4
# الفصل الرابع: ذكريات ضائعة
على الرغم من أن المرأة الشقراء في منتصف العمر التي كانت تحدق وتصرخ كانت مخيفةً بعض الشيء، ظلت عيناه تتجولان نحو المرأة ذات الشعر الأحمر التي وقفت على بُعد خطوةٍ إلى جانبها، تراقبه.
شعر كأنهما التقيا في مكانٍ ما من قبل.
خلفها، وهي تحدق إليه بقلقٍ، مرت خلفيةٌ من السماء الزرقاء كلون عينيها وصوت الأمواج المرح.
ظن أنه سمع أيضًا ضوضاء لهاثٍ غير معروفةٍ تتسلل، رغم أنها ربما كانت من خياله.
– ما اسمكَ؟
كانت لحظة القلق التي أصابته مباشرةً بعد أن سألته المرأة ذات الشعر الأحمر عن اسمه. لتزداد الأمور سوءًا، عندما فشل في الإجابة على سؤالٍ واحدٍ أُلقي عليه من الرجل المخيف المنظر، استهلكه الذعر.
لم يستطع تذكر أي شيء.
هذه الحقيقة دفعته إلى خوفٍ لا يُطاق.
مشاهدة تعابير الثلاثة تتغير كل لحظةٍ ردًا على إجاباته الحمقاء كانت أيضًا مقلقةً بشكلٍ لا يُحتمل.
خاف أن يتحول منقذوه الطيبون فجأةً إلى أوغادٍ بلا قلبٍ ويطردوه.
بالكاد تمكن من إخراجهم وهو يتظاهر بالهدوء، لكن القلق استمر في التدفق بلا حدود.
كلما أدرك الواقع – أنه لا يعرف من هو، وأنه لا يوجد أحد يمكنه أن يخبره من هو – ازداد الخوف البارد الذي قبض عليه.
بنظرةٍ فارغةٍ، ألقى نظرةً حول السرير.
وقفت منضدة ليلية قديمة إلى جانبه، بينما اصطفت خزانتان مختلفتان مقابل السرير.
بجانب الباب، علقت مرآة صغيرة إلى حدٍ ما، لكن إما بسبب الغبار أو العمر، بدت غائمةً بشكلٍ مستمر.
‘هل ستوفر رؤية مظهري دليلاً لاستعادة ماضيّ؟’
ربما اسم الوالدين اللذين أعطياه لون شعره وعينيه، أو اسم أخٍ أو أختٍ ببنيةٍ مشابهةٍ.
كان يأمل بشدةٍ أن يكون كذلك. كان يجب أن يكون كذلك.
نزل الرجل من السرير. متعثرًا، سار نحو المرآة على الحائط ونظر إلى الوجه المنعكس على سطحها الغائم.
بشرةٌ محمرة وخشنة، شعرٌ ذهبيٌ غير مرتبٍ، عينان خضراوان عميقتان رطبتان، شفتان ملطختان بالمرهم تتألقان بشكلٍ غير طبيعيٍ، هيكلٌ عظميٌ هزيلٌ.
حدق في مظهر الرجل في المرآة، عاجزًا عن إغلاق فمه لفترةٍ طويلةٍ. ولا عجب.
‘…ليس سيئ المظهر؟’
“أعارض تمامًا!”
لكن قبل أن يتمكن من فحص مظهره المقبول بعنايةٍ، تجمد. اخترق صوتٌ حادٌ الباب المغلق بإحكامٍ، هاجمًا أذنيه الحادتين بلا رحمةٍ.
“ألا ينبغي التواصل مع الدورية للتحقق من الهوية أولاً؟ قد يكون مدانًا، من يدري.”
‘…مدان؟ أنا؟’
فتح الرجل الباب بحذرٍ، حريصًا على عدم إصدار صريرٍ.
كلمات صاحبة الصوت أصابته مباشرةً بقوةٍ هائلةٍ. دون وعيٍ، جلس على الأرض واستمع بعنايةٍ.
“قبل أسبوعٍ، في ذلك الحادث، قالوا إن جميع المدانين غرقوا، لكن من يدري حقًا؟ ربما كان هذا الرجل وحده محظوظًا بما يكفي لينجو ويصل إلى هنا على الأمواج.”
“من غيره يتصرف بمثل هذه الجرأة في منزل شخصٍ آخر؟ يبدو لي كعاشقٍ يغوي النساء. يتباهى بوجهه الجميل كعشيقٍ لسيداتٍ نبيلاتٍ، يرتكب الاحتيال أو الزنا، ثم ينتهي به المطاف مشحونًا إلى كوينزلاند في سفينة سجناء.”
“من طريقته الطبيعية في إصدار الأوامر للآخرين، أقول إنه ربما كان العشيق المدلل لسيدةٍ غنيةٍ. أليس هذا هو سبب أمره بسلاسةٍ؟”
‘…ها.’ أسقط الرجل رأسه. مد جسده المنكمش ببطءٍ، ثم عاد متثاقلًا نحو السرير. إذا استمع إلى المزيد من حديثهم، شعر أنه يفضل الموت.
* * *
حل اليوم التالي. من بعد الظهر، هبت ريحٌ حارةٌ، وأصبح الهواء دافئًا بشكلٍ خانقٍ. بعد انتهاء الغداء، تفرق أفراد عائلة مزرعة كارتيريه إلى مهامهم الخاصة.
“أمم، هل ترغب في المشي معي؟”
سألت ميرابيلا كارتيريه بحذرٍ.
كان الرجل، الذي كان يراقب الآخرين وهم يجمعون أطباقهم وكؤوسهم بدقةٍ لنقلها إلى المطبخ، يعبث بثلاثة أطباقٍ مكدسةٍ في يديه بتلبكٍ.
“مشي؟”
“نعم. هناك شيءٌ أريد التحدث عنه.”
عند كلماتها، كاد الرجل يسقط الأطباق التي كان يمسكها. أصبحت حركاته الخرقاء بالفعل أكثر خراقةً.
بعد مراقبة الأسرة طوال الصباح، بدأ يشتبه أن صانع القرار النهائي في هذا المنزل لم يكن المرأة ذات الصوت العالي في منتصف العمر ولا الرجل الشاب ذو الوجه الجاد، بل الشابة والجميلة ميرابيلا كارتيريه.
والآن، كانت صانعة القرار الشابة والجميلة تطلب حديثًا خاصًا معه. خفق قلبه بشكلٍ غير مريحٍ.
عاد إليه الحديث الذي سمعه بالأمس. ذلك الصوت الحاد الذي اقترح أنه قد يكون مدانًا، عاشقًا، وحث على الإبلاغ عنه للدورية، تردد مرةً أخرى في أذنيه.
“أعطني إياها.”
غير قادرةٍ على مشاهدة قرقعة الأطباق المثيرة للشفقة في يدي الرجل الكبيرتين، مدّت ميرابيلا يدها.
أسقطت الأطباق في ماءٍ صابونيٍ، ثم عادت لتقوده إلى الخارج.
هب نسيمٌ يجتاح التل على طرف تنورة الشابة وهي تمشي أمامه.
تحت القماش المتماوج، تأرجحت ساقاها بخفةٍ وهما تتحركان ضد الريح.
شعر الرجل بخفقان قلبه بشكلٍ أكثر إزعاجًا، فخفض نظرته.
تدحرجت حصواتٌ صغيرةٌ تحت قدميه، تدور وتدور قبل أن تتشتت بعيدًا.
“هذه هي المزرعة.”
توقفت ميرابيلا كارتيريه فجأةً واستدارت. امتلأ وجهها بالفخر.
متابعًا خلفها، نظر بعنايةٍ فوق كتفها إلى مشهد المزرعة الممتد أمامه.
كان مشهدًا رائعًا: كروم عنب قصيرة متشابكة على منحدر الوادي اللطيف، تربةٌ جافةٌ خاليةٌ من الرطوبة، سيقانٌ ملتويةٌ مرتفعةٌ، أوراقٌ خضراء عريضةٌ، ومجموعاتٌ من العنب الأرجواني الغني – لم يكن هناك شيءٌ في غير محله.
“قبل اثنتي عشرة سنةً، هاجرنا من إنجريندت إلى كوينزلاند. عندما جلب أبي المئات من شتلات كروم العنب إلى هنا، إلى وادي الحورية، سخر منه الكثيرون. حتى ذلك الحين، لم يكن هناك تاريخٌ لزراعة العنب في كوينزلاند.”
“…”
“جميعهم قالوا إنه سيفشل خلال ثلاث سنواتٍ. في نيوريدون، حتى أنهم راهنوا على مزرعة أبي، لكن لم يراهن أحدٌ على ‘عدم الفشل’، لذا انتهى الأمر كله بالتلاشي.”
“…”
“وكان ذلك منطقيًا. على الرغم من أنه يبدو لائقًا الآن، في البداية كان صعبًا حقًا. المنزل الذي نعيش فيه كان شبه خرابٍ، وهذه الأرض كانت مجرد مرعى أغنام مهجورٍ. استغرق إصلاح المنزل عامًا واحدًا، وسنتين كاملتين لإزالة الحجارة من المزرعة وقلع الأعشاب الضارة. هذا يقول كل شيءٍ.”
“…”
واصلت ميرابيلا، مُمرّة يدها على الأوراق السميكة.
تساقط الندى من الليلة السابقة، المتشبث بالعنب المخفي تحت الأوراق العريضة، على يدها. استمع الرجل بصمتٍ إلى كلماتها.
“لقد فقدتَ ذاكرتكَ، ولا بد أنكَ مرتبكٌ جدًا.”
“…”
“لكن الأمر نفسه بالنسبة لي، وللآخرين – نحن أيضًا لا نعرف من أنتَ. من الطبيعي ألا نثق بكَ عميًا.”
“…”
“ومع ذلك، لا أريد طردكَ بتهورٍ. إذا طردناكَ الآن، أعرف أنني سأندم وأقلق باستمرارٍ. لهذا قررنا الاعتناء بكَ في المزرعة مؤقتًا.”
اتسعت عينا الرجل. كان متأكدًا أنهم سيطالبونه بالمغادرة. بعد كل شيء، لم تكن هناك كلمةٌ واحدةٌ لصالحه في حديثهم أمس.
على الرغم من شعوره بالظلم، لم يستطع الجدال.
هذه هي طبيعة فقدان الذاكرة. لم يكن أمامه خيارٌ سوى قبول الهوية التي يفرضها الآخرون عليه اعتباطيًا. بما أنه هو نفسه يشك في هويته، فإلقاء اللوم على الآخرين لم يكن منطقيًا.
“ومع ذلك—”
واصلت ميرابيلا بسرعةٍ، مراقبةً تعبيره. بدأ النقطة الرئيسية الآن.
“ليس فقط نحن، بل إرادتكَ الخاصة مهمةٌ أيضًا. هذا ما أردتُ سؤالكَ عنه.”
“إرادتي؟”
“للعيش هنا، جهدكَ ضروريٌ. سيتعين عليكَ مساعدة جاكوب في العمل الميداني، وأحيانًا تنفيذ المهمات التي تعطيكَ إياها ريبيكا.”
قد تبدو المزرعة هادئةً للوهلة الأولى، لكن الحفاظ على هذا الهدوء يتطلب عملًا شاقًا.
ومع ذلك، لم يدرك الكثيرون ذلك. حتى ميرابيلا كارتيريه نفسها لم تكن تعرف هذه الحقيقة البسيطة حتى قبل اثنتي عشرة سنةً.
“لن يكون ذلك سهلاً. عمل المزرعة شاقٌ جدًا.”
كما قالت ريبيكا، بدا الرجل كمن اعتاد إصدار الأوامر بطبيعته.
ألم يكن في حيرةٍ من أمره بشأن كيفية التعامل مع الأطباق سابقًا؟ كان من الصعب التأكد من أن مثل هذا الرجل سيوافق بسهولةٍ على العمل الشاق.
رفعت ميرابيلا نظرتها قليلاً. أظهر وجه الرجل ارتباكًا.
—
المترجمة:«Яєяє✨»
التعليقات لهذا الفصل " 4"