The wicked king - 8
الفصل 8
ألتقي القنبلة في غرف الملك العالية القديمة لإلدريد. هذه المرة قد قررت أن أفحص كل بوصة من الغرف قبل نقل كاردان إليها – وأنا مصمم على أن يبقى هنا، في أكثر أجزاء القصر أمانًا، مهما كانت تفضيلاته. عندما أصل، تضيء القنبلة آخر شمعة دهنية فوق الموقد، حيث تشكل الشمعة تموجات تشبه النحت. من الغريب أن أكون هنا الآن، بدون نيكاسيا للحديث معها أو أي شيء آخر ليشتت انتباهي عن التفحص حولي. الجدران تتألق بالميكا، والسقف مكون من فروع وأفرع خضراء. في البهو الخارجي، يتوهج قشرة حلزون ضخمة، مصباح حجمه كالطاولة الصغيرة. القنبلة تمنحني ابتسامة سريعة. تكون شعرها الأبيض مربوطًا إلى الوراء في أضلاع مضفرة مربوطة ببضع حبات فضية لامعة. “شخص تثق به قد خانك بالفعل.” أحاول أن أبعد كلمات نيكاسيا عن رأسي. في النهاية، يمكن أن يعني ذلك أي شيء. إنها كلام فاي، مُقلق ولكنه ينطبق على نطاق واسع بحيث يمكن أن يكون إشارة إلى فخ مُخطط له سينفذ عليّ أو إشارة إلى شيء حدث عندما كنا جميعًا نتعلم معًا. ربما تحذرني من أن هناك جاسوسًا في ثقتي أو ربما تُلمح إلى علاقة تارين مع لوك.
ولكن لا أستطيع التوقف عن التفكير فيها.
“إذًا هرب القاتل من هنا؟” تقول القنبلة. “الشبح يقول إنك سعيت وراءهم.”
أنا أهز رأسي. “لم يكن هناك قاتل. كانت هناك سوء فهم رومانسي.”
ترتفع حاجبيها.
“الملك العالي ليس جيدًا جدًا في الرومانسية،” أقول.
“أعتقد كذلك،” تقول. “إذًا تريد تفتيش غرفة الجلوس، وسأقوم بالتفتيش في غرفة النوم؟”
“بالتأكيد،” أوافق، متجهًا نحوها.
الممر السري بجوار موقد منحوت يشبه فم غول مبتسم. لا تزال الرفوف محركة إلى جانب واحد، كاشفة عن درجات تلتف باتجاه الجدران. أقفلها.
“هل تعتقدين حقًا أنك تستطيعين أن تجعلي كاردان ينتقل إلى هنا؟” تنادي القنبلة من الغرفة الأخرى. “إنه إهدار لهذا الفضاء الرائع أن يبقى غير مستخدم.”
أنحني لأبدأ بسحب الكتب من الرفوف، فتحها وهزها قليلاً لرؤية ما إذا كان هناك شيء في الداخل.
يتساقط بعض الأوراق المصفرة والمتفتتة، إلى جانب ريشة وفتاحة رسائل محفورة من عظم مقوس. حفر أحدهم من الكتب، لكن لا يوجد شيء داخل الفتحة. ولا يزال كتاب آخر قد تآكلته الحشرات. ألقيه بعيدًا.
“أخر غرفة استأجرها كاردان اشتعلت في النار،” أنادي إلى القنبلة. “دعني أعيد الصياغة. اشتعلت في النار لأنه أشعلها بالنار.”
تضحك. “سيستغرق منه أيامًا ليحرق كل هذا.”
ألقي نظرة إلى الكتب ولست متأكدًا كثيرًا. إنها جافة بما فيه الكفاية لتنفجر في اللهب فقط من خلال نظرتي إليها لفترة طويلة جدًا. بتنهيدة، أرتبها وأنتقل إلى الوسائد، لسحب السجاد. تحتها، لا أجد سوى الغبار.
أفرغ كل الأدراج على طاولة ضخمة: أقلام الحبر المنحوتة من المعادن، والحجارة المنحوتة بالوجوه، وثلاثة خواتم ختم، وسن طويلة لمخلوق لا أستطيع تحديده، وثلاثة زجاجات تحتوي على سائل داخلها جاف وصلب.
في درج آخر، أجد جواهر. قلادة من الياقوت الأسود، وسوار مطرز بإبزيم، وخواتم ذهبية ثقيلة.
في الأخير أجد بلورات الكوارتز، مقطوعة إلى كرات وأسهم ناعمة ومصقولة. عندما أرفع واحدة إلى الضوء، يتحرك شيء داخلها.
“قنبلة؟” أنادي، صوتي مرتفعًا قليلاً.
تدخل الغرفة، تحمل معها معطفًا مزينًا بالجواهر بشكل كثيف لدرجة أنني مندهشة من أن أي شخص كان على استعداد للوقوف فيه. “ما الخطب؟”
“هل رأيتي شيئًا مثل هذا من قبل؟” أرفع كرة بلورية.
تحدق فيها. “انظر، هناك دين.”
أعيدها وأنظر داخلها. يجلس الأمير دين الشاب على ظهر حصان، يحمل قوسًا في يده الواحدة وتفاحًا في الأخرى. إيلوين تجلس على حصان صغير جانبيًا منه، وريا على الجانب الآخر. يقذف ثلاث تفاحات في الهواء، ويسحبون جميعًا قوسهم ويطلقون النار.
“هل حدث هذا؟” أسأل.
“ربما،” تقول. “يجب أن يكون شخص ما قد سحر هذه الكرات لصالح إلدريد.”
أفكر في السيوف الأسطورية لجريمسين، وفي البلوطة الذهبية التي خرجت منها آخر كلمات ليريوب، وفي قماش أم مارو الذي يمكن أن يحول حتى أدق سيف، وفي كل السحر المجنون الذي يمنحه الملوك العاليون. هذه كانت شائعة بما فيه الكفاية لتُخبأ في درج.
أخرج كل واحدة لأرى ما بداخلها. أرى بيلكن وهو طفل حديث الولادة، الأشواك تنمو بالفعل من جلده. يصرخ في أحضان ولادة موترية، نظرتها ترنو بالسحر.
“انظر إلى هذا،” تقول القنبلة بتعبير غريب.
هو كاردان كطفل صغير جدًا. يرتدي قميصًا كبيرًا جدًا بالنسبة له. يعلو عليه مثل ثوب. هو حافي القدمين، قدماه وقميصه مغطاة بالطين، لكنه يرتدي حلقات معلقة في أذنيه، كما لو أعطاه الكبار أقراطهم. تقف امرأة فايري مزرقة بالقرب منه، وعندما يركض نحوها، تمسك معصميه قبل أن يضع يديه المتسخة على تنانيرها.
تقول شيئًا بصوت حازم وتدفعه بعيدًا. عندما يسقط، تلاحظ بالكاد، مشغولةً جدًا في محادثة مع محاورين آخرين. أتوقع أن يبكي كاردان، لكنه لا يفعل ذلك. بدلاً من ذلك، ينطلق نحو فتى أكبر سنًا منه يتسلق شجرة. يقول الفتى شيئًا، وينطلق كاردان نحوه. تتشكل يده الصغيرة والمتسخة إلى قبضة، ولحظة لاحقة، يكون الفتى الأكبر ملقى على الأرض. عند سماع الشجار، تلتفت المرأة الفايري وتضحك، مسرورة بوضوح بمغامرته. عندما يلتفت كاردان إليها، يبتسم أيضًا.
أدفع الكرة البلورية مرة أخرى إلى الدرج. من سيقدر هذا؟ إنه فظيع.
ومع ذلك، ليس له خطورة. ليس هناك سبب لفعل أي شيء بها سوى تركها حيث كانت. نحن، القنبلة وأنا، نواصل مرورنا عبر الغرفة معًا. بمجرد أن نرضى بأنها آمنة، نتجه نحو باب منحوت بنمر أبيض، ونعود إلى غرفة نوم الملك.
سرير ضخم يقع في المركز، مستوى بالستائر الخضراء، مع رمز خط الغرينبراير مخيطًا بالذهب المتلألئ. توزع البطانيات الثقيلة من حرير العنكبوت على فراش يبدو وكأنه مملوء بالزهور.
“هيا،” تقول القنبلة، ملقية على السرير وتدور حتى تكون تنظر إلى السقف. “دعنا نتأكد من أنها آمنة لملكنا العالي الجديد، لعل الأمر يكون كذلك.”
أتنفس بصعوبة بالتعجب، ولكن أتبع. وزني على الفراش يجعله يتغير، ورائحة الورود القوية تُغمر حواسي.
تمتد على مفروشات ملك إلفهام، وأتنفس الهواء الذي عطر لياليه، وهو يمتلك جاذبية تقريبًا نومة. تضع القنبلة رأسها على ذراعيها كما لو كان الأمر ليس بذي سياقة، ولكنني أتذكر يد الملك العالي إلدريد على رأسي والارتجاف الطفيف للأعصاب والفخر الذي شعرت به في كل مرة كان فيها يعترف بوجودي. الاستلقاء على سريره يشعر وكأنني أمسح قدمي الوسخة الفقيرة على العرش.
ولكن، كيف يمكنني عدم فعل ذلك؟
“ملكنا محظوظ جدًا،” تقول القنبلة. “أود سريرًا مثل هذا، كبيرًا بما يكفي لاستضافة ضيف أو اثنين.”
“حقًا؟” أسألها، مستهزئًا بها كما كنت أستهزئ مرة واحدة بأخواتي. “هل هناك شخص معين؟”
تنظر بعيدًا، محرجة، مما يجعلني أنتبه. أرفع نفسي على كوع واحد. “انتظر! هل هو شخص أعرفه؟”
لحظة، لا تجيب، وهي كافية بما فيه الكفاية.
“إنه! الشبح؟”
“جود!” تقول. “لا.”
أعبّر عن عبوسي لها. “الصرصور؟”
تعتلي القنبلة، وأصابعها الطويلة تجذب البطانية إليها. نظرًا لأنها لا تستطيع الكذب، تستغرق الزفير فقط. “أنت لا تفهم.”
القنبلة جميلة، بملامح رقيقة وبشرة بنية دافئة، شعر أبيض متوحش وعيون مضيئة. أعتقد أنها تمتلك تركيبة من السحر والمهارة تجعلها قادرة على الحصول على أي شخص تريده.
لسان الصرصور الأسود وأنفه الملتوي وشعره الفروي الذي يشبه فروة الرأس يجعله مذهلاً ومرعبًا، ولكن حتى وفقًا لجماليات فايريلاند، حتى في مكان حيث يُحتفى بالجمال غير الإنساني إلى جانب القبح البهيج تقريبًا، لست متأكدًا حتى أنه سيخمن أن القنبلة تشتاق إليه.
لن أكون قد تخمنت ذلك أبدًا.
لا أعرف كيف أقول ذلك لها دون أن أبدو وكأني أهينه، ومع ذلك.
“أعتقد أنني لا أفهم ذلك،” أعترف.
تجلب وسادة إلى حضنها. “لقد مات أهلي في حرب محاكم دموية وحشية منذ قرن تقريبًا، تاركًا لي وحدي. دخلت عالم البشر وأصبحت لصة بسيطة. لم أكن جيدة بشكل خاص في ذلك. كنت أستخدم السحر بشكل رئيسي لإخفاء أخطائي. هناك عرفني الصرصور. أشار إلى أنني قد لا أكون لصة ماهرة، لكنني كنت ماهرة في تحضير الجرع والقنابل. جولنا معًا لعقود. كان لطيفًا جدًا، وكان أنيقًا وساحرًا، حتى إنه كان يخدع الناس أمام أعينهم، دون الحاجة إلى سحر.”
أبتسم عند فكرة رؤيته بقبعة ديربي وسترة بها ساعة جيب، مستمتعًا بالعالم وكل شيء فيه.
“ثم كان لديه هذه الفكرة بأننا سنسرق من محكمة العظم في الغرب. لكن الخداع فشل. فرقتنا المحكمة وأوجعتنا باللعنات والتضامنات. غيرتنا. أجبرتنا على خدمتهم.” تضغط أصابعها، وتطير الشرر. “مرح، أليس كذلك؟”
“أراهن أنه لم يكن كذلك،” أقول.
تستلقي للخلف وتستمر في الحديث. “الصرصور – فان، لا أستطيع أن أسميه الصرصور وأنا أتحدث بهذا الشكل. فان هو الذي ساعدني على تحمل ذلك. كان يروي لي قصصًا، قصص عن أسر ملكة ماب لعملاق الصقيع، عن ربط جميع الوحوش العظيمة من الماضي، وفوزها بالتاج العالي. قصص عن المستحيل. بدون فان، لا أعرف ما إذا كان يمكنني البقاء على قيد الحياة. “ثم أخطأنا في وظيفة، وأمسكنا دين بنا. كان لديه مخطط لنا لخيانة محكمة العظم والانضمام إليه. لذا فعلنا.
كان الشبح بجانبه بالفعل، وأصبحنا ثلاثتنا فريقًا قويًا. أنا مع المتفجرات. الصرصور يسرق أي شيء أو أي شخص. والشبح، قناص ماهر بخطوات خفيفة. وها نحن ، بطريقة ما، آمنين في محكمة الإلفهام، نعمل لصالح الملك العالي نفسه. انظر إلي.
“منتشياً على فراشه الملكي، حتى. لكن هنا ليس هناك سبب لفان أن يمد يده لي أو يغني لي عندما أشعر بالألم. ليس هناك سبب له أن يهتم بي على الإطلاق.”
تنقطع إلى صمت. نحن ننظر كلانا إلى السقف.
“يجب أن تخبره،” أقول. وهذه ليست نصيحة سيئة، أعتقد. ليست نصيحة سأتبعها بنفسي، لكن هذا لا يجعلها بالضرورة سيئة.
“ربما،” تقول القنبلة مدفوعة نفسها عن الفراش. “لا خدع أو فخاخ. هل تعتقد أنه آمن أن يدخل ملكنا هنا؟”
أفكر في الولد في الكريستال، وابتسامته الفخورة وقبضته المغلقة. أفكر في المرأة الفايري المتقننة، التي يجب أن تكون أمه، وهي تدفعه بعيدًا عنها. أفكر في والده، الملك العالي، الذي لم يهتم حتى للتدخل، لم يهتم حتى بالتأكد من أنه ملبس أو أن وجهه ممسوح. أفكر في كيف تجنب كاردان هذه الغرف.
أهذي بتنهيدة. “أتمنى لو كنت أستطيع التفكير في مكان أكثر أمانًا له.”
*****
في منتصف الليل، مُنتظر مني حضور عشاء رسمي. أجلس على بُعد عدة مقاعد من العرش وأقلب الأسماك المقرمشة بغرابة. يُغني ثلاثة جنيات بصوت عذب بينما يحاول الحاضرون إثبات ذكائهم لبعضهم البعض. في الأعلى، تقطر الشموع شمعًا بخيوط طويلة.
الملك العالي كاردان يبتسم لأسفل الطاولة بتسامح ويتثاءب كالقطة. شعره فوضوي، كما لو أنه لم يفعل سوى تمشيطه بأصابعه منذ أن استيقظ من فراشي. تلتقي أعيننا، وأنا الذي أحول النظر عنه، وجهي ساخن.
قبلني حتى أملل منه.
يتم إحضار النبيذ في قوارير ملونة. تتوهج الأحجار الكريمة بلون الزبرجد والياقوت والزبرجد والياقوت والعقيق والياقوت الأمثل. يأتي الطبق التالي، مع البنفسج المحلى والندى المتجمد.
ثم تأتي قباب زجاجية، تحتها تجلس أسماك فضية صغيرة في سحابة من الدخان الأزرق الفاتح.
“من تحت البحر،” تقول إحدى الطباخات، مرتدية زيًا للمناسبة. تنحني.
أنظر عبر الطاولة إلى راندالين، وزير المفاتيح، لكنه يتجاهلني بشكل متعمد.
حولي، ترتفع القبب والدخان، مملوءة برائحة الفلفل الأسود والأعشاب.
أرى لوك وقد جلس بجوار كاردان، وجذب الفتاة التي كانت مكانها على فخذه. ترفع قدميها المجوفتين وترفع رأسها المحنط بالضحك.
“آه،” يقول كاردان، وهو يرفع خاتمًا ذهبيًا من طبقه. “أرى أن لدي سمكتي شيئًا في بطنها.”
“وأنا،” تقول سيدة القصر على يساره، وهي تخرج لؤلؤة لامعة كبيرة كإبهام. تضحك بفرح. “هدية من البحر.”
تحتوي كل سمكة فضية على كنز. يُستدعى الطهاة، لكنهم يقدمون إلغاء النفي، ويقسمون بأن الأسماك كانت طازجة وأُطعمت بلا شيء سوى الأعشاب من قِبَل الطهاة. أنظر إلى طبقي، إلى خرزات الزجاج البحري التي أجدها تحت أخياط سمكتي.
عندما أرفع رأسي، يحمل لوك عملة ذهبية واحدة، ربما جزءًا من كنز سفينة مفقودة للبشر.
“أرىك تحديقًا به،” تقول نيكاسيا، جالسة بجانبي. الليلة ترتدي فستانًا من الدانتيل الذهبي. شعرها الأسود المظلم مربوط بمشطين ذهبيين بشكل فك سمكة القرش، مكتملة بأسنان ذهبية.
“ربما أنظر إلى الحلي والذهب الذي يعتقد والدتك أنها يمكنها شراء محبة هذا القصر بها،” أقول.
تلتقط أحد البنفسج من طبقي وتضعه بلطف على لسانها.
“فقدت حب كاردان للوك بسبب كلماته السهلة والقبلات السهلة، المحلى مثل هذه الزهور،” تقول. “أختك فقدت حبك لتحصل على حب لوك، أليس كذلك؟ لكننا جميعًا نعرف ما فقدته.”
“لوك؟” أضحك. “وفرت منه.”
تتجمع حواجبها. “بالتأكيد ليس الملك العالي نفسه الذي كنت تحديق فيه.”
“بالتأكيد لا،” أرددها، لكني لا ألتقي بعينيها.
“هل تعرف لماذا لم تخبر أي شخص بسري؟” تسأل.
“ربما تخبر نفسك أنك تستمتع بامتلاك شيء عليَّ. لكن في الحقيقة، أعتقد أن السبب هو أنك عرفت أن أحدًا لن يصدقك أبدًا. أنا أنتمي لهذا العالم. أنت لا تنتمي. وأنت تعلم ذلك.”
“حتى أنت لا تنتمي إلى اليابسة، أميرة البحر،” أذكرها. ومع ذلك، لا أستطيع أن أمنع نفسي من تذكر كيف شكك المجلس الحي بي. لا أستطيع أن أمنع كلماتها من التسلل تحت بشرتي.
“شخصًا تثق به قد خانك بالفعل،” تقول.
“لن يكون هذا عالمك أبدًا، يا مميتة،” تقول.
“هذا عالمي”، أقول، والغضب يجعلني جريئة. “أرضي وملكي. وسأحميهما الاثنان. قولي نفس الشيء، تابعي.”
“لا يستطيع أن يحبك”، تقول لي، صوتها فجأة هشًا.
من الواضح أنها لا تحب فكرة ادعائي لكاردان، ومن الواضح أنها لا تزال مغرمة به، ومن الواضح أيضًا أنها لا تعرف ماذا تفعل حيال ذلك.
“ماذا تريدين؟” أسألها. “كنت مجرد جالسة هنا، مشغولة بأموري، أتناول عشاءي. أنت من تقترب مني. أنت من تتهميني بـ… لا أعرف حتى ماذا.”
“أخبريني ماذا تملكين عليه،” تقول نيكاسيا. “كيف خدعته لتضعيك عن يمينه، أنت التي يزدريها ويفزع منها؟ كيف هو أن لديك سمعه؟”
“سأخبرك، إذا كنت تخبريني بشيء بالمقابل.” أنا أتجه نحوها، معطيًا انتباهي الكامل لها. لقد كنت أفكر في الممر السري في القصر، وفي المرأة في الكريستال.
“لقد قلت لك كل ما أنا على استعداد لقوله—” تبدأ نيكاسيا.
“ليس هذا. أم كاردان،” أقول، مقاطعة حديثها. “من هي؟ وأين هي الآن؟”
تحاول تحويل دهشتها إلى سخرية. “إذا كنتِ صديقة جيدة، لماذا لا تسأليه؟”
“لم أقل أننا أصدقاء.”
يحضر خادم بفم ممتلئ بأسنان حادة وجناحي فراشة الطبقة التالية. قلب الغزال، مطهو بشكل نادر ومحشو بالبندق المحمص. تقلب نيكاسيا اللحم وتمزقه، الدم يجري على أصابعها.
تمرر لسانها على أسنانها الحمراء. “لم تكن سوى فتاة من المحاكم السفلى. لم يجعلها إلدرد ملكًا، حتى بعد أن أنجبت له طفلاً.”
تبدو مسرورة بشكل لا يطاق، كما لو أن عدم معرفتي أثبتت نهائيًا مدى عدم ملائمتي. “الآن دورك.”
“تريدين معرفة ماذا فعلت لجعله يرفعني؟” أسأل، مائلة نحوها، بالقرب بما يكفي حتى تشعر بدفء تنفسي. “قبلته على فمه، ثم هددته بأن أقبله بشدة إذا لم يفعل بالضبط ما أردت.”
“كاذبة”، تنطق بسخرية.
“إذا كنتِ صديقة جيدة،” أقول، مكررة كلماتها الخاصة بها برضا شرير، “لماذا لا تسألينه؟”
تتجه نظرتها إلى كاردان، فمه ملون بالأحمر من دم القلب، تاجه على جبينه. يبدوان وكأنهما من نوع واحد، زوج متطابق من الوحوش. لا ينظر إلي، مشغولًا بالاستماع إلى العازف على الليوت الذي ألف، في الحال، قصيدة صاخبة لحكمه.
ملكي، أفكر في نفسي. ولكن فقط لمدة عام ويوم، وقد مضت خمسة أشهر بالفعل.
————–
المترجمه : iamvi0let3