الفصل 19

 

خرجت الكعكات تباعاً، وما لبثت الطاولة أن امتلأت عن آخرها.

 

مرر لي روزيل شوكة ثم بدأ يتذوق الكعك من اليسار إلى اليمين بالترتيب.

 

“هذا مصنوع من اليقطين، وهو لذيذ. جربيه.”

 

كان هذا أكثر تصرف جريء رأيته منه حتى الآن.

 

أخذتُ لقمة من الكعكة كما قال.

 

“حقاً لذيذة…”

 

كان المكان مشهوراً بحق، فقد كانت الكعكات رائعة.

 

“أليس كذلك؟”

 

بدا روزيل سعيداً وهو يقول ذلك.

 

كانت خداه البيضاء الناعمة قد توردت قليلاً، وعيناه الجميلتان على شكل هلال مطوية برفق إلى النصف.

 

نظرتُ إليه بهدوء وصرختُ في داخلي.

 

‘هذا حقاً أمر لا يصدق.’

 

فتحتُ عيني بنصف ابتسامة وراقبته.

 

كانت خداه المنتفختان ترتعشان مع كل حركة لفمه.

 

‘من سيظن أن هذا الوجه ينتمي إلى شرير…’

 

كان مظهره، في نظر أي شخص، يليق بدور البطل المهذب. على الأقل من حيث الشكل.

 

هل أنا مخطئة في الرواية التي قرأتها؟

 

كانت نظرتي إلى منطق العالم بسيطة.

 

الجمال هو الأفضل. الجميل يفوز دائماً.

 

…فهل كان بإمكان روزيل أن يدمر العالم لأنه وسيم؟

 

“لماذا، لماذا تنظرين إلي هكذا؟”

 

“…لا شيء. فقط لأنك تأكل بشكل جيد.”

 

تباطأت سرعته قليلاً عند كلامي.

 

بدأ روزيل يوصي لي بالطعام قائلاً إن هذا وذاك لذيذان.

 

“هذا يحتوي على الفراولة. حلو جداً.”

 

أكلتُ الفراولة التي كانت فوق الكعكة وسألتُ عما كنتُ أتساءل عنه.

 

“لكن، روزيل.”

 

“نعم؟”

 

“ألا يمكنك تناول مثل هذه الأشياء في القصر؟ هل هذا سبب تسللك إلى هنا؟”

 

صمتَ للحظة ثم أومأ برأسه.

 

“أجل.”

 

شعرتُ بالصدمة.

 

“مهما كان الأمر صارماً… لا يعطون طفلاً حلويات؟ يا لها من عائلة قاسية حقاً.”

 

كان الماركيز حقاً شخصاً وحشياً.

 

الإنسان إذا لم يأكل الدقيق والسكر مرة واحدة في اليوم، يصبح مزاجه شديد العنف.

 

حتى أنا، في حياتي السابقة، لا أستطيع أن أحصي عدد لوحات المفاتيح التي كسرتها أثناء اتباع نظام غذائي.

 

ربما بسبب سياسة تربية الماركيز تحول روزيل إلى شرير…

 

بينما كنتُ غارقة في خيالات غريبة، كان روزيل يرتدي تعبيراً جاداً للغاية.

 

آه، هل غضب لأنني شتمتُ والده؟

 

“كـ، كح. لم أقصد ذلك.”

 

بينما كنتُ أحاول تهدئته بسرعة ببعض الأعذار، قال:

 

“أنا… لستُ طفلاً.”

 

“ماذا؟”

 

كان روزيل متضايقاً من شيء غريب.

 

“أنا… لستُ طفلاً.”

 

“…”

 

“أنا طويل، ويدي وقدمي أكبر من الآخرين. أنا جيد في فنون السيف… وقرأتُ الكثير من الكتب أيضاً.”

 

همسَ روزيل وهو يعبث بطرف ثوبه بأصابعه.

 

“أنام وحدي ليلاً. آكل الخضروات مثل الجزر جيداً، وقد قتلتُ وحشاً بمفردي.”

 

بذل قصارى جهده ليثبت أنه ليس طفلاً.

 

“وهناك المزيد. سأصبح قريباً سيّد السيف.”

 

كان فخوراً بهذا الجزء بشكل خاص، فارتفعت كتفاه بثقة.

 

“…حقاً؟”

 

لم أبدُ متحمسة رغم جهوده.

 

يبدو أن الأطفال الصغار يكرهون أن يُطلق عليهم اسم الأطفال.

 

“أنا، أنا حقاً لستُ طفلاً.”

 

“همم.”

 

ضحكتُ بخفة.

 

لكن ماذا أفعل؟

 

مهما نظرتُ إليه، كان طفلاً حقاً.

 

فكرتُ في مدحه، لكنني غيرتُ رأيي وقررتُ تغيير نهجي.

 

“روزيل، الثانية عشرة تعتبر طفلاً. وفقاً لقانون الإمبراطورية، هذا العمر يُعتبر ‘طفلاً’، أليس كذلك؟”

 

شحب وجه روزيل عند كلامي.

 

يجب أن يُعامل الأطفال كأطفال.

 

محاولة أن تصبح بالغاً بسرعة تؤدي فقط إلى آثار جانبية.

 

‘مثل الهوس بلوينا، أو نقص الحنان غير الطبيعي، أو الحلم بتدمير العالم…’

 

بما أن لدي واجب تغيير المستقبل، أردتُ أن أجعله يدرك الواقع قليلاً.

 

حتى لو كان ذلك قد يؤذيه بعض الشيء.

 

شددتُ عزمي وأطلقتُ ضربة قاضية.

 

“وعلاوة على ذلك، لم يأتِ بعد مرحلة تغير صوتك.”

 

أسقط روزيل قطعة الكعكة التي كان يأكلها من هول الصدمة.

 

“لكن، قال الآخرون إنني رجل رائع…”

 

“نعم؟ أنت رائع. رائع بالفعل، لكن.”

 

نظر إلي روزيل بوجه متوتر عند كلامي.

 

هل هذا مهم إلى هذا الحد؟ يبدو أن كبرياء الرجل أكبر مما كنتُ أعتقد.

 

“روزيل نوعاً ما… ليس رائعاً بقدر ما هو لطيف.”

 

أليس اللطافة هي الأفضل؟

 

حتى بلانديز كان يفرح كثيراً عندما أقول إنه لطيف.

 

طقطقة.

 

لكن يبدو أن روزيل لم يكن كذلك، فقد أسقط الشوكة التي كان يحملها أيضاً.

 

“أنا لطيف…؟”

 

“بالطبع.”

 

“لا، أنا لستُ لطيفاً.”

 

لأنه ظل ينكر، استخدمتُ سلاحي النهائي.

 

“حقاً؟ لقد اشتريتُ هذا لأنني أعتقد أنك لطيف…”

 

“ما هو؟”

 

أخرجتُ دمية التنين الأبيض من حقيبة التسوق.

 

لمعَت عيناه للحظة.

 

“هاك. هذه الدمية لا يمكن أن يأخذها إلا طفل لطيف.”

 

“…آه.”

 

الثانية عشرة لا تزال طفولة. أردتُ أن يتصرف كطفل.

 

هاك، اعترف بأنك لطيف.

 

ترددَ روزيل لفترة طويلة، ثم مد يديه نحوي أخيراً.

 

“…صحيح. أنا لطيف.”

 

“پف!”

 

كبحتُ ضحكتي بالكاد ومررتُ له الدمية.

 

احمر وجهه كثيراً.

 

ومع ذلك، كان يعانق دمية التنين بإحكام، مما يعني أنها أعجبته.

 

“تناسبك جيداً. طفل لطيف ورائع حقاً.”

 

“…حسناً.”

 

أجاب بصوت منخفض.

 

حاول أن يتظاهر بخلاف ذلك، لكنه تجنب النظر إلي، وشفتاه متشكلتان كحرف السين. لقد تضايق.

 

أدركتُ أنني بحاجة إلى تهدئته قليلاً.

 

“بالطبع، لديك جوانب رائعة أيضاً! ستصبح وسيماً جداً عندما تكبر، يا روزيل!”

 

نظرتُ إليه بطرف عيني، فالتقت عيناه بعيني.

 

“لكن ليس الآن، أليس كذلك…”

 

“لا، أنت رائع جداً الآن أيضاً.”

 

“…حقاً؟”

 

نظر إلي بعينين فقط، ورأسه مطأطأ.

 

كانت عيناه الزرقاوان أكثر نقاءً وزرقة من سماء المدينة.

 

جذبتني الومضة الصغيرة في عينيه.

 

‘وسيم للغاية.’

 

كان محقاً. بسبب صغر سنه، بدا لطيفاً بخديه المنتفختين وبشرته الناعمة.

 

لكن ذلك لا يغير حقيقة أنه وسيم ورائع.

 

“نعم. حقاً.”

 

قلتُ ذلك بصدق.

 

أي شخص يراه سيوافق على ذلك.

 

“كما توقعت…”

 

ابتسمَ بخجل ورفع رأسه.

 

ما معنى أن يكون رجولياً ورائعاً بالنسبة له؟

 

عقل الشرير حقاً لغز لا يُفك.

 

استدعى روزيل النادل وأخذ شوكة جديدة.

 

“كلي كثيراً.”

 

ثم دفع نحوي الكعكة الأكثر زخرفة ولذة.

 

“لن أستطيع أكل كل هذا.”

 

“لا، يمكنكِ.”

 

ربما يظنني خنزيراً.

 

حسناً، سألبي توقعاته.

 

أخذتُ كمية وفيرة من كعكة الموس المغطاة بكريمة الشوكولاتة اللزجة بالشوكة.

 

ابتسمَ بسعادة وهو يراني هكذا.

 

أنهى روزيل ثماني قطع من الكعك.

 

كان يربت على بطنه المنتفخة، وكأنه يشبه يونغ سون.

 

“انتهيتِ؟ هل نذهب؟”

 

“انتظر لحظة.”

 

أخذتُ منديلاً من على الطاولة.

 

كانت هناك كريمة خفيفة مثل زهرة ثلجية على طرف شفتيه.

 

مسحتُ فمه بالمنديل بلطف.

 

“…آه…”

 

غطى روزيل فمه بيديه فجأة.

 

احمر وجهه من أذنيه كأنه احترق.

 

“لا بأس. يمكن أن يحدث خطأ.”

 

كونه نبيلاً ويترك طعاماً على فمه، ربما شعر بالحرج.

 

“انظر، لديّ شيء هنا أيضاً.”

 

كان هناك غبار الشوكولاتة على ملابسي.

 

أريتُه ذلك وابتسمتُ.

 

لكنه لم يرتح بعد.

 

بل بدا مرتبكاً حقاً، حتى أنه تلعثم.

 

“أنا، أنا…”

 

“نعم؟”

 

“أنا…!”

 

أخيراً، تمكن من الكلام ووجهه لا يزال أحمر.

 

“…حقاً! حقاً! لستُ طفلاً.”

 

آه، هذا ما كان يشغله؟

 

“…قلتُ إنني أعرف.”

 

كدتُ أن أنفجر ضاحكة.

 

“انتهى كل شيء الآن؟”

 

أومأ برأسه.

 

حسناً، لقد أكل حتى شبع. ربما بطنه مليئة بالكريمة الآن.

 

كانت الشمس قد بدأت بالغروب.

 

“هل نعود إلى القصر؟”

 

لم يجب روزيل.

 

بدلاً من ذلك، قال:

 

“هناك مسرحية في الشارع هناك، ألا تريدين رؤيتها؟”

 

كانت عيناه تلمعان وهو يقول ذلك.

 

يا له من شخص. يعرف كل أماكن الترفيه في المدينة. كان هروباً مخططاً.

 

“سمعتُ الخادمات يقلن إن المسرحية هناك ممتعة جداً هذه الأيام…”

 

“إذا تأخرنا، سيتعين على سائق العربة العمل لوقت متأخر.”

 

“نعم؟ ذلك السائق لم يعمل لوقت متأخر في حياته.”

 

يا سيدي، لقد خدعتني؟

 

“لكن إذا عدنا متأخرين، ألن يلاحظ الماركيز؟”

 

“لا تقلقي. أعرف ثقباً صغيراً.”

 

“إذن لنذهب.”

 

نحن، نبلاء الأقاليم، لا نتمتع بالثقافة مثل نبلاء العاصمة، لذا كنتُ متحمسة بعض الشيء.

 

ما دمتُ قد خرجتُ، فلأستمتع قليلاً!

 

كان غداً يوم عطلة أيضاً، لذا كان لدي وقت كافٍ.

 

“واو، لقد تجمع الكثير من الناس بالفعل.”

 

كنا أنا وروزيل صغيرين جداً لاختراق الحشد.

 

“لنصعد إلى السطح.”

 

بدلاً من ذلك، تسلقنا سطح منزل قريب، نحن المتدربون الذين لا ينقصهم سوى القوة.

 

“هذه أول مرة أرى فيها مسرحية في الشارع.”

 

“أنا أيضاً.”

 

جلسنا جنباً إلى جنب.

 

كانت الغروب تلوّن السماء بالبرتقالي في كل مكان.

 

“ما عنوان المسرحية؟”

 

“البطل والشرير.”

 

“عنوان بسيط وخالٍ من الإبداع. ما القصة؟”

 

شرح لي روزيل القصة بوجه متحمس.

 

“إنها عن شرير يقع في حب خطيبة البطل من النظرة الأولى، ويحاول تدمير العالم ليأخذها.”

 

“…”

 

لماذا هذه القصة بالذات؟

 

“لكن البطل يوقفه بقوة عظيمة. إنه رائع حقاً.”

 

نظرتُ إليه بحذر وفتحتُ فمي بهدوء.

 

كان عليّ التأكد من شيء قبل مشاهدة المسرحية.

 

إذا كان يؤيد الشرير، سأضطر لأخذ سيفي وأفسد هذا العرض فوراً.

 

إنه سيء لتعليم الأطفال!

 

“روزيل، أنت تؤيد البطل، أليس كذلك؟”

 

“نعم؟ بالطبع!”

 

“حتى لو كان حب الشرير صادقاً؟”

 

 روزيل، أنت مُقدَّر لتصبح شريراً في المستقبل. شرير مهووس بلوينا.

 

“حـ، حب؟”

 

تجمد جسد روزيل فجأة.

 

لماذا يتوتر عند كلمة “حب”؟ شيء مريب.

 

“كـ، كح، أعني… إذا، إذا افترضنا أن شخصاً ما أحب…”

 

تلعثم في كلامه.

 

“حتى لو كان ذلك الشخص شريراً، أعتقد أنه أمر جميل…”

 

“لا!”

 

نهضتُ فجأة وصرختُ قبل أن يكمل كلامه.

 

“ماذا؟”

 

“الشرير لا يجب أن يحب. لا، بل الشرير لا يعرف الحب من الأساس!”

 

“ما الذي تقولينه؟”

 

“هـو لا يـعـرف الـحـب!”

 

مال رأس روزيل في حيرة عند كلامي.

 

“لا، الحب غريزة. قرأتُ في كتاب أن الحب شعور يولد مع الإنسان بشكل طبيعي.”

 

كان موقفاً رائعاً.

 

لو لم يكن روزيل من قال ذلك، لكنتُ ربما صفقتُ واقفة.

 

“روزيل.”

 

“نعم؟”

 

أمسكتُ كتفيه وسألتُ، وقلبي يخفق بقوة. كان سلام العالم يعتمد على إجابته.

 

“إذن أنت… هل تعرف الحب؟”

 

“الحب…”

 

“نعم.”

 

“ذلك، ذلك…”

 

غطى روزيل وجهه بيديه.

 

لم يجب.

 

لكن أذنيه الحمراوين جعلتني أفكر أن هناك أملًا ربما.

 

“روزيل؟”

 

“لا، لا أعرف… لن أقول.”

 

ظل يتجنب عيني ويحاول إخفاء وجهه.

 

“أخبرني. هيا؟”

 

“لا، لا يمكن.”

 

رغم إلحاحي عدة مرات، أصر على موقفه.

 

لم أحصل على إجابة في النهاية.

 

عندما كنتُ سأسأل مجدداً، بدأت المسرحية.

 

كانت المسرحية بسيطة بدون ديكورات أو أدوات، وكانت رديئة نوعاً ما.

 

ومع ذلك، بفضل المناظر الدافئة وضحكات الناس الصاخبة، كانت مقبولة إلى حد ما.

 

كان روزيل يندمج في هذا المشهد بشكل طبيعي.

 

في هذه اللحظة، لم يكن شريراً ولا عبقرياً في السيف، بل مجرد صبي صغير.

 

رأيتُ ذلك واطمئن قلبي.

 

‘نعم. هذا يكفي الآن. يكفي.’

 

كانت طفولة روزيل إيفليان نقية ولطيفة بشكل غير متوقع.

 

‘إذا علّمته جيداً من الآن فصاعداً، سيكون بخير.’

 

لذا يمكنه أن يتغير بالتأكيد.

 

قررتُ أن أكتفي بهذا القدر وأصالح نفسي.

 

كان روزيل جالساً بجانبي منحنياً يشاهد المسرحية.

 

كان يبدو غائباً بعض الشيء، ولم أكن متأكدة إن كان يركز حقاً.

 

تصاعدت المسرحية إلى ذروتها وأصبحت عنيفة جداً.

 

كان رجل يبدو شريراً بوضوح يحمل سيفاً ويجوب الشوارع.

 

“أنا أعترض على هذا الإخراج.”

 

“مـ ماذا؟”

 

استعاد روزيل وعيه عند صوتي وسأل.

 

“لماذا دائماً يكون البطل وسيماً والشرير بشعاً؟”

 

“الشرير… لأنه شخص سيء؟”

 

“هل القلب السيء يتشكل وفقاً للوجه؟”

 

نظرتُ إليه بطرف عيني ثم أعدتُ نظري إلى المسرحية.

 

“مثل هذه التحيزات هي ما تجعل قلوبنا مريضة. الشرير يمكن أن يكون وسيماً أيضاً!”

 

بسبب التحيز بأن الشرير يجب أن يكون قبيحاً، لا يستعد الناس مسبقاً.

 

انظري، من كان سيظن أن هذا الفتى الوسيم بجانبي سيكون من يدمر العالم؟

 

“روزيل، الشرير يمكن أن يكون وسيماً، والبطل يمكن أن يكون قبيحاً. لذا… لذا لا تحكم على الناس من وجوههم. فهمت؟ خاصة لا تقع في حب شخص فقط لأنه جميل.”

 

كانت لوينا امرأة فاتنة تملك جمالاً مذهلاً وقلباً طيباً يأسر قلوب الرجال.

 

حتى هو، البريء الآن، قد يقع يوماً ما تحت سحر جمالها.

 

أنا قلقة حقاً.

 

لم يعرف روزيل ما في قلبي، فأومأ برأسه بحماس.

 

“نعم. لا أنظر إلى الوجوه.”

 

“حقاً؟”

 

“نعم. الوجه ليس مهماً.”

 

ثم نظر إلي مباشرة.

 

كانت عيناه اللامعتان تثقلان عليّ.

 

“لماذا، لماذا تنظر إلي هكذا؟”

 

هل يبحث عن سبب صفري في وجهي؟ إذا كان كذلك، سأضربه.

 

عندما قبضتُ يدي بقوة، قال:

 

“لكن…”

 

تفحصني كأنه يراقب.

 

“…العيون تبدو مهمة بعض الشيء.”

 

“العيون؟”

 

“نعم. أتمنى أن تكون العيون جميلة. خاصة إذا كانت خضراء تشبه النباتات…”

 

تجمدتُ عند كلامه.

 

كانت لوينا شقراء ذات عيون خضراء، مثال الجمال في الإمبراطورية.

 

كان ذوقه محدداً منذ البداية.

 

شعرتُ بالاضطراب، لكن لا بأس.

 

“حسناً، هذا الذوق مقبول. أتفهمه.”

 

هناك الكثير من النساء ذوات العيون الخضراء الجميلة. فقط ليست لوينا.

 

“نعم.”

 

ابتسمَ بخجل عند كلامي.

 

يبدو أنه سعيد بتخيّل مثاله الأعلى.

 

انتهت المسرحية. على عكس هذا العالم، كانت نهاية سعيدة حيث يهزم البطل الشرير.

 

يجب أن أحمي سلام العالم أيضاً.

 

“هيا، لنعد.”

 

“نعم.”

 

في ذلك اليوم، تسللتُ أنا وشرير المستقبل من ثقب صغير.