الموهبة والجهد. 

 

“……أنتِ ساذجةٌ إلى حدٍّ مُفرِط.”

 

أكان ذلك سخريةً؟

 

“كنتُ أنوي الموت حتمًا، ومع ذلك تصفينني بالقوّة…… وتبتسمين.”

قال رافين بصوتٍ منخفض.

 

“أنتِ من منعتِ موتي، وأنتِ من أنقذتِ يومًا لم يبقَ لي فيه مأوًى ولا شخصٌ إلى جانبي.”

 

“نعم.”

 

“لذلك، اسمحي لي أن أمكث هنا قليلًا.”

 

“حسنًا، إذًا.”

 

وما الصعب في ذلك؟ وافقتُ فورًا.

 

“تقصدين البقاء هنا مدّةً طويلة…… ماذا؟”

 

“نعم؟”

 

“……؟”

 

“……لماذا؟”

توقّف رافين عن الكلام.

 

هو الذي طلب البقاء أوّلًا، لكنّه بدا وكأنّه لا يصدّق موافقتي.

 

“حقًّا يُسمَح لي بالبقاء هنا؟”

 

“إن كنتَ لا تمانع العيش في بيتٍ آيلٍ للسقوط، فابقَ.”

 

السقف غير المُصلَح قد ينهار في أيّ لحظة، ولو هطل المطر غدًا لتبلّلنا تمامًا.

 

ومع ذلك، إن كان لا يمانع، فلا بأس ببقائه.

 

أمّا إن حاول الانتحار مجدّدًا، فسأمنعه.

 

“حتّى وأنتِ لا تعرفين مَن أكون؟”

 

“أنتَ رافين، أليس كذلك؟”

 

“بسببي كدتِ تموتين.”

 

“نعم، لكنّي لم أمُت.”

أربكته إجابتي.

 

“أنتِ…….”

 

همَّ بالكلام ثمّ أغلق فمه.

 

“تبًّا، دعينا من هذا.”

يا للبرود.

 

“إلى متى ستبقى؟”

 

“لا أنوي إثقال كاهلك طويلًا، لديّ ما يجب عليّ فعله.”

عضّ رافين على أضراسه بخفّة.

 

“ما الذي يجب فعله؟”

 

“سأبقى هنا حتّى يَبرأ جسدي، ويترسّخ يقيني.”

 

كان تعبيره صلبًا، كمن يعقد عهدًا على انتقام.

القوّة المتدفّقة من هالته ضغطت على جسدي.

لمع في عينيه الحمراوين بريقٌ غير مألوف.

ومع ذلك، وبالمقارنة مع تلك القشعريرة الكريهة، كان هذا النور صافيًا ونقيًّا.

 

“اسمع، إن كان هناك ما يُقلقك، أخبرني. 

أنا أجيد الإصغاء.”

 

بدا أنّ رافين لا يرغب بالكلام إطلاقًا.

 

“نعم؟”

 

“لا داعي.”

رمقني بنظرةٍ خاطفة وزفر زفرةً صغيرة.

 

“حين تنتهي الأمور، سأمحو آثاري تمامًا وأغادر.”

لا داعي لكلّ هذا الحرص.

 

وقبل أن أردّ، نهض رافين من مكانه.

 

 

—

 

طَقّ—

 

سقط شيءٌ على وجهي.

استيقظتُ من نومٍ خفيف ولمستُ ما علق بخدّي.

 

‘هاه!’

إنّها قطرةُ مطر.

 

بعد العفاريت، وبعد أسبوعٍ كامل بلا قطرةٍ واحدة، هطل المطر أخيرًا.

 

رفعتُ رأسي، فرأيتُ سماءً مظلمةً مكتظّةً بالغيوم.

 

يبدو أنّ المطر سيتساقط بغزارة.

 

لماذا الآن بالذات! بهذه الساق لا أستطيع إصلاح السقف فورًا.

 

“يجب أن أرسم الدائرة السحريّة قبل أن يشتدّ المطر…….”

 

لكنّ الطباشير أو الريشة كانت مدفونةً تحت الأنقاض المنهارة.

 

“رافين، هل أنتَ نائم؟”

لم أستطع الوصول إليه بساقي المصابة، فناديتُه وهو نائمٌ على الأريكة.

 

“رافين!”

هل يضع سدّاداتٍ في أذنيه؟

 

صحيح، إنّه الفجر، وبعد الهجوم وتنظيف الجثث وقطع الحطب، من الطبيعيّ أن يكون مرهقًا.

 

‘إذًا لا مفرّ، عليّ أن أفعلها بنفسي.’

رفعتُ جذعي، وحاولتُ رفع ساقي قليلًا—

 

“آه!”

 

مؤلم! مؤلم جدًّا!

 

ترقرقت الدموع مع اندفاع الألم.

 

“لوسي؟”

 

ناديتُه باسمه ولم يستجب، لكنّ صرختي أيقظته.

“را……فين.”

 

كنتُ منحنيةً أبكي، ثمّ رفعتُ وجهي.

تفحّص رافين وضعي بعينين متوتّرتين وقطّب جبينه، وكأنّه يلومني بصمت.

 

أكأنّي أحبّ الألم؟

 

“ماذا تفعلين بالضبط—.”

تساقطت قطرات المطر على الأرض.

 

توقّف رافين ونظر إلى السماء.

 

تجمّد وجهه الشاحب.

 

“احملني، رافين…….”

 

“ماذا؟”

 

ظنّ أنّه أساء السمع.

 

“احملني.”

 

“أ…… أحملكِ؟”

 

“نعم! احملني، لأرسم الدائرة السحريّة!”

 

علينا أن نمنع المطر، أليس كذلك!

 

حين فهم قصدي أخيرًا، تحرّك ببطء.

 

انحنى بتردّد، وأدخل ذراعيه تحت خصري وركبتيّ.

قربُ وجهه المفاجئ أربكني بدلًا منه.

 

“أمم، كنتُ أقصد الحمل من الخلف.”

 

“إن سمحتِ، ابقي ساكنة. هذا الوضع أريح لكِ.”

صحيح، لو حملني من الخلف لاصطدمت ساقي المصابة

“إن تألّمتِ، أخبريني.”

نهض بي بخفّة، وكأنّه لا يحمل وزنًا.

 

كان أكثر ثباتًا من الكوخ المنهار نفسه.

 

“إلى أين؟”

 

“إلى هناك أوّلًا.”

أشرتُ إلى مكانٍ قد أجد فيه طباشير أو قلمًا.

 

تقدّم بخطواتٍ واسعة، فعثر على قطعة طباشير صغيرة تتدحرج على الأرض.

 

وحين انحنى ومدّ ذراعه، تقلّصت المسافة بين وجهي ووجهه في لحظة.

 

واو.

وسيم.

كلّما نظرتُ إليه ازددتُ إعجابًا.

 

‘بشرته جميلة جدًّا.’

اختفت الكدمات والخدوش، ولمع وجهه بنضارة.

ملامحه الواضحة متناسقةٌ على نحوٍ مثاليّ.

 

الشيء الوحيد الناقص هو تعبيره الجامد الخالي من الابتسام.

لو ابتسم، لكان أجمل.

 

مدّ رافين الطباشير البيضاء المكسورة أمام وجهي.

آه، صحيح، يجب أن أسرع.

 

“انقلني إلى مساحةٍ أوسع.”

 

“هنا؟”

 

“نعم، هنا. اخفض وضعك، لأرسم الدائرة. يجب ألّا يختلّ الشكل—آه!”

 

“هل أنتِ بخير؟”

 

لا، لا، لا! الألم لا يُحتمل.

حبستُ دموعي بصعوبة.

 

“لستُ بخير…….”

سأموت.

ألا يوجد مَن يرسمها بدلًا عنّي؟

 

“تمهّلي.”

لا أحد.

 

“شكرًا…… إن ابتللنا فسيزداد الأمر سوءًا، فلنسرع.”

 

“بهذه الوضعية؟”

 

“نعم! من أجل البقاء، لا خيار آخر.”

 

كان ينظر إلى جذعي الذي يكاد يسقط من بين ذراعيه.

راودتني فكرة أنّ الزحف على الأرض قد يكون أهون.

 

تبًّا.

كانت ذراعي ترتجفان، والدائرة تنحرف مرارًا.

 

“هل أرسم أنا؟”

 

“تفعل؟!”

ناولته الطباشير قبل أن يغيّر رأيه.

 

“ابدأ بدائرةٍ مستقيمة، كبيرة جدًّا.”

 

امتثل فورًا.

 

“الآن سنضيف الصيغة.”

انتظر أوامري. 

 

“الأمر معقّد، فلا تُخطئ. الصيغة الأساسيّة لدفاع السحر مستطيل، ثمّ نُدرج القيم الفرعيّة…….”

 

رغم أنّها المرّة الأولى، أتقن الرسم.

وفي الأثناء، اشتدّ المطر، وتكاثرت آثاره على الأرض، وابتلّ جسدانا سريعًا.

 

“انتهيتُ.”

 

كانت الصيغة مثاليّة.

 

لم يبقَ سوى وضع اليد.

 

“رافين، مدّ يدك.”

 

“نعم؟”

نظر إليّ بريبة.

 

“لن أفعل شيئًا غريبًا، فقط ضعها.”

 

تردّد، ثمّ وضع يده في مركز الدائرة.

تسرّب نورٌ أبيض نقيّ بين أصابعه.

 

‘واو…….’

ملأ الضوء الخطوط كما يملأ الطلاء القماش.

 

وتبدّد الظلام، وانبسط حولنا مشهدٌ أبيض أشدّ إشراقًا من النهار.

تصلّب جسدي من هول المنظر.

وهدأ الارتجاف.

 

‘دافئ.’

الدفء الذي لفّني كان كملاذٍ آمن.

تلاشى البرد، ولمس قلبي صدىً لطيفًا.

 

عرفتُ ما يعنيه هذا.

قيل إنّ قلّةً فقط تملك نور الطبيعة الدافئ النقيّ.

 

«لوسي! لديكِ نور! ما زال فيكِ مانا لم يُكتشَف…… 

مانا الضوء الأبيض……!»

 

«لا يوجد! قلتُ لا يوجد!»

 

تجمّع الضوء في هيئة كرة، وشكّل درعًا دفاعيًّا هائلًا.

توقّف صوت المطر، وساد السكون.

 

كما توقّعت، لم يكن رافين شخصًا عاديًّا.

كمّيّة مانا تفوق كبار السحرة، ونورٌ نقيّ بالقوّة ذاتها.

كانت موهبة.

 

قوّةٌ لم أنلها مهما اجتهدت.

 

“رافين.”

 

كسرتُ الصمت أوّلًا.

التفت إليّ.

 

“أنتَ حقًّا…….”

 

“…….”

 

“حقًّا، حقًّا مذهل!”