الفصل الخامس

 

*************

 

سمعت كلير صوت العربة تقترب تدريجيًا، فاختبأت خلف شجرة دون وعي.  

 

لم تعرف من في العربة، لكنها كانت متأكدة أن من كان فيها لن يهتم بها.  

 

لكن ذكرى كلايف دفعها للتصرف تلقائيًا.  

 

“هل أزور إيد، مساعده، وأسأله بشكل غير مباشر؟”  

 

كانت تأمل أن يمر الوقت وينسى الجميع الأمر، لكن التفكير في ذلك جعلها تشعر بالتعاسة.  

 

لكنها خافت أن تذهب وتتسبب في مشكلة أكبر.  

 

“أقلق هكذا أو هكذا، وفي النهاية لن أفعل شيئًا وسيمر الوقت.”  

 

بدأت العربة تظهر.  

 

كانت عربة بسيطة دون زخارف فاخرة، لكنها، مع اقترابها، بدت كبيرة وبالتأكيد ليست متواضعة من الداخل.  

 

أخفت كلير نفسها أكثر خلف الشجرة، تطل بعينيها فقط.  

 

من خلال النافذة التي مرت بسرعة، رأت ظل امرأة أنيقة:

بشرة بيضاء ناصعة، خط عنق بارز، وخصلات ذهبية ناعمة متطايرة، مع زينة لامعة في شعرها المرفوع، على ما يبدو.  

 

كانت إلينور نورتون، الابنة الثالثة لعائلة الكونت، تملك شعرًا أسود مثل كلايف.  

 

تذكرت كلير صور عائلة الكونت في الصحف، لكنها لم تتعرف على كلايف حينها.  

 

تذكرت كلير بصعوبة مقالًا قرأته عن إقامة أشقاء ووكر في شويدهيل قبل شهرين تقريبًا.  

 

“لم أقرأ عن مغادرتهم، فقد تكون دايزي ووكر، الأخت الصغرى.”  

 

“لكن ليس كل شيء يُنشر في الصحف، فقد تكون شخصًا آخر.”  

 

“على أي حال، ليس كلايف نورتون، هذا جيد.”  

 

مشت كلير بوجه أخف، رغم أن قضية القلادة لم تُحل.  

 

تطاير شعرها البني الرطب بالعرق مع النسيم بين الأشجار.

 

كانت تحب المشي في ظلال أشجار البتولا الطويلة.  

 

“الأفضل أن بريندا لم تصنع الكثير للبيع في المتجر بسبب خبز القمح والكعك، وبيع كل شيء أثناء ذهابي إلى قصر الكونت، فأستطيع العودة مباشرة!”  

 

عادت كلير إلى البيت مغطاة بالعرق، فاستحمت وارتدت ملابس منزلية نظيفة.  

 

كانت تخطط للاستلقاء على السرير، لكن عندما جلست، غيرت رأيها.  

 

نظرت إلى النافذة المضيئة وشعرت أنها ستضيع شيئًا إن بقيت. نهضت، أخرجت ملابس الخروج، وارتدت فستانًا رماديًا بسيطًا دون زخارف.  

 

“سأذهب إلى مكتبة روم وأفاجئ إيزابيل!”  

 

“في الطريق، سأحجز طاولة في المطعم الجديد للعشاء. قالوا إن البط المشوي لذيذ، سأحجز لشخصين، وربما نطلب كأس نبيذ… لكن هل سيكفي المال؟”  

 

ضفّرت شعرها الممشط بعناية وهي تخطط. نفّذت خطتها بسلاسة: حجزت آخر طاولة متاحة، وكان سعر البط المشوي مناسبًا لإضافة النبيذ.  

 

‘سأطلب كأس نبيذ أبيض حلو لإيزابيل، وكأس نبيذ أحمر مر لي.’  

 

دخلت كلير مكتبة روم بخطوات خفيفة، غير قادرة على إخفاء ابتسامتها.  

 

رأت إيزابيل بسهولة بين الغبار المضيء تحت أشعة الشمس من النافذة، وهي تغلف كتابًا لزبون.  

 

“أختي.”  

 

قالت كلير بصوت منخفض، لكنه كافٍ لتسمعه إيزابيل.  

 

رفعت إيزابيل رأسها، ورأت كلير بملامح مندهشة.  

 

كادت كلير أن تضحك بصوت عالٍ لأنها كانت التعبير الذي توقعته، لكنها كتمت ضحكتها بيدها لأن إيزابيل كانت تخدم زبونًا.  

 

اقتربت منها، ونظرت دون قصد إلى الزبون، فوجدت كلايف.  

 

كان الزبون الذي كانت إيزابيل تخدمه، والذي لم تلتفت إليه، هو كلايف.  

 

“كيف لم أتعرف عليه؟ شعره الأسود اللامع وطوله اللافت!”  

 

التقى نظرهما، فكان من المتأخر تجاهله. تمنت فقط ألا يتعرف عليها.  

 

“كيف أتيتِ في هذا الوقت؟”  

 

سألت إيزابيل، مما سمح لكلير بتحويل نظرها عن كلايف.  

 

“انتهيت مبكرًا، لقد بيع كل الخبز.”  

 

أنهت إيزابيل تغليف الكتاب، مما يعني أن كلايف سيغادر قريبًا.  

 

لحسن الحظ، لم يتعرف عليها، أو ربما قرر إنهاء الأمر بعد استرداد المفقود، أو ربما كلف إيد بكل شيء.  

 

لم يحييها، وهذا جيد بغض النظر عن السبب.  

 

سلمت إيزابيل الكتاب، وأمسكته يد خشنة.  

 

“وجهه وجسمه نبيلان، لكن يديه كيدي عامل!”  

 

نظرت إليه مفتونة بهذا التناقض، فالتقى نظرهما مرة أخرى.  

 

بلعت كلير ريقها دون وعي.  

 

“نلتقي مجددًا.”  

 

قال الرجل بوجه خالٍ من التعبير.  

 

“هل كنتُ أحدق كثيرًا؟”  

 

أخفت كلير وجهها المرتبك بانحناءة سريعة.  

 

“مرحبًا، أم… أم…”  

 

لم تعرف كيف تناديه، وحاولت تذكر ما قاله إيد.

“كيف ناداه؟” لم تتذكر.  

 

“السيد قائد الشرطة.”  

 

“هذا مناسب، إنه قائد شرطة شويدهيل.”  

 

رفعت رأسها، لكن وجهه بدا غير راضٍ.  

 

“هل أخطأت؟ هل كان يجب أن أقول السير نورتون؟”  

 

تذكرت فجأة: ‘السيد كلايف، هكذا ناداه إيد.’  

 

لكن هل يجوز لها مناداته باسمه؟ أم يجب أن تقول “السيد الشاب”؟  

 

“لستُ رئيسكِ بالتأكيد.”  

 

“آه، نعم، أعتذر.”  

 

أدركت كلير الحل: “لا تناديه!”  

 

“لدي أمور أخرى تؤخرني، لكن مساعدي إيد سيستدعيكِ قريبًا كشاهدة.”  

 

“إذا لم يُنسَ الأمر.”

 

شعرت كلير ببرودة في صدرها.  

 

“حسنًا… فهمت.”  

 

مرر كلايف نظرة على رأس كلير المحني، ثم غادر مكتبة روم.  

 

التقى نظر كلير وإيزابيل.  

 

“هل هذا حقًا كلايف نورتون، قائد الشرطة؟ الابن الثاني للكونت؟”  

 

كان ذلك واضحًا في عيني إيزابيل المذهولتين. أومأت كلير برأسها بصمت.  

 

“ذاكرته قوية، ظننت أنه قد لا يتعرف علي.”  

 

“لكنه لم يعاملكِ بقسوة. إنها مجرد تحقيق كشاهدة، لا تقلقي كثيرًا.”  

 

واستها إيزابيل بلطف.  

 

***********

 

كان المساء لطيفًا، باستثناء المواجهة غير المتوقعة مع كلايف في مكتبة روم.  

 

كان البط المشوي في المطعم المحجوز طريًا، والصلصة متوازنة تمامًا.  

 

كان النبيذ مثاليًا، رغم أنها لم تستطع طلب أكثر من كأس بسبب ميزانيتها.  

 

شعرت كلير بالاسترخاء مع رشفة النبيذ.  

 

“الخروج للعشاء بعد فترة يشعرني بالسعادة.”  

 

تمتمت كلير وهي تنظر إلى داخل المطعم المضاء بمصابيح الغاز الصفراء، حيث كان الناس يستمتعون مع العائلات والأحبة والأصدقاء.  

 

“نعم، كان لذيذًا.”  

 

أنهت إيزابيل آخر رشفة من نبيذها. 

 

كان عليهما المغادرة الآن.  

 

“لنعد مجددًا. يقولون إن فطيرة لحم الضأن هنا لذيذة أيضًا.”  

 

بينما كانت إيزابيل تمسح فمها بالمنديل، اقترب النادل.  

حاولت إيقافه وهو يحاول سكب نبيذ لم يطلباه، لكنه قال بابتسامة ودودة:  

 

“أرسله السيد هناك.”  

 

نظرت كلير وإيزابيل إلى الجهة التي أشار إليها النادل. لم يكن هناك سيد، بل رجل يشبه اللصوص.  

 

أومأ الرجل الغريب تحية خفيفة، فاستدارت كلير بسرعة.  

 

“هل تعرفينه؟”  

 

“أم… هل تتذكرين راسل؟ الذي خرجتُ معه مؤخرًا.”  

 

ابتسمت إيزابيل بخجل.  

 

تذكرت كلير أن إيزابيل خرجت في عطلة نهاية الأسبوع إلى حديقة روتا، مرتدية مكياجًا نادرًا، لموعد.  

 

“كانت تتحدث عن موعدها بثقة، فما هذه الابتسامة الخجولة؟”  

 

ترك النادل زجاجة النبيذ وغادر، فهمست إيزابيل كما لو كانت تشارك سرًا عظيمًا:  

 

“أليس وسيمًا؟”  

 

“كريم جدًا، وسيم بالتأكيد.”  

 

“يرسل زجاجة نبيذ كاملة، يبدو أنه ميسور.”  

 

رفعت كلير كأسها. كان نبيذًا أحمر حلوًا.  

 

كانت تفضل النبيذ المر الثقيل، لكن النبيذ الذي أرسله رجل يغازل إيزابيل كان مناسبًا لذوقها.  

 

“لابد أنه سأل النادل عن نوع النبيذ الذي طلبتيه.”  

 

“دقيق أيضًا. رغم مظهره كاللص، لكنه ناجح!”  

 

“ذلك الرجل…”  

 

“راسل، راسل ماكدويل.”  

 

“نسيت اسمه بالفعل!”  

 

“هل تميلين إلى راسل؟ ماذا عن ماكس؟”  

 

“ماكس اجتماعي ومهذب، لكنه ينقصه شيء.”  

 

رسمت ابتسامة ماكرة على وجه كلير وهي تنظر إلى مظهر راسل.  

 

“لم أكن أعلم أنكِ تحبين الرجال ذوي الأجسام القوية؟”  

 

ماكس، مدرس الأدب في مدرسة ويفرلي، طويل ونحيف قليلاً.  

 

أما راسل، رغم أنها رأته جالسًا فقط، فكان قوي البنية بعضلات واضحة.  

 

“ربما صدره أكبر من صدري!”  

 

نظرت كلير إلى إيزابيل، ذات المنحنيات الأنيقة، بعيون مليئة بالمودة.  

 

“أختي الحبيبة.”  

 

كانت إيزابيل بالنسبة لكلير أختًا وصديقة ووالدة.  

 

“أنتِ ثمينة جدًا.”  

 

شعرت كلير بالدموع تكاد تتساقط.  

 

“هل سكرتِ من كأسي نبيذ؟”  

 

“لا.”  

 

“صوتكِ كالأنفاس!”  

 

“لم أسكر، حقًا.”  

 

كان صوتها متأثرًا، لكنها لم تكن سكرانة، حقًا.