The wicked king - 20
الفصل 20
تم نصب الفخ لأورلاغ. أقضي اليوم مع مادوك لمراجعة التفاصيل. لقد حددنا ثلاث مرات وأماكن محددة حيث يمكن للكائنات البحرية أن تضرب بثقة: القارب نفسه، الذي يحمل تمثالاً، أمر واضح.
يتطلب الأمر من عفريت أن يتظاهر بأنه أوك، مختبئًا في عباءة، والقارب نفسه مسحور ليطير. قبل ذلك، هناك لحظة خلال حفل استقبال تارين حيث سيتجول أوك بمفرده في المتاهة. سيتم استبدال جزء من المساحات الخضراء بشعوب الأشجار، الذين سيظلون غير مرئيين حتى يحتاجون إلى الضرب.
وحتى قبل ذلك، عند الوصول إلى منزل لوك لحضور حفل الزفاف، سيبدو أوك وكأنه يخرج من العربة إلى قطعة أرض مفتوحة مرئية من المحيط. سنستخدم التمثال هناك أيضًا. سأنتظر مع أوك الحقيقي في العربة بينما تخرج بقية العائلة و – نأمل – يضرب البحر.
ثم ستدور العربة، وسنتسلق مباشرة عبر النافذة. في هذه الحالة، ستمتلئ الأشجار القريبة من الشاطئ بالجنيات، جاهزة لرصد سكان أعماق البحار، وقد تم دفن شبكة تحت الرمال لاصطيادهم.
ثلاث فرص للإمساك بالكائنات البحرية في محاولة إيذاء أوك. ثلاث فرص لجعلهم يندمون على المحاولة.
لا نهمل حماية كاردان أيضًا. حرسه الشخصي في حالة تأهب قصوى. لديه مجموعة خاصة به من الرماة سيتبعون كل تحركاته. وبالطبع، جواسيسنا.
تريد تارين قضاء ليلتها الأخيرة قبل الزفاف مع شقيقاتها، لذا أقوم بتعبئة فستان وأقراط في حقيبة ظهر وأربطها خلف ظهر نفس الحصان الذي أخذته ذات مرة إلى إنسويل. أربط نايتفيل على ظهر السرج.
ثم أركب إلى منزل مادوك. الليلة جميلة. تهب نسمة بين الأشجار، معطرة برائحة إبر الصنوبر وتفاح الأبد. من بعيد ، أسمع دقات حوافر. يطلق الثعالب صرخاتهم الغريبة على بعضهم البعض. تأتي نغمة موسيقى الناي من مكان بعيد ، إلى جانب صوت حوريات البحر يغني أغانيهم عالية النبرة بلا كلمات على الصخور.
ثم فجأة، لم تعد دقات الحوافر بعيدة. عبر الغابة يأتي راكبون.
سبعة منهم، يركبون على ظهور خيول نحيفة ذات عيون لؤلؤية. وجوههم مغطاة، ودروعهم ملطخة بالطلاء الأبيض. أسمع ضحكهم وهم ينقسمون ليأتوا إلي من زوايا مختلفة. للحظة، أعتقد أنه يجب أن يكون هناك بعض الخطأ.
واحد منهم يستل فأسًا يلمع تحت ضوء ربع القمر، ويلقي قشعريرة في دمي. لا، ليس هناك خطأ. لقد جاءوا لقتلي. خبرتي في القتال على ظهور الخيل محدودة.
كنت أظن أنني سأكون فارسًا في إلفهايم، أدافع عن جسد وشرف أحد أفراد العائلة المالكة، وليس خوض المعارك مثل مادوك. الآن، وهم يقتربون مني، أفكر في من كان على علم بهذه النقطة الضعف بالذات.
بالتأكيد كان مادوك يعلم. ربما هذه طريقته في رد الجميل على خيانتي. ربما كانت الثقة بي خدعة. بعد كل شيء، كان يعلم أنني متوجهة إلى معقله الليلة. وقد أمضينا بعد الظهر في التخطيط لخدع مثل هذا.
بأسف، أتذكر تحذير الصرصور: “في المرة القادمة، خذي معكِ أحد أفراد الحرس الملكي. خذي أحدنا. خذي سحابة من الجنيات أو عفريت مخمور. فقط خذي شخصًا ما”. لكنني وحدي.
منفردة. أحث حصاني على سرعة أكبر.
إذا استطعت اجتياز الغابة والاقتراب من المنزل بما فيه الكفاية، فسأكون بأمان.
هناك حراس هناك، وسواء كان مادوك قد حرض الفرسان على هذا أم لا، فلن يسمح أبدًا بقتل ضيف، ناهيك عن جنايته، على أرضه. لن يكون هذا لعبًا وفقًا لقواعد اللباقة.
هذا كل ما علي فعله هو الصمود. تدوي دقات الحوافر خلفي بينما نندفع عبر الغابة. أنظر إلى الوراء، والرياح تضرب وجهي، وشعري ينفخ في فمي. إنهم يركبون بعيدًا عن بعضهم البعض، محاولين الابتعاد عني بما يكفي لتوجيهي بعيدًا عن منزل مادوك، نحو الساحل، حيث لا يوجد مكان للاختباء.
يقتربون أكثر فأكثر. أسمعهم ينادون على بعضهم البعض، لكن الكلمات تضيع في مهب الريح. حصاني سريع، لكن خيولهم تتدفق كالماء عبر الليل. وأنا أنظر إلى الوراء، أرى أحدهم قد استل قوسًا ووضع سهمًا ذو ريش أسود. أقود جوادي إلى جانب واحد، فقط لأجد فارسًا آخر هناك، يقطع عليّ الهروب.
إنهم مدرعون، يحملون أسلحة في أيديهم. ليس لدي سوى عدد قليل من السكاكين ونايتفيل خلفي مع حقائبي، بالإضافة إلى قوس ونشاب صغير في الحقيبة نفسها.
لقد تجولت في هذه الغابات مئات المرات في طفولتي؛ لم أفكر أبدًا أنني سأحتاج إلى درع للمعركة هنا.
يصفير سهم بالقرب مني بينما يقترب فارس آخر، ويستل سيفًا. لا يوجد أي احتمال أن أتجاوزهم.
أقف في الركاب، وهي حيلة لست متأكدة من نجاحها، ثم أمسك بالغصن القوي التالي الذي أمر به. يكشف أحد الجياد البيضاء عينيه ويعض على جنب جوادي. صهلت بهيمتي ورفست.
في ضوء القمر، أعتقد أنني أميز عيونًا كهرمانية بينما يتأرجح سيف طويل لراكب في الهواء. أقفز لأعلى، وأجر نفسي إلى الغصن. لثانية، أمسكت به فقط، وأتنفس بصعوبة، بينما يمر الفرسان تحتي.
يدورون حولي. يأخذ أحدهم جرعة من قارورة، تاركًا بقايا ذهبية على شفتيه.
“قطة صغيرة في شجرة”، صرخ آخر. “انزلي للثعالب!”
أدفع نفسي لأقف على قدمي، وأنا أدرك دروس الشبح وأركض على طول الغصن.
ثلاثة فرسان يدورون تحتي. هناك وميض في الهواء بينما يطير الفأس نحوي. أتحاشى، محاولا عدم الانزلاق.
تدور السلاح خلفي، وتغرس في جذع الشجرة.
“محاولة لطيفة”، أصرخ، محاولًا أن أبدو غير مرعوبة على الإطلاق.
يجب أن أهرب منهم. يجب أن أرتفع أكثر.
لكن بعد ذلك ماذا؟ لا يمكنني محاربة سبعة منهم. حتى لو أردت المحاولة، فإن سيفي لا يزال مربوطًا بحصاني.
كل ما لدي هو بعض السكاكين.
“انزلي يا فتاة بشرية”، يقول أحدهم بعيون فضية.
“لقد سمعنا عن شراستك. سمعنا عن ضراوتك، ” يقول آخر بصوت عميق، شجي، قد يكون أنثويًا. “لا تخيبي أملنا.”
يضع ثالث سهمًا آخر ذو رأس أسود.
“إذا كنت قطة، فدعيني أعطيكم خدشًا،” أقول، وأخرج سكينين على شكل ورقة من جانبي وأرسلهما في قوسين لامعين باتجاه الفرسان.
يخطئ أحدهما، والآخر يصطدم بالدرع، لكنني آمل أن يكون ذلك كافيا لإلهائي عن سحب الفأس من الخشب.
ثم أتحرك. أقفز من غصن إلى غصن بينما تتطاير السهام من حولي، ممتنة لكل شيء علمه الشبح لي على الإطلاق. ثم يسكني سهم في الفخذ.
لا أستطيع أن أكتم صرخة الألم. أبدأ في التحرك مرة أخرى، وأتجاوز الصدمة، لكن سرعتي قد اختفت.
السهم التالي يصيب بالقرب من جانبي لدرجة أن الحظ فقط هو الذي ينقذني.
يمكنهم الرؤية جيدًا حتى في الظلام. يمكنهم الرؤية بشكل أفضل بكثير مما أستطيع.
للفرسان كل المزايا. في الأشجار، طالما لا يمكنني الاختباء، كل ما أقدمه هو هدف صعب قليلاً، لكن من النوع الممتع من الصعوبة. وكلما تعبت أكثر، كلما نزفت أكثر، كلما تألمت أكثر، كلما أصبحت أبطأ. إذا لم أغير اللعبة، فسوف أخسر.
يجب أن أوازن الكفة.
يجب أن أفعل شيئًا لا يتوقعونه. إذا لم أستطع الرؤية، فيجب أن أثق بحواسي الأخرى. آخذ نفسًا عميقًا، متجاهلة الألم في ساقي والسهم الذي لا يزال يخرج منها، وفأسًا في يدي، أقفز جريًا من الغصن مع عواء.
يحاول الفرسان إدارة خيولهم للهروب مني. أضرب فارسًا في صدره بالفأس.
تطوي حافة الفأس درعه إلى الداخل. إنها حيلة رائعة – أو كانت ستكون كذلك لو لم أفقد توازني بعد لحظة. يسقط السلاح من يدي وأنا أسقط. أضرب الأرض بقوة، وتخرج الهواء مني.
على الفور، أتدحرج لتجنب ضربات الحوافر. رأسي يدق، وساقي تشعر وكأنها تحترق عندما أدفع نفسي لأقف على قدمي.
لقد كسرت ساق السهم الذي يخرج مني، لكنني دفعت النقطة إلى الداخل أكثر.
الفارس الذي ضربته يتدلى في سرجه، وجسده مترهل، وفمه يخرج منه فقاعات حمراء.
يتجه فارس آخر إلى الجانب بينما يتقدم ثالث مباشرة. أخرج سكينًا بينما يحاول الرامي الذي يقترب مني العودة إلى سيفه.
ستة مقابل واحد هي احتمالات أفضل بكثير، خاصة عندما يتراجع أربعة من الفرسان، كما لو أنهم لم يفكروا في إمكانية إصابتهم أيضًا. “هل أنا شرسة بما فيه الكفاية؟” صرخت عليهم. يأتي إلي الفارس ذو العيون الفضية، وألقي بسكيني. يخطئه لكن يصيب الحصان في جنبه. يرتفع الحيوان إلى الخلف. لكن بينما يحاول استعادة السيطرة على جواده، يتجه نحوي آخر. أمسك بالفأس وأتنفس بعمق وأركز. يراقبني الحصان الهيكلي بعينيه البيضاء بلا حدقة. يبدو جائعا. إذا مت هنا في الغابة لأنني لم أكن أفضل استعدادًا، لأنني كنت مشتتة جدًا لدرجة أنني لم أزعج نفسي بربط سيفي الغبي، فسوف أكون غاضبة على نفسي تمامًا.
أستعد بينما يتجه نحوي فارس آخر، لكنني لست متأكدة من قدرتي على تحمل الهجوم. بجنون، أحاول الخروج بخيار آخر. عندما يقترب الحصان، أسقط على الأرض، وأحارب كل غريزة للبقاء، وكل رغبة في الهروب من الحيوان الضخم. يسرع فوقي، وأرفع الفأس وأضرب لأعلى. يتناثر الدم على وجهي. يركض المخلوق قليلاً ثم يسقط بصوت صرير شرير، ويحبس ساق الفارس تحت كتلة جسمه.
أدفع نفسي لأقف على قدمي، وأمسح وجهي، في الوقت المناسب لأرى الفارس ذو العيون الفضية يستعد للهجوم. أبتسم له، رافعة الفأس الملطخة بالدماء. يتجه الفارس ذو العيون الكهرمانية نحو رفيقه الذي سقط، وينادي على الآخرين. يدور الفارس ذو العيون الفضية حول نفسه عند سماع الصوت، متجهًا نحو رفاقه. يكافح الفارس المحاصر وأنا أشاهد الفارسين الآخرين يسحبانه وينقلانه إلى أحد الخيول الأخرى. ثم تدور الستة بعيدًا عبر الليل، ولم يعد ضحكهم يتبعهم.
أنتظر، خائفة من أن يعودوا، خائفة من أن شيئًا أسوأ على وشك القفز من الظلال. تمر الدقائق. أعلى صوت هو أنفاسي المتقطعة وهدير الدم في أذني. بتردد وألم، أمشي عبر الغابة، فقط لأجد جوادي ملقى على العشب، يلتهمه حصان الفارس الميت. ألوح بفأسي، ويهرب. لكن لا شيء يجعل حصاني البائس أقل موتا.
حقائبي قد سقطت من ظهرها. لابد أنها سقطت أثناء الركوب، وأخذت ملابسي والنشابة معها. لقد سقطت سكاكيني أيضًا، مبعثرة في الغابة بعد أن رميتها، ربما ضاعت في الغابة. على الأقل نايتفيل لا تزال هنا، مقيدة بالسرج. أفك حزام سيف والدي بأصابع متشنجة. باستخدامها كعصا، تمكنت من جر نفسي بقية الطريق إلى معقل مادوك وغسل الدم في المضخة بالخارج.
في الداخل، وجدت أوريانا جالسة بالقرب من النافذة، تتطريز على طارة تطريز. نظرت إلي بعينيها الورديتين ولم تكلف نفسها عناء الابتسام، كما يفعل البشر، لتهدئتي. “تارين بالأعلى مع فيفي وحبيبها. أوك ينام ومادوك يخطط.” نظرت إلى مظهري. “هل سقطت في بحيرة؟” أومأت برأسي. “غبي، أليس كذلك؟” أخذت غرزة أخرى. أتجهت نحو الدرج، وتحدثت مرة أخرى قبل أن تلامس قدمي الدرجة الأولى. “هل سيكون من السيء جدًا أن يبقى أوك معي في فيري؟” سألت. هناك وقفة طويلة، ثم همست. “لا أريد أن أفقد حبه.”
أكره أن أقول ما تعرفه بالفعل. “هنا، لن يكون هناك نهاية لرجال البلاط الذين يصبون السم في أذنه، ووشوشات عن الملك الذي سيكون عليه لو كان كاردان فقط خارج الطريق – وهذا بدوره، قد يجعل الموالين لكاردان يرغبون في إبعاد أوك عن الطريق. وهذا لا يفكر حتى في أكبر التهديدات. طالما أن باليكين حي، فإن أوك هو الأكثر أمانًا بعيدًا عن فيري. بالإضافة إلى ذلك، هناك أورلاغ.”
أومأت برأسها، وتعابير وجهها قاتمة، وتلتفت إلى النافذة. ربما تحتاج فقط إلى شخص آخر ليكون الشرير، شخص يتحمل مسؤولية إبعادهم عن بعضهم البعض. لحسن حظها أنني شخص لا تحبني كثيرًا بالفعل.
ومع ذلك، أتذكر كيف كان شعوري عندما اشتقت إلى المكان الذي نشأت فيه، والناس الذين ربوني. “لن تفقدي حبه أبدًا”، قلت، وخرج صوتي بهدوء مثل صوتها. أعلم أنها تسمعني، لكنها لم تلتفت. بعد ذلك، صعدت الدرج، وساقي تؤلمني.
أنا عند المنصة عندما يخرج مادوك من مكتبه وينظر إلي. يشم الهواء. أتساءل عما إذا كان يشم رائحة الدم لا تزال تسيل على ساقي، وإذا كان يشم رائحة الأوساخ والعرق والمياه الباردة. قشعريرة تنتشر في عظامي.
أذهب إلى غرفتي القديمة وأغلق الباب. أتطلع تحت لوح رأسي وأشعر بالامتنان لأن إحدى سكاكيني لا تزال هناك، في غمده ومتغبرة قليلاً. أتركها حيث كانت، وأشعر بأمان أكبر قليلاً. أعرج إلى حوض الاستحمام القديم، وأعض على داخل خدي من الألم، وأجلس على الحافة. ثم أقطع بنطالي وأفحص ما تبقى من السهم المغروز في ساقي. السهم المكسور من الصفصاف، ملطخ بالرماد. كل ما أراه من رأس السهم مصنوع من قرن مجزأ. يبدأ يدي بالارتعاش، وأدرك مدى سرعة ضربات قلبي، ومدى ضباب رأسي. جروح السهام سيئة، لأنه في كل مرة تتحرك فيها، يتفاقم الجرح. لا يمكن لجسمك أن يلتئم مع وجود قطعة حادة تقطع الأنسجة، وكلما طالت مدة وجودها، كلما كان إخراجها أصعب.
آخذ نفسًا عميقًا، وأزلق إصبعي لأسفل رأس السهم وأضغط عليه برفق. يؤلمني بما يكفي لدرجة أنني أتأوه وأشعر بالدوار للحظة، لكن يبدو أنه غير متعالق بالعظام.
أدعم نفسي، وأمسك السكين، وأقطع حوالي إنش لأسفل جلد ساقي. إنه أمر مبرح، وأنا أتنفس بلهثات ضحلة بحلول الوقت الذي أدخلت فيه أصابعي في الجلد وأسحب رأس السهم للخارج. هناك الكثير من الدماء، كمية مخيفة. أضغط يدي عليها، محاولًا إيقاف النزيف. لبعض الوقت، أشعر بالدوار الشديد لدرجة أنني لا أستطيع فعل أي شيء سوى الجلوس هناك.
“جود؟” إنها فيفي، تفتح الباب. تلقي نظرة علي، ثم على الحوض. تتسع عيناها الصفراويتان. أنا أهز رأسي. “لا تخبري أحدا.” “أنت تنزفين”، تقول. “احضري لي …” أبدأ ثم أتوقف، مدركًا أنني بحاجة إلى خياطة الجرح، وأنني لم أفكر في ذلك. ربما لست بخير كما كنت أعتقد. لا تصيب الصدمة دائمًا على الفور. “أحتاج إلى إبرة وخيط – ليس أشياء رقيقة، خيط تطريز. وقطعة قماش للضغط المستمر على الجرح.”
تعبس على السكين في يدي، وجدوى الجرح. “هل فعلتِ ذلك بنفسك؟” هذا يخرجني من ذهولي للحظة. “نعم، لقد أطلقت على نفسي سهمًا.” “حسنا حسنا.” تمدلي قميصًا من السرير ثم تخرج من الغرفة. أضغط القماش على جرحي، على أمل إبطاء النزيف. عندما تعود، تمسك بخيط أبيض وإبرة. هذا الخيط لن يظل أبيضًا لفترة طويلة. “حسنًا”، أقول، محاولًا التركيز. “تريدين أن تمسكي أم تخيطي؟”
“تمسكي”، تقول، وهي تنظر إلي كما لو كانت تتمنى وجود خيار ثالث. “ألا تعتقدين أنه يجب أن أحضر تارين؟” “في الليلة التي تسبق زفافها؟ بالطبع لا.” أحاول ربط الإبرة، لكن يدي ترتعشان بشدة لدرجة يصعب معها ذلك. “حسنًا، الآن اضغطي على جانبي الجرح معًا.”
تجثو فيفي وتفعل ذلك، وتكشر عن وجهها. ألهث وأحاول ألا أغيب عن الوعي. دقائق قليلة فقط وأستطيع الجلوس والاسترخاء، أعد نفسي. دقائق قليلة فقط وسيكون الأمر وكأن هذا لم يحدث أبدًا.
أخيط. إنه يؤلم. إنه يؤلم ويؤلم ويؤلم. بعد أن انتهيت، أغسل الساق بمزيد من الماء وأمزق أنظف جزء من القميص لفه حوله. تقترب. “هل يمكنك الوقوف؟” “في دقيقة.” أنا أهز رأسي. “ماذا عن مادوك؟” تسأل. “نستطيع أن نخبر …” “لا أحد”، أقول، وأمسك بحافة الحوض، وأرفع ساقي، وأكتم صرخة.
تشغل فيفي الصنابير، ويتناثر الماء، يغسل الدم. “ملابسك غارقة”، تقول وهي تعبس. “ناوليني فستانًا من هناك”، أقول. “ابحثي عن شيء يشبه الكيس.” أجبر نفسي على العرج نحو كرسي وأغرق فيه. ثم خلعت سترتي والقميص الذي تحته. عارية إلى خصري، لا يمكنني الذهاب إلى أبعد من ذلك دون أن يوقفني الألم. تحضر فيفي فستانًا – قديمًا جدًا لدرجة أن تارين لم تكلف نفسها عناء إحضاره لي – وتجمعه حتى تتمكن من توجيهه فوق رأسي، ثم توجه يدي عبر فتحات الذراع كما لو كنت طفلة.
تخلع حذائي بهدوء وبقايا بنطالي.
“قالت لها: ‘يمكنك الاستلقاء’. ‘ارتاحي. يمكن لهيذر وأنا أن نلهي تارين.’
قلت: ‘سأكون بخير’. ‘لا داعي لفعل أي شيء آخر، هذا كل ما أقوله’. بدت فيفي وكأنها تعيد النظر في تحذيراتي بشأن القدوم إلى هنا. ‘من فعل هذا؟’
قلت: ‘سبعة فرسان – ربما فرسان. لكن من يقف وراء الهجوم حقًا؟ لا أعرف’.
تنهدت فيفي تنهيدة طويلة. ‘جود، عودي معي إلى العالم البشري. لا يجب أن يكون هذا الوضع طبيعيًا. هذا ليس طبيعيا.’
نهضت من الكرسي. أفضل أن أمشي على ساقي المصابة من أن أستمع إلى المزيد من هذا الكلام. توجهت نحو الباب.
قلت: ‘لا أعرف’. ‘لكنني أعرف هذا. يمكن للخطر أن يجدني في العالم البشري أيضًا. وجودي هنا يسمح لي بالتأكد من أن لديكِ أنتِ وأوك حراسًا يراقبانكما هناك. أتعلم أنكِ تعتقدين أن ما أفعله غبي. لكن لا تتصرفي وكأن الأمر لا فائدة منه’.
قالت: ‘هذا ليس ما قصدته’. لكن بحلول ذلك الوقت كنت في الردهة. فتحت باب غرفة تارين بقوة لأجدها وهيذر يضحكان على شيء ما. توقفا عندما دخلنا.
سألت تارين: ‘جود؟’
قلت لها: ‘سقطت من على حصاني’. لم تناقضني فيفي. ‘عن ماذا نتحدث؟’
كانت تارين متوترة، تتجول في الغرفة لتلمس الفستان الشفاف الذي سترتديه غدًا، وترفع إكليلًا من الخضرة المزروعة في حدائق العفاريت طازجة كما في اللحظة التي تم قطفها. أدركت أن الأقراط التي اشتريتها لتارين قد اختفت، وضاعت مع باقي الحقيبة. متناثرة بين الأوراق والأعشاب.
يأتي الخدم بالنبيذ والكعك، وألعق الصقيع الحلو وأترك المحادثة تغمرني. إن الألم في ساقي يشتت انتباهي، لكن الأشد تشتيتًا هو ذكرى الفرسان يضحكون، وذكرى اقترابهم تحت الشجرة. ذكرى الإصابة والخوف والوحدة.”
****
استيقظت في يوم زفاف تارين، في سرير طفولتي. شعرت وكأنني خرجت من حلم عميق، ولفترة وجيزة، لم يكن الأمر أنني لا أعرف أين أنا – بل أنني لا أتذكر من أنا. في تلك اللحظات القليلة، وأنا أرفرف في ضوء شمس ما بعد الظهر، أنا ابنة مادوك المخلصة، أحلم بأن أصبح فارسة في البلاط. ثم يعود النصف الأخير من العام إلي مثل طعم السم المألوف الآن في فمي. مثل وخز الغرزات التي لم يتم عملها بشكل جيد.
رفعت نفسي لأعلى وفككت القماش لأرى الجرح. إنه قبيح ومتورم، والتطريز رديء. ساقي متيبسة أيضًا. يدخل جاربن، خادم ضخم بأذنين طويلتين وذيل، إلى غرفتي بقرع متأخر. يحمل صينية عليها وجبة الإفطار. بسرعة، أقلب الأغطية فوق الجزء السفلي من جسمي. يضع الصينية على السرير دون تعليق ويذهب إلى منطقة الحمام. أسمع صوت الماء المتدفق وأشم رائحة الأعشاب المكسرة. أجلس هناك، متأهبة، حتى يغادر.
يمكنني أن أخبره أنني مصابة. سيكون ذلك شيئًا بسيطًا. إذا طلبت من جاربن أن يرسل جراحًا عسكريًا، فسيفعل ذلك. سيخبر أوريانا ومادوك، بالطبع. لكن ساقي ستُخاط جيدًا وسأكون في مأمن من العدوى. حتى لو كان مادوك قد أرسل الفرسان، أعتقد أنه سيعتني بي. المجاملات، بعد كل شيء. لكنه سيعتبر ذلك تنازلاً. سأعترف أنني كنت بحاجة إليه، وأنه فاز. أنني عدت إلى المنزل نهائيًا.