***

 

رفع مولدورف الكأس الذي أمامه إلى شفتيه، رشفة سريعة ثم أعاد وضعه.

 

“الشاي ليس دافئًا، إنه بارد.”

 

كان الشاي يميل إلى لون بني، ورغم برودته، كانت رائحته لا تزال زكيةً حية. 

 

احتسى ما تبقى منه في جرعة واحدة، فانساب إحساس منعش عبر مريئه.

 

“إنه من صنع هالارا. مصنوع من الشعير.”

 

قال دوتشيف وهو يحتسي هو الآخر من الشاي المثلج. 

 

“أمرٌ مثير للدهشة.”

 

“أليس رائعًا؟”

 

“… بلى.”

 

أجاب مولدورف بتؤدة ثم رفع عينيه إليه. 

 

كان دوتشيف وهو يتفاخر بزوجته مشهدًا غريبًا عليه.

 

هو لم يتزوج، لذا لا يدري حقًا، لكنه اعتقد أن دوتشيف لربما كان خير مثال حي على المقولة التي تقول إن المرء يتغير حين يحب شخصًا ما بصدق. 

 

لم يكن الأمر مزعجًا، بل مثيرًا للفضول فقط.

 

“هل جئت لزيارتي اليوم، تاركًا زوجتك الرائعة، من أجل هذا الشاي؟”

 

سأل مولدورف وهو يرمق الكأس الفارغ بأسف.

 

فحتى لو كان دوتشيف قد تغير، فلا يبدو من رجلين أن يخلوَا بشرب الشاي معًا، وليسا بسيدتين من النبلاء.

 

“هذا أحد الأسباب المهمة أيضًا.”

 

“حقًا؟”

 

“مولدورف، لم يعد لدي صديق حتى لأتشارك معه فنجان شاي.”

 

“ماذا؟ آه… فهمت.”

 

أومأ مولدورف برأسه الكبير.

 

“ألا تراني مثيرًا للشفقة؟”

 

“ليس تمامًا.”

 

“حسنًا.”

 

طالما أن الأمر يبدو كذلك.

 

ابتسم دوتشيف بخفة ووضع ساقًا فوق الأخرى.

 

“إن تصرفك أمام معلمك لوقح حقًا.”

 

أشار مولدورف إلى ذلك فورًا.

 

“أحقًا؟”

 

“بما أنك نجحت في الامتحان، فأستاذي أصبح تلميذي أنا أيضًا بحكم الأمر الواقع، مولدورف، على فكرة.”

 

“نعم؟”

 

“هل تعلم كم مرتبة استيقظت قواي حتى الآن؟”

 

“بعد الامتحان الأخير في كيرنهول، استيقظت حتى المرتبة الرابعة… لكن يبدو أن تلك لم تكن النهاية.”

 

كان إحساسه منذ قليل صائبًا، فالطاقة التي يشعر بها ليست عادية.

 

الضغط الذي كان يمارسه عليه لم يكن ليصدر عن مجرد مرتبة رابعة.

 

“المرتبة السادسة.”

 

“متى استيقظت إلى هذه المرتبة؟”

 

“قبل بضعة أيام، عندما أمسكت بأذراهيلدرا.”

 

“هذا عظيم.”

 

كان الرد بسيطًا، لكن مولدورف شعر لأول مرة في حياته بهذا النوع من الدهشة.

 

فقد كان يعلم جيدًا المصاعب الجسام التي مر بها دوتشيف حتى أصبح فارسًا من المرتبة الأولى.

 

وحتى بعد أن بلغ المرتبة الأولى بصعوبة، كان يتعثر ويخطئ مرارًا في طريقه إلى المرتبة الثانية.

 

لكن ها هو ذا، وبلا سابق إنذار، قد بلغ المرتبة السادسة. 

 

نفس مرتبة أستاذه.

 

“سأبلغ المرتبة السابعة قريبًا.”

 

“أظن ذلك.”

 

اعتقد أنه بمجرد أن يمتطي المرء موجة الاستيقاظ، فلن يعجزه شيء.

 

“بما أننا أصبحنا متساويين في المرتبة، فلا بأس من وضع ساق على الأخرى، أليس كذلك؟”

 

“هذه مسألة أخرى.”

 

هاها.

 

عند رده الحازم، حل دوتشيف ساقيه. 

 

ثم نظر إلى مولدورف بعينين مقلصتين.

 

“مولدورف، في الحقيقة، هذه اللحظة التي أعيشها الآن أشبه بحلم.”

 

“أظن ذلك. بين تفتحاتك المتتالية ووضعك ساقًا على الأخرى أمام معلمك، يبدو أن وصفك بالمتمرد لم يكن من فراغ.”

 

“أليس كذلك؟ أنا أيضًا لم أكن أعتقد أن يأتي يوم وأفعل هذا أمام معلمي.”

 

استرجع دوتشيف ذكريات اليوم السابق لعودته. 

 

في الماضي، كان قد هجر الفيلق الثالث، لامًا معلمه على فشله في الاستيقاظ.

 

وفي المرة التالية التي عاد فيها إلى ساحة التدريب، كان مولدورف قد قُتل، وطعنات السيوف تغطي جسده.

 

لم يكن ليتصور أبدًا أنهما سيجلسان هكذا وجهًا لوجه، يتبادلان أطراف الحديث ويشربان الشاي معًا.

 

“حسبي من العواطف.”

 

“أجل. فلنخرج ونبدأ التدريب.”

 

“لا بد من ذلك. لكن لدي ما أقوله قبل أن نبدأ.”

 

اختفت ملامح الابتسام تمامًا من وجه دوتشيف.

 

“عائلتنا على وشك الانجراف إلى معركة كبيرة قريبًا.”

 

“ماذا يحدث؟”

 

“سيحدث. ومن المحتمل ألا ينجو أي فرد من العائلة من تلك المعركة.”

 

حديث عن زوال عائلة بلوديماري، عائلة الأبطال العريقة.

 

كان الأمر صعب التصديق، لكن كلمات دوتشيف لم تبدُ كاذبة أبدًا.

 

“مولدورف. لهذا السبب عدت. لا أريد لهذه اللحظة التي أعيشها الآن أن تتحول إلى مجرد ذكريات من الماضي.”

 

تمنى أن يستمر هذا الروتين اليومي إلى الأبد.

 

“لحماية العائلة، نحتاج إلى قوة عسكرية تعادل عشرات أضعاف ما لدينا الآن. لكن الوقت ينفد منا بشكل كارثي.”

 

“لكن من الغريب ألا يعلم أحد بكارثة بهذا الحجم توشك أن تحل بالعائلة.”

 

كان مولدورف فارسًا يطيع أوامر رؤسائه بإخلاص. لكنه لم يكن غبيًا يتبع أي كلام دون دليل.

 

“لا يعلم بها أحد حتى الآن سواي أنا وهالارا.”

 

عندما ورد هذا الاسم غير المتوقع، ضاقت عينا مولدورف.

 

“بالأمس، في حفل الزفاف، كشفت هالارا النقاب عن الخائن. لكن تلك مجرد البداية.”

 

هالارا أمسكت بالخائن؟!

 

“هل هذا كلام يمكن الوثوق به؟”

 

كانت هي نفسها التي فاجأت الجميع باستمرار، بدءًا من ترميم السيف الأسطوري، لكن كان تصديقها أمرًا آخر بالنسبة لمولدورف.

 

“أنا أثق بها.”

 

لكن دوتشيف كان يثق بكلامها بشكل مطلق.

 

لم يبدُ الأمر وكأنه مجرد رجل أعماه الحب. 

 

كان دوتشيف يثق بهالارا من أعماقه. 

 

بدا وكأن لديه سببًا آخر واضحًا يجعل وثوقه بها محل ثقة.

 

عندما صمت مولدورف للحظة، بادر دوتشيف بالكلام، واضعًا يديه معًا مشبكًا أصابعه.

 

“ستحدث أمور خارجة عن المألوف في المستقبل القريب، لدرجة أن وضعي للساق على الأخرى كما فعلت تواً سيبدو أمرًا تافهًا. ربما ستصل إلى مسامعك أخبار عن المعركة القادمة أيضًا. وعندها، قد يكون الأوان قد فات للاستعداد.”

 

“… من هو الخصم الذي يتطلب قوة بهذا الحجم؟”

 

عائلة بلوديماري هي الأعلى قوةً وعتادًا في الإمبراطورية الغربية. 

 

الفرسان الذين أخذهم الدوق معه للحرب ضد الإمبراطورية الشمالية لم يكونوا سوى جزء بسيط. 

 

وما زالت لديهم قوات احتياطية هائلة يمكنها المشاركة في أي وقت.

 

ومع ذلك، قوله بأن القوة غير كافية لم يكن لأن دوتشيف يجهل قدرات عائلته.

 

“الكنيسة المقدسة.”

 

الخصم هو أسطورة غارقة في أعماق التاريخ.

 

“إنهم جماعة، لو شاءوا، لأفنوا الجنس البشري.”

 

لأنهم هم من كانوا.

 

***

 

على الجانب الآخر، وقف نيكولاي، الذي لا يزال يجهل خفايا الأمور، أمام أبواب السجن ليستجوب الخائن أخيرًا.

 

تحت ضوء المشاعل الخافت في الزنزانة تحت الأرض، بدا قائد الحرس مكبلًا بالقيود.

 

حدّق فيه نيكولاي للحظة ثم تقدم بخطوات بطيئة.

 

رغم أن مورغان قد أُلقي القبض عليه منذ فترة، إلا أن نيكولاي لم يتحرك لزيارته إلا الآن.

 

كان يرغب في استجوابه فور القبض عليه، لكنه احتاج بعض الوقت ليتقبل حقيقة أن مورغان هو الخائن.

 

“مورغان فيدريك.”

 

تردد صدى صوت هادئ.

 

رفع الرجل في منتصف العمر رأسه.

 

خلال هذه الفترة الوجيزة، بدا وجه مورغان متعبًا ومجهدًا.

 

“سيدي الشاب .”

 

بدا صوته مبحوحًا أيضًا.

 

عبس نيكولاي لا إراديًا.

 

“منذ متى وأنت في خدمة العائلة؟”

 

“منذ ثمان وعشرين سنة.”

 

“إذاً دخلت العائلة في العام الذي ولدتُ فيه.”

 

“أجل. سمعت أن العائلة تبحث عن أشخاص جدد بعد مولدك، فتقدمت للوظيفة…”

 

تردد صوته الخافت في أرجاء الزنزانة.

 

“إذاً كنت تعمل لصالح العائلة منذ أن كنت في الثانية عشرة من عمرك.”

 

توقف نيكولاي لحظة ثم سأل:

 

“أتقصد أنك اقتربت من العائلة في ذلك السن الصغير لتكون عميلاً سريًا ؟”

 

أخذ نفسه يتسارع.

 

لم يتحاشَ مورغان نظراته.

 

“عميل سري؟ هذا ظلم.”

 

“ألن تدّعي أنك لا تعرف هذا الرمز؟”

 

دفع نيكولاي بقطعة من الورق نحو ضوء المشاعل الخافت. 

 

قرّب مورغان وجهه منها ليتفحصها ثم عبس.

 

“هل فتشتّم أمتعتي؟”

 

“أتظن أنني سأبقى ساكتًا أكتفي بتقييدك وأنا أشرب الشمبانيا في حفل الزفاف؟”

 

خلال فترة احتجاز مورغان، جُمعت كل متعلقاته وتحركاته ورفعت إلى نيكولاي. 

 

لكن لم يعثر على أي دليل مريب بشكل خاص.

 

لكن نيكولاي عرف مورغان منذ زمن طويل. 

 

كان يعلم الأماكن التي يخلو فيها ليدخن سيجاره بمفرده. 

 

وفي رماد السيجار بإحدى تلك الأماكن، عثر على قصاصة ورق صغيرة لم تحترق بالكامل.

 

وهكذا وجد هذا الرمز.

 

“اشرح لي ماذا يعني هذا الرمز.”

 

“لا أعرفه أيضًا. لربما كان مجرد بقعة حبر.”

 

أجاب مورغان وعيناه متسعتان.

 

“صحيح، نادرًا ما يعترف المجرم بجريمته مباشرة.”

 

“أيها السيد الشاب! لماذا تشك بي أنا بالذات؟ أنا مورغان! أنا الذي خدمتكم منذ الصغر، ولم أتردد أبدًا في التقدم للقيام بأي أمر يخص العائلة!”

 

أطلق مورغان صوته الأجش وكأنه يريد أن يقول إنه مظلوم.

 

كان مورغان واثقًا من نفسه، فلم يسبق له أن ترك أي أثر يدينه طوال كل هذه السنين.

 

لم يكن يتوقع أن قصاصة الورق تلك التي وصلته من الرسول ستبقى ولم تحترق بالكامل، لكن حتى لو بقيت، فمن المستحيل أن يتمكنوا من فك رموزها. 

 

فالكنيسة المقدسة استخدمت عبر الأجيال شفرات لا يستطيع فكها سواهم.

 

<يتبع في الفصل القادم> 

 

ترجمة مَحبّة