الفصل الثامن

 

 

“حين نظرت إليّ… ولم ترَ شيئاً”

 

 

 

 

 

مضت الأيام متشابهة… ساكنة على السطح، مشتعلة في الأعماق.

جان، في كل لحظة، يبحث عن ذريعةٍ عابرة — سببٍ صغير — ليقترب من مارت.

أحياناً يفلح، وأحياناً أخرى يجد أن مارت قد سبقه، وكأن كليهما يدور في حلقة خجولة من محاولاتٍ لا تُقال، لكنها تُشعَر.

 

وفي الخلفية…

كانت علاقته بإيليف تنمو بصمت، كغصنٍ يشق طريقه نحو الضوء دون أن يراه أحد.

لم تكن ضجيجاً في حياته، ولا لهفةً تستنزف روحه كما اعتاد.

كانت سكوناً يتسلل إلى داخله، ناعماً، مطمئناً، كأنها تزرع فيه الطمأنينة دون أن تطرق الباب.

 

حديثها لا يعلو، لكنه يبقى عالقاً كأثر عطرٍ دافئ.

ولمستها لا تضغط، لكنها تُطفئ شيئاً في صدره ظل مشتعلاً طويلاً.

 

معها… لا يحتاج أن يتظاهر بالقوة.

لا يخشى الانهيار، ولا يضطر للاختباء خلف كلماتٍ مرتبة.

 

إيليف… كانت الجزء الوحيد في حياته الذي لا يطالبه بشيء، ولا يحاسبه على شيء.

كانت كنسمةٍ تتسلل إلى غرفةٍ مكتومة… أو كفنجان قهوة يُحتسى بصمت، في ساعةٍ نائمة من العالم.

 

لكن رغم هذا الهدوء…

كان هناك شيء لا يهدأ.

نظرة من مارت تكفي لتُربك توازنه، كلمة منه تعيد فوضى الداخل إلى السطح.

مع إيليف، يجد السلام…

ومع مارت، يتذكر السبب الذي يجعله يتمنى لو لم يكن بحاجة إليه.

»»»»»

 

منطقة بيكوز -البيت الجبلي – مساء الثلاثاء

 

رائحة القرفة والبهارات تعبق في أرجاء الغرفة، والمدفأة تهمس بخشبٍ يتآكل ببطء، تُنبت دفئاً خافتاً في الزوايا، يكاد يذوب من رقّته.

 

جان يقف قرب الطاولة الخشبية، يقشر البطاطا بهدوء، عيناه تتبعان السكين كما لو كان يهرب ببصره من شيء لا يريد مواجهته.

كل حركة منه دقيقة، كأنما يحاول ترتيب فوضاه الداخلية من خلال ترتيب القشور المتساقطة.

 

حاجباه متجهمان، وتنهداته صامتة. لا يقول ما يثقل صدره، لكن السؤال لا يفارقه:

هل سيجد يومًا ذلك السلام الذي يبحث عنه؟

 

على الكرسي المقابل، تجلس إيليف بسكون. تقطع الخضروات ببطء، كأن كل قطعة تُقصي فكرةً مشوشة من ذهنها.

عيناها تتحركان برقة، وشفتيها تتمتمان بكلمات لا تُسمع، تبعث بها السكينة في قلبها… وفي المكان.

 

تلاحظ ملامحه المتوترة، فترفع إليه نظرةً دافئة.

لا تقول شيئاً، لكنها تعني كل شيء.

نظرة تشبه الهمس: “لست وحدك.”

 

تسأله بابتسامة خفيفة، يكسوها الحنان:

“ما زالت الكوابيس تطاردك؟”

 

يرفع رأسه ببطء.

عينا جان تتلاقى بعينيها… فيهما شيء هش، وصدق لا يُخفي نفسه.

يجيب بنبرة مُتعبة، وأصابعه تمرّ على الحافة الحادة للبطاطا:

“نعم… لا تزال تأتي.

لكن عندما تكونين هنا، تختفي…

كأن وجودك وحده يطردها بعيداً.”

 

حين قالها، شعر بشيء دافئ يتسلل إلى صدره،

رغم محاولاته الدائمة في أن يبدو قوياً .

 

اقترب منها، يحمل صحن الخضروات بيدٍ مترددة، ثم يقدّمه بابتسامة خفيفة، كأن الفعل يحمل اعترافاً غير منطوق.

 

همس وهو يجلس قربها:

“أنتِ راحتي… السلام الذي أحتاجه لأبتعد عن هذا الظلام.”

 

ضحكت إيليف بخفة، لمعت في عينيها لمعة سرّ صغير، ثم نظرت إلى المقلاة فوق الموقد.

 

جان، وهو يضيف رشة ملح، نظر إليها بطرف عينه وقال:

“مع مساعدتك… أعتقد أن العشاء هذه المرة لن يتحوّل إلى كارثة.”

 

رفعت حاجبها بابتسامة واثقة:

“فقط لا تحرق البطاطا… كما في المرة السابقة.”

 

تبادلا نظرة مرحة،

شعر جان بخفة غريبة في صدره، وكأن شيئاً من ثقله القديم قد ذاب وسط هذا الضحك الصغير.

 

قال بنبرة متظاهرة بالجدية:

“ماذا لو لعبنا لعبة؟”

 

نظرت إليه ترفع حاجبيها بدهشة مرحة:

“أي لعبة؟”

 

قال بخفة، تعلو صوته نغمة طفولية نسيها منذ زمن:

“لعبة الصمت… من يتكلم أولاً، يخسر.”

 

مدّت يدها نحوه وأمسكت بيده.

التقت نظراتهما، وتبادلا التحدي بصمت:

ضحكة محبوسة هنا، وتنهيدة خفية هناك…

اللحظة كلها بدت وكأنها تتنفس بهدوءٍ نادر.

 

كانت لحظات قصيرة، لكنها حملت الكثير.

حملتهما بعيداً عن الكوابيس والذكريات،

إلى مساحة آمنة لا يسكنها سوى جان وإيليف… كما هما، بلا أقنعة، بلا خوف.

 

وفي النهاية،

ضحكت إيليف أولاً…

ضحكة ناعمة، تبعها ضحك جان.

وامتلأت الغرفة بدفءٍ حقيقي،

لا يأتي من المدفأة… بل من نورٍ صغير، نسجه اثنان وسط عتمة العالم.

 

»»»»»»

 

الاربعاء مطار إسطنبول – بوابة المغادرة – صباح رمادي

 

أصوات الإعلان تتردّد من مكبرات الصوت، متقطعة، كأنها لا تلامس الأرض.

والناس حولهما يعبرون بخطى متسارعة، وجوههم لا تلتفت، كأنهم في سباق مع الزمن.

 

جان واقف بصمت، يضع يديه في جيب معطفه، وعيناه تتبعان حركة السير بلا اهتمام حقيقي.

إلى جانبه، أوزان يُعدّل وضع حقيبته على كتفه، ويشُد قبضته قليلًا على جواز سفره.

 

جان، ناظراً إلى الشاشة:

 

“طائرتك تقلع بعد عشرين دقيقة.”

 

أوزان، بابتسامة جانبية:

 

“تبدو متحمساً لرحيلي.”

 

جان، يرفع حاجباً دون أن يلتفت:

 

“لا أريدك أن تتأخر … فتتّهمني لاحقاً، كعادتك.”

 

ضحك أوزان بخفة، ثم حرّك رأسه كأنه يعترف:

 

“اشتقت لأبي… أحتاج أن أراه.”

 

جان أومأ، ثم مدّ إحدى يديه ببطء، وفرك رقبته بإرهاق.

لم يقل شيئاً.

 

سكتا للحظة، يتشارك كل منهما الصمت بطريقته.

ثم مال أوزان قليلاً للأمام، بصوت منخفض:

 

“بصراحة… ما عدت أقلق عليك كما كنت.”

 

جان توقف عن فرك رقبته، وأدار وجهه إليه فجأة.

لم يقل شيئاً، لكن كتفيه شدّا، وجفنه العلوي ارتفع للحظة، كأنه فوجئ.

 

أوزان أكمل، ناظراً في عينيه:

 

“أنت ومارت… تبدوان أقرب مؤخراً.”

 

ابتسم ببطء، ثم أكمل بصوت أقرب للهمس:

 

“وكان هذا كل ما أريده.

أن لا تكون وحدك.”

 

جان أنزل عينيه، حرّك قدمه اليمنى إلى الخلف قليلاً، كأن الأرض تحتها أصبحت أثقل.

تمتم بصوت منخفض:

 

“أنا… أحاول.”

 

أوزان هزّ رأسه بخفة، ثم مدّ يده وربت على كتف جان بحنان:

 

“أعرف انك تحاول… بطريقتك.”

 

جان مدّ يده ليصافحه، لكن أوزان تجاهلها، وتقدّم منه بخطوة حاسمة، ثم فتح ذراعيه.

 

تجمّد جان، حدّق فيه، كأن الأمر أربكه…

ثم، ببطءٍ يشبه التردد، خطا خطوة للأمام، وردّ العناق.

 

كان عناقاً صامتاً، لكن ثقيلًا بالمعنى.

كأن كل ما لم يُقال قد عبر من بين الذراعين.

 

حين ابتعد أوزان، قال بصوت خافت وهو ينظر في عينيه:

 

“ابقَ بخير، يا جان… وسلّم لي على مارت. ولا تتشاجرا كثيراً.”

 

جان حاول أن يبتسم، لكن فمه بالكاد تحرّك:

 

“سأحاول.”

 

أوزان خطا نحو البوابة. لم ينظر إلى الخلف.

 

وجان ظل واقفاً، يداه في جيبيه، كتفاه مائلان قليلاً، كأن شيئاً ثقيلاً قد انتُزع منه فجأة.

 

لم يلوّح. لم يتكلم.

لكنه، في داخله…

شعر بفراغٍ غريب،

كأن أحدهم غادر،

وأخذ جزءاً منه معه.

»»»»»»»

 

الخميس

 

منتصف الليل – غرفة مارت

 

ضرباتٌ إلكترونيةٌ تتعالى من مكبرات الصوت، وهتافات رقمية تُشعل أجواء الغرفة.

على الشاشة، مباراة ملاكمة إلكترونية محتدمة. وفي الواقع، شقيقان يتحركان بحماسة فوق الأرائك، كما لو أن جسديهما يشتركان في المعركة ذاتها.

مارت، يتقدّم بجذعه إلى الأمام، أصابعه تقتنص الأزرار كأنها تطارد النصر، يضحك وهو يوجّه الضربة القاضية:

 

“هاه! كنت أعلم أنك ستقع في الفخ. هذه سادس مرة أسقطك فيها.”

 

جان، يتنهد بتكلف، ثم يُلقي بجهاز التحكّم في حضنه، رأسه يتهادى إلى الخلف على الأريكة، بنبرة مسترخية:

 

“أنا فقط أرحمك، حتى لا تبكي كعادتك.”

 

مارت، مبتسماً :

 

“من يسمعك يظن أنك تغلبت عليّ ولو مرة.”

 

ينفجران بالضحك. ضحكة قصيرة، لكنها مشبعة بالدفء… كأن الزمن تراجع، واستحضرهما طفلين، لا يجمعهما سوى وهج الشاشة ورفّة الأخوّة.

ثم… خفتَت شرارة في عيني مارت، كأن ضوء الشاشة لم يعد كافياً ليبقيه حاضراً

ابتسامته بدأت تذوب. استند ببطء إلى ظهر الأريكة، كتفيه ارتخيا كمن تخلّت عنه قوة خفية، وكأن ذاكرة داهمته بغتة، فثقلت على صدره ،يداه انسحبتا ببطء من الأزرار، كأنهما فقدتا سبب الحركة، واستقرتا في حجره بلا حياة

لحظة صمت.

ثم قال، بصوت أشبه بالهمس:

 

“هل… تتذكّر تلك الليلة؟ الليلة التي رحلوا فيها؟”

 

تجمد جان . لا حركة، لا رد.

جفنه ارتجف للحظة، لكنه لم يحرّك رأسه. عيناه بقيتا مشدودتين على الشاشة، لكن عضلات وجهه تصلّبت… كأن كل شيء داخله توقف عن التنفّس

انسحب الى ظلمة أخرى ،أعمق من أي لعبة …أعمق من أي فوز.

 

مارت، بصوتٍ يتكسر بين الحنين والندم:

 

“أحياناً … أشعر أنني لم أتعافَ قط يمرّ اليوم تلو الآخر، يوهمني أنني تجاوزت، لكن الحقيقة؟ أنا ما زلت هناك. في تلك اللحظة عند الباب… حين ودّعناهم ولم نعلم أنها الأخيرة.”

 

جان أغمض عينيه. وجهه شحب، وكأن قلبه أُفرغ من الدم دفعة واحدة. أنفاسه ارتفعت فجأة، ثم هبطت بحدة، كأن صدره يرفض الاستسلام.

ذاك الصوت… صوت الباب يُغلق. ضحكة أمّه، عطرها الذي ظل عالقاً في أنفه، خطوات والده…

كلها عادت. دفعة واحدة. دون استئذان.

كان يومها طفلاً، صغيراً، مرعوباً. ظنّ أن التأخير قد يُنقذهم. فعبث بسلك الفرامل الخلفي… ظنّ أنه يؤخر الرحيل.

لم يكن يعرف أن الموت لا ينتظر أحداً.

مارت، يمسح وجهه بكفّه، ناظراً إلى السقف:

 

“لو عاد بي الزمن… لركضت خلفهم، لتمسّكت بأمي، لقلت لها ألا تذهب. لكنني كنت جباناً … فقط لوّحت بيدي مثل الأحمق.”

 

عندها… اهتزّ جسد جان.

يده ارتفعت ببطء إلى وجهه، يخبّئ ملامحه خلف أصابعه . أنفاسه خرجت متقطّعة، .

ثم بصوت خافت، مكسور:

 

“مارت… أرجوك… كفى.”

 

مارت التفت إليه، فزعاً:

 

“جان؟ ما بك؟”

 

جان رفع رأسه. وجهه شاحب، عيناه زجاجيتان، وصوته بالكاد يتجاوز شفتيه:

 

“حديثك… يخنقني.”

 

مارت مدّ يده، يربّت على كتف أخيه:

 

“أفهمك… أنا أيضاً…”

 

لكنه لا يفهم.

جان لا يتألم لأنه فقد والديه… بل لأنه ظنّ أنه السبب.

هو من ترك تلك اللمسة الصغيرة التي غيّرت كل شيء. هو من عبث بالسلك، فعبث بالمصير.

ولا أحد… لا أحد يعلم.

فجأة، وقف جان. قامته متوترة، وعيناه تبحثان عن مهرب في الجدران خرجت كلماته متقطعة.

 

“لا… فقط… لا أقدر.”

 

مارت تحرّك خلفه، مدّ يده ليمسك بذراعه:

 

“جان… مهلاً، ما بك؟”

 

“جان حرّر ذراعه بخفّة، لكن عينيه لم تفارق عيني أخاه، وكأن فيهما جملة طويلة لم يقدر على قولها. كانت الحركة بسيطة… لكنها حملت كل تعب الدنيا.

توقّف لحظة،وارتسمت على وجهه ابتسامة شاحبة، مطفأة:

 

“أنا آسف، يا مارت.”

 

ثم استدار، وغادر الغرفة.

يجرّ خلفه ظلاً مثقلاً بالذنب، وصمتاً لا يلين.

مارت بقي واقفاً مكانه.

المؤثرات الصوتية في اللعبة تواصل العرض… لكنه لم يعد يسمع شيئاً.

كل شيء بدا باهتاً، سخيفاً، كأن الحياة انسحبت من المكان.

حدّق بجهاز التحكّم وكأنه شيء لا ينتمي لهذا العالم الآن، ثم أنزله بهدوء، وكأن لمسه صار يخدشه. جلس على طرف السرير، مطأطئ الرأس، يضغط كفّه بصمت، كما لو كان يُبعد عن نفسه ألماً غير مرئي.

همس:

 

“كان مجرد حديث عن والديّ… لم أكن أعلم أنه سيؤلمه هكذا.”

 

ثم أدار رأسه نحو الباب المغلق. بقي يحدّق به طويلاً .

اقترب منه، وضع كفّه على مقبضه، لكنه لم يفتحه.

فقط همس في سره:

 

“هو لا يحتاج إلى كلمات… بل إلى صمتٍ يفهمه.”

 

تراجع خطوة.

تنفّس ببطء.

ثم قال لنفسه:

 

“لن أفتح هذا الباب مجدداً … حتى يفتحه هو.”

 

ثم تراجع خطوة، جلس على الأرض هذه المرة، مستنداً إلى الحائط قرب الباب. الضوء الخافت من الشاشة لا يزال يرقص على وجهه، لكن ملامحه كانت ساكنة، كمن قرر الانتظار… مهما طال الوقت.

 

 

أما جان فدخل غرفته بصمت، وأغلق الباب خلفه كأنه يبعد العالم كله عنه.

 

أسند جبهته إلى الخشب للحظات، عينيه مغمضتان، وأنفاسه ثقيلة، وكأن كل كلمة سمعها في غرفة مارت كانت حجارة تتساقط على صدره.

 

لم يكن يجب أن أسمعه…

 

لم يكن يجب أن أتركه يتكلم عنهم…

 

دفع نفسه ببطء نحو السرير، وجلس على طرفه، يحدّق في العتمة كأنها أكثر وضوحاً من كل شيء داخله.

 

مدّ يده إلى هاتفه، تردّد لوهلة… ثم ضغط على اسمها المحفوظ في الأعلى.

 

وضَع الهاتف على أذنه، صوته بالكاد خرج، هامساً:

 

“إيليف… هل تستطيعين الخروج؟”

 

صمت.

 

“أحتاج أن أراكِ… الليلة.

 

أنا… متعب جداً.”

 

سكت من جديد، كأنه خائف من أن تُجيب بـ”لا”، أو تسأله “لماذا”.

 

لكن صوتها أتى خافتاً، مطمئناً :

 

“سآتي.”

 

، أغلق الهاتف، واستلقى على ظهره فوق السرير، عينيه معلّقتان بالسقف، كأنّه يبحث هناك عن مخرج من نفسه.

 

وفي صدره رغبة واحدة

 

أن يكون هناك مكان لا يحتاج فيه إلى الكذب… حتى بالصمت.

 

»»»»»»»»»»»»»»»»

 

 

 

 

المنزل الجبلي -منطقة بيكوز – بعد مرور ساعة

 

كانت الرياح تعصف بلطف بين الأشجار، تهمس للنوافذ الزجاجية بأن الليل طويل.

ومن الداخل، تنبعث أضواء خافتة من خلف ستائر ثقيلة، كأن البيت نفسه في حالة ترقّب… أو حنين.

 

أوقفت إيليف سيارتها في الساحة، وأطفأت المحرك بهدوء.

ترجّلت بخطى حذرة، معطفها الطويل يلتف حول جسدها، وشعرها مربوط على عجل، كأنها خرجت دون أن تراجع المرآة… فقط قلبها هو من قادها.

 

رفعت نظرها نحو النافذة، تبحث عن ظلٍّ خلف الزجاج، عن أيّ وجودٍ يثبت أنه بخير.

 

طرقت الباب بخفّة، ثم دفعت المقبض ودخلت،.

استقبلتها رائحة القرفة والخشب القديم… ثم الصمت

صمتٌ ثقيل، كأن الجدران نفسها تكتم أنفاسها احتراماً للحزن المتربّص في الزوايا.

 

رأته.

 

كان جالساً على الأرض قرب المدفأة، ظهره مسنود إلى الأريكة، رأسه مائل قليلاً للخلف، وعيناه نصف مغمضتين. كانت يده مسترخية على ركبة ساقه المنثنية، بينما امتدت ساقه الأخرى بشكل مريح على الأرض، كأن جسده تعب من حمل ما لا يُقال.

 

وضعت الحقيبة على الطاولة بهدوء، ونزعت معطفها.

فبدت بثياب نوم بسيطة… لا تكشف عن تحضّر، بل عن قرب. عن نيّة صادقة للحضور، لا للمظهر.

 

حين رفع جان نظره ورآها، لم يبتسم، لم يتحرّك، لكن كتفيه انخفضا قليلاً… كأن شيئاً ثقيلاً أُزيح عنه فجأة.

 

همس بصوت واهن، بالكاد خرج من صدره:

 

> “إيليف…”

 

 

 

اقتربت منه بهدوء، ثم انخفضت على ركبتيها، وجثت بجواره ببطء يشبه الحنوّ.

وضعت كفّها على كتفه بلطف، إبهامها يتحرك بخفّة، يرسم دائرة صغيرة… كأنها تواسيه بلغة لم يتقنها أحد قبلها.

 

> “أنا هنا… لقد أتيت.”

 

 

 

تردد صوته بين الحنجرة والصدر، حين نظر في عينيها:

 

> “كنت مع مارت. لعبنا… ضحكنا… ثم تحدّث عن والديّ. عن تلك الليلة.”

 

 

 

ابتلع ريقه بصعوبة، وكأن كلماته تمزّق حنجرته، ثم تابع، بصوتٍ ضاق أكثر:

 

> “كأن سكيناً اخترقت صدري… لا، أسوأ… كأنني أسمعه يفتح جرحًا دفنته بيدي.”

 

 

 

تعثرت كلماته، وانخفضت عيناه إلى الأرض، كأن حتى النظر في عينيها بات مؤلماً … لأن فيها تفهماً يخشاه.

 

كان جسده يتكلم بصمت:

، تجعيدة بين الحاجبين، وكفّ قبض فجأة بطرف بنطاله، كأنه يتشبث بما تبقّى من تماسك.

كأن الجسد يُكمل ما لم يقله اللسان.

 

(يفكّر مع نفسه)

“لماذا أنا هكذا؟

لماذا لا أقدر أن أخبرهم؟

كيف أعيش مع هذا السرّ الذي ينهشني كل يوم؟”

 

تمتم:

 

> “في داخلي صراعات لا تُرى… كأنني أعيش في متاهة جدرانها من الصمت.”

 

 

 

نظرت إليه إيليف، ولم تقل شيئاً.

فقط اقتربت أكثر، ووضعت يدها على خده بلطف.

لم تُملي عليه مشاعر، بل لمست موضع الألم كما لو أنها تعرف خارطته.

 

ثم، ببطء شديد، طبعت قبلة قصيرة على شفتيه.

 

توقف الزمن.

ارتعش جسد جان للحظة.

ارتخَت عضلات فكّه، كأن اللمسة زعزعت دفاعاته الأخيرة.

أغمض عينيه فوراً ببطئ، كأن روحه لم تحتمل الضوء الذي تسلل منها.

 

بالنسبة له، تلك القبلة لم تكن حبّاً فقط…

كانت نجدة.

كانت إيماناً بأنه ما زال يستحق أن يُلمس بهذا الحنان، رغم كل ما يحمله داخله.

 

وحين ابتعدت إيليف بلطف، كمن يفسح المجال للياسمين ليتفتّح، لم يتركها تمضي بعيداً.

يده ارتفعت برفق، وأمسكت بأصابعها.

 

لف ذراعه حول خصرها، وشدّها نحوه بلا استعجال، كأن كل ذرة في جسده تقول:

 

> “لا تذهبي… ليس الآن. ليس وأنا أتنفّس للمرة الأولى.”

 

 

 

تجمّدت لثانية…

توقفت بين الرغبة في البقاء والخوف من الاقتراب أكثر مما يجب.

ثم استجابت.

 

أسندت جبهتها إلى جبينه،

كفّها على صدره، تشعر باهتزاز أنفاسه،

كأن قلبه لا يزال في معركة بين الصمت والانهيار.

 

همست دون أن تفتح عينيها:

 

> “أنا هنا… حتى لو لم تتكلم.”

 

 

 

يده ارتفعت ببطء،

أصابعه مرّت على شعرها، كأنها تتحسّس الحياة من جديد.

ثم توقفت خلف عنقها، يحفظها بقربه، لا يقيّدها.

 

مرّت لحظة… ثم تنفّس بعمق، كأن رئتَيه تتذوقان الهواء لأول مرة دون ثقل.

 

> “لا أريد أن أكون وحدي الليلة…”

قالها بصوت خافت، لم يحمل طلباً… بل كشفاً.

 

 

 

شدّته إليه أكثر، وسندت رأسها إلى كتفه،

عيناها إلى الأفق المعتم خلف النافذة،

وصدرها يرتفع مع أنفاسه المتعبة.

 

مرّت الدقائق كأن الزمن تراجع خطوة إلى الوراء.

لا شيء يتحرّك سوى النار في المدفأة، و يده تتحرك على ظهرها بخفة .

 

فجأة، قال وكأنه يتحدّث إلى الفراغ:

 

> “كنت أظن أني أستطيع الاستمرار… أن أنجو وحدي.”

 

 

 

ثم صمت.

 

> “لكنّي كلما حاولت، وجدتني أعود إلى نقطة الألم… وحدي.”

 

 

 

وضعت يدها على قلبه، فوق قميصه مباشرة.

 

> “أنت لست وحدك، جان.

أنا هنا… وكل هذا الذي تحمله، لا يُخيفني.”

 

 

 

كأن كلماتها حفرت مكاناً عميقاً في داخله،

أغمض عينيه، ودفن وجهه في عنقها،

لم يتكلم… لكنّ أنفاسه خانته للحظة بتنهيدة،

وكأن جسده أقرّ أخيراً بالهزيمة.

 

مرت يدها ببطء على شعره،

لم تواسه، بل احتضنته كما هو: مكسور، غاضب، صامت.

 

مرّت لحظة طويلة بلا صوت.

ثم رفع رأسه قليلاً، نظر إليها نظرة طويلة.

كأنما يحاول أن يتذكّر ملامحها للنجاة في وقت لاحق.

 

ارتفعت يده ولمست وجنتها،

ثم مرّ بأطراف أصابعه إلى عنقها،

فكتفها، حتى استقرّت على قلبها.

نظرة واحدة أخرى فقط، كانت كافية لتُقال كل أشياء الليل دون لغة.

 

وفي تلك اللحظة، تلاشى الحذر بينهما كما يتبخّر الضباب مع أول دفء.

صار الاقتراب أمراً طبيعياً، بل ضرورة.

 

قبّلها، وهذه المرة لم تكن القبلة خفيفة.

بل عميقة، مُرهقة، كأنها اعتراف بكل ما لم يستطع قوله.

 

استجابت له دون تردّد،

وما بين يديه وملمس بشرتها،

كانت كل طبقات الحزن تتقشّر ببطء، واحدة تلو الأخرى.

 

خلعت خوفها كما يخلع هو صمته،

وغابت أسماؤهما، والتفاصيل،

وبقيت الحقيقة الوحيدة: أنهما هنا، الآن، لبعضهما.

 

 

 

لم يكن الليل شاهداً على جسدين فقط،

بل على روحين قررتا أن تُنقذ إحداهما الأخرى… بلا شروط.

 

وفي الظلال التي رسمها لهب المدفأة،

كان هناك دفء جديد يتخلل البرودة القديمة…

وكأن الحياة، ولو لحظة، اختارت أن تمنحهما فسحة صغيرة من السلام.