0
مقدِّمة: رجُلي الهارب.
في محطة قطارٍ في يومٍ صافٍ من أيام الخريف.
كانت هيستر غرين لا تزال تجد متعةً كبيرة في قراءة رسالة خادمتها ليري للمرة السادسة، وكانت تشعر بالحماس أيضًا.
كلّ ما يخصّ هذا اليوم كان يدعو للتوقّع.
“إلى الآنسة هيستر.
آنِسَتي! كما أخبرتُكِ عبر الهاتف، السيّد الحارس… لا، السيّد إيرون.
آسفة لأنّني أشطِب كثيرًا. أنا أكتب على عَجَلٍ في ردهة الفندق ولا أملك ورقًا جديدًا.
على أيّ حال، حبيبكِ هذا…
من المستحيل أن أعتني بوجباته نيابةً عنكِ. هو يعرف وجهي كلّه. سيكشف أمري فورًا.
وإذا هرب إلى مكانٍ آخر مرّة ثانية… أوه، لقد قلتُ كلامًا بلا معنى لأنّني مرهقة تمامًا… آسفة حقًّا.
على أيّ حال، أمسكيه بسرعة! من الأفضل أن تعتني أنتِ به بنفسك. بهذه الطريقة أعود أنا إلى كَرْسْتَن!
وأنتِ تصبحين سعيدة! أعني… أنني أبذل أقصى جهدي فعلًا!
إذًا نلتقي في الخامس عشر، الساعة السابعة مساءً، في صالة فندق ليفروت!
رجاءً اتصلي بي قبل خروجك.
ليري التي تشتاق إليكِ، بكلّ الدعم والمحبة.”
وكان أكثر ما كانت تنتظره من هذا اليوم هو… حبيبها المتمرّد.
“إذًا، هو هنا حقًّا.”
ابتسمت هيستر ابتسامةً واسعة.
ما إن نزلت من الرصيف حتى أضاءت عيناها بالتطلّع.
لذلك كانت خطواتها خفيفة للغاية.
وكان ضفيرتها البنية تهتزّ بخفّةٍ كلّما أسرعت بالمشي، فيما امتزج ضجيج القطار وبخاره مع حيوية الحشود.
وهنا… كانت هذه البلدة تُدعى هِراجا.
مدينةٌ صغيرة على أطراف تاشوهِز، عاصمة ليفانيا، وكانت تُعرَف بأنّها هادئة صغيرة…
لكن يبدو أنّ هذا حديثٌ قديم؟
رفعت هيستر حاجبًا باستغراب وهي تُلقي نظراتٍ سريعة حولها.
فالناس كثيرون… كثيرون جدًّا.
حتى أنّ أرضية الرصيف بالكاد كانت تُرى.
ولهذا بقيت تُدفَع من هنا وهناك، وبسبب قِصر قامتها، استطاعت أن ترى أنواعًا كثيرة من أحذية السادة والسيدات…
ولم تكن ترغب في رؤية أيٍّ منها.
ومع ذلك فقد راودها فضولٌ بسيط حول سبب هذا الازدحام.
فالمرء كلّما كان في مكانٍ غريب، كان من الأفضل أن يعرف أكثر.
لكنّ هذا كلّ ما في الأمر.
لم يكن الأمر يستحقّ أن تسأل أحدًا.
فالمهمّ الحقيقي شيءٌ آخر.
كانت ابتسامة هيستر مشرقة كسطوع شمس أواخر الخريف.
رفعت رأسها نحو السقف الزجاجي.
الفصل كان ناضجًا دافئًا.
النهار قصير، لكن السماء بهيّة، والضوء لطيف.
واليوم… كان أجمل من المعتاد.
يا لها من روعة.
شعرت أنّ شيئًا جيّدًا سيحدث.
لا، بل سيحدث فعلًا.
“بالتأكيد.”
فالمرء ينال ما ينطق به.
طرقت هيستر شفتيها بخفّة على أصابعها، وقبضت يدها بحزم.
كانت مستعدة للإمساك بأيّ سوءٍ من ياقة قميصه وتحويله إلى خير.
ويا له من عزمٍ رائع.
“آه… الضوء يوجِعُ عيني.”
كان في الأمر شيءٌ من الطرافة.
رفعت يدها لتظليل عينيها وهي تسرع بخطواتها.
وكانت أشعة الشمس على مقدّمة حذائها الـ”ماري جين” الدائرية تتحرّك معها.
وعندما بلغت مدخل المحطّة، توقّفت فجأة.
حدّقت في الساعة الكبيرة المعلّقة على الهيكل المركزي.
الخامسة عصرًا.
في كَرْسْتَن… كانت تلك ساعة الشاي التي تشاركها مع حارسها.
وقتٌ ساحرٌ كالحلم.
واليوم… كانت مصمّمة على استعادته.
“انتظر فقط، يا إيرون.”
لا بدّ.
“ها هي هيستر قادمة.”
انطلقت تعدو نحو المخرج.
ولم تنتبه حتّى أنّ صحيفةً سقطت من حقيبتها.
صحيفة غريبة مليئة بنصٍّ غريب.
وبالخط العريض تحت العنوان، ظهر شيءٌ جذب انتباه طفلٍ صغير.
قرأ الصغير ببطء:
“ما معنى ‘رجُلي الهارب’ يا أمي؟”
“لا… لا أعلم؟ ربما… ربما البطل هرب؟ أوف… لا ينبغي له فعل ذلك أصلًا.”
“لماذااا؟”
“لأنّ هذا يجعل الرجل… قليل المروءة… لا، لا، فهذا يُحزن البطلة. يا إلهي، سنَتأخّر! هيا بسرعة!”
وبقيت الصحيفة الرمادية تتمايل خلف الأمّ وطفلها… متجهة نحو المخرج.
نحو ذلك الرجل.
—
وفي تلك الأثناء، كان إيرون ــ الذي اضطرّته الظروف إلى الهرب، فصار رجلًا “قليل المروءة” ــ يقف في ساحة قريبة من المحطّة.
بوجهٍ متعبٍ خشن، كان يراقب الناس فحسب.
وسط حشودٍ مبتهجة لانطلاق المهرجان، بدا وكأنه ينتمي لعالمٍ آخر.
لم يكن يهتمّ بأيّ شيء.
كان يغلق عينيه ويفتحهما بلا حماس.
وفكّر قليلًا.
هل كلّ الاندفاعات سيئة؟
ربّما… لكن ماذا عن اندفاعه هذا؟
عن هروبه الآن؟
“……”
مسح إيرون وجهه وهو جالس على حافة النافورة.
وزفر تنهيدةً ثقيلة كأنّها تنزل إلى الأرض.
كانت تلك اللحظة التي بدأ فيها اندفاعه في التلاشي… مثل ذلك اليوم من أواخر الربيع… ذلك الحلم.
رفع رأسه قليلًا وسأل نفسه:
أتراه… يريد العودة؟
إلى هيستر؟
نعم… يبدو ذلك.
حتى لو سُئل مئات المرّات.
نعم.
يريد العودة بشدّة.
في الحقيقة… لو استطاع، لعاد الآن فورًا…
“يا لكَ من رجلٍ بائس… لا خجل فيك.”
ابتسم بسخريةٍ مُرّة.
فكلّ ما فكّر به كان صحيحًا.
هو رجلٌ بائس.
وقلبه الوقح… مؤذٍ إلى هذا الحد.
وضع سيجارةً غير موقدة بين شفتيه، متخيّلًا هيستر… تلك التي لن يراها إلّا في الأحلام.
وكان ضوء الشمس يتكسّر على طرف السيجارة.
وانسكب الضوء على الساحة… مثل آخر يومٍ له في كَرْسْتَن.
أبيض… أزرق… كأنّه ضوء الربيع.
كلّ شيءٍ اليوم كان جميلًا بشكلٍ مؤلم.
كالحديقة في بيت إيفرغرين.
كالكوخ الأبيض خلف شجر الميموزا.
ارتفعت البالونات مع انطلاق الأبواق في الساحة.
وتذكّر صوتها الذي كان يحبه:
“أنا أحبّ الكوخ الذي تكون فيه.”
يا له من جميل.
شعر أنّه لن ينسى أبدًا… حتى بعد الموت.
“سأكتب قصةً مع أطفال المعهد.”
“قصةٌ عن ماذا؟”
“همم! القصة… البطلة فيها أنا. والبطل أنت. ولن يتغيّر هذان البطلان أبدًا.”
لا… بل كان يتمنى أن تتغيّر كلّ الأشياء في العالم… ما عدا هي.
كلّ شيءٍ ليصبح أجمل وأسعد… لأجلها.
وما لبث أن أحنَى رأسه.
وفي اللحظة التي خفت فيها ضجة الأبواق…
ارتجف حلقه وصوته مبلّل.
“وداعًا… هِســـ…”
لكنّه لم يتمكّن من إنهاء الكلمة.
فقد قطعت ظهوره فجأةً هيئةٌ واقفة أمامه.
“……”
رفع رأسه بصدمة.
وها هي… هيستر أمامه.
بوجهٍ أحمر كالـ”توت العُلّيق”، تحدّق فيه بغضب.
مشهدٌ لا يُصدَّق… حتى وهو يراه.
كيف وصلت إلى هنا؟
كيف؟ وكيف وجدتَه؟
لم يستطع قول شيء.
وكان العالم حوله يتحوّل ضبابًا بطيئًا، بينما كانت هي وحدها تتحرّك بوضوح.
لكنّ صمته البائس لم يَدُم طويلًا.
إذ دفعت هيستر صدره بكلّ قوتها.
وكما يفعل الرجال الواقعون في الحب دائمًا… لم يقاوم.
سقط داخل النافورة.
وعاد… إلى جانبها.
ثم أمسكت به بيدٍ رقيقة هذه المرّة، وسحبته لأعلى، ثم انفجرت ضاحكة.
“لا… فقط لأنّك تبدو أجمل عندما تبتلّ.”
وكأنّها فخورة بذلك.
“…هيستر.”
هو وحده الذي لم يستطع الضحك.
عينيه الخضراوان بدتا أكثر بللًا من ثيابه.
وليس أمامها إلّا أن تُهدّئه.
فالمرأة… البطلة… يجب أن تتقدّم لإنقاذ رجلها الذي يمتلئ قلبه بالدموع.
“همم!”
فكّت وشاحها الأزرق الجميل.
ثم ربطت به معصمها إلى معصمه.
وقالت، بصرامةٍ محبّة لا فراغ فيها:
“أمسكتُ بك. رجُلي الهارب.”
عاد لون التوت العليق إلى وجه إيرون.
لقد عادت هيستر.
Chapters
Comments
- 2 - هذا الوغد لئيم حقًا! منذ يوم واحد
- 1 - أنا أيضًا… ليس هذا كلّ ما في الأمر! منذ يوم واحد
- 0 - المقدمة منذ يوم واحد
التعليقات لهذا الفصل " 0"