي بالجسدي. كلاهما يدمر الروح على حد سواء.  

 

لكن هذا المستوى جعلني، حتى أنا المستمعة فقط، أشعر بانسداد صدري من الحزن.  

 

ليس صحيحًا أن الكلام بلا شكل يمكن تجاهله.  

 

“كيف يمكن لمن تدعي أنها أم أن تقول لابنها كلامًا بهذه الفظاعة؟”  

 

كيف يمكن لها أن تفرض الخضوع بطريقة همجية كهذه؟!  

 

“لهذا السبب تمنيتُ ألا تلتقي بها، سيدتي.”  

 

انتزعني صوته من أفكاري.  

 

كان السير جوزيف قد اقترب مني دون أن أنتبه، ممسكًا بلطف بقبضتي التي كانت تضرب صدري.  

 

ولم أعد أسمع صوت دوروثيا البغيض في أذنيّ.  

 

“يبدو أن الاستماع كان صعبًا عليكِ.”  

 

اتجهت عيناي تلقائيًا إلى ما وراء كتفه.  

 

كانت دوروثيا معلقة بخيوط شفافة كأنسجة العنكبوت، جسدها متراخٍ بلا حراك.  

 

“جعلتها تغفو قليلاً.”  

 

“آه…”  

 

ما دام لم يؤذها، فلا بأس.  

 

هدأتُ قليلاً، وركزتُ على السير جوزيف مجددًا.  

 

كان… هادئًا بشكل غير معقول في مثل هذا الموقف.  

 

لم يبدُ كمن تعرض للتو لعنف لفظي من قريب له.  

 

وهذا ما جعل قلبي يؤلمني أكثر. كأنه اعتاد الأمر حتى بات لا يبالي.  

 

“…”  

 

نظرة إلى وجهه جعلتني أبتلع سؤال “هل أنت بخير؟”. كان سؤالاً لا طائل منه.  

 

لن يكون بخير، لكنني لم أرد سماع “أنا بخير” أو “أستطيع التحمل”.  

 

بدلاً من ذلك، اخترتُ أن أسأل شيئًا آخر.  

 

كنتُ أفكر في شيء منذ قليل، ولم أجد وقتًا أفضل للسؤال رغم سوء التوقيت.  

 

عقلي مشوش، ولستُ في حالة تسمح لي بمواساته الآن.  

 

كنتُ بحاجة، ولو بأنانية، إلى حل لغز يشغلني.  

 

“سير جوزيف، لديّ سؤال.”  

 

“…تفضلي.”  

 

“هل ما قالته تلك المرأة صحيح؟”  

 

سألتُ دون مقدمات.  

 

“أنك أنقذتني؟”  

 

ذلك اليوم.  

 

قبل أكثر من عشرين عامًا، عندما اختطفتني دوروثيا.  

 

نجوتُ بمساعدة صبي صغير مجهول الهوية، تمكن من إخراجي من متاهة الأحياء الفقيرة.  

 

أعطيته زرًا وقلتُ له أن يجدني، لكن لم أسمع عنه بعدها.  

 

حتى الآن، لا أعرف من كان ذلك الطفل.  

 

كان يرتدي خرقًا تغطي جسده، وأنا، في فوضى تلك اللحظة، لم أسأله عن اسمه كالحمقاء.  

 

لكن…  

 

“هل كان ذلك الطفل حقًا هو السير جوزيف؟”  

 

لكن إن كان الأمر كذلك، فهناك شيء لا يمكنني فهمه.  

 

لماذا لم يخبرني طوال هذا الوقت؟  

 

نظرتُ إلى شفتيه، أحبس أنفاسي، قلبي يخفق خوفًا من الإجابة.  

 

“لا.”  

 

جاء صوته المنخفض بنبرة مريرة تحمل الجواب.  

 

آه، أكان ذلك متوقعًا؟  

 

ابتلعتُ مرارة الخيبة. يبدو أنني توقعتُ شيئًا عبثًا. لكن في اللحظة التالية…  

 

“…ربما. أعتقد أنه ليس صحيحًا.”  

 

تراجع عن كلامه.  

 

ذهلتُ. ما الذي يعنيه…؟  

 

“ماذا تقصد؟”  

 

“ليس لديّ ذكرى عن ذلك الوقت.”  

 

“ماذا، قلتَ؟”  

 

“كما سمعتِ. لا أملك أي ذكرى عن الحادث الذي تؤكده دوروثيا بكل ثقة. قد تكون كاذبة بالطبع.”  

 

“…”  

 

شعرتُ بشيء غريب في إجابته. ارتجف جسدي كأن تيارًا كهربائيًا سرى فيه.  

 

لو كان جوزيف شخصًا عاديًا، لما كان رد فعله هذا مثيرًا للدهشة.  

 

لكن يجب ألا ننسى شيئًا.  

 

إنه وريث كرونومانسي، صاحب الذاكرة المطلقة. بمعنى آخر…  

 

أن يشك السير جوزيف في ذاكرته هو أمر مستحيل.

 

 

° . • .✦ . ◌ ⋆ ° ✬ • ✫ ⋆｡ .° ◌ • .●