تحذيرٌ مسبقٌ …فقد كانت حياتي مثالًا كلاسيكيًا للبؤس.

 

بقدر ما كانت “كلاسيكية”، فقد كنتُ الطفلة المُهمَلة في العائلة.

ولذلك، لم تكن هذه المواقف نادرة:

 

قبل عدّة أشهر

وقت العشاء في بيت آل “ستاراتشي” – عائلة نبيلة من طبقة النبلاء الصغيرة

أغمضَت العائلة أعينها وهَي تتلوى.

أما أنا، فكنتُ أحدّق صامتة في طبقي.

 

كان نصيبي من اللحم أقلّ بكثير من غيري، والخضروات أكثر (ورغم ذلك قليلة).

 

 هل هذه الحشائش هي قوتي لهذا اليوم؟

 

“من أجل عشاءنا الفاخر!”

 

راح كبير الخدم يدور حول الطاولة، يملأ كؤوس العائلة بنبيذٍ فاخر.

مددتُ كأسي خلسة، علّه يسكب لي أيضًا، لكنه تجاهلني تمامًا كأنني غير موجودة.

وفي النهاية، لم يُملأ كأسي سوى بماء عادي.

 

“في صحتكم!”

 

كأسي المملوء بماءٍ بارد لمع بشكل باهت تحت الثريا الفخمة.

 

وكان الطبق التالي أكثر ظلمًا.

 

صلصة طبقي كانت مشوّهة، وكأن الطاهي قد سكبها بعشوائية.

كنت أعلم مسبقًا أن الطاهي يعطي لي أول الأطباق الفاشلة التي يجرّبها.

 

لا بأس… طالما أن الطعم جيد.

 

حاولت التظاهر بالهدوء، لكنني فور أن وضعت لقمة في فمي، شعرتُ بالرمل بين أسناني.

مذاق التراب الطبيعي الطازج كان لا يُحتمل.

 

“آنا.”

 

الخادمة الوحيدة التي تطيع أوامري هرعت إليّ، وجذبتُ بذلك أنظار الجميع.

نصفها دهشة من جرأتي، ونصفها الآخر انزعاج واضح.

 

“اسألي الطاهي إن كان نظّف المحار جيدًا قبل الطهو.”

 

لكن والدي، اللورد ستاراتشي، قاطعني فورًا:

 

“محاري نظيف تمامًا.”

 

ثم تبعه ابن عمي وابنة عمي:

 

“وأنا كذلك.”

 

“وأنا أيضًا!”

 

“أرأيتِ؟ الكلّ بخير، لماذا أنتِ وحدكِ حسّاسة؟ الطاهي سيشعر بالإهانة.”

 

عمتي – أو ما يُسمّى “زوجة العم” – قالتها بنبرة قاطعة.

ارتبكتُ للحظة، لكنني حاولت الدفاع عن نفسي:

 

“أنا فقط أردت التحقّق. صدقًا… شعرتُ بطَعم التراب في محاري.”

 

ضحك ابن عمي جينوفيو بسخرية:

 

“يبدو أن فيولا لم تكتفِ بأكل والدتها، بل تريد التهام الطاهي أيضًا؟ يا لها من شخصية!”

 

وأضافت عمتي:

 

“ما الذي يدور في رأس فيولا هذه؟ ألا يمكن أن نتناول طعامنا بسلام؟ أرجوكِ، اصمتي فقط، نعم؟”

 

قالتها وهي تنظر إليّ مباشرة، ثم رمقت آنا بنظرة حادّة:

 

“وأنتِ، لمَ تستجيبين لها دائمًا؟ تصرفات فيولا لم تبدأ اليوم، فلا داعي لتدلليها!”

 

“لكن يا سيدتي الصغيرة…”

 

أشرتُ لآنا بعيني أن تعود أدراجها، فلا أريدها أن تتعرض للضرب.

لكن جينوفيو لم يفوّت الفرصة:

 

“تنادي الخادمة كما تشاء، وتطردها كما تشاء… وكأنكِ تدرّبين كلبًا! أيّ سيّدة هذه؟”

 

أنتَ بالذات من يصرخ ويضايق الخادمات دومًا!

كتمتُ غضبي.

 

“تسك.”

 

فيما كنت أُهان، كان والدي يقطع شريحة اللحم بكل برود.

 

“الحمد لله أن زوجة أخي تربي فيولا جيدًا.”

 

“لو دللتها أكثر، لزاد طيشها.”

 

وبين كلماتهما، كنتُ أتحول تدريجيًا إلى “النبيلة الحساسة والسطحية”.

 

شعرتُ بالدوار من شدة الغضب.

والأسوأ أن طبقي الفقير أصلًا لم يتبقَّ فيه ما يُؤكل.

لا شريحة لحم واحدة… فقط خضروات، مضغتها كأنني عنزة.

 

“لذيذ جدًا!”

 

قالها ابنا العم أمامي بكل حماس – أبناء عمّي.

يعيشان معنا منذ وفاة والدهما (شقيق أبي) في حادث عربة.

هما أشبه إلى أبي مني، لذلك يفضلهما.

 

لمَ لم أحصل على الحظ مثلهما؟

الوراثة سخيفة، تسلب شخصًا حياته وتعطي آخر نعيمًا.

 

“هاها، كُلوا جيدًا.”

 

كم تمنّيتُ أن تتغيّر هذه الحياة البائسة.

 

دعوتُ وأبتلعتُ ألميَ.

 

 

حتى وسط هذا الجحيم، لم أفقد الأمل.

أنا، “فيولا ستاراتشي”، اكتشفتُ فجأة سرّ هذا العالم.

 

لكن… الثمن كان مؤلمًا.

 

“آااه!”

 

في اليوم التالي، خرجت من غرفتي ونزلت الدرج…

ثم انزلقت وتدحرجت.

 

وفي لحظات الاصطدام، فكّرت بشيءٍ واحد:

 

سوف أموت.

 

رأسي ارتطم بالدرج بعنف، واختلطت أفكاري.

وفي لحظة، حدث أمر غريب…

 

شعرتُ بأن رأسي انفتح، وذكريات “حياتي السابقة” انهمرت داخلي.

عندها فقط، أدركت.

 

هذا العالم ليس حقيقيًا.

إنه مجرّد عالم داخل رواية.

 

أهذا جنون؟ هل هذا سبب احتقار عائلتي لي؟

 

ثم…

 

“آاااه!!”

 

ألمٌ مروّع اجتاحني. جسدي كله كان ينبض بالأوجاع.

 

مددتُ يدي لأرفع نفسي، لكنها انزلقت فوق الماء والصابون.

فوقعت مجددًا.

 

“آنسة فيولا! هل أنتِ بخير؟!”

 

الخادمات ركضن نحوي، يحملن دلاء وقِطع تنظيف.

 

“هل سكبتن ماءً على الدرج أثناء التنظيف؟”

 

ردّت إحداهن:

 

“آه، لم نكن نعلم أن الآنسه ستخرج. كنا ننظّف غرفًا أخرى وتركنا هذه للنهاية.”

 

ثم ضحكت بخفة، واضح أن مظهري كان مضحكًا لهن.

حتى من يراقبن عن بعد كنّ يكتمْن الضحك.

 

نظرتُ إليهنّ بعينين متجمّدتين.

 

رواية، حقًا؟

 

لكنني لم أتذكّر اسم “فيولا” في أيّ رواية.

 

أنا، وكل من يسخرون منّي، مجرد شخصيات ثانوية بلا أهمية.

وهنا شعرتُ بشيء غريب.

 

لماذا اختارني “الكاتب” لأكون أكثر شخصية بائسة؟

هل دوري هو أن أُهان وأُسحق فقط؟

 

“آنستي… ربما من الأفضل أن تبدّلي ملابسك، نحن نُنظّف هنا.”

 

حتى الخدم الرجال لم يُبدوا أي تعاطف، بل فقط انزعاجًا من تعطيلهم.

 

“آنا! ساعدي الآنسة فيولا!”

 

ركضت آنا ، بحذر، وأسندتني.

 

“دعينا نذهب إلى غرفة تبديل الملابس، آنستي.”

 

رغم أن آنا حدّقت في أولئك الساخرين، تجاهلوها كأنهم لا يرون شيئًا.

نجوتُ من الموت، لكن برودهم أشعل شيئًا في قلبي.

 

همست لي آنا:

 

“هل أنتِ بخير، آنستي؟”

 

أجبتُها بنبرة راقية:

 

“بخير؟ كدتُ أموت لتوّي! ألا ترين؟! الجميع يضحك عليّ! ألا يستحقون العقاب الإلهي؟ بل الموت!”

 

آنا فتحت عينيها بدهشة:

 

“آنسة… هل ارتطم رأسكِ بشدّة؟”

 

أوه، سؤالكِ لطيف، يا آنا العزيزة.

كنتُ ما أزال أنظر إلى الخدم الساخرين، شفتي تنكمش.

كأنني استيقظت من حلمٍ طويل.

 

عيني احمرّتا غضبًا.

 

“لم أتأذَ… لكن نظرتي للعالم تغيّرت.”

 

كنت دائمًا أتحمّل… لكن هذه المرة، لا.

 

“ما جدوى أن أتصنّع الرقي إن لم يرَني أحد؟

لمَ أتحمّل كل شيء بصمت؟”

 

لستُ حتى البطلة في هذا العالم الخيالي، فلماذا أعيش مأساة من الدرجة الأولى؟

 

على الأقل البطلة تنجح في النهاية.

 

لكنني؟ فقط أتجرّع الذلّ.

 

حسنًا. وصلتُ إلى قراري.

 

سأقلب الطاولة على كل شيء.